06
Cuộc chiến tranh lạnh trong nhà sau vụ “giao nộp thẻ lương” vẫn đang ở thế giằng co chưa hồi kết.
Đúng lúc ấy, một quả bom tấn bất ngờ phát nổ.
Em chồng tôi — Trương Lệ — gây họa bên ngoài.
Cô ta vay tín dụng đen trong trường học để mua đồ hiệu, ăn chơi phung phí, lãi mẹ đẻ lãi con, cuối cùng số nợ đã đội lên đến 50.000 tệ.
Bọn đòi nợ kéo thẳng đến tận nhà, dọa nếu không trả sẽ dán ảnh cô ta khắp trường.
Lúc này, cả nhà mới thật sự rối loạn.
Bố chồng — Trương Quốc Đống — tức đến suýt phát bệnh tim.
Mẹ chồng — Lý Thúy Hoa — thì chỉ biết ngồi ôm ghế khóc ròng.
Cả nhà lục tung mọi ngóc ngách, xoay xở tứ phía, cuối cùng cũng chỉ gom góp được chưa tới 20.000 tệ.
Và rồi, ánh mắt của tất cả mọi người đồng loạt đổ dồn về phía tôi.
Tôi biết… họ đang nhắm vào 20 vạn tệ tiền tiết kiệm hồi môn mà tôi chưa hề động tới.
Sau bữa cơm tối, màn kịch ép tiền được dàn dựng kỹ lưỡng bắt đầu.
Mẹ chồng là người mở màn, vừa khóc vừa kể khổ, nói nuôi con gái vất vả ra sao, Trương Lệ đáng thương thế nào.
Bố chồng đóng vai ác, đem danh dự cả gia đình ra uy hiếp tôi:
“Nếu Tiểu Lệ mà bị bêu riếu, cả nhà họ Trương này coi như mất mặt!”
Tôi vẫn im lặng, chỉ ngồi yên lặng nhìn họ diễn trò.
Và rồi — nhân vật chính bước ra sân khấu.
Trương Vĩ.
Anh ta bước tới trước mặt tôi, “phịch” một tiếng, quỳ sụp xuống.
Một người đàn ông gần 1m8, lại thẳng thừng quỳ gối trước tôi, vành mắt đỏ hoe.
“Vợ ơi… anh xin em đấy, giúp Tiểu Lệ lần này đi…”
Anh ta nắm lấy tay tôi, giọng nghẹn ngào, “Nó là em gái ruột của anh, anh không thể nhìn nó bị hủy hoại thế này… Nếu em không giúp, cái nhà này thật sự sụp đổ mất rồi…”
Tình thân — bị họ biến thành vũ khí rẻ tiền nhất.
Còn quỳ gối — trở thành đỉnh cao của sự uy hiếp đạo đức.
Họ tưởng rằng làm thế sẽ khiến tôi mềm lòng, chấp nhận thỏa hiệp.
Tôi từ từ gỡ từng ngón tay Trương Vĩ đang siết lấy mình.
Động tác của tôi rất chậm rãi, bình tĩnh, đến mức có phần lạnh lùng.
Tôi không nhìn anh ta, chỉ cúi người lấy ra từ trong túi một xấp giấy A4 đã được in sẵn, đặt nhẹ lên bàn trà.
Đó là bản báo cáo phân tích tài chính gia đình mà tôi đã thức trắng đêm để làm.
“Trước khi bàn chuyện mượn tiền, mọi người nên xem cái này trước đã.”
Tuy giọng tôi không lớn, nhưng lập tức dập tắt hết mọi tiếng khóc và gào thét trong phòng khách.
Tôi cầm trang đầu tiên, đọc rõ ràng từng dòng:
“Từ tháng 1 năm ngoái đến tháng 10 năm nay, khoản chi cho ‘thực phẩm chức năng’ trong nhà tổng cộng là 66.000 tệ. Không có hóa đơn, không có hàng thực tế, không rõ ràng nguồn đi đâu.”
Tôi nhìn về phía bố chồng, mặt ông ta bắt đầu tái đi.
Tôi lật sang trang hai.
“Trương Lệ được chu cấp cố định mỗi tháng 5.000 tệ, cộng thêm chi tiêu ngoài trung bình 3.000 tệ/tháng. Một năm tổng cộng 96.000 tệ, chưa tính học phí. Em chồng là sinh viên bình thường, cần mức sinh hoạt như thế thật sao?”
Tôi nhìn sang Trương Lệ, cô ta lập tức cúi đầu, không dám nhìn tôi.
Cuối cùng, tôi lấy riêng bản sao giao dịch chuyển khoản 50.000 tệ, giơ lên.
“Còn khoản này, chuyển đi một tháng trước đám cưới. Bố, mẹ, có thể giải thích giúp con — tiền này cho ai vay? Giờ nhà đang thiếu nợ, sao không thu hồi lại trước?”
Từng câu tôi nói — như dao mổ chính xác lột trần toàn bộ lớp vỏ bọc hào nhoáng của cái nhà này.
Phòng khách lập tức chìm vào im lặng.
Mặt Trương Quốc Đống từ trắng bệch chuyển sang tím tái, đập mạnh bàn quát to:
“Đây là chuyện trong nhà! Không tới lượt người ngoài như cô nhúng mũi vào!”
Tôi nheo mắt, cười lạnh:
“Ồ? Giờ muốn đụng vào tiền hồi môn của tôi thì tôi là người trong nhà, còn hỏi tiền đi đâu thì lại biến thành người ngoài à?
Tiền của tôi không phải gió thổi mà có. Là từng giờ làm thêm, từng đêm tăng ca mà ra.
Muốn tôi bỏ tiền bịt lỗ cho cái hố này? Được. Trả lời cho rõ mấy câu hỏi này trước đã.”
“Bố à, khoản 3.000 tệ/tháng mua thực phẩm chức năng kia — rốt cuộc là ai uống?
Nhà có tiền cho Tiểu Lệ mua đồ hiệu, sao lại không có tiền trả nợ?”
Tôi truy ép từng bước, không cho họ bất kỳ khe hở nào để thoát.
Trương Quốc Đống bị hỏi đến cứng họng.
Trương Lệ thì co rúm lại ở một góc, im như thóc.
Còn Trương Vĩ, vẫn quỳ đó, nhìn tôi sững sờ như thể anh ta chưa từng quen tôi.
Cuối cùng, tôi đưa ra “giải pháp” của mình:
“Thế này đi. Nhà mình tài chính rối như mớ bòng bong, tự giải quyết cũng không xong.
Tôi quen một chuyên gia tư vấn tài chính, hay là cả nhà cùng đi gặp họ.
Mọi khoản thu — chi — tài sản — nợ nần của nhà mình, đem ra hết.
Để người chuyên nghiệp giúp chúng ta phân tích xem — ai nên trả nợ này.”
Đòn này, chính là nhổ củi dưới đáy nồi.
Tôi biết — một người sĩ diện đến chết như Trương Quốc Đống — không đời nào chấp nhận vạch áo cho người xem lưng.
Quả nhiên, ông ta đứng phắt dậy, giơ tay chỉ tôi, run rẩy mấy lần nói “cô… cô…”, rồi bỏ về phòng, sập cửa cái rầm.
Cơn sóng “vay tiền” tạm thời bị dập tắt.
Nhưng tôi hiểu rõ — từ hôm nay trở đi, mối thâm thù giữa tôi và cái nhà này, đã cứng như sắt thép rồi.
07
Sau lần phản kháng cứng rắn đó, không khí trong nhà cứ như đóng băng.
Mỗi người đều dè dặt, đến thở cũng mang theo sự thăm dò.
Mẹ chồng — Lý Thúy Hoa — vì tôi không chịu đưa tiền, càng tỏ thái độ khó chịu rõ rệt.
Nhìn đâu cũng thấy tôi không vừa mắt.
Bà ta cho rằng, chính cái sự "lạnh lùng" của tôi — một người ngoài — mới khiến con gái cưng của bà rơi vào cảnh khốn đốn như vậy.
Tôi chẳng buồn quan tâm đến sự oán hận đó.
Ngược lại, tôi bắt đầu “chủ động quan tâm” bà ta hơn.
Buổi sáng đi chợ cùng bà, tôi sẽ chỉ vào sườn non và nhắc:
“Mẹ ơi, cái này đắt lắm đấy, nhà mình giờ tài chính eo hẹp, mua ít thịt ba chỉ rẻ rẻ nấu cũng ngon mà.”
Thấy bà muốn mua hoa quả nhập khẩu, tôi sẽ nhẹ nhàng kéo lại:
“Mẹ à, mình nên tiết kiệm một chút. Nợ của Tiểu Lệ còn chưa biết bao giờ mới trả hết mà.”
Vài ngày sau, tôi chính thức tuyên bố… nghỉ bếp.
Tôi đưa lại cho mẹ chồng cái xẻng đảo thức ăn, nói giọng đầy hợp lý:
“Mẹ ơi, con nghĩ kỹ rồi, con nấu ăn kiểu gì cũng thấy lãng phí. Nào là nước, nào là điện, nào là gas… tốn quá. Mẹ có kinh nghiệm, mẹ nấu chắc chắn tiết kiệm hơn.”
Thế là bà ta bị buộc phải quay lại làm bếp trưởng.
Nhưng vấn đề mới lại phát sinh.
Quyền kiểm soát tài chính trong nhà vẫn nằm trọn trong tay bố chồng — Trương Quốc Đống.
Mỗi tuần, ông ta chỉ đưa cho mẹ chồng 100 tệ để đi chợ, nấu cơm cho cả nhà bốn người — không đủ để xoay xở.
Mẹ chồng muốn xin thêm tiền để cải thiện bữa ăn, lập tức bị chửi te tát:
“Ném tiền qua cửa sổ! Không biết nhà mình đang khó khăn sao?”
Sau một tuần ăn toàn rau xanh đậu phụ, mẹ chồng cuối cùng cũng nếm được vị khốn khó và bất lực của việc không có tiền.
Bà ta bắt đầu than vãn với tôi, ca cẩm chuyện ông chồng quá keo kiệt.
Tôi biết — thời cơ chia rẽ nội bộ đã đến.
Tối đi làm về, tôi “tiện tay” mua tặng bà một tuýp kem dưỡng tay, hoặc một chiếc khăn lụa.
“Mẹ à, đây là phúc lợi công ty con phát, không tốn xu nào đâu, mẹ cầm lấy nhé.”
Tôi cố tình nhấn mạnh “không tốn tiền”, để bà nhận món quà mà không áy náy, đồng thời cũng ngầm nhắc:
Tôi không lấy một xu nào từ quỹ chung của gia đình.
Lòng người vốn làm bằng thịt.
Người đưa tay ra cho quà, sẽ không đánh người đang cười với mình.
Những món quà nhỏ của tôi dần dần làm mềm lại sự oán hận trong lòng mẹ chồng.
Một đêm nọ, bà lại ngồi kể khổ với tôi, nói ông Trương không đưa đủ tiền chợ.
Tôi rót cho bà ly nước, rồi thở dài, giả vờ như vô tình buông một câu:
“Mẹ à, nói cho cùng, phụ nữ vẫn nên có chút tiền trong tay thì mới sống thoải mái được.
Cứ phải chìa tay xin tiền suốt ngày… thật sự rất khó sống.”
Câu nói ấy — như một hạt giống — lặng lẽ gieo vào lòng bà ta.
Bà sững lại, trong mắt thoáng qua một tia bối rối như bị chạm trúng đáy lòng.
Đúng vậy.
Cả đời bà, từ trẻ đến già, chưa từng có quyền chủ động với tiền bạc.
Lúc trẻ thì ngửa tay xin chồng, về già lại phụ thuộc vào con trai.
Bà chưa từng có một khoản tiền riêng, đủ để bà thoải mái chi tiêu theo ý mình.
Tôi nhìn thấy ánh nhìn dao động trong mắt bà, biết rằng — một liên minh ngầm, mong manh nhưng có thật, giữa tôi và bà — đang bắt đầu hình thành.
Tôi không cần bà hoàn toàn đứng về phía mình.
Tôi chỉ cần, khi chồng và bố chồng chĩa mũi dùi vào tôi, bà ta… chọn im lặng.
Không hùa theo, không trở thành kẻ tiếp tay.
Thế là đủ.