Giọng tôi lạnh lẽo như băng, không mang chút hơi ấm nào.
“18.800 tệ tiền sinh hoạt phí tôi chi trong hôn nhân, cộng với 50.000 tệ bồi thường tổn thất tinh thần—một đồng cũng không được thiếu.”
“Nếu không, gặp nhau ở tòa.”
Đúng lúc đó, chú Vương bước lên, bổ sung một câu, trở thành cọng rơm cuối cùng đè gãy lưng con lạc đà.
“Còn nữa,” chú liếc nhìn mẹ Trần Dương, người vừa được Trần Bân đỡ dậy, mặt mày trắng
bệch như tờ giấy, “về hành vi của mẹ anh Trần—nhiều lần lăng mạ thân chủ tôi bằng lời nói,
đồng thời tung tin bịa đặt, bôi nhọ danh dự cô ấy trong khu dân cư—chúng tôi có đầy đủ
bằng chứng, và sẽ xem xét khởi kiện tội phỉ báng.”
“Theo quy định của Luật hình sự, nếu tình tiết nghiêm trọng, mức phạt tối đa có thể lên đến ba năm tù giam.”
“Ba… ba năm tù…”
Mẹ chồng vừa nghe thấy mấy chữ đó, chân tay mềm nhũn, suýt nữa ngã nhào xuống đất lần nữa.
Khoảnh khắc đó, cả nhà Trần Dương cuối cùng cũng hiểu rõ—
Người mà họ “tưởng” là con dâu nghèo kiết xác để dễ bề bóc lột—thật ra là một người mà họ dốc cạn toàn lực cũng không thể đụng tới.
Họ cứ ngỡ mình câu được một con cá nhỏ.
Nào ngờ… đó là một con cá voi khổng lồ—mà giờ đây, cá voi đang lật sóng.
10
Dưới sự “giám sát” hợp pháp của chú Vương—luật sư hàng đầu—Trần Dương cuối cùng cũng run rẩy ký tên vào đơn ly hôn.
Khi viết xong nét cuối cùng, anh ta như thể linh hồn bị rút cạn, ngã vật xuống ghế.
Thỏa thuận quy định: Trong vòng hai tuần, anh ta phải chuyển khoản 68.800 tệ còn nợ vào tài khoản của tôi.
Nếu không, chú Vương sẽ ngay lập tức nộp đơn lên tòa án để yêu cầu cưỡng chế thi hành.
Tài sản bị kê biên? Tất nhiên là căn hộ đứng tên một nửa của Trần Dương.
Thủ tục ly hôn hoàn tất rất nhanh.
Khi tôi cầm cuốn sổ màu xanh rêu nhỏ trên tay, lòng tôi chưa bao giờ nhẹ nhõm đến thế.
Nỗi uất ức, đau đớn, tủi nhục suốt nửa năm qua—trong khoảnh khắc ấy, tan biến sạch sẽ.
Tất nhiên, Trần Dương không cam tâm.
Anh ta cố gắng níu kéo.
Gửi cho tôi hàng trăm tin nhắn “chân thành” hối hận, van xin tha thứ.
Gọi điện liên tục—từ năn nỉ, chuyển sang đe dọa, rồi lại khóc lóc thảm thương.
Tôi không trả lời.
Cũng không bắt máy.
Chỉ lặng lẽ… chặn hết số điện thoại của anh ta và cả gia đình anh ta.
Từ nay về sau, chúng tôi—không còn bất kỳ quan hệ gì.
Rất nhanh sau đó, tôi nghe được tin “hậu sự” của anh ta.
Công ty Trần Dương làm việc—một doanh nghiệp công nghệ tầm trung—không rõ từ đâu biết được chuyện anh ta đắc tội với con gái Chủ tịch Tập đoàn Quân Thành.
Dù chúng tôi không hề ra tay, nhưng giới tài chính—luôn thực tế tàn nhẫn như thế.
Chưa đầy vài ngày sau, anh ta bị đuổi việc với lý do “hành vi không phù hợp, gây ảnh hưởng nghiêm trọng đến hình ảnh công ty”.
Mất đi mức lương 15.000 tệ/tháng mà anh ta từng khoe khoang, lại gánh thêm khoản nợ gần 70.000 tệ, cuộc sống của anh ta—rơi thẳng từ mây xanh xuống đáy vực.
Còn đám cưới của Trần Bân?
Tất nhiên cũng tan thành mây khói.
Cô gái tên Tiểu Lệ kia, vừa nghe tin không những không vay được 200.000 tệ, mà còn có
nguy cơ phải bán nhà trả nợ—đã lập tức chia tay anh ta trong đêm, không một lời lưu luyến.
Còn mẹ chồng?
Vì quá sốc, cộng thêm bị mấy chữ “ba năm tù” dọa sợ tái mặt—bà ta thật sự… đổ bệnh, phải nhập viện.
Gia đình ấy—vốn dốc toàn lực mưu tính một cuộc “kết hôn kiểu xóa đói giảm nghèo” để đổi
đời—cuối cùng không những tay trắng, mà còn mang trên mình một khoản nợ lớn, lún sâu
vào vòng xoáy hỗn loạn và trách móc lẫn nhau.
Trần Dương không còn mặt mũi ở lại thành phố, đành cúi đầu lặng lẽ quay về quê.
Sau này tôi nghe một người bạn kể lại, sau khi về quê, gia đình anh ta còn định nhờ mối mai tìm vợ mới cho anh ta.
Anh ta vẫn chưa hết vọng tưởng, đi khắp nơi khoe khoang rằng mình từng cưới được một
“cô vợ thành phố xinh đẹp”, mong dùng “thành tích” đó để tìm được một cô gái có điều kiện tốt hơn ở vùng quê.
Nghe xong, tôi chỉ thấy buồn cười.
Tôi chẳng cần làm gì cả, chỉ nhờ trợ lý của chú Vương gọi một cuộc điện thoại cho ủy ban thôn nơi họ sống.
Trong cuộc gọi, không cần thêm mắm dặm muối, chỉ “khách quan” trình bày một số “thành
tích xuất sắc” của anh Trần Dương trong cuộc hôn nhân trước, bao gồm nhưng không giới
hạn ở: nhòm ngó tiền hồi môn, cùng gia đình ép vợ, bạo hành trong hôn nhân, và suýt ngoại
tình (sau này tôi tra ra anh ta có những đoạn chat mập mờ với một đồng nghiệp nữ, tuy
chưa đủ bằng chứng thật sự, nhưng cũng đủ để khiến anh ta nhột mặt).
Hiệu quả của cuộc gọi đó? Rất rõ ràng.
Chỉ sau một đêm, danh tiếng “gã chồng vũ phu, phượng hoàng nam giả tạo” của Trần Dương đã lan khắp mười dặm tám làng.
Ở nơi mà anh ta coi sĩ diện và danh tiếng là tất cả, Trần Dương đã hoàn toàn “chết xã hội”.
11
Sau ly hôn, tôi dọn khỏi căn phòng thuê chật hẹp từng khiến tôi nghẹt thở.
Tôi không trở về nhà cha mẹ, mà mua luôn một căn hộ cao cấp rộng hơn 300 mét vuông ở khu chung cư đắt đỏ nhất trung tâm thành phố.
Từ ô cửa kính sát đất trong phòng khách, tôi có thể nhìn toàn cảnh thành phố rực rỡ về đêm.
Tôi mặc lại những bộ đồ mình yêu thích, lái chiếc Porsche 911 mà vì phải “ngụy trang” tôi từng để bố khoá trong gara suốt nửa năm trời.
Tôi trở lại là chính mình—một Lâm Vãn tự tin, độc lập, và toả sáng rực rỡ trong chính lĩnh vực của mình.
Cuộc sống, cuối cùng cũng quay về đúng quỹ đạo mà nó nên có.
Tôi và Trần Dương, vốn dĩ là người của hai thế giới.
Cuộc hôn nhân ngắn ngủi ấy, chẳng qua chỉ là một cơn ác mộng đầy trào phúng.
Tôi cứ ngỡ, cả đời này chúng tôi sẽ không bao giờ còn liên quan gì đến nhau.
Cho đến ba tháng sau, trong một buổi tiệc rượu thương mại.
Đó là sự kiện kết nối kinh doanh cao cấp do chính quyền thành phố tổ chức, quy tụ toàn bộ giới doanh nhân và nhà đầu tư hàng đầu của thành phố.
Tôi, với tư cách là người phụ trách mảng đầu tư thế hệ mới của “Tập đoàn Quân Thành”, đại diện công ty lên sân khấu, chia sẻ một chủ đề về xu hướng công nghệ tương lai.
Tôi mặc một bộ vest trắng được cắt may tinh tế, đứng dưới ánh đèn spotlight, bình tĩnh và đĩnh đạc.
Dưới sân khấu, là vô số ánh mắt chăm chú và đầy ngưỡng mộ.
Khi bài chia sẻ kết thúc, tôi bước xuống sân khấu, cầm ly champagne, định trò chuyện cùng vài vị tiền bối.
Bỗng ánh mắt tôi bị hút về phía một góc của hội trường.
Là anh ta.
Trần Dương.
Anh ta mặc bộ đồng phục phục vụ bàn không vừa người, trên ngực còn đeo bảng tên “nhân viên thời vụ”.
Anh ta đang bê một khay rượu nặng trĩu, cúi đầu len lỏi giữa đám đông lộng lẫy.
Ánh mắt chúng tôi giao nhau trong khoảnh khắc.
Anh ta nhìn thấy tôi.
Thấy tôi—người phụ nữ rực rỡ, toả sáng, được bao quanh bởi ánh hào quang và sự ngưỡng mộ.
Cả người anh ta như bị đóng băng.
Biểu cảm trên khuôn mặt anh ta: sốc, bàng hoàng, rồi đến nhục nhã và hối hận không cùng.
Cái khay trên tay anh ta run lên dữ dội.
“Choang ——”
Tiếng ly thuỷ tinh rơi vỡ, trong một không gian sang trọng đầy rượu và tiếng cười, nghe chói tai đến kỳ lạ.
Tiệc rượu kết thúc, tôi xuống tầng hầm chờ tài xế lái xe tới.
Một bóng người từ trong bóng tối bất ngờ lao ra, chắn trước mặt tôi.
Là Trần Dương.
Anh ta đã thay bộ đồng phục phục vụ, mặc một chiếc áo thun cũ mèm bạc màu và quần jeans, trông tiều tụy, thảm hại.
Mắt anh ta đỏ ngầu, dán chặt lấy tôi, giọng khàn như giấy nhám cọ qua cổ họng.
“Vãn Vãn…”
“Thì ra… đây mới là con người thật của em…”
Anh ta nhìn tôi, lại quay đầu nhìn chiếc Porsche đang tiến đến phía sau, trên mặt là nụ cười méo mó còn khó coi hơn cả khóc.
“Nếu như… nếu như lúc trước anh biết em là ai…”
“Nếu như lúc đó anh đối xử tốt với em hơn một chút…”
“Nếu như…”
Tôi cắt ngang lời anh ta.
“Trần Dương, trên đời này, không có nếu như.”
Tôi bình tĩnh nhìn anh ta—người đàn ông mà tôi từng trao cả tấm chân tình—trong lòng không còn oán hận, chỉ còn một nỗi bi thương khi đã nhìn thấu tất cả.
“Anh không phải yêu em. Anh chỉ yêu cái ảo tưởng về một cuộc sống giàu sang mà thôi.”
“Tình yêu mà anh tự xưng, chỉ là tấm màn che đậy cho sự tham lam và dã tâm của chính anh.”
“Đáng tiếc là,” tôi dừng lại, từng chữ, từng chữ rõ ràng như lưỡi dao, nói cho anh ta biết một sự thật tàn nhẫn, “nhân cách của anh không xứng với tham vọng của chính mình.”
Tôi đeo kính râm, che đi toàn bộ cảm xúc trong đôi mắt.
Tài xế đã dừng xe, cung kính mở cửa cho tôi.
Tôi không thèm liếc nhìn anh ta thêm lần nào nữa, bước vào xe thể thao.
Trong tiếng động cơ gầm rú, tôi rời đi không một chút do dự.
Qua gương chiếu hậu, bóng dáng anh ta càng lúc càng nhỏ, càng lúc càng mờ, cho đến khi hoàn toàn biến mất trong bóng tối của bãi đỗ xe.
Cũng giống như cách anh ta, cuối cùng sẽ biến mất khỏi cuộc đời tôi.
12
Hôm tôi cầm tờ giấy ly hôn trở về nhà, bố mẹ không hỏi tôi bất kỳ điều gì.
Mẹ chỉ ôm tôi thật lâu, thật chặt, siết tôi trong vòng tay ấm áp của bà.
Bố đứng bên cạnh, nhìn tôi, trong mắt vừa là niềm an ủi, vừa là nỗi xót xa.
Lúc ăn tối, bố rót cho tôi một ly rượu vang đỏ.
Ông nâng ly, nói với tôi: “Chúc mừng con, Vãn Vãn.”
Tôi hơi ngơ ngác.
Bố mỉm cười, tiếp lời: “Con đã độc lập, xuất sắc vượt qua một kỳ thi quan trọng trong cuộc đời. Và con đã đạt điểm tuyệt đối.”
Mẹ đưa tay vuốt ve gương mặt tôi, ánh mắt đỏ hoe vì xót xa.
“Con yêu, bố mẹ làm vậy không phải vì không tin con, cũng không phải để thử lòng ai.”
“Chúng ta chỉ muốn con, bằng cách trực tiếp nhất, cũng tàn nhẫn nhất, hiểu được rằng: người thực sự yêu con, sẽ không rời bỏ con vì nghèo khó, và càng không tiếp cận con vì giàu có.”
“Điều mà chúng ta mong con có được, là một tình yêu thuần khiết, không vướng bận lợi ích.”
Tôi nhìn bố mẹ, nước mắt cuối cùng cũng không kìm được mà tuôn rơi.
Những uất ức suốt nửa năm qua, trong khoảnh khắc này, tan thành sự thấu hiểu và biết ơn.
Chính họ, bằng trí tuệ và tình yêu của mình, đã dạy cho tôi một bài học đắt giá nhất, nhưng cũng xứng đáng nhất trong cuộc đời.
Số tiền hồi môn 660 nghìn tệ, tôi không lấy lại.
Cộng với 50 nghìn tệ bồi thường tổn thương tinh thần mà Trần Dương phải trả cho tôi, tôi dùng tất cả để thành lập một quỹ tư nhân nho nhỏ.
Quỹ này chuyên hỗ trợ pháp lý miễn phí cho những người phụ nữ bị đối xử bất công trong hôn nhân nhưng không đủ khả năng tự bảo vệ quyền lợi của mình.
Tôi vẫn là Lâm Vãn—người phụ nữ có thu nhập 4,6 triệu mỗi năm.
Tôi vẫn đang phấn đấu, tiếp tục toả sáng trong lĩnh vực của mình.
Tôi vẫn tin vào tình yêu.
Nhưng tôi hiểu, tình yêu của tôi chỉ dành cho người có thể xuyên qua mọi lớp vỏ bọc về tiền tài, địa vị và xuất thân, nhìn thấy trái tim tôi, trân trọng linh hồn tôi, và sẵn sàng cùng tôi sánh vai bước tiếp.
Còn Trần Dương và gia đình anh ta, họ chỉ là một câu hỏi sai trong bài thi cuộc đời của tôi—một câu đã bị tôi khoanh tròn và gạch chéo bằng bút đỏ.
Chỉ vậy thôi.
Gấp lại trang giấy này, phía trước, là bầu trời rộng lớn hơn.
-Hết-