Còn ở bệnh viện, hành lang sáng trưng.Ba mẹ tôi đứng chết lặng trước cửa phòng cấp cứu, vẻ mặt hoảng hốt.Mẹ run rẩy bấm điện thoại hết lần này đến lần khác, chỉ nghe giọng tổng đài lạnh như băng:
“Thuê bao quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được…”
Bà tức đến mức suýt ném vỡ cả máy.“Con chết tiệt này, đúng lúc cần thì lại tắt máy!”
Không biết đã qua bao lâu, cửa phòng cấp cứu mở ra.Bác sĩ mệt mỏi kéo khẩu trang xuống, giọng nặng nề:
“Bệnh nhân tạm thời qua cơn nguy kịch, nhưng bỏng diện rộng. Sau này phải ghép da, quá trình phục hồi… sẽ rất lâu.”
Ông dừng lại, ánh mắt thoáng hiện vẻ khó nói thành lời —một loại thương hại, hoặc sợ hãi —rồi cúi đầu, khẽ nói thêm:
“Chúng tôi đã cố gắng hết sức rồi.。”
“Cái gì cơ?!” — mẹ tôi hét lên, suýt ngất ngay tại chỗ.Còn chưa kịp ngã xuống, bố tôi đã vung tay tát một cái bốp, quát:
“Tất cả là tại bà! Ai bảo bà nấu cái nồi lẩu nóng đến mức đó hả?!”
Mẹ tôi không chịu yếu thế, lập tức gào lại:
“Ông cũng đừng giả vờ vô can! Cái bàn hỏng là tại ông không chịu kiểm tra lại, giờ còn đổ lỗi cho tôi à!”
Hai người chẳng ai nhường ai, vừa chửi vừa cào cấu giữa hành lang bệnh viện, khiến y tá và người nhà bệnh nhân đều quay lại nhìn.
Cuối cùng, một cô y tá trẻ không chịu nổi, cầm tờ hóa đơn đến chen vào giữa họ:
“Hai bác, đây là chi phí điều trị tạm thời, phiền mình ra quầy đóng giúp ạ.”
Cả hai lập tức im bặt.Nhưng khi cúi xuống nhìn con số in đậm trên giấy — 50.000 tệ — mặt họ đồng loạt tái xanh.
Mẹ tôi run run hỏi:
“Cô em à… có nhầm không? Chúng tôi chỉ là sơ cứu thôi mà…”
Y tá thản nhiên đáp:
“Không nhầm đâu ạ, bệnh nhân bỏng diện rộng, thuốc và vật liệu thay da đều rất đắt.”
Lúc này, cả hai không còn sức cãi nhau nữa, chỉ biết thay phiên nhau gọi điện cho tôi — lần lượt, từng cuộc, từng cuộc một.
Tôi nhìn màn hình sáng lên không ngừng, hiển thị “Mẹ gọi”, rồi “Bố gọi”, rồi lại “Mẹ”…Tôi khẽ bật cười.
Mấy thứ trên năm nghìn, họ chưa bao giờ chịu bỏ tiền.Giờ thì tốt rồi, lần này phải tự trả.
Tôi không bắt máy.Đến khi bệnh viện bắt đầu thúc giục, nói rằng nếu không đóng phí thì sẽ hủy giường bệnh, mẹ tôi mới đành mặt mày nhăn nhó, rút ví ra thanh toán.
Trong đầu chắc chắn đang tính:Ngày mai phải lôi con gái về đòi lại từng đồng.
10.
Sáng hôm sau, mặt trời đã lên cao mà tôi mới lười biếng tỉnh dậy.Vừa bật máy, điện thoại rung liên hồi — hơn năm mươi cuộc gọi nhỡ, toàn là từ ba mẹ.
Tôi thong thả bấm gọi lại, đầu dây bên kia lập tức có người bắt máy.Tiếng mẹ tôi vang lên như sấm dội:
“Từ Chí Đệ, con chết đi đâu cả đêm vậy hả? Mẹ gọi cả trăm cuộc không nghe! Em con bị bỏng, giờ đang nằm viện, mau tới đây ngay!”
Tôi nhướn mày, giọng điềm tĩnh:
“Mẹ quên rồi sao? Con cũng đang nằm viện đây, chân con gãy mà.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rõ ràng là vừa sực nhớ ra.Sau đó, bà đổi giọng, mềm hẳn đi:
“Ờ… vậy thì khỏi đến, nhưng em con tối qua nhập viện tốn hai vạn, con chuyển cho mẹ đi, mẹ đóng giúp.”
Tôi thản nhiên:
“Hả, nặng đến vậy sao? Nhưng con… con hết tiền rồi. Mấy hôm trước mua quà cho mẹ với Chí Hào là con mượn của dì đấy, mà còn phải mượn dưới tên của Chí Hào mới được cho vay, chứ nói tên con thì dì không chịu.”
Giọng mẹ tôi lập tức cao vút:
“Cái gì? Sao không nói sớm! Dì con cái gì cũng tính, vay bà ta kiểu đó là bị tính lãi đó! Mau nghĩ cách trả đi, đừng có để liên lụy đến Chí Hào!”
Tôi giả vờ thở dài, chậm rãi đáp:
“Con cũng hết cách rồi, người quen nào cũng vay một vòng rồi, lần trước giúp em trả 300.000 tệ là con đã hỏi khắp nơi, ai cũng từ chối, chỉ còn mỗi dì chịu giúp thôi. Nhưng dì bảo tổng cộng phải trả 100.000 tệ, vì con vay lắt nhắt gần 70.000, mỗi tháng tính 1 vạn tiền lãi, bà nói hết tháng này là phải thanh toán đấy.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi bùng nổ:
“Mày… mày… con chết tiệt này!!!”
Bà tức đến mức nói không nên lời, cuối cùng cúp máy cái rầm.
Tôi nghe tiếng “tút… tút…” lạnh lẽo vang lên từ loa,khóe môi nhếch lên — một nụ cười thật lòng, ngọt ngào và tàn nhẫn.
Ngay từ lúc biết họ phản bội mình, tôi đã thề sẽ không bao giờ bỏ thêm một xu nào cho họ nữa.Tất cả những năm tháng ngoan ngoãn, nghe lời, nhẫn nhịn… chỉ để chờ tới ngày báo thù.
Còn “dì” kia — người tôi mượn tiền — vốn nổi tiếng keo kiệt, tính toán từng đồng.Tính ra, từ lần trước tôi mượn tiền đã hơn nửa tháng. Theo cách tính lãi của bà ta, chắc lại cộng thêm một vạn nữa.
Quả nhiên, chưa đầy một lúc sau, trong tai nghe lại vang lên tiếng mẹ tôi gào thét:
“Con nhỏ Từ Chí Đệ này! Nó làm gì mà vay tiền dưới tên em trai, còn tính lãi thế này? Con với cái, đúng là làm khổ người ta!”
Tôi ngồi trên giường bệnh, lặng lẽ nghe tiếng bà gào, môi nhếch lên thành nụ cười lạnh.
11.
“Cái gì cơ? Mới có mười sáu ngày mà bà đã tính thành một tháng à? Bà định cướp tiền chắc?”
“Cướp thì sao? Ai bảo con gái bà lại đến vay tiền của tôi? Nhân tiện nói luôn nhé, nó vay đúng giữa tháng, sắp sang tháng mới rồi — tôi sẽ thu thêm một vạn nữa!”
“Bà… đồ tham lam mất nhân tính! Cả người nhà mà bà cũng tính từng đồng như thế, coi chừng báo ứng đấy!”
Mẹ tôi tức đến run người, mắng đến khản cả giọng, còn đầu dây bên kia thì cúp máy dứt khoát.
Bà quay sang khóc nức nở với ba tôi:
“Giờ phải làm sao đây? Bác sĩ nói ca phẫu thuật ghép da của Chí Hào ít nhất tốn hơn trăm vạn, mà nếu trả tiền cho chị thì chẳng còn đồng nào hết!”
Ba tôi khoanh tay, giọng châm chọc:
“Tôi biết làm sao được. Ai bảo bà ham hố, bắt con mua cái này cái kia cho bằng được, giờ thấy hậu quả chưa?”
Mẹ tôi không buồn đôi co, bỗng như nghĩ ra điều gì đó, liền lau nước mắt, bật dậy:
“Đúng rồi, phải rồi… Tôi sẽ bán hết số nữ trang mà Chí Đệ tặng. Cũng được vài vạn, dù sao cũng phải cứu Chí Hào bằng mọi giá!”
“Ê ê ê, vội gì vậy!” bố tôi vội níu lấy mẹ, kéo bà khỏi cơn mất bình tĩnh sắp tới.
“Bà quên rồi à? Còn hai ngày nữa là tới sinh nhật Từ Chí Đệ, chỉ cần nó chết đi, Chí Hào sẽ phát tài — lúc đó bà còn lo gì không có tiền đóng viện phí?”
Câu nói của bố như một cái tát đánh thức mẹ đang mơ, bà chợt tỉnh. Bị lo lắng lấn át, bà suýt nữa quên mất tôi.
“Ừ ừ ừ… đúng rồi, chỉ còn hai ngày nữa thôi, Từ Chí Đệ sẽ chết, con trai tôi sẽ gặp may, có tiền chữa bỏng.” Mẹ vừa khóc vừa cười, bỗng nhớ ra điều gì, bật bật dậy.“Không được, tôi phải đi xem Từ Chí Đệ thế nào, nó làm hại con tôi như vậy, nó nhất định phải chết!”
Sau một đêm căng thẳng khủng khiếp, tinh thần bà gần như sụp đổ.
Tim tôi lật lại một nhịp — may quá, tôi còn chưa tẩy trang.
Lập tức tôi gọi cho bạn, bảo bạn giả một tờ bệnh án đưa đến, rồi vội vã tô lại son, che dấu vết thương.
Diễn thì phải tròn vai; lúc này mà lộ sơ hở thì hỏng hết.