9.
Khi tôi càng nói càng sắc bén, giọng Trọng Duy cũng bắt đầu lớn dần.
“Anh không nghĩ cho em và con à? Nếu không vì gia đình này, anh có liều mình ra nước ngoài làm gì? Em biết môi trường bên này tệ thế nào không?
Vậy mà vừa xuống máy bay đã thấy em gửi đơn ly hôn. Em giỏi thật đấy, Cảnh Miểu, anh chưa bao giờ biết em lại là người không chịu nổi bất cứ khó khăn nào như vậy.”
Tôi lạnh lùng ngắt lời:
“Bớt dài dòng đi. Đơn ly hôn anh nhận rồi, ký nhanh đi. Đợi anh có phép về thì chúng ta ra tòa làm thủ tục.”
Giọng nói băng giá của tôi khiến Trọng Duy mất bình tĩnh, anh ta hét lên:
“Cô đang nằm mơ à? Tôi sẽ không ly hôn! Đừng có mơ tưởng! Sẽ có ngày cô phải cầu xin tôi quay lại!”
Sau khi cúp máy, tôi phát hiện tất cả các khoản quỹ tiết kiệm chúng tôi lập riêng cho con hàng tháng — như quỹ du lịch, quỹ ăn vặt, quỹ sinh hoạt — đều đã bị anh ta đóng băng và chuyển đi.
Tuy tổng số tiền không nhiều, chỉ tầm ba, bốn chục triệu, nhưng anh ta đã đổi quyền truy cập, rồi rút sạch toàn bộ.
Tôi lập tức hiểu ý anh ta.
Anh ta định áp đặt "trừng phạt tài chính" lên tôi.
Thật nực cười.
Sống với nhau từng ấy năm, giờ tôi mới thấy rõ bộ mặt thật của con người này.
Vừa mới nhận ra anh ta ích kỷ bao nhiêu, giờ lại cho tôi xem thêm một vở diễn nữa — vô liêm sỉ đến cùng cực.
Ngay sau đó, anh ta gửi tin nhắn cho tôi:
"Đã muốn ly hôn thì đừng mơ còn nhận tiền lương mà anh từng hứa nữa. Khi nào em đổi ý không ly hôn, thì tính tiếp."
Một phút sau, thêm tin nhắn nữa:
"Dĩ nhiên, dù giờ em đổi ý, mắng anh cũng vô ích. Anh cần quan sát thái độ của em đã. Dù sao thì... em cũng từng muốn ly hôn mà."
Tiền — thứ xấu xa nhất trên đời.
Nó khiến một cuộc hôn nhân, đến phút cuối, cũng chỉ còn lại sự mặc cả lợi ích.
Tôi nhìn thông báo thăng chức vừa được gửi đến trong hệ thống nội bộ, mở ra xem kỹ các điều khoản đãi ngộ.
Mức tăng lương lên đến 35% so với trước.
Tôi thở ra một hơi.
Tiền — cũng là thứ tốt đẹp nhất trên đời.
Nó giúp một người mẹ, dù chỉ có một mình, vẫn đủ vững vàng lo cho hai đứa con không phải thiếu thốn.
10.
Cuộc sống vẫn tiếp diễn đều đều theo đúng nhịp.
Tôi làm rất tốt ở vị trí mới, phần nhiều cũng nhờ cấp trên cũ — người đã âm thầm sắp xếp ổn thỏa mọi thứ trước khi nghỉ hưu.
Cuối tuần, tôi đưa hai con đến bệnh viện thăm ông ấy.
Không ngờ lại gặp được một người bạn cũ — Thời Vũ, lớp phó học tập thời cấp ba của tôi.
Không ngờ anh lại là cháu ruột của cấp trên cũ.
Anh cười, nói với cấp trên:
“Chú à, Cảnh Miểu là bạn học cấp ba của cháu đấy.”
Chú ấy còn cười rạng rỡ hơn anh:
“Biết chứ, hồi đó Miểu còn đến nhà cháu ăn cơm nữa mà. Trong đám bạn gái, nó là đứa nổi bật nhất, cháu thì suốt ngày chạy quanh nó. Mẹ cháu vui lắm, cứ bảo con trai mở mang được rồi, còn gọi chú lên nhà xem!”
Tôi hoàn toàn không nhớ chuyện đó, dù đã làm việc với cấp trên bao năm nay cũng chưa từng nghe ông nhắc đến.
Thời Vũ bật cười:
“Ừ, chỉ là không ngờ bao nhiêu năm trôi qua, giữa đám đông vẫn dễ nhận ra cậu thế. Vừa bước vào bệnh viện là mình đã nhìn thấy rồi. Hai bé nhà cậu cũng dễ thương lắm.”
Vừa nói anh vừa lấy hai bao lì xì từ túi áo ra, đưa cho Trọng Tinh và Trọng Nguyệt.
Tôi và anh cắt đứt liên lạc từ sau khi tốt nghiệp cấp ba. Nghe nói anh đi du học ngay sau đó, rất lâu không trở về nước.
Ban đầu còn giữ liên lạc qua QQ, sau chuyển sang dùng WeChat thì hoàn toàn mất liên lạc.
Hai đứa trẻ rất ngoan, thấy tôi gật đầu mới đưa tay nhận, rồi ngoan ngoãn chào:
“Cháu cảm ơn chú ạ.”
Thời Vũ mỉm cười:
“Giống y hệt cậu hồi nhỏ luôn.”
Thực ra cũng nhiều người nói hai bé giống tôi, nhưng bản thân tôi lại không cảm thấy rõ lắm.
Cấp trên đứng bên cạnh đùa:
“Thế nào? Gặp bạn cũ con đàn cháu đống, có ghen tị không? Đã giục cậu bao nhiêu lần kết hôn rồi, mà cứ khăng khăng không chịu. Giờ chỉ có thể nhìn con người ta mà thèm thôi.”
Hôm nay Thời Vũ cười nhiều lạ thường, khiến tôi như nhìn thấy cậu thiếu niên rực rỡ năm xưa quay trở lại.
Lúc ra về, anh lịch sự tiễn tôi ra cửa, nhẹ nhàng hỏi:
“Có cần mình đưa về không? Hai bé đi xe một mình có bất tiện gì không?”
Tôi đáp:
“Không sao đâu, xe có ghế an toàn cho trẻ nhỏ. Với lại tụi nhỏ ngoan lắm.”
11.
Nhưng dù có ngoan đến đâu, trẻ con vẫn sẽ ốm. Hiếm khi cả hai đứa cùng phát bệnh một lúc.
Một trận cúm mùa ập đến dữ dội, không rõ là ai lây cho ai, chỉ biết cả hai đứa đều sốt li bì.
Mẹ Trọng Duy đứng bên cạnh càm ràm:
“Cũng tại cô cứ đòi đưa tụi nhỏ đến bệnh viện thăm lãnh đạo, thăm thì thăm thôi, lại còn dắt con theo. Chắc chắn là lây bệnh từ đó.”
Bố anh ta thì nói đỡ:
“Chuyện đó cả tuần trước rồi, cúm này chắc tụi nhỏ bị ở trường. Một lớp cả mấy chục đứa, không lây mới lạ.”
Khổ nỗi, sau hai ngày tôi thức trắng chăm con, tôi cũng đổ bệnh.
Đêm đó tôi choàng dậy, đầu đau như búa bổ, đo thử thì sốt gần 40 độ.
Uống một viên hạ sốt rồi nằm vật xuống ngủ mê man, sáng hôm sau tỉnh dậy còn mệt hơn.
Mẹ chồng thấy tôi nói năng khàn đặc, liền quay người đeo khẩu trang, nhíu mày nói:
“Người già bọn tôi sức đề kháng yếu, nên cần phải giữ khoảng cách. Cô cứ đưa tụi nhỏ ở trong phòng ngủ đi, đừng ra ngoài.”
Lời tôi định nói: “Mẹ giúp trông con một lát để con chạy ra viện truyền nước nhé” — còn chưa kịp mở miệng, đã nghẹn lại trong họng.
Có vẻ Trọng Duy nghe nói hai con ốm nên hiếm khi chủ động gọi video cho tôi.
Nguyệt Nguyệt còn nhỏ, bình thường đã quấn bố, giờ ốm lại càng nũng nịu, vừa thấy bố qua màn hình đã rưng rưng nói:
“Bố ơi, con khó chịu lắm… bao giờ bố về với con vậy? Bà nội không cho tụi con ra phòng khách, bảo sợ lây bệnh.”
Trọng Duy hơi xót con, hỏi:
“Sao lại ốm nặng thế? Mẹ không chăm tụi con cẩn thận à?”
Nguyệt Nguyệt phụng phịu:
“Mẹ cũng ốm rồi! Mẹ còn mệt hơn tụi con nữa! Mẹ đang sốt!”
Trọng Tinh ngồi cạnh nhỏ giọng tiếp lời:
“Mẹ bị bệnh là vì chăm tụi con mà ra đấy.”
Trọng Duy “ừ” một tiếng, thản nhiên nói:
“Thì mẹ phải chăm tụi con chứ.”
Nguyệt Nguyệt chớp mắt hỏi:
“Thế sao bố không về chăm tụi con nữa? Trước kia hễ tụi con bệnh là bố với mẹ cùng lo mà.”
Anh ta im lặng vài giây, rồi đáp:
“Bố đang đi làm kiếm tiền cho các bảo bối của bố mà.”
12.
Nguyệt Nguyệt ngây thơ hỏi:
“Vậy có kiếm được nhiều không ạ?”
Trọng Duy cười:
“Tất nhiên là nhiều rồi.”
Không ngờ Trọng Tinh đột nhiên chen vào:
“Thế thì thuê người giúp việc đi.”
Tôi còn đang ngẩn ra thì đã nghe cậu bé sáu tuổi nói một tràng rất rành rọt:
“Mẹ vừa phải đi làm, vừa chăm con với em Nguyệt, lại còn phải lo cho ông bà nội. Mẹ không thể làm xuể đâu. Nếu bố đi kiếm tiền nhiều như thế, thì thuê người giúp mẹ đi.”
Mặt Trọng Duy sầm xuống, hỏi gay gắt:
“Ai dạy con mấy chuyện này? Mới tí tuổi đầu đã biết thuê giúp việc?”
Trọng Tinh điềm đạm đáp:
“Có gì mà không biết? Lúc con học mẫu giáo đã có nhiều bạn được người giúp việc đón rồi. Bây giờ trong lớp con cũng có hai bạn như thế. Có bạn thì được ông bà đưa đón.”
Tôi suýt bật khóc. Không ngờ con mình lại hiểu chuyện đến vậy.
Vừa xót xa, vừa tự hào.
Trọng Duy bị con nói đến mức nghẹn họng, cố vớt vát:
“Nhà mình không có điều kiện ấy.”
Trọng Tinh thản nhiên nói:
“Vậy bố đi xa làm gì? Có vẻ cũng không kiếm được bao nhiêu.”
Trọng Duy quát lên với điện thoại:
“Cảnh Miểu, cô dạy con kiểu gì thế? Tôi không ở nhà thì cô bày trò chọc ngoáy bọn trẻ à? Có gì thì hai người lớn nói chuyện với nhau, cô kéo bọn trẻ vào làm gì?”
Tôi cầm điện thoại từ tay Trọng Tinh, chuyển sang chế độ cuộc gọi và tắt loa ngoài.
Giọng tôi lạnh lùng:
“Tôi chẳng có gì để nói với anh. Nếu có, thì chỉ là: làm ơn ký vào đơn ly hôn rồi gửi lại cho tôi.”
Anh ta gào lên:
“Cô điên à? Trước mặt con cái mà nói chuyện ly hôn sao?”
Tôi bình thản đáp:
“Vì tụi nhỏ đã hiểu quá rõ mọi chuyện từ cách anh hành xử rồi. Đó không phải điều chúng ta có thể giả vờ không thấy là xong.”
“Còn nữa — anh đừng tưởng im lặng là thoát được. Tôi đã nhắn ba lần rồi, làm ơn bảo bố mẹ anh về quê.
Tôi không phải siêu nhân. Tôi không thể vừa đi làm, vừa chăm hai con, lại còn phục vụ cả ông bà già của anh.”