1
Tôi luôn có một năng lực đặc biệt: tôi có thể nghe thấy suy nghĩ của những người không yêu tôi.
Nhờ năng lực đó, tôi dễ dàng nhận ra ai thật lòng, ai giả dối.
Tôi có thể dứt khoát rời khỏi những “chị em tốt” giả tạo, cũng có thể thản nhiên từ chối lời tỏ tình của người mà mình từng thầm yêu lâu năm.
Thậm chí khi đi mua sầu riêng, tôi còn có thể nhờ nghe tiếng lòng mà chọn được quả nhiều thịt và thơm nhất.
Mỗi một câu trong đầu họ, tôi đều nghe rõ mồn một.
Chính vì thế, để tránh bị ồn ào trong đầu, tôi thường cố không nhìn thẳng vào mắt người lạ.
Nhưng khi lần đầu tôi gặp Đỗ Thiệu Minh, thế giới bỗng nhiên trở nên yên tĩnh — chỉ còn lại giọng nói giữa hai chúng tôi:
“Chào cô, có thể làm quen không?”
Không có tiếng lòng.
Khi bốn mắt chạm nhau, tôi không thể nghe thấy suy nghĩ của anh ta.
Trong suốt thời gian anh theo đuổi tôi, mọi thứ đều giản đơn và trong trẻo.
Tôi tin — anh ấy yêu tôi thật lòng.
Chúng tôi yêu nhau, hẹn hò, rồi bàn chuyện kết hôn.
Suốt hai năm qua, tôi chưa từng nghe thấy tiếng lòng của anh.
Thế nhưng, vào đêm trước lễ cưới, tôi bỗng nghe thấy rồi.
Gần đây, vì chuẩn bị lễ cưới, Thiệu Minh bận rộn hơn bao giờ hết.
Anh xuất thân trong một gia đình giàu có, đã kế nghiệp cha mẹ và đang điều hành công ty tài chính của nhà họ Đỗ.
Công việc dày đặc, tôi hiểu điều đó. Là người độc lập, tôi luôn tôn trọng sự nghiệp của anh.
Chúng tôi gặp nhau ít đi, nên hôm nay — khi cùng đến thử đồ cưới, tôi thật sự thấy lòng mình ngọt ngào.
Khi tôi đến, anh đã có mặt và đang thử giày.
Anh nói vài câu với nhân viên, cầm điện thoại vừa nói chuyện vừa bước ra ngoài — giọng điệu có vẻ đang dỗ dành ai đó.
Tôi hiểu, người làm kinh doanh mà, bận rộn là chuyện bình thường.
Nhưng ngay khi ánh mắt chúng tôi chạm nhau, bên tai tôi bỗng vang lên giọng nói quen thuộc của Thiệu Minh:
“Nếu ngày mai Nhuyễn Nhuyễn cướp hôn thật, mình nên đi giày thể thao cho dễ chạy.”
Tôi sững sờ.
Nhuyễn Nhuyễn? Cướp hôn?
Tôi nhìn chằm chằm đôi môi anh, xác nhận đây đúng là tiếng lòng, không phải anh nói ra.
Giữa cái nóng oi ả của mùa hè, tôi bỗng thấy lạnh buốt cả người.
Tôi hiểu rõ điều này có nghĩa là gì — anh không còn yêu tôi nữa.
Tôi liếc thấy nhân viên theo lời anh, nhét vào bộ lễ phục cưới của anh một đôi giày thể thao.
Anh gật đầu với tôi, rồi chuẩn bị ra ngoài.
Theo thói quen, tôi không hỏi gì — nghĩ chắc anh có việc gấp.
Nhưng tiếng lòng kia không thể giả dối được. Tôi chưa bao giờ nghe nhầm.
Tôi mất kiểm soát, chạy theo gọi anh:
“Thiệu Minh?”
Tôi muốn nghe thêm — muốn biết anh đang nghĩ gì.
Tại sao, ngay trước lễ cưới, anh lại thay lòng đổi dạ?
Anh hơi khựng lại, quay đầu, nói vội:
“Xin lỗi, khách hàng có việc gấp, anh phải đi ngay.”
Nhưng trong đầu anh, tôi nghe được rõ ràng:
“Nghe giọng Nhuyễn Nhuyễn qua điện thoại biết cô ấy đang giận rồi. Mình phải đi dỗ, kẻo tối lại không cho về nhà.”
Anh đang nói dối.
Tôi không muốn ngồi yên chịu đựng.
Thay vì tự hành hạ bản thân, tôi quyết định tự tìm câu trả lời.
Tôi lấy cớ gặp riêng thư ký của anh để dò thêm tin tức — và dĩ nhiên, dùng đọc tâm thuật.
2
Cô ta tên Du Nhuyễn.
Chính là “ánh trăng trắng” trong lòng Đỗ Thiệu Minh.
Cô là con riêng của nhà họ Du, bị chính thất không thừa nhận — nên thân phận luôn mập mờ, đáng thương.
Khi xưa, vì gia đình phản đối, hai người bị chia cách. Du Nhuyễn tự ái, bỏ đi biệt tích.
Và anh đến với tôi — chỉ vì tôi có vài nét giống cô ta.
Hai tháng trước, cô ta quay lại — cũng là lúc anh bắt đầu “bận rộn”.
Mọi chuyện đều ăn khớp hoàn hảo.
Một câu chuyện cũ rích, nhưng nay lại diễn ra trên chính tôi — vai “thế thân” ngu ngốc.
Du Nhuyễn muốn dùng cách cướp hôn để công khai tuyên bố quyền sở hữu, đồng thời “trả thù” vì tôi từng chiếm vị trí “phu nhân họ Đỗ” của cô ta.
Còn Thiệu Minh, thì muốn lợi dụng chuyện đó để chứng minh tình yêu, lấy lòng cô ta, và ép gia đình chấp nhận.
Còn tôi và đám cưới này — chỉ là một phần trong màn kịch của họ.
Thật buồn cười.
Thế giới này đúng là một cuốn tiểu thuyết “tổng tài cẩu huyết” sống động.
Tôi bật cười, rồi bắt đầu thu xếp hành lý.
Hai tiếng sau, tôi đã đặt vé hạng nhất bay ra nước ngoài.
Anh có thể bị cướp hôn, vậy tôi cũng có thể chủ động bỏ trốn.
May mà gia đình tôi định cư ở nước ngoài, nên lễ cưới này chỉ mời bạn bè trong nước.
Kế hoạch này giúp tôi dễ dàng “biến mất”.
Tôi kể sơ với bạn thân Đồng Khả An.
Cô ấy im lặng, lấy hộp hành lý từ tay tôi, mặt nghiêm túc.
Tôi đọc không được suy nghĩ của cô ấy, bèn hỏi:
“An An, cậu định ngăn tớ sao?”
Cô ấy trợn mắt:
“Ngăn gì mà ngăn. Ba tớ gửi cho cậu cái bao tải đựng u,rê, đựng đồ chắc chắn lắm.”
… À đúng rồi, nhà cô ấy làm th:u,ốc tr,,ừ s,,âu.
Ngày cưới, tôi mặc lễ phục đón khách cùng Đỗ Thiệu Minh.
Còn bên tai tôi, tiếng lòng của anh ồn ào đến nhức đầu:
“Nhuyễn Nhuyễn đến chưa?”
“Ba năm rồi, cuối cùng chúng tôi cũng được ở bên nhau.”
“Lần này cô ấy sẽ tin tình yêu của mình rồi chứ?”
Tôi nhìn anh, vừa buồn cười vừa thấy ghê tởm.
Anh vẫn giữ dáng vẻ lịch thiệp như trước, còn dịu dàng nói với tôi:
“Trông em không khỏe lắm, vào phòng nghỉ ngơi đi. Để anh đón khách.”
Tốt thôi. Tôi cũng cần tìm lý do để rút lui.
Khi chuẩn bị thay đồ rời đi, tôi bất ngờ gặp Du Nhuyễn ở cửa.
Chỉ cần nhìn thoáng, tôi đã nhận ra — vì khuôn mặt cô ta và tôi thật sự quá giống nhau.
Tôi giữ chặt tay Đồng Khả An — người đang định lao tới đánh “tiểu tam” — rồi giả vờ mỉm cười:
“Cô là bạn của A Minh à? Mau vào đi, vài tiếng nữa là lễ cưới bắt đầu rồi.”
Nụ cười của Du Nhuyễn cứng đờ, giọng mỉa mai:
“Xin lỗi nhé, hôm nay chúng ta… đụng hàng rồi.
Không biết người khác nhìn vào có tưởng tôi mới là cô dâu không nhỉ?”
Và trong đầu cô ta vang lên giọng điệu đắc ý:
“Cứ cười đi. Ba tiếng nữa, chú rể của cô sẽ chạy trốn với tôi — xem cô còn cười nổi không.”
3.
Tôi vẫn cười, chỉ nhẹ nhàng dặn nhân viên dẫn cô ta vào chỗ ngồi.
Vừa đi qua, Đồng Khả An thì thầm:
“Trời ạ, cái thái độ đó thật muốn tát!”
Tôi cười khẽ:
“Cô ta đang tưởng sắp thắng. Cứ để họ diễn nốt vở kịch đi.”
Khi tôi ngồi trong phòng chờ ở sân bay, lễ cưới vẫn chưa bắt đầu.
Tôi nhìn đồng hồ, chờ đợi “vở kịch” mở màn.
Điện thoại rung liên tục — Đồng Khả An gửi tin nhắn:
“A Tranh! Cô ta cướp hôn thật rồi!”
“Mẹ kiếp, còn diễn như chuyện tình ngôn tình cơ đấy!”
Theo video cô ấy gửi, mọi chuyện diễn ra đúng như dự đoán.
Khi MC giới thiệu chú rể xong, đến lượt cô dâu lên sân khấu — thì Du Nhuyễn xông lên, giật lấy micro.
Cô ta mặc bộ váy giống hệt tôi, nước mắt ngấn lệ, nói những lời “chân tình” khiến người ta nổi da gà:
“Anh Thiệu Minh, anh có đồng ý đi cùng em không?”
Khán phòng xôn xao.
Và anh — gật đầu.
“Anh đồng ý.”
Tiếng reo hò, tiếng xì xào khắp nơi.
Du Nhuyễn hả hê, còn quay sang “gửi lời” cho tôi — người cô nghĩ đang đứng sau cánh gà:
“Vệ tiểu thư, tôi biết cô cũng thích anh ấy, nhưng anh ấy yêu tôi. Mong cô thành toàn cho chúng tôi.”
Video lia đến chân Đỗ Thiệu Minh — đúng là đi giày thể thao.
Cả khán phòng bàn tán ầm ĩ.
Nhưng gọi mãi “Vệ tiểu thư” — không ai trả lời.
Khi nhân viên mở cửa phòng cô dâu, chỉ thấy tấm mạng che đầu trắng tinh bị bỏ lại.
“Cô dâu bỏ trốn rồi!”
Tiếng hô đó vang lên, khiến khán phòng hỗn loạn.
Tôi, đang ngồi yên trong phòng chờ sân bay, bật cười.
Tôi đã để lại một “món quà” nho nhỏ:
Trên màn hình lớn ở lễ đường, hiện lên dòng chữ đỏ chói:
Tuyên bố bỏ trốn khỏi hôn lễ
“Vì Đỗ Thiệu Minh ngoại tình với Du Nhuyễn, tôi — Vệ Tranh — quyết định bỏ trốn. Chúc hai người trăm năm… hối hận. Hy vọng từ nay khóa chặt, đừng đi hại ai khác nữa.”
Dưới đó, còn đính kèm vài bức ảnh thân mật của hai người họ.
Điện thoại tôi lại rung — Đồng Khả An nhắn:
“Nhiệm vụ hoàn thành xuất sắc!”
Tôi cười.
Cùng lúc đó, tôi đăng lại tuyên bố ấy lên WeChat, như lời tạm biệt cuối cùng.
Cả hội trường n:ổ tung.
Giờ ai còn cười tôi được nữa?
Kẻ đáng cười nhất, chính là hai người đang nắm tay trên sân khấu kia.
Cái gọi là “tình yêu vĩ đại” ấy, chỉ là bức màn che cho sự phản bội mà thôi.