3.
“An An vừa nghe tin con đến, đã lập tức chạy sang đây đấy.”
Văn Bội Lan vừa nói vừa kéo ghế mời chúng tôi ngồi.
“Các con đều là những người thân thiết nhất của Tinh Hà, sau này phải thường xuyên qua lại.”
“Chuyện đó tất nhiên rồi, dì Văn.”
Hứa An An mỉm cười, gắp cho tôi một miếng cá.
“Chị ăn nhiều một chút đi. Giờ chị là đại công thần của nhà họ Thẩm chúng ta mà.”
Cô ấy nói rất khéo, câu nào cũng ngọt như rót mật, vừa gần gũi lại vừa khéo léo.
Nhưng tôi cảm nhận được—ẩn dưới nụ cười đó là thứ gì đó rất khác.
Bữa ăn hôm ấy, với tôi mà nói, giống như ngồi trên đống kim nhọn.
Hứa An An liên tục bắt chuyện với tôi.
Hỏi tôi quen Thẩm Tinh Hà như thế nào.
Hỏi chúng tôi đã bên nhau bao lâu.
Hỏi tôi thích anh ấy ở điểm gì.
Tôi né tránh tất cả bằng những câu trả lời mơ hồ, vừa đủ để không gây nghi ngờ.
“Bọn em… quen nhau trong một chuyến du lịch.”
“Anh ấy là kiểu người rất đặc biệt, rất có sức hút.”
“Còn về thời gian bên nhau… em không đếm nữa, ngày nào cũng thấy như đang yêu lần đầu.”
Tôi vừa nói, tim vừa đập thình thịch trong lồng ngực.
Tôi sợ mình chỉ cần sơ suất một chút thôi là sẽ để lộ sơ hở.
Văn Bội Lan vẫn ngồi bên cạnh, lặng lẽ lắng nghe, thỉnh thoảng gật đầu, khóe môi luôn giữ một nụ cười hiền hậu.
Bà dường như rất hài lòng với những lời tôi nói.
Còn Hứa An An thì vẫn cười.
Nụ cười không đổi, không chút biểu cảm dư thừa, như thể mọi chuyện đều trong tầm kiểm soát.
Sau bữa ăn, chị Vương bưng khay trái cây lên.
Hứa An An cầm một miếng dưa lưới, đưa cho tôi.
“Chị à, em với Tinh Hà lớn lên cùng nhau. Tình cảm còn thân hơn cả anh em ruột.”
Rồi cô ấy bỗng thay đổi giọng điệu.
“Chuyện gì của anh ấy, em đều biết rất rõ.”
“Ví dụ như… anh ấy bị dị ứng với xoài. Chỉ cần ăn một miếng là nổi mẩn khắp người.”
Nói xong, ánh mắt cô ấy khóa chặt lấy tôi.
Không chớp.
Không lơi.
Như một cái bẫy bất ngờ siết chặt.
Tay tôi cầm nĩa trái cây, khựng lại giữa không trung.
Đây là một cái bẫy.
Một cái bẫy đơn giản nhưng chí mạng.
Nếu tôi gật đầu nói “Đúng rồi, anh ấy bị dị ứng với xoài”, chẳng khác nào thừa nhận tôi biết chi tiết này.
Mà tôi – một kẻ nói dối – sao lại biết được?
Nhưng nếu tôi lắc đầu nói “Tôi không biết”, thì toàn bộ câu chuyện tình yêu nồng cháy tôi dựng lên sẽ sụp đổ ngay tức khắc.
Không khí trong phòng khách lập tức trở nên đặc quánh.
Văn Bội Lan cũng đang nhìn tôi, trong mắt lóe lên một tia nghi ngờ rất khẽ.
Mồ hôi lạnh rịn ướt lưng tôi.
Đầu óc xoay vòng như chong chóng.
Phải cược thôi.
Tôi đặt nĩa trái cây xuống, ngước lên nhìn thẳng vào Hứa An An.
Sau đó tôi nở một nụ cười – rất khẽ, mang theo chút bất lực, lại hơi pha chút dịu dàng nuông chiều.
“An An, có khi nào em nhớ nhầm rồi không?”
Tôi nói.
“Tinh Hà mà, món khoái khẩu nhất chính là xoài còn gì?”
Nụ cười trên mặt Hứa An An cứng lại.
“Sao có thể? Rõ ràng anh ấy—”
Tôi không để cô ta nói hết câu, cắt lời bằng giọng chắc nịch.
“Anh ấy lúc nào cũng nói với em là bị dị ứng, vì không muốn chia phần.”
Tôi quay sang nhìn Văn Bội Lan, làm bộ như đang làm nũng:
“Dì à, dì nói xem, có phải anh ấy nhỏ mọn thật không? Mỗi lần mua xoài về đều giấu kỹ, còn bảo là mua riêng cho con. Có lần bị con phát hiện, anh ấy còn giận dỗi cả ngày, bảo con phá hỏng sự lãng mạn của anh ấy.”
Tôi nói như thật, từng chi tiết sống động như thể đã diễn ra.
Mà đúng là tôi đang… bịa.
Nhưng bịa có chủ đích.
Tôi cố tình tạo nên hình tượng một cậu con trai con nhà giàu hơi bốc đồng, trẻ con, thích chơi đùa và có chút tinh quái — hoàn toàn phù hợp với những gì Văn Bội Lan từng kể về con trai mình.
Chuyện một cặp đang yêu có vài “bí mật nhỏ” cũng chẳng có gì lạ.
Quan trọng hơn cả, tôi đã khéo léo đẩy trái bóng ngược về phía Hứa An An.
Tôi biến “có biết anh ấy dị ứng hay không” thành “anh ấy có thích xoài hay không” — một cú đánh tráo khôn ngoan.
Và tôi cược rằng, trước mặt mẹ của người đã khuất, Hứa An An sẽ không dám vì một trái xoài mà lật mặt “con dâu mang thai của bạn thân đã mất”.
Quả nhiên.
Sự nghi ngờ trong mắt Văn Bội Lan tan biến.
Bà nở nụ cười, vừa bực mình lại vừa buồn cười.
“Cái thằng nhóc chết tiệt này!”
Bà lắc đầu trách nhẹ.
“Từ nhỏ đã vậy rồi, rất hay giấu đồ ăn! Không ngờ đến yêu đương cũng mang tật đó theo.”
Một câu nói của bà, chẳng khác nào đóng dấu xác nhận cho lời tôi vừa nói.
Sắc mặt Hứa An An trắng bệch một thoáng.
Cô ta miễn cưỡng cười, cố tỏ ra nhẹ nhàng.
“Vậy à? Có khi… có khi là em nhớ nhầm thật.”
“Hồi nhỏ đúng là anh ấy bị dị ứng mà… chắc sau này lớn lên thì cơ địa thay đổi rồi.”
Cô ta tự tìm một bậc thang để bước xuống.
Tôi thầm thở phào.
Cửa ải đầu tiên, qua rồi.
“Chị à, chị đừng giận Tinh Hà nha.”
Hứa An An nhanh chóng lấy lại vẻ mặt tươi cười, thân thiết kéo tay tôi.
“Anh ấy chỉ là thích trêu chọc người mình yêu thôi mà.”
“À đúng rồi, trong phòng anh ấy ấy mà, ngăn kéo cuối cùng bên dưới bàn làm việc có khóa đó. Chị biết mật mã không?”
“Anh ấy từng nói, bên trong là thứ quan trọng nhất đời anh, chỉ dành cho người anh yêu nhất xem thôi.”
4.
Lại là một cái bẫy.
Còn sắc hơn, hiểm hơn cái trước.
Tim tôi lỡ một nhịp.
Bàn làm việc. Ngăn kéo. Có khóa.
“Vật quan trọng nhất đời, chỉ dành cho người anh ấy yêu nhất.”
Lời của Hứa An An chẳng khác nào một lưỡi dao mổ chính xác, nhắm thẳng vào điểm yếu nhất trong lời nói dối của tôi.
Tôi làm sao mà biết được mật mã?
Người tên Thẩm Tinh Hà này… tôi mới chỉ “quen” ảnh qua tấm bia mộ vài tiếng trước thôi.
Tôi cảm nhận được ánh mắt của Văn Bội Lan lại lần nữa dừng trên người tôi.
Lần này còn sâu và chăm chú hơn lúc nãy.
Bà cũng muốn biết.
Muốn biết liệu điều quan trọng nhất trong lòng con trai mình… có thật sự trao lại cho tôi?
Khóe môi Hứa An An cong lên rõ rệt hơn.
Cô ta tin chắc tôi sẽ không trả lời được.
Hôm nay cô ta đến đây, vốn dĩ không phải để ăn cơm.
Mục đích duy nhất – là lột trần tôi.
Ngay tại bàn ăn này, ngay trước mặt mẹ của Tinh Hà, xé toang lớp mặt nạ của kẻ giả mạo mang thai đứa con của người đã khuất.
Tôi hít sâu một hơi.
Cơn giận bị tính kế khiến tôi… bình tĩnh hơn bao giờ hết.
Không được hoảng.
Những lúc như thế này, càng phải giữ vững trận địa.
Tôi ngẩng đầu thật chậm, không nhìn An An.
Tôi nhìn thẳng vào Văn Bội Lan.
Trong đáy mắt tôi, nước dâng lên ầng ậc.
Không phải nước mắt khóc lóc kể lể, mà là sự ấm ức, nhẫn nhịn, và một chút đau lòng bị chọc trúng nỗi mất mát sâu kín nhất.
“Dì…”
Tôi cất tiếng, giọng nhỏ nhẹ, khẽ run.
“Anh ấy… Tinh Hà… đã không còn nữa rồi.”
Chỉ một câu, khiến bầu không khí trong phòng khách thay đổi hoàn toàn.
Cảm giác căng thẳng, đối đầu, lập tức bị một lớp u buồn lặng lẽ thay thế.
Ánh mắt Văn Bội Lan mềm lại trong tích tắc.
“Con ngoan… dì biết.”
“Con chỉ là…”
Tôi khẽ lắc đầu, nhẹ nhàng cắt ngang lời bà.
Ánh mắt tôi lúc này chuyển sang nhìn Hứa An An, đầy tổn thương.
“An An, chị biết em và Tinh Hà rất thân.”
“Nhưng cái ngăn kéo đó… mật mã đó… là điều mà anh ấy chỉ dành riêng cho chị.”
“Giờ anh ấy không còn nữa, sao em lại muốn đem nó ra hỏi trước mặt dì?”
“Là em đang thử chị sao?”
“Hay em nghĩ rằng chị sẽ đem những kỷ niệm riêng tư nhất giữa hai người yêu nhau ra kể lể, như thể đó là chuyện trà dư tửu hậu?”
Giọng tôi không lớn, nhưng từng chữ như những viên sỏi ném vào mặt hồ phẳng lặng, khuấy động từng vòng sóng lan ra.
Tôi không trả lời mật mã là gì.
Tôi trả lại câu hỏi cho họ.
Tôi đặt mình vào vị trí của một người phụ nữ yêu sâu đậm, đang mang thai con của người đã khuất, cố chấp giữ lấy những bí mật cuối cùng thuộc về hai người.
Còn Hứa An An—trong mắt người ngoài—bỗng chốc trở thành một kẻ vô duyên, thiếu tinh tế, đang không biết điều mà khơi lại vết thương lòng của người khác.
“Em… em không có ý đó…”
Sắc mặt Hứa An An lập tức thay đổi, hiện rõ vẻ bối rối.
“Em chỉ là… chỉ là quá tò mò… muốn biết xem Tinh Hà đã cất giấu thứ quý giá gì đến thế thôi…”
“Vậy sao?”
Tôi khẽ cười, nụ cười pha chút chua xót.
“Đó là bí mật của bọn chị. Và bây giờ… là bí mật chỉ còn mình chị giữ.”
“Xin em, cũng xin dì, đừng hỏi thêm nữa được không?”
“Coi như… để lại cho chị một chút kỷ niệm cuối cùng. Có được không?”
Nói xong, tôi cúi đầu, một giọt nước mắt vừa vặn rơi xuống mu bàn tay.
Không thừa, không thiếu—vừa đủ để khiến không khí trong phòng khách lặng ngắt như tờ.
“An An!”
Cuối cùng Văn Bội Lan cũng lên tiếng, giọng đầy trách móc.
“Sao con lại vô tâm đến vậy!”
“Giang Nguyệt đang mang thai, tâm trạng vốn đã dễ xúc động, con sao lại đi khơi lại chuyện đau lòng như thế?”
“Con… con không cố ý mà, dì Văn, thật sự con không có ác ý…”
Hứa An An hoàn toàn luống cuống, lập tức đứng bật dậy.
“Được rồi, con đừng nói nữa.”
Văn Bội Lan khoát tay, vẻ mặt đã không còn kiên nhẫn.
Bà bước tới ngồi cạnh tôi, nhẹ nhàng rút khăn giấy, giúp tôi lau nước mắt.
“Con ngoan, là lỗi của dì. Chuyện đó từ nay chúng ta không nhắc nữa, không ai được nhắc nữa.”
“Cái ngăn kéo đó, con muốn mở lúc nào cũng được.”
“Nếu con không bao giờ muốn mở… vậy thì ta cứ để nguyên như vậy. Miễn là con và đứa bé bình an, thế là đủ rồi.”
Tôi nghiêng người, dựa vào bờ vai bà, khóc không thành tiếng.
Tôi biết… tôi lại vượt qua thêm một cửa ải nữa.
Không chỉ vậy—tôi còn khéo léo cắm một cái nêm vào giữa Văn Bội Lan và Hứa An An.
Hứa An An đứng lặng một chỗ, sắc mặt khi thì tái nhợt, khi thì đỏ gay, trông vừa lúng túng, vừa ấm ức.
Cô ta như muốn nói gì đó, nhưng nhìn thấy ánh mắt bảo vệ rõ rệt của Văn Bội Lan dành cho tôi, cuối cùng lại nuốt lời vào trong.
Ngồi thêm được một lúc, rốt cuộc cô ta không chịu nổi nữa.
“Dì Văn, chị Giang Nguyệt… cũng muộn rồi, con… con xin phép về trước.”
“Để tài xế đưa con về.” Giọng Văn Bội Lan lạnh hẳn đi.
“Không cần đâu ạ, bạn con đang đợi ngoài cổng rồi.”
Nói xong, Hứa An An gần như vội vã rời khỏi biệt thự, giống như đang chạy trốn.
Phòng khách chỉ còn lại tôi và Văn Bội Lan.
Bà nhẹ nhàng vỗ lưng tôi, động tác dịu dàng như đang vỗ về một đứa trẻ bị dọa sợ.
“Giang Nguyệt, con đừng để bụng.”
“An An… từ nhỏ đã được nuông chiều, tính tình có phần bốc đồng, nhưng không có ác ý gì cả.”
Tôi khẽ lắc đầu, từ trong vòng tay bà ngẩng lên, đôi mắt vẫn đỏ hoe.
“Cháu không sao đâu dì.”
“Chỉ là… chắc cháu nhạy cảm quá thôi.”
“Không, lỗi không ở con.” Văn Bội Lan thở dài, ánh mắt đầy áy náy.
“Sau này dì sẽ nói với con bé, đừng hỏi mấy chuyện linh tinh kiểu đó nữa.”
Đêm đó.
Tôi nằm một mình trong căn phòng của Thẩm Tinh Hà.
Ánh mắt không rời khỏi chiếc bàn học đặt cạnh cửa sổ.
Chiếc bàn, và… cái ngăn kéo có khóa bên dưới.
Cả hai lần Hứa An An ra đòn, đều xoay quanh “quá khứ” giữa cô ta và Tinh Hà.
Điều đó có nghĩa, cô ta rất tin rằng tôi không biết gì về Tinh Hà cả.
Cô ta tin rằng cái ngăn kéo đó chính là quân át chủ bài.
Là bằng chứng để vạch trần tôi.
Hoặc… là vật chứng cho thấy giữa cô ta và Tinh Hà từng có gì đó không đơn giản.
Tôi không thể tiếp tục bị động như vậy nữa.
Tôi phải mở nó ra.
Phải biết trong đó rốt cuộc cất giấu điều gì—trước khi Hứa An An tung chiêu tiếp theo.
Bởi vì bây giờ, cái bí mật đó không chỉ là một chiếc chìa khóa...
Mà là con dao lơ lửng trên đầu tôi.
Hoặc... là vũ khí duy nhất giúp tôi sống sót.