“Tô Vãn, đừng như vậy… Dù sao chúng ta cũng là vợ chồng…”
“Vợ chồng?” Tôi bật cười, giọng đầy châm biếm.
“Vợ chồng mà giả mạo chữ ký của vợ? Vợ chồng mà lấy tiền đi mua nhà, mua xe cho bồ nhí? Vợ chồng mà đêm ngủ với vợ, sáng quay qua ngủ với người khác?”
“Anh cũng bị dồn vào đường cùng thôi! Công ty nợ nần, tôi… tôi không còn cách nào khác…”
“Không còn cách?” Tôi lấy điện thoại ra, “800 vạn anh đứng ra bảo lãnh cho công ty, tôi tra hết rồi. 580 vạn tiền bán nhà, một nửa đem đi trả nợ, một nửa nuôi tiểu tam. Đúng chứ?”
Sắc mặt Chu Dật trắng bệch.
“Cô… làm sao cô biết được?”
“Tôi từng nói rồi mà,” tôi lạnh nhạt đáp, “trí nhớ của tôi – rất tốt.”
“Tô Vãn…” Chu Dật bỗng thay đổi giọng, bắt đầu mềm mỏng năn nỉ:
“Anh xin em, đừng báo công an. Mình ngồi xuống nói chuyện, được không? Anh trả lại tiền cho em, nhà của Đình Đình anh cũng đưa cho em…”
“Giờ mới muốn nói chuyện?”
“Anh biết sai rồi… thật sự biết sai rồi…”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Người đã sống với tôi suốt năm năm.
Ngày tôi sinh con, anh ta ngồi chờ ngoài phòng sinh suốt mười hai tiếng đồng hồ.
Khi con chào đời, anh ta khóc và nói:
“Vợ ơi, em vất vả rồi.”
Rồi xoay lưng, anh ta đi ngủ với người đàn bà khác.
“Chu Dật,” tôi nhìn anh ta, giọng khẽ nhưng rõ từng chữ, “muộn rồi.”
“Em… ý em là sao?”
“Kết quả giám định chữ ký sẽ có vào ngày mai. Nếu xác nhận đó là chữ giả, công an sẽ lập án điều tra hình sự.”
“Từ giờ trở đi, anh có nói gì… cũng vô ích rồi.”
“Tô Vãn!” Chu Dật lao đến, túm chặt vai tôi, “em không thể làm vậy! Em có biết chuyện này sẽ hủy hoại cả đời anh không?”
Tay anh ta siết đến mức vai tôi đau nhói.
Nhưng tôi không lùi bước.
“Hủy hoại cả đời anh?”
“Anh sẽ phải ngồi tù! Sự nghiệp, danh tiếng – tất cả đều kết thúc!”
“Vậy lúc anh giả mạo chữ ký của tôi, anh có từng nghĩ… đời tôi sẽ thế nào không?”
Chu Dật khựng lại.
“Lúc anh lấy tiền của bố mẹ tôi – mồ hôi nước mắt của họ – để nuôi tiểu tam, anh có nghĩ đến tôi không?”
“Suốt ba năm lừa dối tôi, hai tháng giấu nhẹm chuyện bán nhà – trong một giây ngắn ngủi nào đó, anh từng nghĩ đến tôi chưa?”
“Anh… anh làm tất cả… cũng chỉ vì cái nhà này…”
“Vì cái nhà?” Tôi hất tay anh ta ra, giọng lạnh như băng.
“Đừng làm tôi buồn nôn.”
Tôi quay lưng, trở về phòng, đóng sầm cửa lại.
Bên ngoài, tiếng gào rú, đập phá của Chu Dật vang lên dồn dập.
Tiếng mẹ chồng cũng xen vào:
“Tiểu Dật, đừng làm ầm! Mẹ đi nói chuyện với con bé!”
Tiếp đó là tiếng gõ cửa.
“Tiểu Vãn à, mở cửa đi con, mẹ có lời muốn nói.”
Tôi mở cửa.
Bà đứng đó, ánh mắt phức tạp.
“Tiểu Vãn, chuyện này… mình giải quyết riêng được không? Dù sao Tiểu Dật cũng là bố của đứa nhỏ…”
“Giải quyết riêng?” Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Mẹ, mẹ biết chuyện bán nhà từ trước đúng không?”
Gương mặt bà lập tức thay đổi.
“Mẹ… mẹ không biết gì hết…”
“Không biết?” Tôi lấy điện thoại ra.
“Ngày 20 tháng 8, mẹ nhắn cho Chu Dật: ‘Bán nhà thì bán đi, nhất định đừng để Tiểu Vãn biết.’ Tin nhắn này… là mẹ gửi đúng không?”
Gương mặt bà lập tức đỏ rực.
“Cô… cô xem trộm điện thoại của tôi?”
“Đây là tin nhắn trong điện thoại của Chu Dật, không phải điện thoại của mẹ.”
“Cô…”
“Mẹ à,” giọng tôi rất bình thản, “trước đây mẹ nói với con: ‘Người trong nhà đừng tính toán với nhau.’”
“Giờ con muốn hỏi mẹ một câu – 120 vạn mà bố mẹ con bỏ ra, mẹ định ‘không tính toán’ kiểu gì đây?”
Mẹ chồng mấp máy môi, không nói nên lời.
“325 vạn, 87 khoản chuyển khoản. Bao nuôi cô ta suốt 3 năm.”
“Số tiền đó có cả tiền bố mẹ con bán nhà, có cả từng đồng con thắt lưng buộc bụng trả nợ mua nhà, có cả tương lai của con trai con.”
“Mẹ nói xem, chuyện này… con có nên tính toán không?”
“Con dâu à… mình là người một nhà…”
“Một nhà?” Tôi bật cười, đầy chua chát.
“Mẹ cùng con trai mẹ giấu con bán nhà, chuyển tiền cho tiểu tam. Như vậy cũng gọi là một nhà?”
Khóe mắt mẹ chồng đỏ hoe.
“Mẹ cũng đâu còn cách nào khác… Tiểu Dật bảo mẹ đừng nói… mẹ biết làm sao được…”
“Mẹ có thể chọn không nói,” tôi gật đầu, “nhưng mẹ đừng bắt con cũng phải nhắm mắt làm ngơ.”
“Tiểu Vãn…”
Tôi đóng cửa lại.
Chu Dật và mẹ chồng nói gì bên ngoài, tôi không quan tâm nữa.
Tôi chỉ biết, ngày mai – kết quả giám định chữ ký sẽ có.
Tới lúc đó, sẽ chẳng ai có thể xoay chuyển được nữa.
5.
Ngày hôm sau.
Kết quả giám định chữ viết tay được trả về:
Chữ ký “Tô Vãn” trên hợp đồng không trùng khớp với chữ viết tay của Tô Vãn, xác định là do người khác giả mạo.
Khi cảnh sát gọi điện, giọng điệu rất nghiêm túc.
“Chị Tô, căn cứ vào kết quả giám định, chúng tôi đã chính thức lập án điều tra. Chồng chị, Chu Dật, bị tình nghi lừa đảo hợp đồng. Chúng tôi sẽ sớm triệu tập anh ta.”
“Cảm ơn.”
“Ngoài ra, do hai người là quan hệ vợ chồng, chúng tôi đề nghị trong thời gian tới chị nên đưa con tạm thời chuyển chỗ ở, chú ý an toàn cá nhân.”
“Vâng, tôi hiểu.”
Cúp máy, tôi bắt đầu thu dọn đồ đạc.
Trần Vy đã giúp tôi thuê sẵn một căn hộ nhỏ gần công ty, tiện đưa đón Tiểu Vũ.
Vừa thu xếp hành lý, tôi vừa gọi điện cho mẹ.
“Mẹ, con và Chu Dật sẽ ly hôn.”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
“Vì sao?”
“Anh ta ngoại tình. Lại còn lén bán nhà của chúng con.”
“Cái gì?” Giọng mẹ tôi bỗng cao vút, “Nhà? Thế còn 120 vạn năm đó chúng ta đưa con…”
“Mẹ đừng lo.” Tôi nói chậm rãi. “Con đã báo công an rồi, cũng đang kiện dân sự. Tiền nhất định sẽ đòi lại được.”
“Vãn Vãn…” Giọng mẹ nghẹn đi, “sao con không nói sớm với mẹ…”
“Con sợ bố mẹ lo lắng.”
“Ngốc quá…” Mẹ tôi nghẹn ngào, “một mình con gánh bao nhiêu chuyện như vậy…”
“Mẹ, con không khổ.” Tôi hít sâu một hơi. “Con chỉ muốn anh ta hiểu một điều — lừa con là phải trả giá.”
“Vãn Vãn…”
“Mẹ và bố cứ yên tâm. Con tự lo được.”
Cúp máy, tôi tiếp tục xếp đồ.
Tiểu Vũ vẫn đang ở trường mầm non, lát nữa tôi sẽ đi đón con.
Đúng lúc ấy, cửa vang lên tiếng gõ.
Là mẹ chồng.
Mắt bà đỏ hoe, rõ ràng là cả đêm không ngủ.
“Tiểu Vãn, mẹ xin con.”
“Xin con chuyện gì?”
“Xin con rút đơn.”
“Xin con đừng để Tiểu Dật phải ngồi tù.”
“Rút đơn?” Tôi vừa đặt quần áo vào vali, vừa hỏi. “Mẹ, mẹ biết anh ta đã giả mạo chữ ký của con, đúng không?”
Bà gật đầu, giọng run run:
“Mẹ biết… nhưng…”
“Vậy mẹ cũng biết anh ta đã lấy tiền đem cho tiểu tam, đúng không?”
“Mẹ nói… mẹ không biết mọi chuyện nghiêm trọng như vậy…”
“325 vạn,” tôi nhìn bà, từng chữ rõ ràng, “mẹ thật sự không biết?”
Mẹ chồng im bặt.
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà:
“87 lần chuyển khoản, suốt 3 năm. Mua nhà cho cô ta hết 280 vạn, mua xe 45 vạn. Con trai mẹ nuôi một người đàn bà khác suốt ba năm, dùng toàn bộ tiền mồ hôi nước mắt của bố mẹ tôi. Giờ mẹ bảo tôi rút đơn kiện?”
“Là người một nhà… Dù sao cũng là người một nhà…”
“Mẹ,” tôi khẽ nói, “mỗi người cha mẹ đều tự thương lấy con mình. Câu này là mẹ dạy con.”
Mẹ chồng khựng lại.
Năm ngoái, bố tôi nhập viện. Tôi từng hỏi vay bà 5 vạn.
Bà nói:
“Tiểu Vãn, ai cũng chỉ có thể thương cha mẹ của mình. Đó là quy tắc.”
Một đồng cũng không cho.
Còn bây giờ, con trai bà sắp phải ngồi tù, bà đến cầu xin tôi bỏ qua.
Tôi xếp lại quần áo, kéo dây khóa vali.
“Mẹ nói đúng. Ai cũng chỉ có thể thương cha mẹ của mình. Con trai mẹ gây chuyện, thì mẹ tự lo cho con trai mình đi.”
“Tiểu Vãn!”
Tôi bước ra khỏi phòng, không quay đầu lại.
Cổng trường mẫu giáo.
Tiểu Vũ đang đứng đợi tôi.
Thằng bé nhìn thấy tôi, lập tức chạy đến ôm lấy chân:
“Mẹ ơi!”
“Cục cưng, hôm nay mình chuyển đến nhà mới, chịu không?”
“Sao phải chuyển? Nhà mình đâu rồi ạ?”
Tôi ngồi xuống, nhìn vào mắt con.
“Vì nhà mình… đang sửa lại. Đợi sửa xong, mình sẽ về.”
“Thế còn bố thì sao?”
Tôi khựng lại một giây.
“Bố… phải đi công tác rất lâu.”
“Vậy à…” Tiểu Vũ chớp mắt, rồi cười tươi, “mẹ ơi, mình đi ăn kem nhé?”
“Ừ, đi ăn kem.”
Tôi nắm tay con, bước đi trong ánh chiều tà.
Ánh nắng vàng rực đổ lên hai mẹ con.
Tôi biết — trận chiến này mới chỉ bắt đầu.
Nhưng tôi không hề sợ hãi.