1.
Dưới ánh đèn đỏ lập lòe của phòng ICU, tôi như bị một thanh sắt nung đỏ cắm thẳng vào mắt, bỏng rát, nhức nhối.
Cửa phòng bác sĩ bật mở, y tá trưởng bước ra, ánh mắt quét một vòng liền dừng lại chính xác trên người tôi.
“Thẩm Vị, viện phí vẫn chưa chuyển tới. Nếu còn chậm trễ, lịch mổ sẽ bị bỏ lỡ.”
Giọng cô ấy không lớn, nhưng lại cứa vào dây thần kinh tôi như một lưỡi dao cùn, chậm rãi mà tàn nhẫn.
Tôi siết chặt điện thoại, ngón tay trắng bệch.
Trên màn hình là một thông báo chuyển khoản — 9 tệ 9, chói mắt đến mức nực cười.
Tôi đã ở bên Lương Tấn suốt năm năm.
Từ khi anh ấy tay trắng lập nghiệp, đến khi công ty niêm yết thành công, giá trị tài sản vượt trăm triệu.
Anh từng đứng trên sân thượng, chỉ vào ánh đèn vạn nhà rực rỡ giữa lòng thành phố, nói với tôi:
“Vị Vị, sau này những ánh sáng này, anh sẽ chia một nửa cho em.”
Vậy mà giờ đây, khi mẹ tôi đang giành giật sự sống, thứ anh chia cho tôi lại là… 9 tệ 9.
Tôi gọi cho anh ta.
Nhạc chờ vang lên là bản ballad tiếng Anh anh yêu thích – sôi động, lạc quan, hoàn toàn lạc điệu với không khí đang đè nặng lên tim tôi lúc này.
“Alo, bảo bối~”
Giọng anh ta lười biếng, mang theo chút mũi nghẹt vì mới ngủ dậy, phía sau còn có tiếng cười khe khẽ của một người phụ nữ khác.
Từng tiếng đập mạnh vào tim tôi.
“Nhận được tiền rồi chứ?” Anh hỏi, thờ ơ như đang nói chuyện phiếm.
“Ừ, nhận rồi.”
“Thế thì tốt. Anh còn chút việc, cúp máy trước nhé.”
“Lương Tấn.”
Tôi gọi anh lại, giọng khản đặc.
“Hai trăm ngàn, anh thực sự không lấy ra nổi sao?”
Điện thoại vang lên tiếng sột soạt của quần áo, sau đó là một tiếng cười nhạt, đầy mỉa mai:
“Thẩm Vị, em cũng nên biết điều một chút đi chứ.”
“Ca phẫu thuật của dì, bác sĩ nói thế nào? Tỷ lệ thành công chưa tới ba mươi phần trăm đúng không?”
“Cho dù làm xong, sau đó còn phải phục hồi, trị liệu… giống như đổ tiền vào cái hố không đáy.”
“Em đang ném tiền xuống nước để nghe tiếng ‘bõm’ thôi.”
Tôi cắn răng: “Đó là mẹ tôi.”
Giọng tôi run lên, không kìm được.
“Biết chứ, nên chẳng phải tôi đã chuyển tiền cho em rồi sao?”
“Bảo em mua ít trái cây, mua chút thực phẩm bổ, gọi là tấm lòng.”
“Người già rồi, sinh – lão – bệnh – tử là chuyện thường tình, em phải học cách chấp nhận.”
Từng lời từng chữ của anh ta như những mũi kim tẩm độc bọc đường, đâm sâu vào máu thịt tôi.
Tôi nghẹn giọng: “Tấm lòng đó, nhẹ quá.”
“Thẩm Vị, em đừng được voi đòi tiên.”
“Dạo này công ty tôi cũng đang kẹt vốn.”
Ngay lúc đó, giọng một người phụ nữ nhẹ nhàng chen vào từ đầu dây bên kia:
“Anh Tấn à, em còn muốn mua cái túi Birkin kia nữa mà ~”
“Được, anh mua cho em.”
Lương Tấn lập tức đổi giọng, dịu dàng đến mức như có thể tan chảy trong tay người ta.
Tôi cúp máy.
Không khóc.
Không hét.
Chỉ im lặng cúi đầu, nhìn chằm chằm chiếc nhẫn kim cương ba carat trên ngón áp út tay trái.
“Trái tim bốc cháy” – món quà kỷ niệm một năm anh tặng tôi, giá ba mươi vạn.
Anh từng nói:
“Đây là tình yêu duy nhất anh dành cho em.”
Tôi mở ứng dụng giao dịch đồ cũ trong điện thoại.
Chụp hình. Tải lên.
Tiêu đề:
“Tấm lòng của bạn trai cũ – 9 tệ 9, bao ship.”
Khi ngón tay lướt qua mặt trong của nhẫn, chạm vào một đường vân khắc mờ quen thuộc.
Giọng ông nội tôi như vọng lại bên tai:
“Vị Vị, đây là dấu hiệu của ‘Thanh Hòa’, là tâm huyết của mấy đời nhà họ Thẩm. Cũng là tín hiệu cầu cứu cuối cùng. Nếu đến đường cùng, hãy để người hiểu nó nhìn thấy.”
Tôi đánh cược – trên đời này, vẫn còn người nhớ được dấu hiệu đó.
Chi tiết sản phẩm:
Đã đeo một năm, giữ gìn 99%, mới như tình yêu của anh ấy.
2.
Món hàng vừa được đăng chưa tới một phút đã bị “quét” sạch.
Ngay sau đó, điện thoại của Lương Tấn gọi tới, tiếng gào thét gần như muốn xé rách màng nhĩ tôi.
“Thẩm Vị, em điên rồi à? Em có biết cái nhẫn đó bao nhiêu tiền không? Em đem bán với giá 9 tệ 9?”
“Chẳng phải đó là giá trị tấm lòng của anh sao?”
“Cô–!”
Anh ta nghẹn lời vì tức, tiếng thở phì phò như một chiếc ống bễ rách sắp nổ tung.
“Em làm ầm ĩ lên thế này, chẳng phải cũng chỉ vì tiền à? Được, chỉ cần gỡ bài đăng xuống, anh chuyển cho em 200.000 tệ!”
Tôi nhìn cánh cửa phòng ICU đang đóng chặt, giọng bình tĩnh đến lạ lùng:
“Không cần. Tiền của anh, tôi thấy bẩn.”
“Thẩm Vị, em đừng có mà hối hận!”
Tôi cúp máy. Không chút do dự.
Chưa đầy một phút sau, một tài khoản lạ kết bạn với tôi, ghi chú là:
“Người mua nhẫn.”
Sau khi tôi đồng ý, đối phương gửi ngay một ảnh chụp màn hình – chính là trang rao bán nhẫn của tôi.
“Xin chào, tôi đã mua chiếc nhẫn. Giao dịch thế nào?”
Tôi gửi địa chỉ bệnh viện:
“Bệnh viện Nhân dân số 1, khu điều trị nội trú A, trước cửa ICU. Anh đến tìm tôi.”
Đối phương chỉ nhắn đúng một chữ:
“Được.”
Mỗi một giây chờ đợi, như bị đè lên chảo dầu sôi mà trở mình.
Tôi không biết người đó là ai.
Nhưng tôi biết rõ:
Đây là hi vọng cuối cùng của tôi.
Khoảnh khắc tôi treo chiếc nhẫn lên chợ đồ cũ, không đơn thuần là rao bán một món trang sức.
Mà là đang phát đi tín hiệu cầu cứu cuối cùng, gửi đến một thế giới mà tôi từng cố quên.
Một thế giới mà ông nội tôi đã dùng cả đời để bảo vệ.
“Đây là quân cờ cuối cùng,” ông từng nói,
“khi cháu bị đẩy vào bước đường cùng, nếu còn một người trên đời này nhớ được ‘Thanh Hòa’, thì người đó sẽ kéo cháu ra khỏi vực thẳm.”
Tôi không còn gì để mất.
Tôi cược.
Nửa tiếng sau, một người đàn ông mặc vest chỉnh tề, đeo kính gọng vàng xuất hiện trước mặt tôi.
Anh ta trông khoảng hơn ba mươi tuổi, dáng vẻ nho nhã, lịch thiệp, nhưng ánh mắt sắc lạnh đến mức khiến người ta không dám xem nhẹ.
Phía sau là hai người vệ sĩ đứng thẳng lưng, khí thế nghiêm nghị, rõ ràng đã được huấn luyện chuyên nghiệp.
“Cô Thẩm?” Anh ta xác nhận.
Tôi gật đầu, tháo chiếc nhẫn khỏi tay, đặt vào chiếc hộp nhung mà anh ta đưa tới.
Anh nhận lấy, không hề liếc nhìn viên kim cương, mà lập tức lật phần trong của nhẫn ra, ánh mắt quét qua vòng vân khắc bên trong.
Khi thấy được ký hiệu ấy, ánh mắt anh lóe lên vẻ hiểu rõ điều gì đó.
Sau khi xác nhận, anh quay đầu nói với một vệ sĩ phía sau:
“Đưa cho cô ấy.”
Người vệ sĩ lập tức trao cho tôi một chiếc vali màu đen, chắc nặng tới hơn chục ký.
“Đây là gì?” Tôi kinh ngạc hỏi.
“Hai trăm ngàn.”
Người đàn ông nhẹ đẩy gọng kính, giọng nói bình tĩnh mà trang trọng.
“Ông chủ chúng tôi là cố nhân của ông nội cô. Sau khi chú Lưu thấy chiếc nhẫn cô đăng lên, lập tức thông báo cho chúng tôi. Ông chủ nói rằng, chiếc nhẫn khắc dấu hiệu 'Thanh Hòa' là vật vô giá, không thể để người ngoài chạm tới.”
“Chi phí phẫu thuật lần này, ông ấy cũng đã thanh toán trước rồi.”
Tôi ngây người.
“Ông chủ của các anh là…?”
“Họ Tần.”
Anh ta trả lời ngắn gọn, sau đó xoay người rời đi, không nói thêm một lời dư thừa nào.
Tôi cầm chiếc vali nặng trĩu trong tay, chạy thẳng tới quầy thu viện phí, làm xong toàn bộ thủ tục.
Ánh mắt của y tá trưởng nhìn tôi, từ hối thúc lúc trước chuyển thành nhẹ nhõm và cảm thông.
“Tiền đã đủ, chúng tôi lập tức sắp xếp ca mổ.”
Tôi quay trở lại cửa phòng ICU.
Lúc đó, chân mềm nhũn, tôi dựa vào bức tường lạnh buốt, trượt dài xuống đất, lặng lẽ ngồi bệt, không nói nên lời.
Mãi đến lúc này, những dây thần kinh căng chặt suốt mấy tiếng đồng hồ mới đột ngột buông lỏng.
Cơn sợ hãi và tủi thân bị đè nén từ trước đó ập đến như sóng lớn, nhấn chìm tôi hoàn toàn.
Điện thoại sáng màn hình — là tin nhắn từ Lương Tấn.
“Thẩm Vị, tôi cho em cơ hội cuối cùng. Ngay lập tức xin lỗi tôi, tôi sẽ xem như chưa có gì xảy ra.”
“Nếu không, em và mẹ em cái người nửa sống nửa chết đó, cứ chờ bị đuổi khỏi nhà đi.”
Tôi nhìn hàng chữ ấy, bỗng bật cười.
Không phải cười vui.
Mà là nụ cười nhẹ như khói — lạnh, mỏng và tuyệt vọng đến độ… không còn gì để mất.
Tôi chụp lại ảnh màn hình chuyển khoản 200.000 tệ từ "Ngài Tần", gửi cho anh ta.
Kèm theo một câu:
“Cảm ơn 9 đồng 9 của anh. Tiền phẫu thuật, tôi đã lo đủ.”
“Chúng ta — kết thúc rồi.”
Sau đó, tôi kéo danh bạ.
Chặn. Xoá.
Không sót lại bất cứ gì.
Tất cả mọi liên hệ — xóa sạch, không để lại dấu vết.