“Nhìn rõ chưa? Chiều qua, Trương Nhã gửi thông báo tụ tập, mỗi người ba nghìn sáu! Tôi có nói là không đi vì phải trả nợ nhà đúng không? Cô ta và mấy người kia còn giả vờ an ủi tôi đúng không? Anh nhìn mốc thời gian đi! Nhìn tin nhắn đi!”
Tôi trỏ ngón tay vào màn hình, kéo lên kéo xuống đoạn chat tối qua.
Trần Cường dán mắt vào đó, ánh mắt đảo lia lịa đọc từng câu chữ.
Tôi thấy gương mặt anh ta dần cứng đờ, rồi chuyển sang bối rối, cuối cùng là một nỗi kinh hoàng khó tin.
“Chuyện này… này… Cô thật sự không đi? Vậy… vậy tại sao bọn họ đều nói…”
“Tôi làm sao biết bọn họ nói dối làm gì!” — Tôi cáu kỉnh cất điện thoại, “Vợ anh với hội chị em của cô ta hợp sức lừa anh, anh lại tới trút giận lên đầu tôi? Tôi còn muốn hỏi đây — họ cố tình kéo tôi vào để chọc tức tôi chắc? Biết rõ tôi không đi mà vẫn nói tôi có mặt?”
Trần Cường đứng đơ như khúc gỗ, sắc mặt tái xanh rồi chuyển qua tím tái.
Vẻ giận dữ ban nãy bay biến sạch, chỉ còn lại vẻ hoảng loạn và rối bời.
Anh ta lẩm bẩm:
“Không đi… cô không đi… vậy họ đâu? Năm người họ…”
Bỗng nhiên, Trần Cường quay ngoắt người, chẳng nói chẳng rằng, như vừa nghĩ ra chuyện gì khủng khiếp.
Anh ta lảo đảo lao ra ngoài, dép lê suýt nữa vấp ở cửa.
Tôi chỉ còn nghe tiếng bước chân hỗn loạn dần dần chạy xa.
Tôi đứng giữa phòng khách, nhìn cánh cửa vẫn mở toang, gió lạnh sớm sớm cứ thổi vào vù vù.
Tôi từ từ bước đến, đóng cửa lại.
Căn nhà trở nên yên tĩnh.
Nhưng trong lòng tôi, cảm giác bất thường đã nở bung thành một dấu hỏi to đùng:
Trương Nhã bọn họ… rốt cuộc đang giở trò gì?
3.
Tiễn xong Trần Cường, tôi khỏi cần ngủ lại cho rồi.
Đầu óc loạn cào cào như tổ quạ.
Trương Nhã bọn họ đang làm cái quái gì vậy?
Tự đi chơi, cớ gì phải lôi tôi vào? Còn đồng thanh bảo tôi cũng có mặt?
Lừa chồng thì liên quan gì tới tôi? Lôi tôi làm bia đỡ đạn là ý gì?
Tôi nghĩ mãi không ra, bèn dứt khoát không nghĩ nữa.
Dù sao tôi cũng tiết kiệm được ba nghìn sáu, họ thích lừa ai thì lừa, liên quan gì đến tôi.
Tôi nấu bát cháo kê, đang vừa ăn vừa đọc tin tức thì —
Lại có tiếng gõ cửa.
Lần này không dữ dội như trước, nhưng vẫn dồn dập và vội vàng.
Hai bên thái dương tôi giật giật.
Hôm nay nhà tôi lắp chuông cửa miễn phí cho dân hay sao ấy? Hết người này đến người khác.
Tôi đặt bát xuống, đi ra nhìn qua mắt mèo.
Bên ngoài là một người đàn ông trông khá quen, tầm hơn ba mươi, mặc áo polo nhàu nhĩ, tóc tai rối bời, mặt mũi đầy vẻ lo lắng.
Là chồng của Vương Mỹ Na — Lưu Vĩ. Tôi từng thấy anh ta trong góc ảnh khoe của cải mà cô ta đăng.
Tôi hít sâu một hơi, mở cửa.
“Anh Vĩ?” — Tôi cố gắng giữ giọng bình thường.
Lưu Vĩ thấy tôi, mắt sáng lên như vớ được cọng cỏ cứu mạng, vội nhào lên suýt tông trúng tôi.
“Lâm Tiểu Tiểu! Cuối cùng cũng tìm được cô rồi! Mỹ Na có ở đây không? Gọi điện mãi không được!” — Giọng anh ta nhanh như súng liên thanh.
Tôi thở dài. Cái kịch bản này tôi thấy quen lắm rồi.
“Anh Vĩ, Mỹ Na không có ở đây. Tối qua họ tụ tập, tôi không đi.”
Tôi né qua bên: “Vào nhà rồi nói.”
Lưu Vĩ đi vào, chẳng thay giày, đảo quanh phòng khách một vòng, mắt lục tung như sợ vợ đang trốn dưới gầm ghế.
“Không thể nào!” — Anh ta quay lại nhìn tôi, khẳng định chắc nịch, “Tối qua lúc gọi lần cuối, tôi còn nghe tiếng ồn ào bên kia. Cô ấy nói đang hát với cô và Nhã tỷ! Còn bảo tôi đừng chờ!”
Tôi tức đến suýt cười.
“Anh Vĩ, tôi nói lại lần nữa: Tôi. Không. Đi. Từ hôm qua đến giờ tôi không rời khỏi nhà nửa bước. Mỹ Na nói dối rồi.”
“Cô dựa vào đâu mà nói thế?” — Lưu Vĩ trừng mắt, không phục.
Tôi không nói nhiều, móc điện thoại, mở nhóm chat, đưa anh ta.
“Đấy, tự xem đi. Tối qua tôi nói không có tiền nên không đi. Mấy người đó còn giả vờ an ủi tôi. Thời gian và nội dung, rõ mồn một.”
Lưu Vĩ cầm điện thoại, cau mày đọc kỹ.
Càng xem, nét lo lắng trên mặt càng chuyển thành nghi ngờ, rồi kinh ngạc không thể tin nổi.
“Thật sự là cô không đi?” — Anh ta ngẩng đầu, mắt trống rỗng.
“Trăm phần trăm.” — Tôi lấy lại điện thoại, “Vậy nên, Mỹ Na nói dối anh. Không chỉ cô ta — Trương Nhã cũng lừa Trần Cường. Anh ta vừa mới tới nhà tôi, y chang anh bây giờ.”
Lưu Vĩ chết sững, ngồi phịch xuống ghế sofa cũ nhà tôi, vò mặt bằng hai tay.
“Họ… cả năm người họ… rốt cuộc là đi đâu?”
Anh ta nói như tự hỏi mình, cũng như hỏi tôi, “Điện thoại tắt hết, nhắn tin không ai trả lời. Hỏi khắp nơi, không ai về nhà.”
Tôi nhún vai:
“Chắc tụ tập xong rồi thấy vui, lại kéo nhau đi ‘tăng hai’. Chị em trò chuyện thâu đêm, không muốn bị chồng làm phiền.” — Tôi đoán đại.
Lưu Vĩ đột ngột ngẩng đầu, ánh mắt trở nên kỳ lạ. Không chỉ còn là lo lắng, mà pha lẫn một nỗi kinh sợ không thể diễn tả.
“Tăng hai?” — Anh ta lặp lại, môi nhếch lên thành một đường cong còn khó coi hơn cả khóc.
Anh ta nhìn tôi, giọng trầm xuống, run nhẹ:
“Lâm Tiểu Tiểu, nếu chỉ là đi tăng hai uống rượu hát hò… thì có cần rút sạch tiền trong tài khoản không?”
Tôi ngớ người.
“Hả?”
Lưu Vĩ rút điện thoại, tay run rẩy mở app ngân hàng, xoay màn hình cho tôi xem.
“Cô nhìn đi.”
“Từ tám giờ tối qua, hai thẻ tiết kiệm và một thẻ tín dụng của Mỹ Na — tất cả rút sạch, chia làm 7-8 giao dịch, tổng cộng… hơn 200.000 tệ.”
Anh ta lướt sang giao diện khác:
“Thẻ phụ liên kết với thẻ chính của tôi — thông báo tiêu dùng ghi rõ. Tối qua ở quảng trường Tinh Quang trung tâm thành phố, có một giao dịch 48.000 tệ — mua túi. Còn có đơn hơn 20.000 tiền mỹ phẩm… Tất cả là sau buổi tụ họp.”
Anh ta ngước nhìn tôi, mắt đỏ hoe, nhìn chằm chằm như xuyên thấu.
“Tăng hai, mà cần xài tới mấy chục vạn? Đào sạch tiền dự trữ của cả nhà?”
Tôi há hốc miệng.
Không thốt ra nổi một lời.
Cảm giác “không liên quan tới tôi” vừa rồi, tan biến sạch sẽ.
Sau lưng bất giác lạnh toát.
Trương Nhã, Vương Mỹ Na, Lưu Đình Đình, Lý Manh Manh, Triệu Lệ Lệ…
Năm người họ, tối qua rốt cuộc đã làm gì?
Thật sự chỉ là… tụ họp bạn bè đơn giản thôi sao?
4.
Tiễn xong Lưu Vĩ – cái xác không hồn ấy, cái ấm áp còn sót lại từ bát cháo kê nhà tôi cũng bay biến sạch.
Tôi ngồi bệt xuống sofa, cảm giác sau gáy mát lạnh từng đợt.
Trương Nhã bọn họ năm người, đồng loạt nói dối, đồng loạt mất liên lạc, còn đồng loạt quẹt sạch thẻ ngân hàng.
Cái này mà còn gọi là “tụ họp chị em” thì tôi đúng là não cá vàng.
Rõ ràng là khúc dạo đầu của màn ôm tiền bỏ trốn chứ còn gì nữa!
Nhưng ngay sau đó tôi lại tự phủ định suy đoán của mình — không đúng.
Muốn bỏ trốn cũng phải có lý do chứ? Chẳng lẽ chỉ vì một bữa ăn ba nghìn sáu? Vớ vẩn quá rồi.
Nếu không phải bỏ trốn, thì mấy chục vạn kia chuyển đi là để làm gì?
Mua vui à? Có niềm vui nào đắt đỏ đến thế?
Tôi còn đang đầu óc loạn như canh hẹ, thì lại có tiếng gõ cửa.
Lần này tôi thậm chí lười cả nhìn mắt mèo, trực tiếp mở cửa.
Ngoài cửa là một người đàn ông hơi mập, đeo kính, mồ hôi nhễ nhại — chính là chồng của Lưu Đình Đình, họ Triệu, nghe đâu là một viên chức nhỏ.
Tôi từng thấy ảnh hắn trong mấy bài Lưu Đình Đình chê chồng bất tài trên vòng bạn bè.
“Lâm… Lâm Tiểu Tiểu đúng không?” — Hắn thở hồng hộc, hỏi như sắp gào, “…Đình Đình có ở đây không?”
Tôi chẳng buồn mời vào, cứ tựa vào khung cửa, khoanh tay trước ngực:
“Không. Tối qua tôi không đi tụ tập. Năm người họ đi với nhau, bây giờ toàn bộ mất liên lạc, thẻ ngân hàng cũng bị quẹt sạch rồi. Đúng không?”
Họ Triệu sững sờ, há miệng như cá mắc cạn, hồi lâu không ngậm lại được:
“Cô… sao cô biết?”
“Vì anh là người thứ ba đến hỏi tôi hôm nay rồi.” — Tôi dửng dưng trả lời.
“Trần Cường, Lưu Vĩ, giờ là anh. Tiếp theo chắc là chồng Lý Manh Manh với Triệu Lệ Lệ? Bảo họ xếp hàng cho gọn, từng người một.”
Mặt họ Triệu trắng bệch.
“Vậy… vậy là thật…”
“Thật.” — Tôi cắt ngang, “Anh kiểm tra thử thẻ của vợ anh đi, có khi cũng sạch rồi đấy.”
Hắn luống cuống móc điện thoại ra, tay run bắn. Chọt mãi mới mở được app ngân hàng, rồi sắc mặt bắt đầu xám như tro rõ rệt.
“Không còn gì cả… thật sự không còn gì… cả thẻ tín dụng cũng bị quẹt sạch… Cô ấy lấy đâu ra bản lĩnh này chứ…”
Hắn thì thào, chân mềm nhũn, suýt ngồi bệt ngay cửa nhà tôi.
Tôi không đỡ.
Quả nhiên, chưa đến nửa tiếng sau, chồng của Lý Manh Manh — người trông có vẻ tri thức nhã nhặn — cũng đến. Hỏi cùng một vấn đề.
Tôi gần như copy-paste câu trả lời cũ.
Nghe xong, anh ta không bùng nổ như mấy người trước, chỉ lặng thinh, ánh mắt lạnh lẽo đến đáng sợ, để lại câu “Làm phiền rồi” rồi rời đi.
Cuối cùng là chồng của Triệu Lệ Lệ — một tay làm vật liệu xây dựng, người to như cột đình, tính nóng như lửa, suýt thì đạp vỡ cửa nhà tôi.
“Lâm Tiểu Tiểu! Vợ tôi đâu! Đừng có mà giở trò!”
Tôi ném thẳng vào mặt hắn cùng một lời thoại quen thuộc, thêm câu phụ:
“Nếu anh không tin, giờ báo công an đi. Gọi họ đến kiểm tra xem tối qua tôi có rời nhà không.”
Hắn trừng mắt như muốn ăn tươi nuốt sống tôi, nhưng cuối cùng cũng chỉ đấm mạnh vào tường ngoài hành lang, rồi chửi rủa bỏ đi.
Cả buổi chiều, cửa nhà tôi giống như bàn lễ cưới mở tiệc buffet — liên tục tiếp đón năm ông chồng vừa mất vợ vừa mất tiền.
Mà tôi lại trở thành hy vọng cuối cùng trong mắt họ, đồng thời là nghi phạm số một.
Tôi cảm thấy mình như cái máy phát lại tự động, mà còn sắp hết pin.
Tầm gần tối, cuối cùng cảnh sát cũng đến.
Hai người, mặc cảnh phục chỉnh tề, sắc mặt nghiêm túc.
“Cô Lâm Tiểu Tiểu đúng không? Chúng tôi nhận được nhiều đơn báo án, liên quan đến mất tích và giao dịch bất thường số tiền lớn. Cần cô phối hợp điều tra một số tình huống.”
Tôi nhìn hai người họ, trong lòng dâng lên một cơn phi lý đến tột cùng.
Tôi mời họ vào, và lần thứ ba, hoặc có thể thứ tư, mở nhóm chat “Đại sứ quán tiên nữ trú phàm”, cho họ xem toàn bộ đoạn hội thoại.
“Cảnh sát, sự tình chính là như vậy. Họ tổ chức tụ tập, tôi thấy đắt quá không đi. Từ hôm qua tới giờ tôi không ra khỏi cửa. Có đơn đặt đồ ăn, có camera giám sát khu, tôi hoàn toàn có thể phối hợp.
Họ ở đâu, vì sao lừa chồng, vì sao chuyển tiền — tôi thực sự, một, chữ, cũng, không, biết.”
Cảnh sát hỏi rất kỹ — mối quan hệ giữa tôi với họ, có xích mích gần đây không, có đoán được họ đi đâu không.
Tôi trả lời đến khô cả miệng.
Cuối cùng, một viên cảnh sát trẻ khép sổ lại, nói:
“Qua điều tra sơ bộ, định vị tín hiệu điện thoại cuối cùng của Trương Nhã là ở khu biệt thự Kỳ Hà ngoại thành phía tây thành phố, nơi đó có nhiều căn nhà bỏ hoang. Các tín hiệu của những người còn lại cũng mất ở khu vực này.”