“Gọi hết truyền thông tới! Toàn bộ giới truyền hình, phóng viên, doanh nhân, phải cho thiên hạ biết Sở thị là trong sạch!”
Giọng ông khàn đặc nhưng vẫn đầy quyết liệt.
“Đây là trận chiến cuối cùng. Nếu thua, Sở thị coi như xong.”
Để chứng minh mình “chính trực và công bằng”, ông yêu cầu tôi – con dâu – tham gia toàn bộ quá trình điều tra, với lý do “không có gì cần giấu con.”
Tôi chỉ khẽ gật đầu.
Trong lòng, đã thấp thoáng nụ cười lạnh.
Ngay hôm đó, ông giao cho trợ lý thân cận nhất dẫn đầu tổ điều tra, lệnh phải “đào tận gốc” quá khứ của Hoàng Na và con trai.
Ba ngày sau, báo cáo sơ bộ được gửi đến tay ông.
Trợ lý giọng nghiêm nghị:
“Báo cáo chủ tịch: cô ta không phải y tá, cũng chưa từng làm trong bệnh viện. Thực ra, Hoàng Na chỉ là một kẻ thất nghiệp không nghề nghiệp ổn định.”
Căn phòng chìm vào im lặng.
Sắc mặt cha chồng tôi thoáng trắng bệch.
Trợ lý nhìn thoáng qua tôi, rồi tiếp tục:
“Còn nữa… cô ta không phải mối tình đầu của thiếu gia. Hồ sơ cho thấy, cô ta chưa từng học đại học, nên chuyện ‘yêu nhau thời sinh viên’ là hoàn toàn bịa đặt.”
Tôi bình thản đan tay trước ngực, giọng nhẹ mà lạnh như gió đêm:
“Vậy rốt cuộc giữa cô ta và chồng tôi là gì?”
Trợ lý cúi đầu, hít sâu một hơi:
“Chúng tôi phát hiện, Sở Tử Hạo quả thực có tiếp xúc riêng với cô ta… nhưng không phải vì tình cảm.”
Cha chồng tôi nhíu mày, giọng trầm đục:
“Không phải vì tình cảm? Thế vì cái gì?”
Trợ lý ngẩng đầu, ánh mắt nghiêm trọng:
“Là vì… tiền.”
Căn phòng chợt lạnh đi một nửa.
Ánh đèn trên trần hắt xuống gương mặt cha chồng tôi — trắng nhợt, vô hồn.
Còn tôi, chỉ khẽ nhếch môi, thì thầm:
“Thì ra, tình yêu chân thật mà thiên hạ ca tụng… được định giá bằng tiền mặt.”
“Ngớ ngẩn!” – tiếng đập bàn vang dội cả phòng họp.
Cha chồng tôi giận dữ đến mức mặt đỏ bừng, tay run run chỉ vào báo cáo.
“Nếu cô ta không phải mối tình đầu của con trai tôi, vậy tại sao Tử Hạo lại hiến tim cho cô ta hả?”
Trợ lý nuốt khan, giọng căng thẳng nhưng kiên định:
“Chính điểm này chúng tôi cũng thấy bất thường, nên đã điều tra kỹ. Kết quả… cho thấy Hoàng Na không hề mắc bệnh tim, càng không có ca ghép tạng nào mang tên cô ta.”
“Cái gì?” – ông sững người, ánh mắt trống rỗng.
“Xác nhận chưa?”
“Đã xác nhận. Hoàn toàn chính xác.”
Không khí nặng trĩu.
Một lúc lâu, ông mới bật thốt:
“Vậy… trái tim của con trai tôi… đã được hiến cho ai?”
Trợ lý cúi đầu:
“Không rõ ạ. Khi qua đời, cậu Tử Hạo có ký thỏa thuận bảo mật với bệnh viện, toàn bộ thông tin người nhận nội tạng đều được giữ kín.”
Cha chồng ngây ra như hóa đá.
Căn phòng rơi vào im lặng đến mức có thể nghe thấy tiếng kim rơi.
Mấy chục giây trôi qua, ông mới bừng tỉnh, giận dữ quát lên:
“Khốn nạn!”
Trợ lý giật mình tưởng ông mắng Hoàng Na, vội nói:
“Chủ tịch, tôi lập tức cho người đến tìm cô ta. Dám giở trò lừa bịp với ngài, thật quá đáng!”
“Khốn nạn!” – ông lại quát một tiếng nữa, lần này tát thẳng vào bàn, giọng gắt gỏng:
“Câm miệng! Ai cho cậu đi? Cậu bị chó gặm mất não rồi à?”
Trợ lý ngẩn ra, rồi như sực hiểu ra, thở dốc:
“Phải rồi… nếu chúng ta ra tay bây giờ, chẳng khác nào tự nhận rằng công tử thật sự nuôi tiểu tam! Lúc đó đối thủ chỉ cần châm thêm dầu là xong!”
Cha chồng ngồi phịch xuống ghế, mồ hôi ướt cả trán.
Ông lấy khăn tay lau vội, hơi thở nặng nề:
“Cậu nói xem, giờ phải làm sao?”
Trợ lý đắn đo một lát, cẩn trọng đáp:
“Chi bằng… hủy buổi họp báo đi. Chuyện này càng làm lớn, càng khó kiểm soát.”
Bốp!
Một cái tát giáng xuống, trợ lý lảo đảo suýt ngã.
“Đồ ngu!” – cha chồng tôi rít qua kẽ răng – “Hủy họp báo chẳng khác nào thừa nhận tất cả!
Càng phải mở! Phải để thiên hạ thấy nhà họ Sở không hề sợ hãi! Buổi họp báo… vẫn tiến hành như kế hoạch!”
Giọng ông khàn đặc, đôi mắt đỏ ngầu như máu.
Cả người run lên — không biết là vì giận, vì sợ, hay vì nhận ra rằng một khi sân khấu được mở, tất cả bí mật sẽ không còn chỗ để giấu.
“Không được để kết quả điều tra này lọt ra ngoài!” – giọng cha chồng tôi trầm khàn, mang theo hơi run.
Ông ghé sát tai trợ lý, hạ thấp giọng nói mấy câu rất nhanh.
Trợ lý nghe xong, hai mắt sáng lên, giơ ngón cái tán dương:
“Chủ tịch quả thật cao tay!”
Sau khi người kia rời đi, căn phòng chỉ còn lại hai chúng tôi.
Cha chồng nhìn tôi, ánh mắt phức tạp, do dự thật lâu rồi mới mở miệng:
“Dương Thiện, Sở gia giờ đang trong cơn hoạn nạn. Cả thành phố nhìn vào, chỉ có con mới cứu được tình thế này.”
Tôi sững lại:
“Con?”
“Phải.” – ông mỉm cười, nhưng trong nụ cười ấy không hề có ấm áp –
“Con phải hi sinh một chút. Đừng lo, ta sẽ bù đắp cho con.”
Không đợi tôi phản ứng, sắc mặt ông đã lập tức chuyển lạnh:
“Nhà họ Sở không bạc đãi con. Giờ là lúc con phải vì nhà này mà làm việc.”
Tôi nhìn ông thật lâu, rồi chỉ khẽ mỉm cười.
Hi sinh?
Tôi muốn xem, ông định hi sinh ai, và hi sinh thế nào.
Sau nhiều ngày chuẩn bị, buổi họp báo long trọng nhất trong lịch sử Sở thị chính thức diễn ra.
Khách mời từ các ngành đều có mặt — doanh nhân, quan chức, phóng viên, truyền hình trực tiếp, đèn máy quay sáng rực như ban ngày.
Và, theo “sắp xếp” của cha chồng, Hoàng Na cũng được đưa tới, ngồi ngay bên cạnh tôi.
Cô ta mặc một chiếc áo khoác dáng dài màu be, quấn kín người đến tận cổ.
Ánh mắt chớp liên tục, như vừa hồi hộp vừa che giấu điều gì đó.
Cha chồng tôi bước lên bục chính.
Đèn máy quay đồng loạt hướng về phía ông.
Ông hắng giọng, bắt đầu với một vẻ tự tin đầy tính diễn thuyết:
“Hôm nay, tôi mời mọi người đến đây là để làm rõ một số tin đồn vô căn cứ.”
“Con trai tôi, Sở Tử Hạo, mới qua đời không lâu. Thế mà ngoài kia lại có kẻ dám bịa đặt rằng nó bao nuôi tiểu tam.
Xin hỏi, người chết rồi, các vị còn muốn bôi nhọ nó đến mức nào nữa?”
Cả hội trường rì rào.
Một vài máy quay lia nhanh sang tôi và người phụ nữ ngồi bên cạnh.
Cha chồng tôi nâng giọng, ngữ điệu như diễn thuyết trước tòa:
“Tôi có đầy đủ chứng cứ để chứng minh, con trai tôi chưa từng phản bội hôn nhân.
Những câu chuyện về ‘tiểu tam’, ‘bao nuôi’ chỉ là dã tâm của những kẻ muốn hạ bệ nhà họ Sở!”
Ông đưa tay ra hiệu.
Nhân viên lập tức chiếu lên màn hình lớn phía sau những hình ảnh “đầy cảm động” – cảnh Hoàng Na ngất xỉu trước quan tài, đoạn phỏng vấn, và cả video cô ta “tỉnh dậy nói lời yêu cuối”.
Tiếng nhạc bi thương vang lên, khán phòng chìm trong bầu không khí vừa trang nghiêm vừa kịch tính.
Tôi nhìn cảnh tượng ấy, khóe môi khẽ nhếch.
Trò kịch mà ông ta dày công dàn dựng, đến lúc này đã bước vào màn cao trào.
Chỉ là —
ngay khi người ta tưởng sân khấu thuộc về ông ta,
tôi biết rõ, chính từ giây phút này, màn kết thúc đã bắt đầu.
“Như mọi người đều biết, bao năm nay tôi – Sở Khiếu Thiên – chưa từng có bất kỳ tin đồn mờ ám nào.
Tôi tuy không tài giỏi gì, nhưng tác phong sinh hoạt luôn nghiêm chỉnh.
Con người tôi, các vị đều nhìn thấy cả.
Phải không?” – giọng cha chồng tôi vang dội khắp khán phòng.
Bên dưới, tiếng xì xào rồi tiếng gật gù vang lên như nhịp đồng hồ:
【Đúng thế, bây giờ đại gia nào chẳng ba vợ bốn nàng hầu, chỉ có Sở Khiếu Thiên là ngoại lệ.】
【Đàn ông như ông ấy, chung thủy với vợ cả đời, hiếm lắm rồi.】
【Đúng là tấm gương cho cánh đàn ông.】
Cha chồng tôi nghe những lời ấy, ánh mắt ánh lên sự thỏa mãn.
Ông khẽ gật đầu, môi nhếch lên một nụ cười tự tin.
Rồi ông quay người, phất tay ra hiệu về phía cánh gà:
“Thái Cầm, bà lên đây một chút.”
Từ sau sân khấu, một người phụ nữ hơn năm mươi tuổi bước ra.
Đó chính là mẹ chồng tôi – bà Vương Thái Cầm.
Khi Sở Tử Hạo đột ngột qua đời, bà đã sốc đến mức ngất xỉu ngay tại chỗ.
Sau đó ngày đêm khóc lóc, thần trí rã rời.
Cha chồng phải cho người đưa bà ra nước ngoài dưỡng tâm một thời gian.
Gần đây bà mới trở về, vừa hay nghe tin “có cháu nội”.
Tâm trạng bà cũng như chồng – mất con nhưng có cháu, tự an ủi coi như trời còn bù đắp.
Bà bước tới, cha chồng nắm chặt tay bà, giọng đượm tình:
“Những gì tôi vừa nói bà đều nghe rồi.
Không ai hiểu tôi bằng bà, bà nói vài câu cho mọi người yên tâm đi.”
Bà mẹ chồng ngước nhìn ông, trong mắt là sự nhu mì pha lẫn trách nhiệm.
Rồi bà quay ra phía dưới, giọng trầm ổn:
“Ông Khiếu Thiên tính khí nóng nảy, đôi khi có phần gấp gáp.
Ông ấy có nhiều khuyết điểm, nhưng có một điều mà tôi thật sự khâm phục – đó là phẩm hạnh của ông ấy.
Từ ngày kết hôn tới giờ, ông ấy chưa từng ngoại tình.
Tôi hoàn toàn yên tâm về ông ấy.
Không phải tôi khoe chồng mình, nhưng Sở Khiếu Thiên đúng là một người đàn ông trăm phần trăm chung thủy.”
Hội trường vang lên tiếng vỗ tay thưa thớt nhưng đều đặn.
Ống kính lia qua cặp vợ chồng già tay nắm tay, khung cảnh như một “gia đình kiểu mẫu” trên sóng truyền hình.
Chỉ có tôi – ngồi ở hàng ghế bên cạnh Hoàng Na, quan sát từng động tác – mới thấy được những chi tiết nhỏ:
Bàn tay mẹ chồng run nhẹ.
Ánh mắt bà nhìn xuống sàn, lảng tránh ống kính.
Còn Hoàng Na, trong chiếc áo khoác rộng, vẫn im lặng cúi đầu.
Cảnh tượng đẹp như tranh.
Nhưng tôi biết, phía sau lớp sơn ấy là một tường thành mục ruỗng.
Mọi lời “ca ngợi sự chung thủy” hôm nay, ngày mai sẽ trở thành bằng chứng bóc trần toàn bộ trò kịch.
Và khi sân khấu này khép lại, từng nhân vật sẽ phải tự mình gánh lấy cú ngã mà họ đang cố né tránh.