“Ý tôi là, chuyện giữa cô và anh ta — tự hai người giải quyết.”
Tôi cầm túi xách, giọng dứt khoát:
“Tôi sẽ ly hôn, nhưng không phải để thành toàn cho các người, mà là để giải thoát cho chính mình.”
“Đợi đã!” — cô ta nắm tay tôi. — “Vậy còn Tĩnh Tĩnh thì sao?!”
“Con gái cô, cô phải tự chịu trách nhiệm.” — tôi gạt tay ra, lạnh lùng. — “Giống như tôi sẽ chịu trách nhiệm với con trai mình.”
Bước ra khỏi quán cà phê, hai chân tôi run lẩy bẩy.
Nhưng tôi cố giữ thăng bằng, đi thẳng đến xe, mở cửa, ngồi vào ghế.
Cánh cửa vừa khép lại, tôi gục xuống vô lăng — bật khóc nức nở.
Chiều thứ Bảy, 5 giờ.
Tại văn phòng luật sư.
“Chị Trương, theo những gì chị mô tả, vụ ly hôn này rất dễ xử lý.” — vị luật sư nói, giọng chắc chắn. — “Thứ nhất, căn nhà là tài sản riêng của chị vì mua trước hôn nhân. Thứ hai, chồng chị có ngoại tình và tự ý chuyển tài sản chung, điều đó rất có lợi cho chị về mặt pháp lý.”
“Còn đứa nhỏ thì sao?”
“Quyền nuôi con chắc chắn thuộc về chị.” — anh ta đáp. — “Chị có công việc ổn định, thu nhập tốt, còn đối phương là người có lỗi. Tòa sẽ không giao con cho anh ta.”
“Anh ta có thể giành quyền nuôi con không?”
“Có thể, nhưng sẽ không thắng.”
“Nếu anh ta không chịu trả tiền cấp dưỡng thì sao?”
“Chúng tôi sẽ làm hồ sơ yêu cầu thi hành án cưỡng chế.”
Tôi gật đầu.
“Còn gì thắc mắc không?”
Tôi ngập ngừng một chút:
“Người phụ nữ đó… và đứa bé của cô ta… liệu có ảnh hưởng đến vụ án không?”
“Ý cô là sao?” — luật sư hỏi lại.
“Nếu họ gây chuyện… liệu có ảnh hưởng gì đến tôi không?”
“Không.” — anh ta trả lời chắc nịch. — “Chị và người phụ nữ kia không có bất kỳ quan hệ pháp lý nào. Cô ta không có quyền can thiệp vào vụ ly hôn của chị.”
“Được.” — tôi gật đầu.
“Vậy thì ngày mai, chị có thể đến Cục Dân Chính để làm thủ tục. Nếu chồng chị không hợp tác, chúng ta sẽ chuyển sang khởi kiện.”
“Anh ta chắc sẽ hợp tác.” — tôi nói. — “Bây giờ anh ta đang rất hoảng loạn.”
“Tốt.” — luật sư lấy ra một tập giấy, đẩy về phía tôi. — “Đây là bản thỏa thuận ly hôn, chị xem qua. Nếu không có vấn đề gì, ngày mai chỉ cần để đối phương ký tên là xong.”
Tôi nhận lấy, đọc từng dòng một.
Căn nhà thuộc về tôi.
Chiếc xe thuộc về tôi.
Quyền nuôi con thuộc về tôi.
Anh ta phải trả 5.000 tệ tiền cấp dưỡng mỗi tháng, cho đến khi con đủ 18 tuổi.
Ngoài ra, anh ta phải trả một khoản bồi thường 200.000 tệ một lần.
“Hai trăm nghìn… có nhiều quá không?” — tôi hỏi.
“Không hề.” — luật sư đáp. — “Đây là quyền lợi chính đáng của chị. Trong hôn nhân, chị đã gánh hầu hết chi tiêu trong gia đình, và hơn nữa, đối phương có lỗi. Khoản này hoàn toàn hợp lý.”
“Nhưng anh ta có thể không có tiền.”
“Vậy thì trả góp.” — luật sư nói dứt khoát. — “Đó là khoản nợ anh ta mắc với chị.”
Tôi ký tên.
Bước ra khỏi văn phòng luật sư, trời đã tối.
Điện thoại reo.
Một số lạ.
Tôi nghe máy.
“Chào cô, cho hỏi có phải chị Trương không?”
“Là tôi.”
“Tôi là mẹ của Chí Vĩ.”
Lại là mẹ chồng.
“Tôi đổi số, vì sợ cô không nghe.” — giọng bà khẩn thiết. — “Tiểu Trương, chúng ta gặp nhau nói chuyện được không?”
“Không có gì để nói cả.”
“Chỉ một lần thôi, tôi xin cô.”
Tôi ngập ngừng vài giây.
“Được. Ở đâu?”
“Quán cà phê dưới nhà các con.”
“Được, tôi sẽ đến sau nửa tiếng.”
Tắt máy, tôi suy nghĩ một lúc.
Rồi quyết định đi.
Trong quán cà phê, mẹ chồng đã ngồi sẵn.
Trông bà tiều tụy hơn trước rất nhiều.
“Tiểu Trương, con đến rồi à.” — bà đứng dậy.
“Vâng, mẹ.” — tôi kéo ghế ngồi xuống. — “Mẹ muốn nói gì với con?”
“Tiểu Trương… con thật sự định ly hôn sao?”
“Phải.”
“Không còn chút khả năng hàn gắn nào à?”
“Không.”
Bà im lặng.
“Mẹ, chuyện này không phải do con nóng giận nhất thời.” — tôi nói chậm rãi. — “Đây là một quyết định đã suy nghĩ rất kỹ.”
“Nhưng còn đứa nhỏ…”
“Con sẽ nuôi.”
“Thế còn Chí Vĩ?”
“Mẹ nên hỏi là — con thì sao.” — tôi nhìn thẳng bà. — “Sáu năm qua, mẹ nghĩ con sống có tốt không?”
Bà cúi đầu.
“Mỗi sáng, sáu giờ con dậy nấu bữa sáng, đưa con đi học, rồi vội đến công ty. Tối tan làm, lại đón con, ghé chợ, nấu cơm, dạy con học, giặt đồ, dọn dẹp nhà cửa.
Cuối tuần con phải tăng ca, nhưng vẫn cố dành thời gian đưa con đi chơi, thăm mẹ, lo cho cả gia đình.
Con có mệt không? — Có.
Nhưng con chưa từng than một lời. Vì con nghĩ, đó là hôn nhân, là trách nhiệm, là một mái nhà.”
“Tiểu Trương…”
“Nhưng giờ con nhận ra — con sai rồi.” — tôi cười nhạt. — “Hôn nhân không thể chỉ một người gánh vác, và cái nhà này… chưa bao giờ là của riêng con.”
“Chí Vĩ cũng không dễ dàng gì…”
“Không dễ à?” — tôi ngắt lời, giọng lạnh đi. — “Không dễ ở chỗ nào? Không dễ vì phải lén lút nuôi bồ nhí? Hay vì phải dùng tiền của con để nuôi con riêng?
Hay là không dễ khi giả vờ tăng ca, trong khi thật ra đi vui vẻ với người đàn bà khác?”
Bà cứng họng, không nói được gì.
“Mẹ, con vẫn luôn tôn trọng mẹ.
Nhưng xin mẹ cũng hãy tôn trọng con.”
Tôi đứng dậy.
“Ngày mai, con và Chí Vĩ sẽ đến Cục Dân Chính.
Mong mẹ đừng cản.”
“Nếu mẹ cản thì sao?” — bà đột nhiên hỏi, giọng lạnh lùng.
“Mẹ không cản nổi đâu.”
“Tôi có thể đến làm loạn! Tôi sẽ đến tòa án, đến công ty của cô mà làm ầm lên!” — giọng bà bỗng cao vút.
Tôi sững người.
“Mẹ nói gì cơ?”
“Tôi nói, nếu cô nhất quyết ly hôn, tôi sẽ đến công ty cô, để mọi người biết cô là một người đàn bà độc ác, nhẫn tâm vứt bỏ chồng con!”
“Mẹ…”
“Con trai tôi tốt với cô như vậy, mà cô lại vì một chuyện nhỏ như thế mà đòi ly hôn à?!”
“Chuyện nhỏ?” — tôi không tin nổi vào tai mình. — “Mẹ nói, chuyện này là chuyện nhỏ?”
“Đúng thế!” — bà đập tay xuống bàn. — “Đàn ông ra ngoài có đàn bà khác thì sao nào? Có gì ghê gớm chứ?!”
“Mẹ có biết mẹ đang nói gì không?”
“Tôi biết rất rõ!” — bà đứng bật dậy, ánh mắt đầy tức giận. — “Tôi muốn cô hiểu, ly hôn thì được, nhưng căn nhà đó phải chia đôi cho Chí Vĩ, còn đứa nhỏ cũng phải để lại cho nó!”
Tôi bật cười.
“Mẹ đang mơ.”
“Cô nói gì?”
“Tôi nói, mẹ đang mơ giữa ban ngày.” — tôi bình thản. — “Căn nhà đó tôi mua trước hôn nhân, theo pháp luật anh ta không có phần.
Còn con trai tôi, càng không thể giao cho anh ta — người ngoại tình, gian dối và chuyển tài sản.
Không có tòa nào xử phần thắng cho anh ta cả.”
“Vậy tôi sẽ làm loạn!”
“Tùy mẹ.” — tôi cầm túi, đứng dậy. — “Mẹ, đây là lần cuối cùng con gọi mẹ như thế.
Từ nay về sau, chúng ta không còn bất cứ quan hệ nào.”
Bước ra khỏi quán cà phê, chân tôi vẫn run.
Nhưng lần này không phải vì sợ, mà vì tức đến tận tim.
Thì ra, đây chính là người mẹ chồng mà tôi đã kính trọng suốt sáu năm.
Thì ra, đây chính là ‘gia đình’ mà tôi từng tin tưởng hết lòng.
Điện thoại reo.
Là mẹ ruột.
“Con gái, con đang ở đâu vậy?”
“Con vừa gặp xong luật sư.” — tôi đáp. — “Mẹ và con của con ở đâu?”
“Ở trung tâm thương mại. Thằng bé nói muốn mua đồ chơi.”
“Được rồi, con qua ngay.”
Tắt máy,
tôi chợt thấy muốn ôm con trai vào lòng thật chặt.
Tôi chỉ muốn ôm lấy người duy nhất thật sự thuộc về mình.
Tối thứ Bảy, tám giờ.
Trong phòng khách sạn, con trai tôi ôm món đồ chơi mới mua, đã ngủ say.
Tôi ngồi bên giường, lặng lẽ nhìn nó.
Thằng bé ngủ rất ngon.
Có lẽ nó không biết — ngôi nhà của nó đã vỡ nát.
Điện thoại rung.
Là tin nhắn từ Chí Vĩ — anh ta lại đổi số để nhắn cho tôi.
“Vợ à, mình nói chuyện được không?”
Tôi không trả lời.
“Anh xin em, cho anh thêm một cơ hội.”
Tôi vẫn im lặng.
“Anh thề, anh thật sự biết lỗi rồi.”
Tôi xóa tin nhắn, rồi chặn luôn số.
Vài phút sau, điện thoại lại rung.
Lại là một số lạ.
“Chị Trương, tôi là Trần Uyển.”
Tôi khựng lại một chút rồi nhắn lại:
“Có chuyện gì?”
“Chúng ta có thể gặp nhau được không?”
“Hôm nay chẳng phải vừa gặp rồi sao?”
“Tôi muốn nói thêm, chỉ mười phút thôi, xin chị.”
Tôi suy nghĩ vài giây rồi trả lời:
“Sảnh khách sạn, mười phút nữa.”
“Được.”
Tôi nói với mẹ một tiếng, rồi đi xuống.
Trần Uyển đã ngồi đợi sẵn ở sảnh.
Cô ta trông mệt mỏi, đôi mắt sưng đỏ — rõ ràng vừa khóc.
“Chị Trương.” — cô ta cất tiếng.
“Tôi ngồi xuống đối diện. — “Cô nói đi, chuyện gì?”
“Tôi… tôi đã về hỏi lại Chí Vĩ.” — giọng cô nghẹn lại. — “Những gì chị nói… đều là sự thật.”
Tôi im lặng.
“Anh ấy thật sự thất nghiệp… số tiền đó thật sự là chị gửi cho anh ấy, rồi anh ấy chuyển cho tôi.” — cô cúi đầu. — “Tôi… xin lỗi.”
“Không cần xin lỗi.” — tôi nói khẽ. — “Cô cũng là người bị hại.”
“Nhưng tôi đã phá hoại gia đình của chị…”
“Gia đình của chúng tôi đã tan vỡ từ lâu.” — tôi ngắt lời. — “Không phải lỗi của cô.”
Cô ta bật khóc.
“Giờ tôi phải làm sao đây… Tĩnh Tĩnh mới năm tuổi, tôi một mình thì nuôi sao nổi…”
“Đó là chuyện của cô.” — tôi nhìn thẳng cô ta. — “Cô Trần, tôi hiểu hoàn cảnh của cô, nhưng tôi không thể giúp.”
“Tôi biết…” — cô ta lau nước mắt. — “Tôi chỉ muốn hỏi… số tiền mười vạn đó…”
“Đó là tiền của tôi.” — tôi đáp.