1.
Hôm ký giấy ly hôn, Trần Hạo còn cố tình xin nghỉ nửa ngày làm.
Ngay trước cửa Cục Dân chính, anh ta còn diễn một màn kịch.
“Vợ à, ủy khuất cho em rồi.” Anh ta nắm lấy tay tôi, dịu giọng. “Cùng lắm là một tháng, anh xử lý xong chuyện của bạn, mình sẽ tái hôn ngay.”
Tôi gật đầu.
“Anh sắp xếp xong cả rồi, em cứ dọn sang nhà mẹ anh ở tạm.”
“Không cần.” Tôi rút tay về. “Tôi về nhà mẹ đẻ.”
Anh ta sững lại: “Về nhà mẹ em? Phiền phức lắm đấy…”
“Ly hôn rồi, còn dọn về nhà mẹ chồng làm gì?”
Anh ta mấp máy môi, không cãi được câu nào.
Lúc làm thủ tục, nhân viên hỏi chúng tôi đã suy nghĩ kỹ chưa.
Trần Hạo nhanh miệng: “Suy nghĩ kỹ rồi.”
Tôi cũng nói: “Tôi cũng vậy.”
Anh ta lại nhẹ nhõm hẳn.
Ra khỏi Cục Dân chính, anh ta nói muốn đưa tôi về nhà mẹ.
“Không cần.” Tôi đón một chiếc taxi, “Anh cứ bận việc của anh đi.”
Xe chạy được hơn năm mươi mét, tôi nhìn qua gương chiếu hậu, thấy anh ta vẫn đứng tại chỗ gọi điện thoại.
Vẻ mặt thoải mái, thậm chí còn hơi mỉm cười.
Tôi thu ánh mắt lại, gửi một tin nhắn WeChat cho bạn thân Chu Mẫn:
“Làm xong rồi.”
Cô ấy trả lời ngay:
“Tiếp theo thì sao?”
“Chờ.”
Tôi dựa lưng vào ghế, khẽ nhắm mắt lại.
Năm năm trước, khi tôi lấy Trần Hạo, thật lòng nghĩ mình đã gả cho tình yêu.
Anh ta hơn tôi ba tuổi, làm trưởng phòng kinh doanh ở một công ty tư nhân, thu nhập mỗi tháng hơn 20.000 tệ.
Tôi là giáo viên tiểu học, lương khởi điểm 8.000 tệ, sau tăng lên 12.000.
Khi cưới, chúng tôi mua một căn nhà ở phía Đông thành phố.
Tiền cọc là 800.000 tệ, tôi bỏ ra 500.000 – gồm 300.000 tôi tiết kiệm được sau 5 năm làm việc và 200.000 bố mẹ tôi cho.
Anh ta góp 300.000.
Mỗi tháng trả góp 8.000 tệ, tôi trả 5.000, anh ta trả 3.000.
Sau khi kết hôn, tôi tưởng rằng chúng tôi đang cùng nhau cố gắng.
Còn anh ta thì nghĩ tôi là máy rút tiền tự động.
Bước ngoặt xảy ra vào ba năm trước.
Hôm đó tôi về nhà sớm, vừa bước vào cửa thì nghe thấy anh ta đang gọi điện thoại ngoài ban công.
“…Đừng vội, đợi thêm chút nữa. Đợi thời cơ chín muồi rồi, tôi sẽ đá cô ta…”
Tôi đứng im giữa phòng khách, không nhúc nhích.
Anh ta cúp máy quay lại, thấy tôi, sắc mặt khựng lại một giây rồi lập tức khôi phục như thường.
“Ai gọi vậy?” Tôi hỏi.
“Khách hàng, một người rất khó tính.” Anh ta cười bước đến, “Sao hôm nay em về sớm vậy?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, không nói gì.
Từ hôm đó, tôi bắt đầu để tâm.
Tôi mở một tài khoản ngân hàng mà anh ta không biết, mỗi tháng âm thầm chuyển vào đó 2.000 tệ.
Lặng lẽ kiểm tra lại thông tin trên sổ đỏ căn nhà.
Tự mình tra cứu hồ sơ tín dụng, xem toàn bộ tài sản đứng tên anh ta.
Càng xem, càng lạnh lòng.
Năm năm kết hôn, anh ta đứng tên một công ty, vốn đăng ký 500.000 tệ.
Tôi không hề hay biết.
Trong khi tài khoản “tiết kiệm chung” của chúng tôi, số dư vĩnh viễn chỉ quanh quẩn ở mức 30.000 tệ.
Tiền đi đâu rồi?
Tôi không hỏi.
Hỏi rồi, anh ta sẽ có trăm ngàn lý do để bao biện.
Tôi chỉ chờ.
Chờ đến lúc chính anh ta tự để lộ sơ hở.
Và giờ thì, cuối cùng anh ta cũng ra tay rồi.
Giả ly hôn.
Lý do đưa ra là để giúp bạn bảo lãnh vay tiền.
Nực cười.
Cái người bạn mà anh ta muốn giúp, tôi đã sớm điều tra rồi.
Là một người phụ nữ.
2.
Về đến nhà mẹ đẻ, mẹ tôi lo lắng ra mặt.
“Thật sự chỉ là một tháng thôi à?”
“Mẹ yên tâm, con biết mình đang làm gì.”
“Thế nhà đứng tên ai?”
“Đứng tên anh ấy.”
Mẹ tôi lập tức nổi cáu: “Con bị điên rồi à? Căn nhà đó, tiền cọc con bỏ phần lớn, tiền trả góp hằng tháng cũng là con gánh nhiều hơn!”
“Mẹ.” Tôi đặt tay lên tay bà, nhẹ nhàng nói, “Chỉ là giả ly hôn thôi, không phải thật. Một tháng nữa tụi con tái hôn, nhà vẫn là của cả hai.”
Đó là lời Trần Hạo nói.
Mẹ tôi bán tín bán nghi: “Vậy… vậy con phải để mắt cho kỹ đấy.”
“Con biết mà.”
Bố tôi ngồi bên cạnh, hút thuốc không nói gì.
Đợi mẹ tôi vào bếp nấu cơm, ông mới mở lời.
“Con gái, có chuyện gì con đang giấu đúng không?”
Tôi nhìn ông.
“Con từ bé đã thế, chuyện càng lớn càng im lặng không nói.” Ông gạt tàn thuốc, “Nhưng một khi đã là quyết định của con, bố sẽ luôn ủng hộ.”
Mắt tôi bỗng thấy cay.
“Bố à, có lẽ con sẽ ở nhà mình một thời gian.”
“Ở bao lâu cũng được.”
Tối hôm đó, Trần Hạo nhắn tin WeChat:
“Về đến nơi chưa?”
“Rồi.”
“Vậy thì tốt. Nghỉ ngơi đi nhé. Đợi xong việc bên này, anh sẽ qua đón em.”
“Ừ.”
Màn hình điện thoại dần tối lại.
Tôi nằm trên giường, mắt nhìn trân trân lên trần nhà.
Hôm sau, tôi nộp đơn xin nghỉ phép năm.
Chu Mẫn hỏi tôi: “Giờ tính làm sao đây? Điều tra từ đâu?”
“Từ cô ta trước.”
“Cậu biết cô ta là ai à?”
“Biết.” Tôi đưa điện thoại cho cô ấy xem, “Một năm trước tôi đã điều tra ra rồi.”
Trên màn hình là một bức ảnh.
Một cô gái trẻ, khoảng hai mươi sáu, hai mươi bảy tuổi, tóc dài, gương mặt thanh tú.
Phía sau là quán cà phê.
Đối diện cô ta, là Trần Hạo.
Cả hai đang cười, ánh mắt rạng rỡ.
“Đây là…” Chu Mẫn tròn mắt kinh ngạc.
“Vương Uyển Thanh – kế toán công ty anh ta.” Tôi đáp. “Công ty đó trên danh nghĩa là Trần Hạo tự mở, nhưng thật ra cô ta cũng có phần.”
“Sao cậu biết?”
“Thông tin doanh nghiệp công khai. Hai cổ đông: Trần Hạo giữ 60%, Vương Uyển Thanh giữ 40%.”
Chu Mẫn hít vào một hơi lạnh.
“Chưa hết.” Tôi lật ra tấm ảnh khác. “Đây là căn hộ khác đứng tên Trần Hạo, nằm ở phía Tây thành phố, diện tích 83 mét vuông.”
“Cái gì? Anh ta còn có thêm nhà nữa á?”
“Ừ. Mua cách đây hai năm. Trả trước 400.000 tệ, vay 1.200.000 tệ. Địa chỉ nhận hợp đồng mua nhà, là nơi ở của Vương Uyển Thanh.”
Chu Mẫn nhìn tôi, không giấu nổi kinh ngạc: “Cậu điều tra bao lâu rồi?”
“Lúc có lúc không, kéo dài suốt ba năm.”
Cô ấy im lặng một lúc, rồi hỏi: “Vậy sao cậu không lật bài sớm hơn?”
“Chứng cứ chưa đủ.” Tôi thu lại điện thoại, “Với lại, tớ muốn xem anh ta có thể trơ trẽn tới mức nào.”
“Thế bây giờ thì sao?”
“Tới lúc rồi.” Tôi mỉm cười. “Anh ta đã tự dâng mạng đến tận cửa.”
Trong thỏa thuận ly hôn giả, nhà thuộc về anh ta, xe cũng về anh ta.
Căn nhà đó, giá thị trường hiện tại là 3.500.000 tệ.
Chiếc xe, trị giá khoảng 230.000 tệ.
Còn “tiền tiết kiệm chung” mà anh ta khai trong đơn, chỉ có đúng 30.000 tệ.
Anh ta tưởng tôi không biết, công ty đứng tên anh ta năm ngoái đã lãi hơn 800.000 tệ.
Anh ta tưởng tôi không biết, anh ta còn một căn hộ ở phía Tây thành phố.
Anh ta tưởng tôi là kẻ ngốc.
Anh ta muốn mượn cớ “ly hôn giả” để tôi tay trắng rời đi.
Sau đó đường hoàng ở bên người phụ nữ kia.
Đáng tiếc… anh ta tính sai rồi.
3.
Ba ngày sau khi ly hôn, Trần Hạo gọi điện cho tôi.
“Vợ… à không, Tô Nhiên, chuyện bảo lãnh có chút trục trặc, có lẽ phải chờ thêm vài ngày.”
Tôi bình thản hỏi: “Bao lâu?”
“Chắc… khoảng hai, ba tuần.”
“Được thôi.”
“Em đừng lo, đến lúc đó anh sẽ đích thân đến đón em về nhà.”
“Ừ.”
Cúp máy, tôi nhìn chằm chằm vào nhật ký cuộc gọi, im lặng thật lâu.
Anh ta đã không còn gọi tôi là “vợ” nữa rồi.
Chuyển cách xưng hô… nhanh thật.
Hôm đó, Chu Mẫn hẹn tôi ra ngoài ăn tối, hỏi tôi bước tiếp theo định làm gì.
“Tớ muốn gặp một người.”
“Ai cơ?”
“Mẹ của Trần Hạo.”
“Cậu tìm bà ấy làm gì?”
“Nghe ngóng thử một chút.”
Hôm sau, tôi xách theo giỏ hoa quả đến nhà mẹ chồng — à không, là mẹ chồng cũ.
Bà nhìn thấy tôi, gương mặt có thoáng chút lúng túng, nhưng nhanh chóng lấy lại bình tĩnh.
“Tô Nhiên tới rồi à, vào nhà ngồi đi con.”
“Dạ, cháu đến thăm cô thôi.”
Bà nhận lấy túi hoa quả: “Con bé này, ly hôn rồi mà vẫn khách sáo thế.”
Tôi khẽ cười, trong lòng thì lạnh lẽo.
“Dạo này anh Hạo bận gì vậy cô? Anh ấy nói là đang giúp bạn bảo lãnh gì đó… Bạn nào thế ạ?”
Bàn tay bà thoáng khựng lại.
“Cô cũng không rõ lắm, chuyện của Hạo Hạo cô ít khi hỏi đến.”
“Vậy sao ạ?” Tôi vẫn mỉm cười. “Người bạn đó… có phải họ Vương không ạ?”
Nụ cười trên mặt bà cứng lại.
“Vương Uyển Thanh – đúng không cô? Cô từng gặp cô ta chưa?”
Phòng khách bỗng yên ắng vài giây.
Bà đặt túi hoa quả xuống, sắc mặt thay đổi hẳn: “Tô Nhiên, ý con là gì?”
“Không có gì đâu ạ.” Tôi đứng dậy. “Chỉ tiện miệng hỏi thôi.”
“Con…!” Bà chỉ tay vào tôi, “Ly hôn rồi mà còn tới đây gây chuyện à?!”
“Cô à, cháu không hề đến đây gây chuyện.” Tôi cầm lấy túi xách, giọng điềm nhiên. “Là con trai cô tự tìm đến cháu trước đấy chứ. Giả ly hôn… hừ.”
“Đó là vì tốt cho hai đứa!” Bà ta cao giọng, “Đợi xử lý xong chuyện bảo lãnh rồi—”
“Cô.” Tôi ngắt lời. “Đứa con mà Vương Uyển Thanh sinh cho anh ta… mấy tuổi rồi?”
Sắc mặt bà ta lập tức tái mét như tờ giấy.
Tôi bước ra cửa, quay đầu lại nhìn.
“Nhắn với Trần Hạo… tôi sẽ cho anh ta một món quà bất ngờ.”
Ra khỏi khu chung cư, tôi gọi cho Chu Mẫn.
“Có con rồi. Tôi xác nhận được.”
“Cậu chắc chứ?” – cô ấy hỏi.
“Phản ứng của bà ta nói hết.” Tôi hít sâu một hơi, “Và… cuối cùng tôi cũng hiểu rõ cái câu ‘chờ thời cơ chín muồi rồi đá cô ta’ mà Trần Hạo từng nói ba năm trước, thật ra có ý gì.”
Đầu dây bên kia, Chu Mẫn im lặng.
“Tôi đoán, đứa trẻ đó chắc khoảng hơn hai tuổi.” Tôi nói tiếp. “Khớp thời gian hoàn hảo. Ba năm trước, chính là lúc đứa trẻ được thai nghén.”
“Tô Nhiên…”
“Không sao đâu.” Giọng tôi rất bình thản. “Tôi đã chuẩn bị tinh thần từ lâu rồi.”
Nhưng sau khi cúp máy, tôi ngồi thụp xuống vỉa hè ven đường.
Và bật khóc thật lâu.
Không phải vì đau lòng.
Mà là vì cái uất ức bị nuốt suốt ba năm nay…
Cuối cùng cũng có thể thở ra rồi.