1.
Những tia khí bong bóng trong ly sâm panh mừng công, chẳng khác nào hàng ngàn ánh mắt đang cười nhạo tôi.
Ánh sáng từ chiếc đèn chùm pha lê chói lòa đến mức khiến hốc mắt tôi cay xè.
Trên sân khấu, Triệu Thiên Thành mặt mày hớn hở, giọng nói sang sảng như thể chính ông ta là vị thần đã gõ ra hàng trăm triệu dòng mã.
“Để vinh danh những người có công với ‘Hệ thống Thiên Kình’, công ty quyết định rút ra tám triệu tệ tiền mặt, phát thưởng ngay tại chỗ!”
Bên dưới sân khấu vang lên một tràng pháo tay như sấm, kèm theo tiếng huýt sáo phấn khích.
Tôi đứng ở một góc phòng, lặng lẽ quan sát, như thể bản thân chỉ là người ngoài cuộc.
Hệ thống này – từ ký tự đầu tiên – là kết tinh của mười năm tuổi trẻ tôi.
Nó là những đêm thức trắng đến kiệt sức, là hàng trăm lần tôi gạt bỏ toàn bộ rồi bắt đầu lại từ đầu, là niềm tự hào lớn nhất đời tôi.
Người dẫn chương trình bắt đầu xướng tên từng người nhận thưởng.
Khoản thưởng dao động từ vài vạn đến vài chục vạn, ai nấy đều rạng rỡ tươi cười, khom lưng cảm ơn Triệu Thiên Thành như gặp thần tài.
Nhịp tim tôi vẫn đều đặn, đều đến mức gần như không còn cảm giác.
Mười năm, tôi đã đặt cả quãng đời thanh xuân đẹp nhất của mình vào nền móng công ty này.
Tôi không phải là người mở phòng từ thiện.
Thứ tôi đáng được nhận, một đồng cũng không thể thiếu.
“Tiếp theo, là người có công lao lớn nhất trong dự án lần này – Triệu Lỗi!”
Giọng MC bất ngờ nâng cao, mang theo sự nịnh nọt nghe đến gai người.
Triệu Lỗi – cháu trai của Triệu Thiên Thành, một thực tập sinh mới vào làm được ba tháng.
Cậu ta mặc một bộ vest đắt tiền nhưng rộng thùng thình, tóc vuốt keo bóng loáng, trông chẳng khác nào mấy tay công tử ăn chơi nửa mùa.
“Với vai trò điều phối dự án, Triệu Lỗi công trạng hiển hách! Phần thưởng – bảy triệu tệ!”
Ầm.
Đầu tôi như bị ai đó giáng mạnh một cú búa.
Mọi âm thanh đều im bặt.
Tôi nhìn thấy Triệu Lỗi nghênh ngang bước lên sân khấu, từ tay cậu ta, Triệu Thiên Thành đưa ra một tấm bảng séc khổng lồ.
Bảy triệu tệ.
Cậu ta gần như không ôm nổi tấm bảng ấy, nụ cười phô trương đến méo mó.
Thật buồn cười – cậu ta thậm chí còn chẳng biết công tắc của máy chủ hệ thống “Thiên Kình” nằm ở đâu.
Tiếng vỗ tay xung quanh dần trở nên xa xôi, mơ hồ như bị bóp nghẹt trong nước.
Tôi không giận, chỉ thấy… buồn cười.
Giống như đang xem một vở hài kịch đen kịch bản rẻ tiền, mà tôi là khán giả duy nhất hiểu được cái trò cười ở giữa đám đông này.
Cuối cùng, MC cũng đọc đến tên tôi.
“Lâm Vãn – kỹ sư nòng cốt của phòng kỹ thuật. Phần thưởng... hai nghìn tệ.”
Không khí khựng lại một nhịp.
Ngay sau đó là vài tiếng cười khẽ vang lên từ bốn phương tám hướng, giống như kim châm vào da thịt tôi.
Tôi đứng yên.
Đồng nghiệp Trương Vĩ khẽ chạm vào tay tôi, trong mắt anh ấy đầy ái ngại và do dự.
“Lâm Vãn, lên nhận đi, sếp đang nhìn kìa...”
Tôi ngẩng đầu, ánh mắt xuyên qua đám đông, nhìn về phía Triệu Thiên Thành đang đứng trên sân khấu.
Ông ta nhìn tôi – ánh mắt không che giấu nổi sự khó chịu và thái độ ban ơn.
Ánh mắt ấy như đang nói:
Cho cô hai nghìn là đã là thể diện lắm rồi.
Tôi bước đi, từng bước một, hướng về cái sân khấu lộng lẫy kia.
Mỗi bước chân như giẫm lên chính quãng thanh xuân mười năm của mình.
Tôi nhận lấy phong bì từ tay MC – chỉ là một phong bì mỏng, bên trong là hai nghìn tệ.
Không có bảng séc.
Không có tiếng vỗ tay.
Chỉ có vài ánh nhìn thương hại, xen lẫn thích thú như thể đang chờ xem một màn trò hề.
Tôi nắm chặt lấy phong bì đó, mép giấy cấn vào lòng bàn tay, để lại một vết rát đau.
Tôi không nói cảm ơn.
Tôi chỉ nhìn thẳng vào mắt Triệu Thiên Thành – bình thản mà nhìn.
Ông ta bị tôi nhìn đến chột dạ, cau mày rồi dời mắt đi.
Buổi tiệc mừng công kết thúc trong không khí ngột ngạt và lặng lẽ.
Tôi không quay lại chỗ ngồi, mà đi thẳng đến phòng nhân sự.
Giám đốc nhân sự là một người đàn ông trung niên trơn tuột, dựa lưng vào ghế sếp, thong thả nhấp trà.
Tôi đặt chiếc phong bì còn nguyên niêm phong lên bàn ông ta.
“Anh Lưu, khoản thưởng này… có phải phân sai rồi không?”
Ông ta nhướng mí mắt nhìn tôi một cái, rồi liếc sang phong bì, bật cười.
“Lâm Vãn à, không sai đâu.”
“Bảy triệu tệ cho một thực tập sinh, hai nghìn tệ cho người cốt lõi của dự án. Anh thấy hợp lý sao?” Giọng tôi lạnh băng.
Ông ta đặt cốc trà xuống, hơi nghiêng người về phía trước, hai tay đan vào nhau đặt trên bàn.
“Tiểu Lâm, đừng nhìn vấn đề phiến diện như vậy. Triệu Lỗi là ai? Là cháu trai của Triệu tổng, là người nhà. Là tương lai của công ty.”
“Tương lai của công ty… là dựa vào quan hệ sao?”
“Thế ý cô là gì? Dựa vào cô à?” Ông ta bật cười khinh miệt, trong tiếng cười đầy coi thường.
“Cô viết code giỏi, công ty không phủ nhận. Nhưng cô phải hiểu rõ vị trí của mình. Cô chỉ là người đi làm thuê.”
Ngón tay ông ta gõ lên mặt bàn, phát ra tiếng cộc cộc đều đều.
“Công ty cho cô nền tảng, trả lương cho cô, cô hoàn thành công việc, đó là chuyện đương nhiên.”
“Còn tiền thưởng, đó là tầm nhìn của ông chủ. Ông ấy muốn cho ai, thì cho người đó.”
Ông ta đứng dậy, đi đến trước mặt tôi, vỗ mạnh lên vai tôi một cái.
“Cho tôi hỏi cô một câu, cô nghĩ mình đáng cái giá đó sao?”
Câu nói ấy như một con dao tẩm độc, đâm thẳng vào tim tôi, không lệch một li.
Tôi nhìn ông ta, bỗng nhiên bật cười.
“Tôi hiểu rồi.”
Tôi quay người rời đi, không nói thêm một chữ nào.
Ngày hôm sau, tôi quay lại công ty.
Trên bàn làm việc đặt sẵn một tờ giấy điều chuyển.
Chữ đen trên nền trắng, viết rõ ràng từng dòng.
“Nhân viên Lâm Vãn, do có hành vi cãi lại cấp trên, không phục tùng sự quản lý của công ty, nay điều chuyển khỏi phòng kỹ thuật, giáng chức xuống bộ phận hành chính, làm nhân viên văn thư cấp thấp. Quyết định có hiệu lực kể từ hôm nay.”
Ánh mắt của đồng nghiệp xung quanh đổ dồn về phía tôi, có người thương hại, có kẻ hả hê, nhưng phần lớn… chỉ là thờ ơ.
Đây là nơi gọi là “nơi làm việc”.
Một con lừa cần cù nghĩ mình chăm chỉ kéo cối xay rồi sẽ hóa thành ngựa chiến.
Kết quả chỉ là bị bịt mắt, chờ ngày bị đem đi làm thịt.
Triệu Lỗi từ văn phòng riêng bước ra, tay cầm cốc cà phê, nheo mắt nhìn tôi châm chọc:
“Ồ, kỹ sư Lâm à – à không, giờ chắc phải gọi là Tiểu Lâm rồi nhỉ. Nghe nói cô sắp xuống phòng hành chính? Mấy việc đặt cơm, nhận hàng giao tận nơi ấy, sau này nhớ làm cho chăm chút nha.”
Giọng hắn không to không nhỏ – vừa đủ để cả văn phòng nghe thấy.
Một tràng cười nén vang lên, khó chịu mà nhức nhối.
Tôi không nhìn hắn.
Tôi cầm tờ quyết định điều chuyển lên.
Dưới ánh mắt kinh ngạc của toàn bộ công ty, tôi xé tờ giấy ấy… thành hai mảnh.
Rồi bốn. Rồi tám.
Tôi buông tay.
Những mảnh giấy trắng như bươm bướm rơi lả tả quanh chân, nhẹ nhàng mà lạnh lẽo.
“Công ty thiếu ai cũng vận hành được. Nhất là thiếu loại người không biết điều như cô.”
Giọng Triệu Lỗi từ phía sau vọng đến, lạnh lùng đầy giễu cợt.
Tôi không quay đầu lại.
Tôi bắt đầu thu dọn đồ đạc của mình.
Một bàn phím cũ.
Một con chuột đã dùng suốt năm năm.
Một chiếc bình nước.
Đồ đạc của tôi – ít đến đáng thương.
Vài đồng nghiệp cũ thoáng do dự, dường như muốn lại gần nói điều gì đó.
Nhưng nhìn Triệu Lỗi rồi lại nhìn tôi, cuối cùng chỉ biết im lặng quay đi.
Chỉ có Trương Vĩ – khi không ai chú ý, anh ấy nhanh chân bước đến, lén nhét vào túi áo khoác của tôi một mảnh giấy nhỏ.
Lòng bàn tay anh ướt đẫm mồ hôi, giọng cực khẽ:
“Lâm Vãn, giữ gìn sức khỏe. Có chuyện… có chuyện thì liên hệ nhé.”
Tôi gật đầu, vỗ nhẹ lên vai anh ấy một cái.
Tôi xách chiếc thùng giấy nhỏ xíu, không ngoảnh đầu lại, bước thẳng ra khỏi cổng công ty.
Phía sau lưng, là ánh mắt lạnh lẽo của Triệu Thiên Thành đang đứng bên cửa sổ văn phòng tầng cao nhất.
Có lẽ ông ta nghĩ tôi chỉ đang cáu kỉnh nhất thời, vài ngày nữa sẽ cụp đuôi quay về xin lỗi.
Ông ta nhầm rồi.
Tôi dừng lại bên một thùng rác.
Lấy điện thoại ra, mở danh bạ, tìm đến dãy số mà tôi gần như đã thuộc nằm lòng — Triệu Thiên Thành.
Xóa.
Chặn.
Giám đốc nhân sự — xóa, chặn.
Triệu Lỗi — xóa, chặn.
Tôi xóa từng người một, xóa sạch toàn bộ các mối liên hệ liên quan đến công việc.
Mười năm nhân mạch, trong vòng ba phút, tan thành hư không.
Chiếc điện thoại sạch sẽ như một tấm kính vừa mới xuất xưởng.
Tôi không bàn giao bất kỳ logic cốt lõi nào của hệ thống.
Bởi vì toàn bộ kiến trúc của “Hệ thống Thiên Kình” đều được xây dựng trên một bộ ngôn ngữ mã hóa do chính tôi tự tay sáng tạo.
Tôi gọi nó là “Giao thức Tinh Liên”.
Trong những tài liệu công khai bên ngoài, chỉ có phần hướng dẫn vận hành bề mặt.
Còn phần lõi thực sự — một thế giới hạ tầng khổng lồ, tinh vi, vận hành như một mạng thần kinh sống — chỉ tồn tại trong đầu tôi.
Đó là vương quốc của tôi.
Và tôi là vị vua duy nhất.
Tôi ném chiếc thùng giấy đựng bàn phím cũ vào thùng rác.
Sau đó, tôi rút điện thoại ra, đặt thẳng một vé máy bay sớm nhất ra nước ngoài.
Đến một nơi không ai biết tôi là ai.
Hít thở chút không khí tự do.
Tạm biệt.
Hoặc là — vĩnh viễn không gặp lại.