3.
Thứ Bảy, tôi hẹn ăn trưa với bạn thân — Lâm Vi, bạn cùng đại học, hiện là luật sư chuyên mảng hôn nhân – gia đình tại một văn phòng luật uy tín.
Tôi đưa điện thoại cho cô ấy.
Lịch sử chuyển khoản, địa chỉ giao hàng, video, hành trình xe di chuyển.
Cô ấy xem từng cái một, rồi đặt đũa xuống.
“Thời gian kéo dài sáu tháng, tổng cộng chuyển 120.000 tệ, có chuyển khoản định kỳ và cả bằng chứng sống chung.”
Cô gõ ngón tay lên mặt bàn, nghiêng đầu nhìn tôi:
“Cậu muốn xử lý thế nào?”
“Tạm thời chưa công khai,” tôi nói, “Tớ còn muốn tra thêm một việc.”
“Chuyện gì?”
“Số điện thoại mà gắn với thẻ phụ ngân hàng kia. Tớ muốn biết lịch sử cuộc gọi và tin nhắn của nó.”
Lâm Vi nghĩ một lát rồi nói:
“Lịch sử cuộc gọi phải chính chủ đến phòng giao dịch của nhà mạng yêu cầu, hoặc đăng nhập vào app của nhà mạng.”
“Cậu có mật khẩu của anh ta không?”
“Tớ không chắc. Nhưng tất cả mật khẩu của anh ta xưa giờ đều là ngày sinh của tớ hoặc ngày cưới.”
“Vậy cứ thử xem.”
“Còn một chuyện nữa.”
Tôi mở đơn đặt hàng yến sào của mẹ chồng ra cho cô ấy xem.
“Bà ấy không chỉ biết, mà còn tiếp tay giấu giếm, mua đồ gửi cho cô ta.”
Lâm Vi liếc qua, rồi thở dài:
“Chuyện kiểu này tớ gặp nhiều rồi.
Trong mười vụ ly hôn vì ngoại tình, có tám vụ là mẹ chồng bao che cho con trai.
Điều cần để tâm là: mẹ chồng cậu có giữ thứ gì đó có thể bất lợi cho cậu không.”
“Ý cậu là sao?”
“Ví dụ như… lúc cậu sảy thai, còn giữ hồ sơ y tế không?”
Tôi hơi khựng lại.
Lần đầu sảy thai là ở bệnh viện trung tâm thành phố, hồ sơ vẫn còn.
Nhưng lần thứ hai…
Lúc đó Trần Hạo nói:
“Anh đưa em đến bệnh viện tư, dịch vụ tốt, chăm sóc chu đáo.”
“Vậy hồ sơ bệnh án ở bệnh viện đó cậu còn giữ không?”
Tôi lắc đầu.
Hồi đó anh ta bảo sẽ giữ hộ, sau đó tôi cũng không hỏi lại nữa.
Lâm Vi im lặng vài giây.
“Cậu nhất định phải lấy lại hồ sơ bệnh án,” Lâm Vi nói, giọng trầm đi rõ rệt.
“Nếu sau này đưa nhau ra tòa, bên kia có thể lợi dụng tình trạng sức khỏe của cậu để phản đòn – kiểu như ‘vì vợ không sinh được con nên tôi mới sa ngã’.
Mấy lời đó không có giá trị pháp lý, nhưng về mặt dư luận, dễ khiến cậu bị đẩy vào thế yếu.”
Tôi gật đầu. Hiểu rồi.
“Còn chuyện phân chia tài sản thì sao? Nhà cửa, xe cộ, tiền tiết kiệm… chia thế nào?”
“Nhà mua sau khi cưới. Tiền đặt cọc tôi trả 80%, trả góp hàng tháng chia đôi.
Sổ đỏ chỉ đứng tên anh ta.
Xe thì đứng tên tôi.
Còn tiền tiết kiệm… của anh ta thì tôi không rõ.
Tôi tự tích góp được 320.000 tệ.”
Lâm Vi gật đầu:
“Cọc mua nhà còn hóa đơn chứ?
Dòng tiền trả góp hằng tháng có lưu lại không?”
“Tôi có đầy đủ.”
“Vậy tốt. Nếu tra được khoản tiền anh ta chuyển ra ngoài, thì vẫn có thể tính là chuyển nhượng trái phép tài sản chung.”
“Được. Cứ tính hết vào.”
“Bây giờ việc quan trọng nhất là bổ sung đầy đủ bằng chứng.”
Cô ấy đưa điện thoại lại cho tôi:
“Nếu lấy được lịch sử cuộc gọi thì càng tốt.
À, mà… cô gái đó tên gì?”
“Chu Nhã.”
“Có số chứng minh thư của cô ta không?”
“Tớ tra được rồi, trong giao dịch ngân hàng có hiện.”
Lâm Vi ghi lại vào sổ.
“Để tớ giúp cậu tra background của ả này.
Nhỡ đâu lại là kiểu 'tiểu tam chuyên nghiệp', từng làm chuyện tương tự thì càng có lợi cho cậu.”
“Cảm ơn cậu.”
“Cảm ơn gì chứ.
Năm đó cậu cho tớ vay 3.000 tệ ôn thi cao học, tớ vẫn nhớ tới giờ.”
Tôi không đáp, chỉ lặng lẽ uống nốt nửa ly cà phê còn lại.
Trước khi rời đi, Lâm Vi gọi tôi lại.
“Tiểu Văn.”
“Ừ?”
“Khi mọi thứ đã điều tra xong, cậu định làm gì?
Ly hôn, hay là…”
“Ly hôn.”
Tôi không ngần ngại.
Cô ấy nhìn tôi, gật đầu.
“Vậy thì làm cho thật chỉn chu, bằng chứng đẹp đến mức khiến anh ta không còn gì để cãi.”
Tối thứ Hai, lúc Trần Hạo đang tắm,
Tôi lén đăng nhập vào app nhà mạng của số điện thoại phụ mà anh ta giấu.
Lần 1: Nhập ngày sinh tôi – sai.
Lần 2: Ngày đăng ký kết hôn – sai.
Lần 3: Ngày sinh mẹ chồng.
Đăng nhập thành công.
Tôi chụp màn hình liên tục.
Lịch sử cuộc gọi, tin nhắn.
Một số điện thoại lặp đi lặp lại nhiều lần —
Chu Nhã.
Tin nhắn gần nhất, gửi chiều nay:
“Chồng ơi, hôm nay em bé đạp em đó~
Tan làm anh về sớm nhé, sờ sờ con nè.”
Chồng ơi.
Tôi chụp xong toàn bộ màn hình, đăng xuất khỏi app nhà mạng.
Lúc đó, Trần Hạo vừa từ phòng tắm bước ra, tóc còn nhỏ nước lách tách.
“Chưa ngủ à?” – anh ta hỏi.
“Không ngủ được.” Tôi đáp. “Muốn hỏi anh một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Cái thẻ phụ kia, dạo này anh còn dùng không?
Mẹ em đang xài gói cước hơi mắc, em định đổi cho bà một chiếc sim khác, dùng số đó.”
Anh ta hơi khựng một giây, rồi đáp:
“Anh đang dùng số đó. Em đi làm số mới cho mẹ đi.”
“Ừ, được.”
Anh ta vào phòng ngủ.
Tôi vẫn ngồi trên sofa, mắt dán vào màn hình điện thoại — vào dòng tin nhắn tôi vừa chụp:
“Chồng ơi, hôm nay em bé đạp em rồi.”
Sáu tháng.
Lần sảy thai thứ hai của tôi cũng gần sáu tháng.
Đã có tim thai, đã có hình dáng rõ ràng, chỉ cần qua vài tuần nữa là ổn định.
Rồi mất.
Hôm đó tôi tỉnh lại trong bệnh viện, việc đầu tiên nhìn thấy là đôi mắt sưng mọng của mẹ.
Trần Hạo thì đang đi công tác.
Tôi gọi điện không được, nhắn tin cũng không trả lời.
Phải đến ngày hôm sau, anh ta mới xuất hiện —
Tay xách một túi trái cây.
“Anh xin lỗi, vợ à.
Hôm qua sóng yếu, không thấy tin nhắn của em.”
Sóng yếu.
Hồi đó tôi tin.
Còn bây giờ?
Tôi không tin nữa.
Tôi mở điện thoại, tra lại lịch sử cuộc gọi từ số phụ đó.
Hôm tôi làm phẫu thuật.
Từ 2 giờ chiều đến 5 giờ chiều.
Anh ta và Chu Nhã gọi cho nhau ba lần.
Cuộc dài nhất: 47 phút.
Ca phẫu thuật của tôi diễn ra lúc 3 giờ chiều.
Khi tôi nằm trên bàn mổ, đau đớn, máu me, tê dại,
anh ta đang cầm điện thoại gọi cho một người đàn bà khác.
Tôi chụp lại đoạn lịch sử cuộc gọi đó.
Lưu vào album.
Đặt tên: “Chứng cứ.”
4.
Chiều thứ Tư, Lâm Vi gửi cho tôi hồ sơ của Chu Nhã.
Hai mươi tám tuổi, không nghề nghiệp ổn định.
Ba năm trước từng vướng vào lùm xùm với một người đàn ông đã có vợ, cuối cùng bị vợ người ta tìm đến tận nơi, giải quyết riêng, bồi thường tám vạn tệ.
Lâm Vi nói, đây là kẻ chuyên săn đàn ông đã có gia đình.
Tôi không trả lời.
Tối đó, Trần Hạo vẫn như thường lệ nói phải tăng ca. Tôi bảo, ừ.
Anh ta vừa rời khỏi nhà, tôi lập tức bắt xe đến khu Thành Nam – Hạnh Phúc Lý.
Lần này, tôi không ngồi dưới tầng. Tôi lên thẳng lầu.
Căn 302, cửa đang đóng.
Tôi gõ cửa.
Không ai trả lời.
Tôi đợi khoảng mười phút, thì thang máy kêu “ting” một tiếng.
Cửa mở ra.
Trần Hạo và Chu Nhã bước ra ngoài.
Anh ta xách theo một túi trái cây.
Cô ta cầm một tờ siêu âm thai kỳ.
Tôi đứng ngay trước cửa.
Cả hai người nhìn thấy tôi, cùng lúc sững lại.
Cả không gian như ngừng thở.
Ba giây. Năm giây.
Cuối cùng, Trần Hạo lên tiếng trước.
“Sao em lại ở đây?”
Tôi nhìn anh ta, cười nhạt.
“Phải là em hỏi anh câu đó mới đúng.”
Chu Nhã khựng một bước, bản năng đưa tay xoa bụng.
“Anh ơi… chị này là ai vậy?” – cô ta hỏi.
“Anh ơi.”
Ngay trước mặt tôi.
Sắc mặt Trần Hạo đổi liên tục, cuối cùng cắn răng nói.
“Đây là… vợ anh.”
Ánh mắt Chu Nhã dao động giữa tôi và anh ta.
“Anh nói… anh ly hôn rồi mà?”
“Chưa ly.” Tôi lạnh lùng đáp. “Tôi thay anh trả lời.”
Không khí đông cứng.
Gương mặt Chu Nhã đỏ bừng, viền mắt đỏ hoe.
“Anh gạt em sao? Anh nói anh đã ly hôn từ lâu, nói là hai người không còn tình cảm nữa…”
“Đừng ồn nữa.” Giọng Trần Hạo trầm xuống. “Vào nhà rồi nói.”
“Vào đâu? Nhà tình yêu của hai người à?” Tôi bật cười.
Lúc này, cuối cùng anh ta mới chịu nhìn thẳng vào tôi.
“Tiểu Văn, em về trước đi. Chuyện này anh sẽ giải thích sau.”
“Giải thích cái gì? Giải thích vì sao hôm tôi nằm trên bàn mổ sảy thai, anh gọi cho cô ta suốt bốn mươi bảy phút? Hay là giải thích khoản tiền mười hai vạn tệ anh đều đặn chuyển cho cô ta trong nửa năm nay?”
Sắc mặt anh ta tái nhợt hoàn toàn.
Chu Nhã đứng bên cạnh, nước mắt rơi lã chã. Nhưng trong đôi mắt ngấn lệ đó, tôi chẳng nhìn ra sự hoảng loạn nào.
Chỉ thấy… uất ức.
“Em thật sự không biết hai người chưa ly hôn… Anh ấy nói đã ly rồi… nói là chị đã đồng ý…”
“Câm miệng.” Trần Hạo quát lên.
Tôi không im lặng.
Chu Nhã chỉ tay về phía anh ta, giọng run lên:
“Anh lừa tôi!
Anh nói chờ em sinh xong sẽ cưới tôi.
Anh nói sẵn sàng tay trắng rời khỏi cuộc hôn nhân này chỉ để đến với tôi!”
“Đủ rồi!” Trần Hạo quát lớn.
Hành lang có người mở cửa thò đầu ra nhìn.
Anh ta lập tức kéo mạnh tay Chu Nhã, đẩy cô ta vào trong căn hộ.
Sau đó, anh ta quay sang tôi.
“Tiểu Văn.” Anh ta hít một hơi thật sâu.
“Anh biết em đang rất giận, nhưng có một số chuyện, em phải nghe anh giải thích.”
“Nói đi.”
“Cô ấy… chỉ là một tai nạn.”
“Anh say, lúc đó đầu óc mơ hồ nên mới…”
“Mơ hồ?”
“Nửa năm chuyển mười hai vạn tệ là mơ hồ?”
“Tuần nào cũng đưa cô ta đi khám thai cũng là mơ hồ?”
“Anh chỉ muốn có trách nhiệm…”
“Anh từng có chút trách nhiệm nào với tôi chưa?”
Giọng tôi không cao, nhưng từng chữ đều phát ra rõ ràng, như dao cứa vào da thịt.
“Tôi sảy thai hai lần.
Lần thứ hai, chính anh đề nghị tôi đi bệnh viện tư, nói điều kiện tốt, dịch vụ tốt.”
“Vậy hồ sơ bệnh án đâu?”
“Anh đã mang đi rồi.”
Anh ta sững người một lúc.
“Hồ sơ đó… anh giữ giúp em…”
“Là giữ giùm, hay là cố tình giấu đi?”
Anh ta im lặng.