Giọng Tống Nghiễn ở đầu dây bên kia có chút ngạc nhiên, nhưng cũng ẩn chứa một tia quan tâm không dễ nhận ra:
“Tri Vận? Hiếm khi nghe giọng cậu đấy. Chuyện gì, cứ nói.”
“Tôi muốn biết – bây giờ tôi đứng tên bao nhiêu tài sản.”
Đầu bên kia lặng đi vài giây.
“Tri Vận… cậu với Chu Hoài An…?”
“Ừ.” – Tôi khẽ đáp, không nói thêm lời nào.
Tống Nghiễn thở dài, thấp giọng:
“Được. Cho tôi chút thời gian. Nhưng… cậu nên chuẩn bị tâm lý. Với khối tài sản hiện tại của Chu Hoài An, nếu hai người lúc kết hôn không ký thỏa thuận tài sản riêng—”
“Tôi biết.” – Tôi ngắt lời.
“Cứ điều tra giúp tôi. Càng chi tiết càng tốt.”
Cúp máy, tôi bước đến sát cửa kính lớn sát đất.
Ngoài kia là khung cảnh thành phố phồn hoa rực rỡ nhất—đèn neon lấp lánh, xe cộ tấp nập như mắc cửi.
Căn penthouse áp mái sang trọng này từng là biểu tượng của tình yêu giữa tôi và Chu Hoài An.
Còn bây giờ…
Chỉ như một cái lồng vàng, đẹp – nhưng giam cầm.
Vài ngày sau, Tống Nghiễn hẹn tôi tại một hội sở tư nhân cực kỳ kín tiếng.
Anh đẩy về phía tôi một tập hồ sơ dày cộp, gương mặt trầm ngâm.
“Tri Vận… tình hình không mấy lạc quan.”
Anh chỉ vào những trang giấy trong hồ sơ:
“Hai người kết hôn không có ký cam kết tài sản tiền hôn nhân. Tức là—phần lớn tài sản hiện nay đứng tên Chu Hoài An, bao gồm cổ phần công ty, bất động sản, danh mục đầu tư... tất cả đều được xem là tài sản chung của vợ chồng theo luật.”
Tôi lật từng trang, từng con số, từng hạng mục.
Trái tim tôi lạnh dần.
Tài sản chung?
Nhưng tại sao… tôi chẳng cầm được gì?
Danh nghĩa là vợ, mà chẳng có một cổ phần, một căn nhà, hay một con số nào đứng tên mình?
Nhưng trong bản tài liệu ấy ghi rõ:
Dưới tên tôi, ngoài một căn biệt thự – căn nhà chúng tôi thường sống – đăng ký tên tôi, trị giá khoảng 30 triệu, thì chỉ còn vài thẻ phụ tín dụng cộng lại chưa tới 2 triệu, và một vài khoản đầu tư lẻ tẻ không đáng kể.
Còn dưới tên Chu Hoài An?
Tài sản minh bạch có thể tra được đã vượt quá 3.000 triệu.
Còn công ty anh ta nắm quyền kiểm soát – giá trị thị trường đã chạm mức hàng chục tỷ.
Không đúng!
Tôi chỉ vào tài liệu, giọng run rẩy:
“Công ty là do tôi và anh ta cùng nhau lập ra!
Số vốn một triệu đầu tiên – là tiền hưu của ba mẹ tôi và chiếc vòng tay duy nhất tôi bán đi!
Lúc đăng ký thành lập, tôi là cổ đông mà!”
Tống Nghiễn đẩy gọng kính lên. Sau thấu kính là ánh mắt vừa sắc lạnh vừa thoáng một tia thương cảm.
“Vấn đề… nằm ngay ở đó.
Cậu xem kỹ lại cơ cấu cổ phần hiện tại đi.”
Tôi lật mấy trang sau.
Đồng tử tôi co rút mạnh.
[Tập đoàn Hoài An – Công ty cổ phần]
Danh sách cổ đông hiện tại – cổ đông lớn nhất: Chu Hoài An, nắm giữ 52% cổ phần.
Phần còn lại chia cho một vài quỹ đầu tư mạo hiểm và một số cổ đông ủy quyền danh nghĩa.
Tên tôi – Bùi Tri Vận – hoàn toàn biến mất.
“Sao có thể như vậy…?”
Tôi thì thầm, giọng như lạc đi, “Tôi nhớ rất rõ mà…”
“Cậu không nhớ sai.”
Giọng Tống Nghiễn bỗng lạnh lùng như gió đêm.
“Thời điểm mới thành lập, cậu nắm giữ 30% cổ phần.
Nhưng đến vòng gọi vốn Series B, Chu Hoài An đã dùng lý do điều chỉnh cơ cấu, thuận tiện kêu gọi đầu tư chiến lược, thuyết phục cậu ký một bản ‘ủy quyền cổ phần tạm thời’.
Theo đó, toàn bộ cổ phần đứng tên cậu sẽ do anh ta đứng tên thay.
Lý do anh ta đưa ra lúc đó là:
‘Cậu ở nhà chăm lo gia đình, không tiện tham gia điều hành, để anh ta đứng tên linh hoạt hơn.’”
Ầm!
Đầu tôi như bị đập một cú mạnh. Mọi ký ức ùa về.
Đúng là có chuyện đó.
Lúc ấy tôi không nghi ngờ gì. Tôi yêu anh ta, tin tưởng tuyệt đối.
Anh nói thế nào, tôi nghe vậy.
Anh đưa giấy, tôi ký.
Không hỏi kỹ. Không có luật sư riêng. Không một bản sao giữ lại.
Khoảng năm năm trước, công ty phát triển như vũ bão, cần huy động thêm vốn.
Thời gian ấy, Chu Hoài An đặc biệt dịu dàng, chu đáo với tôi.
Anh ta nói:
“Sau vòng gọi vốn này, định giá công ty sẽ tăng gấp nhiều lần.
Tri Vận, chỉ cần vượt qua cửa ải này, tự do tài chính sẽ nằm ngay trước mắt chúng ta.”
Nhưng rồi anh ta lại bảo:
“Giới đầu tư phức tạp lắm, họ yêu cầu người sáng lập phải có quyền kiểm soát tuyệt đối.
Em giúp anh một việc – ký tên vào văn bản này, chuyển tạm thời cổ phần sang tên anh, để dễ vận hành, dễ thuyết trình gọi vốn.”
Lúc ấy anh nắm tay tôi, nhìn thẳng vào mắt tôi, thề thốt như thật:
“Tri Vận, của anh chính là của em.
Ký cái này chỉ để thuận tiện xử lý công việc,
Khi mọi thứ ổn định, anh lập tức chuyển cổ phần lại cho em.”
Anh ta thậm chí còn tự soạn một bản thỏa thuận bổ sung, ghi rõ:
“Anh chỉ là người đứng tên hộ, quyền sở hữu thực tế vẫn là của em.”
Và tôi…
Tôi tin.
Tin không chút do dự.
Tôi ký. Không hỏi lại. Không photo. Không giữ bản sao.
Trao hết – bằng niềm tin mù quáng.
Bản hợp đồng chết tiệt đó!
Chính bản thỏa thuận “ủy quyền tạm thời” ấy—đã khiến tôi mất sạch mọi quyền lợi hợp pháp.
Còn bản "thỏa thuận bổ sung" thì sao?
Tôi vẫn cố bấu víu vào tia hy vọng mong manh cuối cùng.
“Tống Nghiễn…” – tôi ngẩng lên, giọng khàn khàn.
“Bản bổ sung đó… anh có tìm được không?”
Anh lắc đầu, ánh mắt nặng trĩu:
“Tôi đã hỏi văn phòng luật mà hai người từng ký hợp đồng lúc đó.
Họ xác nhận: chưa từng xử lý bất kỳ bản bổ sung nào như vậy.
Tri Vận… trong tay cậu còn giữ bản gốc, hay ít nhất là bản sao nào của thỏa thuận đó không?”
Tôi dựa người vào lưng ghế, cả người lạnh toát.
Không có.
Hồi đó tôi tin anh ta đến mức ký xong liền giao lại hết.
Anh ta nói sẽ giữ cẩn thận cho cả hai.
Và từ đó về sau…
Tôi không bao giờ được nhìn thấy bản thỏa thuận ấy nữa.
“Vậy… tức là… theo pháp luật,
những cổ phần đó – đã hoàn toàn là của anh ta rồi sao?”
Tôi khàn giọng hỏi, cổ họng khô khốc như thể có dao cắt.
Tống Nghiễn gật đầu, ánh mắt không còn nương nhẹ:
“Đúng vậy.
Với bản ‘ủy quyền cổ phần’ đó – nếu không có thêm bất kỳ bằng chứng bổ sung nào, cậu gần như không thể chứng minh quyền sở hữu của mình.
Hơn nữa… trong quá trình phân chia tài sản ly hôn, loại giấy tờ đó có thể bị xem là một hình thức 'tặng cho', hoặc ‘ủy quyền tự nguyện’, rất bất lợi cho cậu.”
Một luồng khí lạnh quấn lấy toàn thân tôi.
Chu Hoài An…
Anh độc ác thật.
Tính toán thật sâu.
Không phải gần đây, mà từ năm năm trước—thậm chí là sớm hơn nữa, anh đã bắt đầu bày bố ván cờ này.
Anh bảo tôi “ở nhà nghỉ ngơi”, thực chất là để cắt đứt quyền tiếp cận công ty.
Anh ngọt ngào lừa tôi ký giấy, hợp pháp thâu tóm hết cổ phần tôi từng có.
Anh cho tôi chút “tiền tiêu vặt”, vờ như ban ơn, rồi “nuôi nhốt” tôi trong chiếc lồng son xa hoa này.
Và đến khi thời cơ chín muồi – anh ta thản nhiên đá tôi ra ngoài.
Dùng chính khối tài sản trăm tỷ mà chúng tôi cùng nhau gây dựng,
Để nuôi nhân tình và con rơi của anh ta.
Cơn giận như ngọn lửa dữ dội đốt trụi từng tế bào.
Tôi siết chặt tay, móng tay đâm sâu vào lòng bàn tay đến bật máu.
Không được mất kiểm soát.
Bùi Tri Vận, mày không được rối loạn!
Tôi ngẩng đầu, ánh mắt lạnh đến mức có thể đóng băng cả biển lửa.
“Tống Nghiễn… nói cho tôi biết, tôi còn có thể làm gì?”
Anh nhìn tôi vài giây – rồi trong ánh mắt lóe lên một tia tán thưởng.
Anh trầm ngâm:
“Nếu đi theo cách thông thường –
Cậu gần như không có cửa thắng.
Chu Hoài An đã chuẩn bị quá kỹ.
Tài sản che giấu và chuyển nhượng cực kỳ sạch sẽ.
Những thứ ‘chia cho cậu’ bề nổi, với người thường thì là cả gia tài,
Nhưng so với khối tài sản anh ta đang sở hữu… chỉ là muối bỏ biển.”
Tống Nghiễn hơi ngừng lại, người khẽ nghiêng về phía tôi, hạ giọng như đang chia sẻ một bí mật:
“Nhưng… không phải là không có cách.
Mấu chốt nằm ở hai điểm:
Thứ nhất, phải tìm được bằng chứng anh ta cố tình chuyển nhượng, che giấu tài sản trong thời kỳ hôn nhân.
Thứ hai, là chứng minh anh ta có lỗi nghiêm trọng trong hôn nhân.”
“Lỗi nghiêm trọng?” – Tôi cau mày.
“Đúng.” – Tống Nghiễn ánh mắt sắc như dao:
“Ví dụ: kết hôn hai nơi (trùng hôn). Hoặc, có hành vi sống chung như vợ chồng với người khác khi còn hôn nhân hợp pháp.”
“Tô Vãn Tình… và đứa con trong bụng cô ta!” – Tôi gần như bật thốt.
“Chính xác. Đó là chứng cứ trực tiếp nhất.” – Tống Nghiễn gật đầu.
“Nhưng…” – tôi nhíu mày, “Con cô ta sắp chào đời, chắc chắn Chu Hoài An sẽ tìm mọi cách bảo vệ mẹ con họ.
Muốn bắt quả tang – gần như bất khả thi.”
Tống Nghiễn khẽ cười, nụ cười đầy ẩn ý:
“Không nhất thiết phải ‘bắt tại trận’.
Tri Vận… cậu quên mất bây giờ Chu Hoài An là ai rồi sao?
Là doanh nhân mới nổi, ngôi sao của giới tài chính thành phố.
Người như hắn – yêu thứ gì nhất?”
Tôi lập tức sáng mắt ra:
“Thể diện.”
“Chính xác.” – Tống Nghiễn gật đầu mạnh.
“Cậu càng bình tĩnh, càng tỏ ra ngoan ngoãn nghe lời…
Hắn càng đắc ý, càng chủ quan.
Hắn sẽ nghĩ mình khống chế được cậu.
Và để lấy lòng Tô Vãn Tình, cũng như hợp thức hóa danh phận cho đứa trẻ,
Hắn chắc chắn sẽ muốn ly hôn càng sớm càng tốt.
Hắn thậm chí còn diễn màn ‘rộng lượng’, sẵn sàng chia cho cậu chút ‘của cải’ –
Như một cách để chứng minh mình ‘cao thượng, hết tình vẫn còn nghĩa’.
Ví dụ như bản thỏa thuận ly hôn này.”
Anh chỉ vào tập hồ sơ trên bàn.
“Nhìn bên ngoài thì có vẻ anh ta ‘rất tử tế’ –
Tặng cho cậu một căn biệt thự giá trị vài chục triệu và 5 triệu tiền mặt.
Đủ để người ngoài nhìn vào khen ‘người chồng này thật có trách nhiệm’.
Nhưng thực tế thì sao?
Tài sản hắn nắm trong tay – là hàng chục, hàng trăm lần con số ấy.”
Tôi bật cười lạnh:
“Tính toán thật khéo.
Chia chút tiền coi như bố thí, lại còn đóng vai ‘người đàn ông tử tế’.
Thật giỏi diễn.”
Tống Nghiễn ánh mắt lóe sáng:
“Cho nên…
Tại sao chúng ta không thuận theo ý hắn một lần?
Giả vờ đồng ý.
Giả vờ ký.
Để kéo dài thời gian, làm hắn thả lỏng cảnh giác.
Và… từ trong chính ‘thỏa thuận tử tế’ đó, đâm hắn một nhát chính xác nhất.”