Nắng sớm rọi vào phòng ngủ, tôi mở mắt ra, cả đêm không chợp mắt nhưng đầu óc lại tỉnh táo lạ thường.
Tôi rửa mặt chải tóc, trang điểm kỹ càng, chọn chiếc váy liền thân mà mình thích nhất để mặc.
Người phụ nữ trong gương có phần nhợt nhạt, nhưng ánh mắt sáng rực, lạnh lùng và dứt khoát.
Đó là ánh mắt của một người đã bị dồn đến đường cùng, sẵn sàng đập nát tất cả để bắt đầu lại.
Tôi cầm điện thoại, gọi cho mẹ chồng.
Chuông reo rất lâu mới có người bắt máy, vẫn là âm thanh quen thuộc của tiếng quân bài lách cách và tiếng cười của bạn đánh mạt chược.
“Alo? Ai đấy?” — giọng mẹ chồng lộ rõ vẻ bực bội vì bị làm phiền.
“Mẹ à, con là Hứa Niệm.” — tôi cố gắng khiến giọng mình nghe thật dịu dàng như mọi khi.
“Ồ, Niệm Niệm à, có chuyện gì thế?” — giọng bà hòa hoãn hơn một chút, nhưng vẫn hờ hững.
“Mẹ ơi, dạo này anh Trần Húc có liên lạc gì với mẹ không ạ? Con vẫn rất lo cho anh ấy.” — tôi bắt đầu thăm dò.
Quả nhiên, mẹ chồng lập tức nhập vai, giọng nghèn nghẹn:
“Liên lạc gì chứ! Cái chỗ chết tiệt như châu Phi, đến sóng điện thoại còn không có! Con trai tội nghiệp của mẹ, sống chết chẳng biết ra sao, mẹ lo đến thắt cả tim!”
Bà ta diễn vô cùng sâu sắc, y như một người mẹ khổ sở vì con.
“Niệm à, tháng này con vẫn chưa chuyển sinh hoạt phí đúng không? Dạo này mẹ lại không khỏe, đi khám bác sĩ hết bao nhiêu tiền đấy…” — bà nhanh chóng chuyển chủ đề, rất điệu nghệ mà đưa ra yêu cầu quen thuộc.
Tôi nghe giọng bà mạnh mẽ, tràn đầy sức sống, suýt nữa thì bật cười thành tiếng.
“Mẹ à, mẹ đừng lo, chiều nay con sẽ chuyển khoản. Chỉ là… công ty của Trần Húc chẳng phải có trợ cấp viện trợ sao? Theo lý mà nói, mẹ chắc cũng phải được nhận một phần chứ ạ?” — tôi cố tình buông một câu mồi nhử.
Quả nhiên, giọng mẹ chồng ở đầu dây bên kia lập tức sắc nhọn như mèo bị giẫm phải đuôi.
“Chút tiền đó thì làm được gì! Nó ở bên ấy không phải cũng cần tiền để mở rộng quan hệ à? Không phải cần xã giao à? Con làm vợ mà chẳng biết thông cảm cho chồng gì cả! Trong đầu chỉ nghĩ đến tiền tiền tiền!”
Giọng bà rất lớn, đến mức tôi còn nghe thấy mấy người bạn đánh bài của bà thì thầm:
“Nhà bà đúng là có cô con dâu chẳng hiểu chuyện.”
“Phải đấy, đàn ông thì bôn ba bên ngoài vất vả, còn nó ở nhà hưởng phúc mà vẫn chưa biết đủ.”
Tôi siết chặt điện thoại, móng tay bấm sâu vào lòng bàn tay.
“Con biết rồi mẹ, chỉ là… con nhớ anh ấy quá, muốn nghe chút tin tức thôi.” — tôi làm ra vẻ tủi thân, giọng còn cố tình nghẹn lại.
“Nhớ cái gì mà nhớ! Đàn ông ra ngoài gây dựng sự nghiệp là để làm chuyện lớn! Con đừng có kéo chân nó là được!” — mẹ chồng mất kiên nhẫn ngắt lời tôi, “Thôi thôi, không nói nữa! Mẹ đang bận đây! Chuyển tiền nhanh lên!”
“Cạch” một tiếng, điện thoại bị bà ta cúp thẳng.
Tôi đặt điện thoại xuống, mở ứng dụng ngân hàng, cẩn thận xem lại toàn bộ lịch sử chuyển tiền trong năm năm qua.
Ba nghìn mỗi tháng, suốt sáu mươi tháng — tổng cộng mười tám vạn.
Cộng thêm tiền lì xì lễ tết và đủ thứ khoản bà ta vin cớ đòi, tổng số vượt quá hai mươi vạn.
Mà hai mươi vạn đó — tất cả đều là tiền lương một mình tôi làm ra.
Công ty của Trần Húc chưa từng chuyển cho tôi lấy một đồng gọi là “trợ cấp thân nhân”.
Tôi hiểu rồi.
Đây không chỉ là một vụ phản bội trong hôn nhân.
Đây là một màn lừa đảo hút máu được hai mẹ con họ phối hợp quá hoàn hảo.
Tôi không chỉ bị lừa về tình cảm — họ còn lừa cả tiền của tôi.
Trong mắt họ, tôi chỉ là một công cụ có thể vắt sạch giá trị rồi ném đi.
Một luồng sát khí lạnh lẽo chạy dọc sống lưng tôi, xuyên thẳng lên đỉnh đầu.
Tôi bình tĩnh bật chức năng ghi âm, lưu lại toàn bộ cuộc gọi vừa rồi và tải bản ghi âm lên đám mây, khóa lại bằng mật khẩu.
Đây mới chỉ là khởi đầu.
Trần Húc… và cả bà mẹ “tốt đẹp” của anh, những gì hai người nợ tôi, tôi sẽ bắt hai người trả lại gấp đôi.
03
Sáng hôm sau, tôi xin nghỉ làm.
Tôi mặc bộ suit đắt nhất của mình — món quà tôi tự thưởng khi được thăng chức lên quản lý kiểm soát rủi ro.
Quần tây thẳng tắp, áo sơ mi lụa trắng tinh, chân mang đôi giày cao gót mười phân.
Tôi trang điểm sắc sảo, thoa son đỏ tươi, búi gọn mái tóc dài ra sau đầu.
Người phụ nữ trong gương ánh mắt lạnh lẽo, khí thế bức người — như một nữ chiến binh sắp bước vào chiến trường.
Và chiến trường của tôi chính là trụ sở Tập đoàn Xây dựng Hồng Viễn — công ty mà Trần Húc từng được phái đi châu Phi.
Đó là một tòa cao ốc mọc sừng sững giữa trung tâm CBD, tường kính phản chiếu ánh mặt trời đầy lạnh lẽo, xa cách.
Tôi bước từng tiếng giày cao gót vào sảnh lớn sang trọng, đi thẳng tới quầy lễ tân.
Cô lễ tân trang điểm chỉnh chu, nở nụ cười theo đúng tiêu chuẩn nghề nghiệp:
“Xin chào, tôi có thể giúp gì cho chị?”
“Tôi muốn gặp trưởng bộ phận nhân sự. Tôi là Hứa Niệm, vợ của Trần Húc — nhân viên từng được công ty phái đi châu Phi.” — tôi nói thẳng.
Nghe đến tên “Trần Húc”, nụ cười của cô lễ tân khựng lại một giây, rồi lập tức khôi phục, nhưng ánh mắt đã mang theo chút cảnh giác.
“Rất xin lỗi chị Hứa, công ty chúng tôi có quy định, không hẹn trước thì không thể gặp lãnh đạo bộ phận ạ.”
“Tôi đặt lịch hẹn.”
“Vậy… chị có số liên lạc của trưởng phòng nhân sự không ạ?”
Một vòng lặp hoàn hảo — không hẹn được vì không có liên lạc, mà muốn có liên lạc thì phải hẹn trước.
Tôi nhìn cô ta, biết nói thêm cũng vô ích.
“Năm năm trước, công ty các cô phái chồng tôi sang châu Phi. Năm năm qua anh ấy không có bất kỳ tin tức gì. Tôi hỏi bao nhiêu lần, các người đều dùng lý do ‘bảo mật’ để che đậy.
Hiện tại, tôi nghi ngờ nghiêm trọng rằng chồng tôi đã gặp nguy hiểm, thậm chí có thể đã chết.”
Tôi nói không lớn, nhưng đủ rõ ràng để mọi người xung quanh nghe thấy.
Sắc mặt lễ tân thay đổi:
“Chị Hứa, về việc của anh Trần… công ty thực sự có thỏa thuận bảo mật, không thể tiết lộ—”
“Thỏa thuận bảo mật?” — tôi lạnh lùng cười, rút điện thoại đưa lên trước mặt cô ta —
“Hiệu lực của thỏa thuận bảo mật đó còn lớn hơn quyền được sống và được bảo vệ sức khỏe của công dân mà Hiến pháp Trung Quốc quy định sao?
Nếu hôm nay các người không cho tôi một lời giải thích rõ ràng, tôi sẽ báo công an ngay tại đây.”
Ánh mắt tôi sắc lạnh, tuyệt đối không phải lời dọa dẫm.
Cô lễ tân bị khí thế của tôi ép đến mức sững người, nhất thời không biết phải đối phó thế nào.
Tôi không cho cô ta bất kỳ cơ hội do dự nào, trực tiếp bấm 110 trước mặt cô ấy và mở loa ngoài.
“Alo, đồng chí công an, tôi muốn báo án.” — giọng tôi bình tĩnh đến kỳ lạ, “Tôi tên là Hứa Niệm, chồng tôi Trần Húc là nhân viên của Tập đoàn Xây dựng Hồng Viễn, năm năm trước được công ty phái sang châu Phi và từ đó mất liên lạc. Tôi nghi ngờ anh ấy đang gặp nguy hiểm đến tính mạng, thậm chí có khả năng bị công ty giam giữ trái phép hoặc lừa đến khu vực nguy hiểm. Công ty luôn lấy lý do ‘thỏa thuận bảo mật’ để từ chối cung cấp thông tin. Địa chỉ công ty là…”
Đầu dây bên kia, trực ban công an bình tĩnh ghi chép.
Sắc mặt cô lễ tân đã tái nhợt, vội vàng nhấc điện thoại nội bộ gọi báo cáo cấp trên.
Chưa đến mười phút, hai cảnh sát đã có mặt tại hiện trường.
Dưới sự hộ tống của cảnh sát, cuối cùng tôi cũng được “mời” vào văn phòng của trưởng phòng nhân sự.
Trưởng phòng là một người đàn ông trung niên ngoài bốn mươi, họ Vương, bụng phệ, tóc thưa lưa thưa trên đỉnh đầu.
Ông ta nhìn thấy tôi và cảnh sát thì mặt tái xanh, nhưng vẫn cố nặn ra một nụ cười còn khó coi hơn cả khóc.
“Chị Hứa, các đồng chí công an, chắc là có chút hiểu lầm gì đó. Trần Húc là… là cựu nhân viên của công ty chúng tôi, anh ấy…”
“Cựu nhân viên?” — tôi lập tức bắt lấy ba chữ đó, “Anh ta nghỉ việc từ khi nào?”
Ánh mắt của trưởng phòng Vương dao động rõ rệt, lau trán mấy cái:
“Chuyện này… liên quan đến quyền riêng tư của nhân viên…”
“Trưởng phòng Vương,” — cảnh sát bên cạnh tôi nghiêm nghị lên tiếng — “Hiện tại cô Hứa nghi ngờ sự an toàn của chồng mình bị đe dọa và đã báo án. Theo quy định, công ty các anh có nghĩa vụ phối hợp điều tra. Xin vui lòng cung cấp hồ sơ liên quan đến anh Trần Húc.”
Dưới uy nghiêm của pháp luật, cái gọi là “quy định nội bộ” và “quyền riêng tư” bỗng trở nên yếu ớt đến đáng thương.
Trưởng phòng Vương giãy giụa vài giây, cuối cùng miễn cưỡng lôi ra một túi hồ sơ giấy kraft từ tủ.
Ông ta đưa hồ sơ cho tôi, tay còn hơi run.
Tôi đón lấy, hít sâu một hơi rồi mở ra.
Bên trong là một tờ đơn xin nghỉ việc mỏng dính.
Ngay lập tức, tôi nhìn thấy chữ ký quen thuộc của Trần Húc ở cuối trang.
Ngày nghỉ việc được ghi rõ ràng: ngày 1 tháng 6, hai năm trước.
Lý do nghỉ việc: bốn chữ nguệch ngoạc — “phát triển cá nhân”.
Trái tim tôi như bị một bàn tay vô hình bóp chặt, đau đến mức gần như không thở nổi.
Thì ra, ngay lúc tôi ngày đêm mong ngóng, lo lắng anh ta gặp nguy hiểm… thì anh ta đã sớm “phát triển cá nhân” rồi.
Trưởng phòng Vương vẫn đứng bên cạnh lau mồ hôi, cố gắng giải thích:
“Chị Hứa, chị xem… Trần Húc đã tự nguyện nghỉ việc từ hai năm trước. Lúc đó, anh ấy còn nói với chúng tôi rằng hai người đã ly hôn theo thỏa thuận, tài sản phân chia rõ ràng. Chúng tôi cũng chỉ vì tôn trọng quyền riêng tư của nhân viên nên mới…”
“Tôn trọng?” — tôi ngẩng phắt đầu lên, ánh mắt như lưỡi dao xuyên thẳng vào ông ta, cắt đứt lời nói dối vụng về ấy.
“Công ty các người cử nhân viên đi nước ngoài, không cần xác minh thông tin gia đình sao? Một người đang công tác ở nước ngoài đột ngột nộp đơn nghỉ việc, nói mình ly hôn là các người tin ngay à? Anh ta mất liên lạc, các người không có nghĩa vụ thông báo cho người thân?
Chỉ dựa vào lời nói một phía, các người có thể thản nhiên giúp anh ta che giấu suốt hai năm, để tôi như một con ngốc bị bịt mắt?”
Giọng tôi càng lúc càng lớn, mang theo sự phẫn nộ kìm nén không nổi.
Trưởng phòng Vương bị tôi ép đến cứng họng, mặt lúc đỏ lúc trắng.
Tôi rút điện thoại, chụp lấy bản đơn nghỉ việc và gương mặt đang rối loạn của ông ta.
“Tách” một tiếng — khoảnh khắc xấu xí ấy bị tôi vĩnh viễn đóng khung lại.
“Mấy thứ này, đều sẽ trở thành bằng chứng trước tòa.” — tôi thu điện thoại về, nhìn ông ta, từng chữ lạnh băng:
“Công ty các người tiếp tay cho nhân viên lừa dối người thân, khiến tôi chịu tổn thương tinh thần và danh dự suốt hai năm. Hẹn gặp nhau ở tòa.”
Nói xong, tôi không nhìn lại thêm một cái, xoay người bước ra khỏi văn phòng.
Tiếng giày cao gót dội trên nền đá cẩm thạch vang lên giòn tan, từng bước, từng bước như giẫm nát trên đống tro tàn của sự lừa dối.
Tôi biết, phát súng đầu tiên trong cuộc phản công của mình — đã nổ.