9.
Lúc này, Đặng Mạn đang quỳ rạp dưới đất, bế đứa trẻ trong tay, ánh mắt van nài:
**“Chị Lan Nhược, chuyện trước đây… đúng là tụi em sai.
Lần này cũng là anh Kiều làm chuyện không phải, em không bao biện.
Nhưng em xin chị, hãy tha cho anh ấy một lần.
Em mới sinh con, chưa có việc làm, không có thu nhập.
Anh ấy thì vừa bị điều chuyển, thu nhập cả nhà đã giảm mạnh rồi.
Nếu giờ còn bị đuổi việc, con em sẽ sống sao đây?
Nó còn nhỏ lắm, đang cần tiền, đang cần người chăm sóc…”
Chị à, em thật sự cầu xin chị…”**
Cô ta cố tình chọn đúng giờ cao điểm, trước cổng khu chung cư, khi người qua kẻ lại đông nghịt — hòng tạo áp lực dư luận, ép tôi phải mềm lòng.
Nhưng Đặng Mạn à…
Cô tưởng tôi không đoán được chiêu này à?
Từ lúc tôi chuẩn bị “quà thất nghiệp” cho Nhâm Kiều, sao tôi lại bỏ sót cô được?
Thứ như cô — không cần tôi ra tay.
Tự nhiên cũng sẽ có người… “giáo huấn giùm tôi.”
Và đúng lúc ấy — một người phụ nữ trung niên, dáng vẻ gấp gáp vội vã, từ xa chạy tới.
Vừa nhìn thấy Đặng Mạn đang quỳ dưới đất ôm con giả bộ tội nghiệp, bà ta lập tức nổi giận.
Không nói một lời, bà xông tới, tung một cú đá thẳng vào người cô ta.
“Bịch!” — Đặng Mạn ngã dúi dụi ra đất.
Chưa kịp đứng dậy, bà ta đã nắm tóc, lôi mạnh lên rồi tát cho hai cái vang dội:
“Mày đúng là cái đồ không biết nhục!
Cô Trang tốt bụng thế nào mà còn tài trợ tiền ăn học cho mày học đại học!
Vậy mà mày lại đi dụ dỗ chồng người ta?
Không chỉ dụ, còn đẻ luôn con riêng ra?
Mày là loại đàn bà bẩn thỉu, không đáng sống!”
Đặng Mạn bị đánh đến choáng váng, mất mấy giây mới hoàn hồn.
Cô ta ngẩng lên, mắt mở to kinh hoàng:
“Mẹ… mẹ đến đây làm gì?”
Không sai.
Người phụ nữ trung niên vừa đến, ra tay đánh Đặng Mạn không thương tiếc — chính là mẹ ruột của cô ta.
Tôi nhớ rất rõ, trước khi quyết định hỗ trợ học phí cho bất kỳ ai, tôi đều đến tận nhà để tìm hiểu hoàn cảnh thật sự.
Và trong số ba học sinh tôi từng tài trợ, Đặng Mạn là người có số phận đáng thương nhất.
Cha mất sớm.
Mẹ thì trọng nam khinh nữ đến cực đoan — cái gì tốt nhất trong nhà, đều phải nhường cho em trai.
Mặc dù đứa em trai mới có hai tuổi, mẹ cô ta thà bỏ tiền gửi con trai học lớp mầm non "phát triển trí tuệ" ở thị trấn, còn hơn bỏ tiền cho Đặng Mạn học tiếp.
Sau khi kết thúc chương trình giáo dục bắt buộc lớp 9, dù Đặng Mạn học giỏi, đỗ vào trường cấp ba trọng điểm của thị trấn, mẹ cô ta vẫn nhất quyết không cho đi học.
Bà ấy đã có kế hoạch sẵn sàng:
Chờ con gái đủ 18 tuổi sẽ gả đi lấy tiền sính lễ, đổi thành “giá trị kinh tế”.
Và tôi — chính là người thay đổi hoàn toàn tương lai của cô ấy.
Tôi nói với mẹ Đặng Mạn:
"Chỉ cần bà để con bé tiếp tục đi học, tôi sẽ tài trợ toàn bộ học phí và chi phí sinh hoạt cho đến khi nó tốt nghiệp đại học.
Còn nếu em trai nó sau này cũng chịu học hành đàng hoàng, đậu được cấp ba, đậu được đại học — tôi cũng sẵn sàng giúp."
Vì liên quan đến lợi ích của đứa con trai, bà ta lập tức đồng ý.
Thế là Đặng Mạn mới được tiếp tục đến trường.
Nhưng khi cô ta tốt nghiệp, vì sợ mẹ và em trai “hút máu”, ăn bám mãi không dứt, nên cô ta chọn cách không quay về nhà, rồi lén lút kết hôn với Nhâm Kiều và sinh con mà không báo với gia đình.
Mọi thứ cô có hôm nay — đều bắt đầu từ sự thay đổi mà tôi mang đến.
Vậy mà bây giờ cô ta…
Dám dùng danh nghĩa “mẹ nghèo – con thơ” để đạo đức giả ngay trước mặt tôi?
Ha.
Tôi sao có thể để cô ta toại nguyện đây?
Vài ngày trước, tôi cố tình dành thời gian quay về quê nhà của Đặng Mạn.
Tôi kể hết cho mẹ cô ta biết rằng:
— Con gái bà đã kết hôn với một người đàn ông có tiền,
— Và tôi còn cho bà xem toàn bộ ảnh “khoe của” và bài đăng khoe mẽ trên mạng, mà cô ta đăng với tư cách là “tiểu phu nhân sung sướng”.
Sau đó, tôi lạnh nhạt nói với bà:
“Con gái bà đã phản bội lòng tốt của tôi, nên tôi không có lý do gì để tiếp tục tài trợ cho em trai cô ta đi học nữa.
Nhưng mà – nếu bà muốn kiếm chút tiền từ con gái mình, tôi có thể đưa bà quay lại A thị.
Tôi sẽ ‘giúp’ bà… gặp lại cô ta.”
Và thế là, chúng ta có màn “người mẹ tới cổng khu chung cư… xử con gái giữa bàn dân thiên hạ”.
Mẹ Đặng Mạn tiếp tục chửi thẳng mặt con gái:
**“Mày làm ra cái trò bẩn thỉu đó, giờ thì sao?
Bà Trang không chịu tài trợ cho em trai mày học tiếp nữa rồi! Nó sắp lên cấp ba rồi đấy, tốn biết bao nhiêu tiền!
Tao mặc kệ, mày phải bỏ tiền ra cho tao lo việc học của nó!
Với lại, bà Trang bảo giáo dục thành phố hơn quê rất nhiều. Tao đã quyết rồi — đưa thằng em mày lên A thị học luôn!
Tới lúc đó, mày với cái thằng ‘chồng giàu’ của mày phải lo chỗ ăn, chỗ học, lo hết cho nó!
Dù gì nhà tụi mày giàu quá mà, đúng không?!”**
Tôi chỉ đứng bên cạnh, cười.
Không cần ra tay.
Cũng không cần nói thêm một câu.
Bởi vì “nghiệp” đã tự biết đường tìm tới cửa.
Còn Nhâm Kiều?
Tôi kiên quyết không chấp nhận hòa giải.
Trái lại, tôi tiếp tục gửi đơn tố cáo mới lên đơn vị công tác của anh ta.
Tôi còn in bản án ly hôn và video tôi đứng trước cửa nhà anh ta yêu cầu đối chất, dán ngay gần trụ sở cơ quan, đặt trên biển quảng cáo gần đó để chạy video liên tục.
Hễ gặp đồng nghiệp của anh ta, tôi liền bắt chuyện, kể hết mọi ân oán rõ mười mươi,
và không quên nhấn mạnh:
“Một ngày đơn vị chưa xử lý loại người đạo đức bẩn thỉu như Nhâm Kiều, thì tôi sẽ đứng đây — cắm chốt đến cùng.”
Cuối cùng, vì anh ta hết lần này đến lần khác gây tai tiếng, ảnh hưởng xấu đến hình ảnh đơn vị, cơ quan cũng không thể bao che thêm được.
Quyết định sa thải chính thức được ban hành.
Chiếc “nồi cơm sắt” mà anh ta từng tự hào…
bị tôi đập vỡ tan tành.
Nhâm Kiều tức điên, muốn tìm tôi "tính sổ".
Nhưng…
Khi anh ta đến nơi, tôi đã sớm rời khỏi A thị.
Tôi xách vali lên, bay đi một thành phố khác — bắt đầu cuộc sống du mục của riêng mình.
Tôi có thời gian.
Tôi có tiền.
Và quan trọng nhất, tôi không còn bị những kẻ ghê tởm, dơ bẩn kia làm vấy bẩn cuộc đời nữa.
Sau ba năm sống đời du mục, tôi đã đặt chân đến gần như mọi ngóc ngách tươi đẹp của đất nước.
Mỗi nơi tôi đi qua đều để lại một chút tự do, một chút yên bình… và không còn bất kỳ cái tên nào làm tôi thấy nhói lòng nữa.
Một ngày nọ, người bạn thân mở nhà hàng mới gọi tôi về:
“Cần một chuyên gia dinh dưỡng nè, mày có hứng không? Hay vẫn còn mê lang thang gió bụi?”
Tôi nghĩ ngợi một lúc.
Có lẽ, cũng đến lúc quay lại nhịp sống bình thường.
Ngày đầu tiên trở về, bạn tôi lập tức hí hửng kéo tôi vào một góc, thì thầm như tiết lộ quốc sự:
“Ê, mày có biết giờ Nhâm Kiều với Đặng Mạn thế nào không?”
Ba năm không nghe lại hai cái tên ấy, tôi bỗng thấy… có phần xa lạ.
Không còn đau, không còn tức, không còn sót.
Bạn tôi nhìn vẻ mặt dửng dưng của tôi thì càng háo hức:
“Thật ra trước đó tao không dám kể, sợ làm hỏng mood du mục của mày.
Nhưng giờ mày về rồi, tin hot phải cập nhật chứ!”
Tôi cười:
“Ồ? Có gì vui thế?”
Cô ấy bật cười đầy ẩn ý:
“Sau khi Nhâm Kiều bị đuổi khỏi đơn vị, cũng từng thử xin vào vài công ty, nhưng lương bèo, đãi ngộ tệ, không có cái gọi là ‘ổn định lâu dài’ nữa.
Hắn ta không chịu nổi cú rớt đài đó — cứ đi làm được hai ba hôm là bỏ.
Mà bi kịch là, giờ hắn còn có thêm một ‘máy hút máu chuyên dụng’ – chính là bà mẹ của Đặng Mạn.”
Tôi nhấp trà, thản nhiên như đang nghe kể chuyện cũ đã phai màu:
“Cái đó… tao đoán trước rồi.
Bà ta mà đã xuất chiêu, thì đừng nói lột da, rút tủy sống cũng không chừa đâu.”
Bạn tôi gật đầu lia lịa:
“Chuẩn! Giờ Nhâm Kiều thất nghiệp, tiền không có, mà phải nuôi cả em trai của Đặng Mạn — mỗi ngày là một trận cãi vã.
Mẹ vợ ngày nào cũng dí tận cửa hỏi tiền học, tiền ăn, tiền nhà.
Còn Đặng Mạn? Gì mà 'tiểu phu nhân thành phố'? Cũng đi làm bán thời gian cho spa, bị khách chửi muốn khóc cũng không dám nghỉ!”
Bạn tôi thở dài, kết lại câu chuyện:
“Giờ thì cả khu ai cũng biết hai người đó cãi nhau đến độ hàng xóm không chịu nổi nữa rồi.”
Tôi ngạc nhiên:
“Thế… vẫn chưa ly hôn à?”
Bạn tôi lắc đầu, vừa nói vừa chép miệng:
**“Ban đầu thì Nhâm Kiều tiếc đứa con trai nên không chịu ly hôn.
Nhưng không hiểu hắn lại từ đâu lòi ra một góa phụ — mà khổ nỗi, bà đó cũng sinh cho hắn một đứa con trai nữa.
Thế là hắn ‘có mới nới cũ’, không muốn nuôi em trai Đặng Mạn nữa, quay sang đòi ly hôn.
Đặng Mạn không đồng ý.
Ai ngờ, hắn chẳng thèm dây dưa — xách vali theo bà góa phụ bỏ đi luôn.
Bỏ lại Đặng Mạn một mình, vừa nuôi con, vừa nuôi mẹ, vừa nuôi em trai.
Mới hơn hai mươi tuổi đầu mà giờ trông tiều tụy như ba mươi, đúng kiểu khô cạn cả thanh xuân.
Nhìn mà… vừa thấy tội, vừa thấy đáng.”**
Tôi nhấp một ngụm trà, nhàn nhạt gật đầu:
“Ừ. Đúng là đáng đời.”
Đặng Mạn sinh ra trong một gia đình nghèo khó, tương lai mù mịt.
Cô ta đã từng có cơ hội lật ngược cuộc đời, khi được tôi chọn để tài trợ toàn bộ học phí và sinh hoạt.
Và thực sự, cô ta cũng đã giành được một suất vào đại học không tệ.
Nếu tiếp tục cố gắng, tự lập tự cường, con đường phía trước có lẽ sẽ rất sáng.
Nhưng cô ta lại chọn một “con đường tắt” – tưởng dễ đi nhưng hóa ra… chính là lối cụt.
Cô ta đặt cược cả cuộc đời vào một gã đàn ông dám phản bội vợ mình.
Tưởng mình đặc biệt.
Tưởng mình sẽ được chọn.
Tưởng “cô ấy là quá khứ, còn mình là tương lai”.
Cuối cùng... lại bị vứt bỏ không chút thương tiếc.
Tôi không hả hê.
Chỉ đơn giản là thấy:
Đời này, ai chọn đường nào — thì đi đến cuối cùng, đừng than mỏi chân.
-Hết-