Giờ đây, giá trị của ngôi nhà này đã vượt xa mọi thứ mà Triệu Kiến Quốc từng tưởng tượng.
Anh ta sao có thể dễ dàng buông tay?
Quả nhiên — đúng như tôi dự đoán.
Sáng hôm sau, tôi nhận được giấy triệu tập từ tòa án.
Nguyên đơn: Triệu Kiến Quốc.
Nội dung khởi kiện: yêu cầu phân chia tài sản chung sau ly hôn.
Trong mục yêu cầu xử lý, in rõ ràng bốn chữ:
"Phân chia bất động sản tại địa chỉ hẻm Thanh Ngoã số 16."
Anh ta đã thuê luật sư nổi tiếng nhất thành phố, trong bản cáo trạng viết rằng:
“Căn nhà này được mua và cải tạo trong thời kỳ hôn nhân, bằng tài sản và sự đóng góp chung của hai vợ chồng.”
Thậm chí anh ta còn đưa ra một loạt cái gọi là "bằng chứng":
– sao kê ngân hàng thể hiện anh ta từng chuyển sinh hoạt phí cho tôi,
– hóa đơn điện nước từng thanh toán từ tài khoản anh ta.
Anh ta muốn khuấy đục vũng nước trong, muốn dùng luật để lật lại trắng đen,
ép căn nhà mà mẹ tôi để lại – thành tài sản chung để chia đôi.
Tiểu Lộc xem xong giấy tòa, tức đến mức đập bàn:
“Quá đáng thật sự! Đồ mặt dày vô sỉ! Dì Lâm, mình phải mời luật sư xịn nhất kiện ngược lại hắn!”
Tôi nhìn tờ cáo trạng mà không cảm thấy giận dữ như tưởng tượng.
Ngược lại, trong lòng tôi… rất bình tĩnh.
Cái cần đến, rốt cuộc cũng đến.
Cũng tốt. Để mọi chuyện được chấm dứt tại tòa.
Sạch sẽ.
Danh chính ngôn thuận.
Tôi không thuê luật sư.
Bởi vì, bằng chứng rõ ràng nhất, vốn dĩ vẫn nằm trong tay tôi.
Trương Quế Phân và Tiểu Nhã cũng có mặt, ngồi chễm chệ ở hàng ghế dành cho người dự thính, mặt mày đầy vẻ đắc ý như sắp xem một vở kịch thắng lợi.
Đến lượt tôi phát biểu trước tòa,
tôi không phản bác.
Cũng không tranh cãi.
Tôi chỉ lặng lẽ đưa cho thẩm phán ba thứ.
Thứ nhất — là một bản thỏa thuận tặng tài sản, do mẹ tôi viết tay hơn ba mươi năm trước.
Trên đó ghi rõ:
“Căn nhà số 16, hẻm Thanh Ngoã, là tài sản cá nhân do mẹ tặng con gái Lâm Vãn Thu. Không liên quan đến hôn nhân.”
Dưới cùng là dấu mộc đỏ của phòng công chứng thời đó.
Thứ hai — là sổ đỏ của căn nhà.
Chủ sở hữu: duy nhất tên tôi – Lâm Vãn Thu.
Ngày cấp sổ: trước ngày cưới.
Thứ ba — là một cuốn sổ tiết kiệm ngân hàng.
Do mẹ tôi mở tên tôi, gửi lại cho tôi trước khi bà mất.
Sổ này chưa từng có một giao dịch nào liên quan đến Triệu Kiến Quốc.
Chi phí sửa nhà thời gian qua – đều được trích hoàn toàn từ đây.
Tôi còn chuẩn bị đầy đủ sao kê từng khoản chi – rõ ràng, chi tiết.
Khi tôi trình từng chứng cứ lên trước mặt thẩm phán,
gương mặt Triệu Kiến Quốc từ tái mét chuyển sang trắng bệch.
Anh ta không ngờ —
người phụ nữ mà anh ta từng coi là "gà mái nội trợ chẳng biết gì",
lại có thể giữ được một chuỗi bằng chứng hoàn chỉnh đến như vậy.
Luật sư của anh ta cũng sững người.
Trán bắt đầu lấm tấm mồ hôi.
Thẩm phán cẩn thận kiểm tra từng tài liệu,
rồi ngẩng đầu, ánh mắt nghiêm nghị nhìn về phía Triệu Kiến Quốc.
“Nguyên đơn, đối với những chứng cứ mà bị đơn vừa trình bày, anh có ý kiến gì phản bác không?”
Triệu Kiến Quốc mấp máy môi.
Nhưng — không nói nổi một lời.
Chứng cứ quá rõ ràng.
Mọi lời ngụy biện, lúc này đều vô nghĩa.
“Xét thấy nguyên đơn không đưa ra được bằng chứng đủ căn cứ cả về mặt thực tế lẫn pháp lý…”
Tiếng gõ búa vang lên.
“Tòa tuyên: bác bỏ toàn bộ yêu cầu khởi kiện của nguyên đơn – Triệu Kiến Quốc.
Phí xét xử – do nguyên đơn chịu trách nhiệm chi trả.”
“Cạch!”
Chiếc búa gỗ rơi xuống, một cú gõ dứt khoát.
Mọi thứ kết thúc.
Triệu Kiến Quốc ngồi phịch xuống ghế, toàn thân cứng đờ như tượng đá, sắc mặt tái xám như tro.
Ở hàng ghế phía sau, Trương Quế Phân lập tức hét lên một tiếng, muốn lao lên gây náo loạn — nhưng bị cảnh sát tư pháp giữ lại ngay tại chỗ.
Tiểu Nhã thì mặt mày nhăn nhó, trắng bệch không còn chút máu.
Có lẽ cô ta không ngờ, con vịt đã chín kỹ trong nồi, lại vỗ cánh bay mất trước mắt mình như vậy.
Tôi đứng dậy.
Không nhìn họ lấy một lần.
Không một ánh mắt, không một lời dư thừa.
Lặng lẽ rời khỏi phòng xử án.
Bước qua cánh cổng tòa án, nắng chiều phủ kín lối đi.
Tôi dừng lại, hít một hơi thật sâu.
Gió nhè nhẹ, ánh sáng rọi xuống gương mặt tôi ấm áp như một cái vuốt ve dịu dàng.
Cảm giác như tảng đá tôi gánh suốt ba mươi năm — cuối cùng cũng được gỡ xuống.
Từ hôm nay, tôi mới thật sự được tự do.
8.
Tôi thắng kiện,
gia đình Triệu Kiến Quốc cũng hoàn toàn trở thành trò cười trong mắt hàng xóm láng giềng.
Nghe nói hôm đó từ tòa trở về, Trương Quế Phân phát điên lên trong nhà,
mắng Triệu Kiến Quốc là vô dụng, đến một “con đàn bà” cũng không trị nổi.
Triệu Kiến Quốc vốn đã tức đến nghẹn cổ, hai mẹ con liền cãi nhau một trận long trời lở đất.
Bà ta tức đến mức tăng huyết áp, phải đưa vào viện cấp cứu ngay trong đêm.
Tiểu Nhã thì cũng chẳng để yên.
Nhân cơ hội này đòi Kiến Quốc phải thêm tên mình vào sổ đỏ biệt thự,
nếu không — cô ta dọa sẽ bỏ đứa con.
Triệu Kiến Quốc vừa phải chạy lo tiền vá dòng vốn công ty,
vừa phải dỗ mẹ, vừa giữ vợ bé.
Cảnh tượng: gà bay chó sủa, loạn như chợ vỡ.
Mấy chuyện này là do Tiểu Lộc kể lại cho tôi, miệng nói “kể chơi thôi nha dì”, mắt thì sáng như đèn pha tám hướng hóng drama.
Tôi chỉ cười nhẹ.
Nghe thì nghe vậy,
trong lòng tôi không chút gợn sóng.
Cuộc sống của họ giờ ra sao, với tôi đã không còn liên quan.
Còn tiệm “Vãn Thu Hoa Xá” của tôi — ngày một đông khách.
Sau phiên tòa, danh tiếng tiệm càng lan rộng.
Mọi người không còn xem nơi đây chỉ là chỗ check-in sống ảo,
mà thực sự bị cuốn hút bởi câu chuyện người phụ nữ tuổi trung niên lật ngược ván cờ cuộc đời.
Khách đến — mua hoa, uống trà, và… tâm sự.
Có người đang đổ vỡ hôn nhân.
Có người mâu thuẫn với mẹ chồng.
Có người mệt mỏi trong công việc, đang đứng trước ngã rẽ.
Tôi không khuyên nhủ ai.
Chỉ lắng nghe.
Và gói tặng họ một bó hoa – đúng với tâm trạng nhất thời của họ.
Đôi khi, chỉ một bó hoa nhỏ, cũng đủ khiến người ta cảm thấy được thấu hiểu, được an ủi.
Dần dần, tiệm hoa này trở thành một nơi trú chân tinh thần,
một "trạm nghỉ" ấm áp cho phụ nữ khắp thành phố.
Cho đến một ngày — một người mà tôi không ngờ tới, lại xuất hiện trước cửa.
Là con trai tôi — Triệu Lỗi.
Nó trông tiều tụy hơn trước rất nhiều.
Râu mọc tua tủa, quần áo hiệu cũng nhăn nhúm.
Không bước vào trong, chỉ đứng ngoài cổng, khẽ ngước nhìn tôi, ngập ngừng.
“... Mẹ.”
Tôi đang giới thiệu cho một vị khách cách chăm sóc lan hồ điệp.
Vừa ngẩng đầu lên đã nhìn thấy nó.
Tôi khựng lại.
Khẽ gật đầu xin lỗi khách, rồi bước về phía cổng.
“Có chuyện gì sao?”
Tôi hỏi, giọng điệu vẫn bình thản như một buổi chiều thường nhật.
“Con… con đến xem mẹ thế nào rồi.”
Nó cúi đầu, giọng khàn hẳn đi.
“Bà nội… đang nằm viện.”
“Tôi biết rồi.”
“Còn công ty của bố… cũng sắp sụp rồi.”
Nó ngước nhìn tôi, viền mắt đỏ hoe.
“Cái dự án lớn trước đó… thật ra là ký với ‘Tập đoàn Cẩm Tú’.
Phu nhân Chủ tịch – là khách quen của mẹ.
Nghe chuyện nhà mình, bà ấy… rút vốn luôn.”
Phu nhân họ Vương, đúng là thường ghé đây uống trà, mua hoa.
Chúng tôi khá hợp tính, thỉnh thoảng trò chuyện về sách, về hoa, về cuộc sống.
Tôi không ngờ… bà ấy lại âm thầm làm điều ấy vì tôi.
“... Mẹ, con sai rồi.”
Giọng Triệu Lỗi run rẩy, nghèn nghẹn.
“Trước đây con thật sự là một đứa khốn nạn.
Bị bố và bà nội nhồi nhét đủ thứ tư tưởng cũ kỹ.
Con cứ nghĩ phụ nữ thì chỉ nên ở nhà lo cơm nước,
nghĩ rằng tất cả những gì mẹ làm là điều đương nhiên.”
“Con chưa bao giờ thực sự quan tâm hay hiểu cho mẹ.”
“Đến khi con nhìn thấy nơi này… căn nhà này…
Thấy mẹ biến nó từ một đống hoang tàn thành nơi yên bình, đẹp đẽ như bây giờ.
Thấy mẹ một mình xây dựng được cửa hàng, có khách, có người yêu mến…”
“…Con mới nhận ra mẹ giỏi đến thế nào.”
“Con mới biết… bố đã đánh mất một người tuyệt vời ra sao.”
Giọng nó nghẹn lại.
Không nói tiếp được nữa.
Tôi lặng lẽ nhìn nó.