2.
Sáng hôm sau, tôi bị đánh thức bởi tiếng gõ cửa dồn dập như sắp đập vỡ cả nhà.
Cứ ngỡ là người bên ban quản lý tòa nhà, tôi lơ mơ ra mở cửa — nào ngờ lại thấy gương mặt thất thần đầy lo lắng của Chu Hàng.
Cậu ấy vẫn mặc nguyên áo blouse trắng, trán lấm tấm mồ hôi, ngực phập phồng dữ dội, hiển nhiên là đã chạy thục mạng đến đây.
“Cô Giang! Có chuyện lớn rồi!”
Tôi hơi cau mày, nghiêng người để cậu ta bước vào, còn mình thì quay vào bếp rót một ly nước.
“Bình tĩnh nói. Trời có sập cũng không đến lượt mình đỡ.”
Tôi nhàn nhã pha cà phê, mùi hương từ những hạt cà phê vừa xay quyện với nắng sớm ngoài cửa sổ, khiến tâm trạng tôi khá dễ chịu.
Chu Hàng đón lấy ly nước, tu một hơi cạn sạch, rồi vừa thở dốc vừa nói:
“Ông cụ Trần – người sáng lập Tập đoàn Trần thị – sáng sớm nay lên cơn nhồi máu cơ tim cấp tính diện rộng, giờ đang nằm trong ICU bệnh viện mình, tình hình cực kỳ nguy kịch!”
Tay tôi khựng lại.
Ông Trần – vị doanh nhân từng khuấy đảo cả giới tài chính trên bìa tạp chí – chính là bệnh nhân tiếp theo sẽ được tôi phẫu thuật bằng kỹ thuật “bắc cầu tim không sẹo”.
Ca mổ được hẹn vào tuần tới.
Và nó không chỉ đơn thuần là một ca mổ.
Nó liên quan trực tiếp đến lời hứa tài trợ một trăm triệu tệ của Tập đoàn Trần thị — dành cho việc nâng cấp trang thiết bị y tế cao cấp của bệnh viện.
Một trăm triệu ấy, là thành tích vang dội nhất trong năm của viện trưởng Cao Viễn, là bàn đạp để ông ta tiếp tục thăng tiến.
“Gia đình bệnh nhân đã chỉ đích danh… chỉ đích danh cô phải là người mổ.” Chu Hàng gần như muốn bật khóc, “Nhưng… nhưng cô đã nộp đơn thôi việc rồi…”
Tôi nhẹ nhàng thổi lớp bọt nóng trên mặt cà phê, chậm rãi nhấp một ngụm.
“Thì vẫn còn bác sĩ Cao mà?” Tôi nói, giọng bình thản như nước, còn mang theo chút giễu cợt không rõ ràng. “Giờ ông ta là trưởng khoa tim mạch ngoại rồi. Cơ hội tốt thế này, chẳng phải quá hợp để ông ta chứng minh năng lực à?”
Chu Hàng trông như muốn phát khóc, mặt nhăn nhúm lại thành một đống:
“Bác sĩ Cao… anh ta không được đâu! Anh ta cầm bản đề án phẫu thuật của cô, đứng trước cả phòng hội đồng chuyên gia mà nói năng lộn xộn, đầu đuôi không khớp, ngay cả khâu chuẩn bị tiền phẫu cơ bản nhất còn không giải thích nổi!”
“Con trai ông Trần – chính là tổng giám đốc Tập đoàn Trần thị – nổi giận ngay tại chỗ!”
Tôi có thể tưởng tượng ra cảnh đó rất rõ.
Cao Vỹ – một kẻ đầu óc rỗng tuếch chỉ giỏi nói suông, đứng trước một kỹ thuật tinh vi đến từng micromet mà tôi đã dày công xây dựng… Anh ta hiểu nổi mới là lạ.
Quả nhiên, những gì Chu Hàng nói tiếp đúng y như tôi đoán.
“Tổng giám đốc Trần xông thẳng vào phòng họp, chỉ thẳng vào mặt viện trưởng mà mắng như tát nước, bảo nếu cha anh ấy có chuyện gì trong bệnh viện Nhân dân số 1, thì đừng nói đến chuyện quyên góp – anh ấy sẽ kiện để bệnh viện phá sản luôn cho biết mặt!”
“Lúc đó viện trưởng tái mét cả mặt, nổi trận lôi đình tại chỗ, ra lệnh cho phòng hành chính và phòng nhân sự bằng mọi giá phải lôi cô về bằng được!”
“Cả viện bây giờ đang loạn như vỡ tổ!” Chu Hàng vừa nói vừa khoa tay múa chân đầy phấn khích, “Điện thoại của trưởng phòng hành chính kêu liên tục không dứt, phòng nhân sự thì đang vắt chân lên cổ chạy đi tìm địa chỉ nhà của cô. Điện thoại em bị gọi tới tấp, tin nhắn WeChat thì như pháo tết, em chỉ còn biết giả ngu bảo không biết cô ở đâu.”
“Cả cái bệnh viện giờ chẳng khác gì tổ ong bị đập — ai cũng rối tung như ruồi không đầu, chỉ để tìm cô.”
Nói xong, cậu ta nín thở nhìn tôi, chờ đợi phản ứng.
Mà tôi — chỉ nhàn nhã uống thêm một ngụm cà phê thủ công, mắt dõi ra ngoài cửa sổ, nơi phố xá đang dần nhộn nhịp.
Trong lòng tôi, chẳng có lấy một gợn sóng.
Thậm chí… còn thấy buồn cười.
Hôm qua, họ còn coi tôi như không khí.
Cho rằng kỹ thuật của tôi chẳng đáng một xu.
Hôm nay, chỉ sau một đêm, tôi lại trở thành “vị cứu tinh” nắm trong tay sống chết của cả bệnh viện.
Chua chát làm sao.
Thì ra, giá trị của tôi không đến từ mười năm cống hiến, không phải từ hàng trăm ca phẫu thuật thành công.
Mà là đến từ sự kiêu ngạo và bất lực của bọn họ — chỉ khi bị hiện thực tát cho vỡ mặt, họ mới hoảng hốt nhận ra tôi quan trọng nhường nào.
“Cô Giang…” Chu Hàng dè dặt hỏi, “Vậy… giờ chúng ta phải làm sao?”
Tôi đặt tách cà phê xuống, ngẩng đầu nhìn cậu ta.
“Làm sao à? Trời sập thì người cao hơn đỡ. Viện trưởng Cao không phải cao lắm sao? Để ông ta đỡ đi.”
Tôi đi ra ban công, duỗi người một cái thật dài, nghe cả người như được giãn ra, thoải mái dễ chịu.
“Chu Hàng, hôm nay em chịu khó đến tận đây báo tin cho cô, cô cảm ơn.”
Tôi quay người lại, nhìn cậu bằng ánh mắt nghiêm túc:
“Nhưng đây là chuyện của bọn họ, không còn liên quan gì đến cô nữa rồi.”
“Em cũng đừng dính vào nữa, quay về đi. Cứ nói là không tìm thấy cô.”
Chu Hàng hé miệng, định nói gì đó, nhưng khi bắt gặp ánh nhìn bình thản, thậm chí có chút lạnh lùng của tôi, cậu chỉ im lặng, nuốt lời vào bụng.
Cậu rời đi, bước chân nặng trĩu như không còn hồn vía.
Tôi nhìn theo bóng cậu ấy khuất dần ngoài hành lang, khẽ thở dài.
Đứa ngốc này… vẫn còn ảo tưởng về cái nơi đó.
Còn tôi — đã hoàn toàn tuyệt vọng.
Tôi quay lại phòng khách, bật tivi lên, chuyển kênh sang chuyên mục giải trí.
Màn hình là những scandal tình ái của ngôi sao đang hot, còn tôi vừa xem vừa nhẩn nha ăn bữa sáng.
Bên ngoài giông bão cuồng loạn.
Còn trong thế giới của tôi — gió yên, biển lặng.
Và cảm giác ấy… thật sự rất dễ chịu.
4.
Mười giờ sáng, chuông cửa nhà tôi vang lên inh ỏi.
Tiếng chuông dồn dập đến mức không còn giống gõ cửa — mà là đang đập cửa.
Tôi nhìn qua mắt thần, quả nhiên là Cao Viễn.
Ông ta lúc này chẳng còn chút dáng vẻ của vị viện trưởng quyền uy, ngạo mạn ngày hôm qua.
Nút áo vest bung ra, cà vạt lỏng lẻo lệch hẳn sang một bên, tóc tai rối tung. Gương mặt vốn được chăm chút kỹ lưỡng giờ đây đầy vẻ bực bội và căng thẳng.
Phía sau ông ta là trưởng phòng hành chính, tay cầm khăn giấy lau mồ hôi trán liên tục, trông vô cùng khổ sở.
Tôi không mở cửa.
Chuông dừng lại, thay vào đó là tiếng đập cửa thô bạo và giọng gào rống như sấm của Cao Viễn.
“Giang Nhiên! Mở cửa! Tôi biết cô đang ở trong đó! Đừng có giả chết với tôi!”
Tôi thản nhiên quay lại ghế sô pha, cầm lấy một tạp chí y khoa, bắt đầu lật xem.
Kệ cho ông ta gào thét ngoài kia.
Mười phút trôi qua, bên ngoài rốt cuộc cũng yên tĩnh trở lại.
Tôi tưởng ông ta chịu buông bỏ, đang định thả lỏng thì điện thoại chợt đổ chuông.
Là một số lạ.
Tôi do dự một chút rồi bấm nghe.
Đầu dây bên kia truyền đến giọng nói đầy giận dữ bị kìm nén của Cao Viễn.
“Giang Nhiên, bản lĩnh lắm rồi nhỉ? Đến cả điện thoại của tôi cũng dám không nghe?”
Không biết ông ta đào đâu ra số điện thoại mới của tôi.
“Viện trưởng Cao, ông tìm tôi có chuyện gì?” Giọng tôi bình tĩnh như mặt hồ.
“Đừng giả vờ không biết!” Ông ta gào lên, giọng lập tức vút cao, “Ca mổ của ông Trần! Cô phải lập tức – ngay bây giờ – theo tôi về bệnh viện!”
Lối nói chuyện đó — không phải thương lượng, không phải cầu khẩn.
Mà là ra lệnh.
Cao Viễn hình như quên mất… tôi đã không còn là cấp dưới của ông ta nữa rồi.
Tôi khẽ bật cười.
“Viện trưởng Cao, hình như ông quên rồi thì phải. Hôm qua tôi đã nộp đơn từ chức. Giờ tôi không còn là bác sĩ của bệnh viện Nhân dân số 1, và không có bất kỳ nghĩa vụ nào phải quay lại mổ cho ai cả.”
“Giang Nhiên!” Ông ta gầm lên, “Tôi cảnh cáo cô, đừng có bướng bỉnh như con nít! Cô có biết ca mổ này quan trọng thế nào với bệnh viện không? Nếu vì cô mà xảy ra chuyện lớn, cô gánh nổi hậu quả không? Cô đừng quên, giấy phép hành nghề của cô là do ai giúp xin, ngày xưa cô được giữ lại bệnh viện là ai gật đầu cho!”
Bắt đầu rồi đấy.
Lôi “ân tình” ra ép tôi phải mang ơn đội nghĩa, bắt tôi dùng danh dự để đổi lấy sự phục tùng.
Tàn dư cuối cùng trong lòng tôi — một chút tiếc nuối mong manh — cũng tan biến sạch sẽ.
Tôi cười nhạt:
“Viện trưởng Cao, chẳng phải hôm qua ông vừa nói dù tôi có giỏi cỡ nào cũng chỉ là cấp dưới của người khác thôi sao? Giờ thì lại đột nhiên cần dùng đến tôi à?”
Bên kia điện thoại im bặt.
Tôi có thể hình dung rõ gương mặt ông ta giờ đang tối sầm lại, quai hàm nghiến chặt.
Vài giây sau, ông ta gằn từng chữ như ép ra từ kẽ răng:
“Tôi đang cho cô một cơ hội giữ thể diện! Đừng có không biết điều!”
Tôi nhấc môi, giọng nhẹ tênh:
“Cái bậc thang ông đưa quá cao, tôi sợ ngã chết mất.
Còn thể diện… là tôi tự mình giành được, chứ không phải ai ban phát.”
Dứt lời, tôi dứt khoát cúp máy.
Sau đó, chặn luôn số.
Thế giới, cuối cùng cũng yên tĩnh.
Nhưng tôi vẫn đánh giá quá thấp độ mặt dày của Cao Viễn.
Nửa tiếng sau — tiếng gõ cửa lại vang lên.
Lần này, tôi ra mở.
Vì tôi biết, ông ta sẽ không dễ gì bỏ cuộc.
Và đúng như dự đoán.
Cao Viễn đứng trước cửa, mặt tối sầm, đôi mắt như muốn thiêu cháy tôi tại chỗ.
“Giang Nhiên, cô…”
Vừa mở miệng, ông ta chưa kịp nói hết câu thì tôi đã vươn tay, cầm lấy cốc nước lọc nguội ngắt tôi đã chuẩn bị sẵn từ trước trên tủ giày — không chút chần chừ, hất thẳng lên mặt ông ta.
Từng giọt nước chảy ròng ròng theo mái tóc bóng dầu và khuôn mặt méo mó vì tức giận, khiến ông ta trông vô cùng thảm hại.
Cao Viễn sững người.
Ngay cả trưởng phòng hành chính đi theo phía sau cũng chết lặng, trợn tròn mắt vì sốc.
“Cút.”
Chỉ một chữ, bật ra từ cổ họng tôi, lạnh lẽo như vừa được kéo lên từ tầng sâu nhất của hầm băng.
Cao Viễn cuối cùng cũng bừng tỉnh, cả người run lên vì giận dữ, chỉ tay vào mặt tôi, môi mấp máy run rẩy, nhưng nửa ngày cũng không nói nổi một câu cho ra hồn.
“Cô… cô là đồ điên! Cô dám—”
Đúng lúc đó, một giọng nam trầm thấp, điềm đạm mà có từ tính vang lên từ đầu hành lang:
“Viện trưởng Cao, bức xúc thế này… cũng chẳng cần thiết đâu.”
Tôi quay đầu nhìn theo tiếng nói.
Một người đàn ông mặc áo khoác dài màu xám than được cắt may chỉnh chu đang từ từ bước lên cầu thang.
Anh ta trạc ngoài bốn mươi, đeo kính gọng vàng, khí chất ôn hòa, ánh mắt lại sâu thẳm, sắc bén.
Sau lưng anh ta là một trợ lý trẻ đang xách theo cặp tài liệu.
Dưới tầng, một chiếc Maybach đen tuyền lặng lẽ đậu đó, vừa khiêm tốn vừa sang trọng.
Tôi nhận ra anh ta.
Lý Văn Bá — viện trưởng của bệnh viện tư nhân hàng đầu: Huệ Dân.