1.
Trên màn hình, hơn chục gương mặt thuộc đủ màu da lướt qua trong từng ô nhỏ.
Từng âm thanh truyền qua tai nghe đổ vào tai tôi—sự chuẩn xác của tiếng Đức, sự tao nhã của tiếng Pháp—cuối cùng đều phải được tôi chuyển thành tiếng Anh chuẩn chỉnh, đại diện cho lợi ích của công ty.
Một cuộc họp quốc tế trị giá hàng chục triệu đang diễn ra.
Và tôi—Trình Sương—là người duy nhất trong công ty có thể đảm đương vai trò phiên dịch hôm nay.
Con trỏ chuột vừa nhảy sang phút thứ mười.
Mọi thứ đều nằm trong tầm kiểm soát của tôi. Ngôn ngữ chuyển dịch mượt như hơi thở, không một chút trật nhịp.
Đúng lúc ấy, điện thoại cá nhân của tôi sáng màn hình.
Một tin nhắn WeChat từ trưởng phòng nhân sự—một quả bom không tiếng động nổ tung ngay trước mắt tôi.
“Trình Sương, rất tiếc phải thông báo, do điều chỉnh cơ cấu, em có tên trong danh sách cắt giảm. Hôm nay là ngày làm việc cuối cùng. Thủ tục bàn giao đợi sau khi họp xong sẽ xử lý.”
Ngón tay tôi dừng lơ lửng trên bàn phím, bất động.
Toàn thân cứng đờ như bị ai bóp nghẹt dây thần kinh.
Trong đầu tôi như có tiếng nổ ong ong, những từ vựng tiếng Đức vốn đang trôi chảy bỗng hóa thành đá tảng, cứng đơ giữa dòng chảy suy nghĩ.
Điều chỉnh cơ cấu?
Nghe mới danh chính ngôn thuận làm sao.
Ba năm qua, tôi mang về bao nhiêu đơn hàng cho công ty?
Bao nhiêu đêm thức trắng tăng ca, một mình chống đỡ toàn bộ mảng truyền thông của phòng đối ngoại?
Vậy mà đúng ngay thời điểm mấu chốt nhất của dự án hàng chục triệu này, họ chỉ cần một tin nhắn lạnh như băng là có thể xóa sạch tất cả đóng góp của tôi?
Tôi gần như có thể tưởng tượng ra bộ mặt vô cảm đầy công thức của người gửi tin—người nhân sự ấy—khi gõ từng chữ gửi đi.
Bên kia màn hình, khách hàng người Đức vừa nêu một câu hỏi kỹ thuật, đang đợi tôi dịch.
Góc nhỏ bên phải, tổng giám đốc Vương Chí Minh nhìn chằm chằm vào khung hình của tôi.
Gương mặt béo múp của ông ta hiện rõ vẻ nịnh nọt, nụ cười cứng đờ dán chặt trên môi—nhưng lúc này, chỉ khiến tôi thấy khinh bỉ đến buồn nôn.
Tôi nhìn ông ta, nhìn cả những khách hàng chẳng hay biết điều gì đang diễn ra.
Có thứ gì đó lạnh ngắt từ sâu trong tim tôi trào lên, như một ngọn lửa băng giá tràn qua toàn bộ thân thể.
Nhưng gương mặt tôi… vẫn bình tĩnh như chưa từng có gì xảy ra.
Tôi chậm rãi, hít sâu một hơi.
Lồng ngực tôi ngập đầy luồng không khí khô khốc, lạnh lẽo mà hệ thống điều hòa trong phòng họp thổi ra.
Tôi không hề dịch lại câu hỏi tiếng Đức đó.
Chỉ lặng lẽ nhấn nhẹ một cái, tôi chuyển kênh phát biểu từ chế độ phiên dịch sang toàn phòng phát sóng.
Sau đó, tôi dùng chất giọng phổ thông chuẩn chỉnh nhất của mình kể từ khi hành nghề đến nay, rõ ràng và từng chữ một:
"Xin lỗi các vị lãnh đạo, cho tôi ngắt lời một chút."
Giọng nói tôi truyền qua micro, vang lên rành rọt trong tai nghe của từng người tham dự.
Nụ cười trên gương mặt Vương Chí Minh lập tức đông cứng.
Ngay bên cạnh ông ta, cậu cháu trai mới vào làm—trợ lý dự án tên Lưu Vĩ—thì hiện rõ vẻ mặt thích thú như đang ngồi hóng một vở kịch hay.
Tôi phớt lờ phản ứng của bọn họ, ánh mắt nhìn thẳng vào camera, như thể đang nhìn vào mắt từng kẻ đã đưa ra quyết định ngu ngốc đó.
"Công ty vừa thông báo tôi bị sa thải. Nên buổi phiên dịch hôm nay, xin dừng tại đây."
Lời vừa dứt, cả cuộc họp online rơi vào một khoảng lặng kỳ quái, kéo dài đúng ba giây.
Ngay sau đó, bên kia màn hình như bùng nổ.
Hơn chục ô cửa sổ nhỏ loang loáng ánh sáng, các khách hàng quốc tế—những người không hiểu tiếng Trung—bắt đầu xôn xao, ai nấy đều nói dồn dập bằng ngôn ngữ của mình, như một dòng điện hỗn loạn tràn ra từ loa ngoài.
Còn phía chúng tôi thì hoàn toàn chết lặng.
Gương mặt Vương Chí Minh biến đổi liên tục như chuyển cảnh.
Từ đỏ gay vì nịnh hót, sang trắng bệch vì sốc, rồi cuối cùng là xanh xám vì tức tối.
Tay ông ta run đến mức không còn cầm nổi con chuột máy tính—“rầm” một tiếng, nó rơi bịch xuống sàn nhà, vang vọng trong căn phòng im phăng phắc.
Ông ta có vẻ muốn nói gì đó, nhưng môi run bần bật, lại không thể thốt ra được chữ nào.
Đột nhiên sực nhớ ra micro vẫn đang mở, ông ta hoảng hốt với tay nhấn nút tắt tiếng.
Rồi ngẩng đầu lên, trừng mắt nhìn tôi, nghiến răng dùng khẩu hình gào lên vô thanh:
“Cô! Điên! Rồi!”
Tôi thấy rất rõ.
Nhưng chỉ đáp lại ông ta bằng ánh mắt lạnh tanh, không chút biểu cảm.
Sau đó, ngay trước ánh nhìn kinh ngạc của mọi người, tôi đưa tay lên, bình tĩnh và chậm rãi—rút phăng dây tai nghe kết nối với máy tính.
Thế giới ngay lập tức trở nên yên lặng.
Những âm thanh xôn xao, những tiếng la ó không hiểu tiếng Trung của khách hàng, tiếng gào không tiếng của Vương Chí Minh... đều trở thành nền mờ trong cuộc đời tôi từ khoảnh khắc đó.
Điện thoại trên bàn rung lên điên cuồng.
Không cần nhìn cũng biết là trưởng phòng nhân sự đang gọi như đòi mạng.
“Trình Sương! Cô đang làm gì đấy! Mau dịch tiếp đi!”
Tin nhắn WeChat bật lên liên tục, dấu chấm than đỏ chói khiến tất cả trông thật buồn cười.
Tôi liếc nhìn sang góc phòng—Lưu Vĩ, cháu trai của ông ta.
Tổng giám đốc thì đầu đầy mồ hôi như tắm, còn cậu cháu thì cúi đầu cười thầm, khóe môi không giấu nổi nét hả hê.
Tôi hiểu rồi.
Hiểu hết rồi.
Chỗ ngồi của tôi, chính là để dọn đường cho “cháu trai quan hệ” của sếp.
Tôi cầm lấy điện thoại, chụp màn hình đoạn tin nhắn đe dọa của trưởng phòng nhân sự.
Rồi mở group nội bộ của cả phòng ban, gửi bức ảnh đó vào, kèm theo một dòng duy nhất:
“Bị cho nghỉ rồi, mọi người giữ gìn sức khỏe nhé.”
Một hòn đá ném xuống mặt hồ yên tĩnh.
Cả nhóm chat lập tức im bặt.
Chỉ vài giây sau, là hàng loạt âm thanh tin nhắn riêng đổ về dồn dập như bão tố.
Tôi không đọc lấy một dòng.
Giữa bao ánh mắt sốc nặng, thương cảm, hoặc hả hê của đồng nghiệp trong phòng họp, tôi bắt đầu thu dọn đồ đạc của mình.
Chiếc bình nước.
Cuốn sổ tay.
Chậu cây nhỏ đặt bên cạnh bàn làm việc.
Mỗi món đồ đều là chứng nhân cho những năm tháng tuổi trẻ tôi đã uổng phí ở nơi này.
Phía sau tôi, Vương Chí Minh đang cuống cuồng gào vào micro, dùng thứ tiếng Anh dở tệ đến mức làm người ta muốn nổi da gà:
“Sorry, sorry... she… she has a stomachache… technical problem…”
Không một ai hiểu được mớ âm thanh lẫn lộn giữa tiếng Anh và giọng địa phương nặng trịch đó.
Trên màn hình, khách hàng quan trọng nhất—ngài Smith đến từ Đức—không hề bị trò lố ấy làm phân tâm.
Vị doanh nhân nổi tiếng với sự chỉn chu và nguyên tắc ấy, lúc này lại vô cùng bình tĩnh, ánh mắt hứng thú nhìn về phía góc phòng—nơi tôi đang gọn gàng xếp đồ vào túi.
Trong ánh mắt ấy, không hề có vẻ khó hiểu.
Ngược lại, có một tia tán thưởng kín đáo, như thể đang quan sát một người vừa làm một điều rất đúng đắn.
2.
Vương Chí Minh lúc này trông chẳng khác gì một con chó bị giẫm trúng đuôi—hoảng loạn thật sự.
Vốn từ tiếng Anh ít ỏi của ông ta đã cạn sạch, chỉ còn lặp đi lặp lại hai từ: “Sorry” và “Wait a moment.”
Sự kiên nhẫn của khách hàng bên kia đang dần chạm đáy.
Vài ô cửa sổ đã bắt đầu nhấp nháy—tín hiệu của việc chuẩn bị thoát khỏi cuộc họp.
Trong cơn cuống quýt, Vương Chí Minh đã đưa ra một quyết định mà có lẽ suốt nửa đời còn lại ông ta cũng không thể tha thứ cho bản thân.
Ông ta giật phắt cánh tay của Lưu Vĩ—đứa cháu trai vừa nãy còn đang cười nham nhở—rồi thô bạo đẩy thằng bé ra trước camera chính.
“Lưu Vĩ! Mày lên đi! Không phải mày thi tiếng Anh chuyên ngành cấp tám à? Dịch cho họ!”
Nụ cười trên mặt Lưu Vĩ đóng băng trong một phần nghìn giây.
Thay vào đó là một vẻ mặt hoảng loạn trắng bệch như tờ giấy.
“Dạ… dạ cháu… cái này… cháu…”
“Đừng có lắp bắp! Nhanh! Không thì cả cái phòng này chết cả nút!”
Vương Chí Minh nghiến răng gằn giọng, từng chữ đậm đặc mùi đe dọa.
Bị ánh mắt dữ dằn của ông ta ép tới góc tường, Lưu Vĩ đành phải cắn răng, đeo lên tai nghe mà tôi vừa tháo xuống, run rẩy bước vào vai diễn bất đắc dĩ.
Cậu ta lấy lại giọng, cố gắng ép ra một nụ cười méo xệch còn khó coi hơn cả khóc.
“Hello… everyone… I am the new… new translator.”
Vừa nghe câu đầu tiên, tôi lập tức biết: màn kịch hay, chính thức bắt đầu.
Cái giọng ngập ngừng, lắp bắp, ngữ điệu thì rối rắm, cộng thêm chất giọng Trung Quốc đặc sệt như pha thêm nước tương—khiến cả căn phòng họp lặng ngắt vì xấu hổ giùm.
Vương Chí Minh cũng bắt đầu nhận ra có gì đó không ổn.
Nhưng lúc này ông ta đã hết đường lui, đành liên tục nháy mắt ra hiệu cho Lưu Vĩ tiếp tục cầm máu.
Trên màn hình, phía khách hàng gửi tới một câu hỏi ngắn gọn—về mô hình hợp tác trong tương lai giữa hai bên.
Lưu Vĩ nuốt nước bọt, run như cầy sấy, rồi bắt đầu phần dịch “thiên tài” của mình:
“About… about our future… we hope to have a… strategy hug.”
…
Strategy hug?
"Cái gì? Ôm chiến lược á?"
Tay tôi đang định đặt cuốn sách cuối cùng vào trong hộp cũng phải khựng lại giữa chừng.
Suýt nữa bật cười thành tiếng tại chỗ.
Cậu ta định nói “strategic cooperation” – hợp tác chiến lược – chứ ai đi nói "ôm chiến lược" bao giờ?
Một cái “ôm chiến lược”, chính xác đến tàn nhẫn, phản ánh chỉ số IQ của cả cậu cháu nhà họ Vương.
Bên kia cuộc họp, sau vài giây im lặng đầy kỳ dị—
Trong khung hình nhỏ của khách hàng Pháp, một nữ đại diện không nhịn được bật cười “phụt” một tiếng.
Tiếng cười ấy như một cái công tắc.