7.
Văn Bội Lan sững sờ nhìn Hứa An An.
Ánh mắt ấy không còn đơn thuần là ngạc nhiên.
Mà bắt đầu chuyển thành sự dò xét… và nghi ngờ.
Một tiểu thư sống trong nhung lụa, được nuôi dạy lễ nghĩa, sao lại có thể mất kiểm soát đến vậy chỉ vì tên của một nhà hàng?
Chuyện này không bình thường.
Hứa An An cũng nhận ra mình đã bộc lộ quá mức.
Máu trên mặt vừa mới rút sạch, giờ lại ập lên một lần nữa—đỏ bừng vì xấu hổ và hoảng loạn.
“Em… em chỉ cảm thấy… sao Tinh Hà lại nói bạn bè như thế chứ… nghe có vẻ hơi quá đáng…”
Cô ta cố lấp liếm, nhưng giọng nói đầy hoảng loạn đã tự tố cáo tất cả.
Tôi cụp mắt xuống, hàng mi dài khẽ rung, che đi nụ cười lạnh nơi khóe môi.
Sau đó, tôi nhẹ nhàng kéo tay áo Văn Bội Lan, nhỏ giọng nói:
“Dì ơi, có phải… con nói lỡ lời rồi không?”
Tôi làm ra vẻ một đứa trẻ vừa nói sai điều gì đó, đầy lo sợ và rụt rè.
“Mấy chuyện Tinh Hà nói với con, con nghĩ… chỉ là mấy lời than thở vu vơ của người yêu với nhau thôi…”
“Con cứ tưởng An An là bạn thân nhất của anh ấy, nên chắc cũng biết mấy chuyện này rồi…”
“Hay là… con hiểu lầm rồi ạ?”
Tôi lại đá nhẹ quả bóng trở về phía Hứa An An.
Bề ngoài thì như đang giải vây cho cô ta.
Nhưng từng lời lại như một cây đinh sắt, đóng sâu thêm vào lòng Văn Bội Lan.
Phải rồi.
Nếu Hứa An An thật sự là bạn thân nhất của con trai bà—thì tại sao lại không biết những điều này?
Nếu đã biết, tại sao còn nhắc đến cái nhà hàng mà Tinh Hà từng ghét cay ghét đắng, rồi còn bịa đặt chuyện "mùi vị của mẹ"?
Từng lớp logic… hoàn toàn không hợp lý.
Và lời giải thích duy nhất, chính là:
Hứa An An đang nói dối.
Hứa An An có ác ý với Giang Nguyệt.
Mà Văn Bội Lan là ai?
Là người có thể một tay giữ cả cơ nghiệp họ Thẩm sau khi chồng mất, có thể khiến giới tài chính cúi đầu vì khí chất của mình.
Bà chưa bao giờ là một người phụ nữ ngu ngốc.
Chỉ là trước đây, nỗi đau mất con làm bà yếu lòng, quá khao khát có điều gì đó để bám víu—và Giang Nguyệt, là sợi dây cứu sinh đầu tiên xuất hiện.
Nhưng giờ đây—
Sợi dây ấy bà đã nắm chắc trong tay.
Lý trí của bà—đang dần quay trở lại.
Và khi lý trí lên tiếng…
Ánh mắt bà nhìn Hứa An An—đã lạnh hẳn đi.
“An An, hôm nay trông con có vẻ… mệt đấy.”
Văn Bội Lan đứng dậy, giọng nói đã lạnh đi vài phần.
“Hay là con về nghỉ ngơi sớm đi.”
Câu đó… chính là lệnh đuổi khéo.
Cơ thể Hứa An An khẽ run lên, trên mặt là vẻ sững sờ đến không thể tin nổi.
Dì Văn… lại vì một người phụ nữ không rõ lai lịch như tôi, mà đuổi cô ta ra ngoài?
“Dì Văn, con… con…”
“Chị Vương, tiễn khách.”
Văn Bội Lan không để cô ta có cơ hội giải thích.
Câu nói của bà… cắt đứt mọi đường lui.
Hứa An An đứng đó, đôi mắt ầng ậc nước.
Nhưng cuối cùng, cô ta không dám khóc.
Chỉ hung hăng lườm tôi một cái—ánh nhìn như có tẩm độc.
Sau đó, quay lưng bỏ đi.
Bước chân vội vã, lảo đảo, hỗn loạn, gần như chạy trốn khỏi căn biệt thự.
Phòng khách lại trở về với sự yên tĩnh ban đầu.
Văn Bội Lan quay lại, ngồi xuống bên tôi, nhẹ nhàng nắm lấy tay tôi.
Bàn tay bà rất ấm.
“Giang Nguyệt, làm con phải chịu uất ức rồi.”
Tôi khẽ lắc đầu, rồi tựa đầu vào vai bà.
“Là con không phải, con không nên nói mấy chuyện đó khiến An An buồn lòng…”
“Không đâu.” – Bà khẽ vỗ lưng tôi, giọng đầy xót xa.
“Là dì trước kia quá mù quáng… không nhìn rõ một số người.”
Bà không nói nhiều.
Nhưng cả hai chúng tôi đều biết—có những thứ… đã thay đổi vĩnh viễn.
Sợi dây niềm tin giữa tôi và Văn Bội Lan—sau lần thử thách này—đã càng thêm bền chặt.
Còn Hứa An An—đã bị đá văng khỏi vòng tròn ấy.
Tối đó, tôi nằm trên giường, lặng lẽ nhớ lại toàn bộ những gì vừa xảy ra.
Tôi biết—mình đã thắng một trận.
Nhưng… tôi cũng biết rõ—Hứa An An sẽ không chịu dừng lại.
Cô ta mất mặt trước tôi như vậy, sẽ chỉ càng khiến cô ta liều lĩnh và đáng sợ hơn.
Tôi không thể cứ ngồi chờ cô ta ra tay, rồi mới phản đòn.
Tôi cần một cơ hội—một cú ra đòn chí mạng.
Khiến cô ta không bao giờ gượng dậy nổi.
Trong đầu tôi hiện lên đoạn ghi âm của Thẩm Tinh Hà.
Đó chính là con át chủ bài của tôi.
Nhưng tôi không thể mang đoạn ghi âm đó ra ngay.
Tôi cần một thời điểm hoàn hảo, một sân khấu đủ lớn.
Một nơi mà mọi mặt nạ đều phải rơi xuống, và mọi bộ mặt thật xấu xí… sẽ bị vạch trần trước ánh mắt của tất cả mọi người.
Chẳng bao lâu sau, tôi đã nghĩ ra được sân khấu đó.
Lễ cúng 100 ngày của Thẩm Tinh Hà.
Ngày hôm đó, toàn bộ họ hàng, bạn bè và đối tác thân thiết của nhà họ Thẩm sẽ có mặt.
Đó sẽ là hồi kết mà tôi chuẩn bị cho vở kịch lố bịch này.
Và cũng chính là ngày xét xử mà tôi dành cho Hứa An An.
8.
Những ngày tiếp theo, mọi chuyện diễn ra một cách… lạ lùng yên ả.
Hứa An An biến mất hoàn toàn.
Không một lời xin lỗi, không một cuộc điện thoại, cũng chẳng có tin nhắn hay thư từ.
Văn Bội Lan cũng không nhắc đến cô ta thêm lần nào nữa.
Giống như… người đó chưa từng tồn tại.
Bà dành toàn bộ tâm trí cho tôi—và đứa trẻ trong bụng tôi.
Mỗi ngày đều đổi món ăn tẩm bổ, cùng tôi đi dạo, chuyện trò…
Thậm chí, bà còn tự tay đan áo len cho cháu ngoại, từng mũi kim cẩn thận, nghiêm túc, không thiếu một hàng nào.
Tôi nhìn bà ngồi dưới ánh đèn, đeo kính lão, tay đan len chậm rãi.
Trong lòng bỗng trào lên một cảm xúc… khó tả.
Vừa áy náy. Vừa tội lỗi. Nhưng nhiều hơn thế—
Là một sự ấm áp… mà tôi đã quá lâu không được chạm tới.
Cảm giác được người nâng niu, bảo vệ, đặt vào lòng mà trân trọng như bảo vật—
Tôi đã quên mất, cảm giác đó… dịu dàng đến thế nào.
Chính vì thế, tôi càng không thể để mất nó.
Tôi phải bảo vệ điều này.
Bằng mọi giá.
Ngày giỗ 100 ngày của Thẩm Tinh Hà sắp tới.
Văn Bội Lan bắt đầu cùng tôi chuẩn bị từng chi tiết.
Từ loại hoa nào được dùng, đến danh sách khách mời, đến vị trí bàn tiệc và nơi dâng lễ—bà đều hỏi qua ý kiến của tôi.
Giống như… tôi đã thật sự trở thành người phụ nữ tương lai của ngôi nhà này.
Và rồi—cơ hội của tôi xuất hiện.
Chiều hôm đó, chúng tôi đang bàn về cách trang trí nơi cúng lễ.
Văn Bội Lan đề nghị dùng hoa hồng champagne—loại mà Thẩm Tinh Hà yêu thích nhất.
Tôi khẽ lắc đầu, tỏ ra “ngập ngừng” như không cố ý:
“Dì ơi… con nghĩ… dùng hoa hồng trắng sẽ phù hợp hơn.”
“Hoa hồng trắng à?” – Văn Bội Lan hơi bất ngờ.
“Vâng.” – Tôi khẽ gật đầu, ánh mắt lơ đãng nhìn ra ngoài cửa sổ, thoáng mang theo chút hoài niệm.
“Tinh Hà… thật ra thích hoa hồng trắng hơn.”
“Anh ấy từng nói với con, hoa hồng trắng rất thuần khiết, trong veo, như tuyết trên đỉnh núi.”
“Chỉ cần nhìn nó thôi… là thấy cả thế giới như lặng lại.”
Tất cả những lời đó—đều do tôi bịa ra.
Nguồn cảm hứng đến từ bức ảnh chụp anh ta trong bộ đồ bay lượn, đứng trước nền tuyết trắng xóa.
Tôi muốn gieo vào lòng Văn Bội Lan một hình ảnh mới—
Một phiên bản riêng tư, tinh tế hơn, thầm lặng hơn… về đứa con trai mà bà thương yêu nhất.
Và trong phiên bản ấy—tôi hiện diện.
“Thật sao?” – Văn Bội Lan khẽ thốt lên, ánh mắt dịu lại, mang theo một chút xao động.
“Đứa nhỏ này… chưa từng kể với dì những điều như vậy.”
“Nó là vậy đó dì,” – tôi mỉm cười nhẹ, giọng chậm rãi – “Bên ngoài thì cứng cỏi, nhưng trong lòng… mọi thứ đều hiểu rất rõ.”
Tôi tiếp tục.
“Anh ấy còn từng nhắc đến một tiệm hoa nhỏ ở khu phố cổ phía Nam thành phố. Quán nhỏ thôi, không nổi bật.”
“Nhưng hoa hồng trắng ở đó… rất đẹp.”
“Anh ấy bảo, đợi khi nào trở về… sẽ đưa con đến đó.”
Tôi cúi đầu sau khi nói xong, như thể không muốn để bà thấy được nỗi buồn lặng lẽ trong mắt mình.
Sự thật là—khu phố đó đúng là có tiệm hoa như vậy.
Tôi đã cố ý tìm đến đó vài ngày trước, chỉ để thêm một tầng xác thực cho câu chuyện.
Vì trong đoạn ghi âm, Thẩm Tinh Hà đã nhắc đến một cô gái đang làm việc ở chính nơi ấy.
Tôi không cần trở thành cô gái đó.
Tôi chỉ cần Văn Bội Lan tin rằng—trước lúc rời khỏi thế gian này, những điều riêng tư nhất, những bí mật cuối cùng trong tim Tinh Hà… chỉ có tôi được nghe.
Văn Bội Lan im lặng rất lâu.
Cuối cùng, bà nắm lấy tay tôi.
Bàn tay vẫn ấm như lần trước.
“Được. Dùng hoa hồng trắng.”
“Hôm ấy, tất cả hoa trong lễ cúng sẽ được đặt từ tiệm con vừa nhắc.”
“Coi như… thay nó hoàn thành một lời hứa.”
Kế hoạch của tôi—đã đi được một nửa.
Nửa còn lại của kế hoạch—
Là khiến Hứa An An tự mình bước vào chiếc bẫy tôi đã giăng sẵn.
Tôi cần cho cô ta một “bằng chứng”—một thứ mà cô ta tưởng rằng có thể dùng để kết liễu tôi ngay lập tức.
Hôm sau, tôi viện cớ muốn mua vài thứ cho em bé, bảo tài xế đưa tôi đến trung tâm thương mại mẹ & bé lớn nhất thành phố.
Tôi dạo quanh rất lâu trong khu đồ sơ sinh đắt đỏ: từng chiếc nôi giá hàng chục triệu, từng bộ quần áo nhỏ xíu giá vài triệu.
Tôi đi chậm, ngắm kỹ, như đang lựa chọn kỹ lưỡng cho đứa trẻ sắp ra đời.
Nhưng cuối cùng—tôi không mua bất cứ thứ gì.
Tôi chỉ bảo tài xế đưa mình rời khỏi đó—đến một khu chợ bình dân ở ngoại ô.
Tại đó, tôi bước vào một cửa hàng trông cũ kỹ và sơ sài nhất.
Rồi dùng chỉ hai trăm tệ, mua một bao đồ sơ sinh toàn là quần áo vải cứng, đường may thô, vải màu nhợt nhạt.
Trước khi rời đi, tôi còn dặn tài xế:
“Chú cứ đậu xe ngoài ngõ thôi, tôi tự đi vào.”
Sau đó, tôi xách chiếc túi nilon to đùng, in dòng chữ “XẢ HÀNG GIÁ SẬP SÀN”, từ chợ bước ra, đi ngang qua ánh mắt của tài xế.
Tôi biết—anh ta thấy.
Và tôi cũng biết—chẳng mấy chốc, chuyện này sẽ truyền đến tai Hứa An An.
Một “con dâu tương lai” được cưng chiều sống trong biệt thự hàng trăm tỷ—
Lại lén lút đi mua đồ sơ sinh rẻ tiền ở khu chợ bình dân?
Quá kỳ lạ. Quá sai lệch.
Trong mắt Hứa An An, chuyện này chắc chắn là "bằng chứng vàng".
Bằng chứng tôi xuất thân hèn kém, không có khí chất đại gia, không đủ “đẳng cấp” để bước chân vào giới nhà giàu.
Bằng chứng rằng tôi không thể nào là kiểu phụ nữ mà Thẩm Tinh Hà yêu.
Và cô ta—sẽ tin rằng tôi đã để lộ sơ hở.
Chắc chắn cô ta sẽ cầm cái “bằng chứng hoàn hảo” này…
Đợi đến ngày lễ cúng 100 ngày của Tinh Hà—mà ra tay hạ gục tôi trước mặt mọi người.
Tôi trở về biệt thự, xách túi đồ vào nhà.
Chị Vương vừa thấy, ánh mắt đã đầy ngạc nhiên và khó hiểu.
Tôi chỉ cười nhẹ, nói:
“Quần áo này tuy rẻ… nhưng bằng cotton. Em bé mặc vào cũng thoáng, không bị bí.”
Sau đó, tôi đem tất cả mớ áo liền quần thô ráp ấy—xếp ngay cạnh những chiếc áo len nhỏ xíu mà Văn Bội Lan đang tự tay đan từng mũi.
Một sự đối lập rõ ràng.
Một “mâu thuẫn” đầy sơ hở.
Một “vết nứt” mà kẻ mang ác ý sẽ không thể nào bỏ qua.