Cả khát vọng ngây ngô vừa mới nhen nhóm về hai chữ “gia đình”, cũng bị chính tay anh ta bóp chết.
Nỗi sợ rút lui, chỉ còn lại sự tuyệt vọng lạnh lẽo cùng một cơn liều mạng kiểu vỡ thì vỡ cho xong.
Tôi dùng sức hất mạnh tay anh ta ra, dốc hết toàn bộ lực đẩy anh ta lùi lại một khoảng, ngẩng gương mặt đẫm nước mắt lên, kéo ra một nụ cười còn khó coi hơn cả khóc.
“Phó Tư Diễn, anh yên tâm.”
Tôi nghe thấy giọng mình vang lên, kỳ lạ thay lại bình tĩnh đến đáng sợ, lạnh đến không còn chút nhiệt độ nào.
“Tôi không có hứng thú với anh, càng không có hứng thú với nhà họ Phó. Lại càng không có ý định sinh ra người thừa kế gì cả.”
“Anh và mẹ anh… đã quá đề cao tôi rồi.”
Nói xong, tôi giật mạnh cánh cửa, lao ra ngoài không ngoảnh đầu lại, nhốt ánh nhìn băng giá phía sau cánh cửa kia.
Nước mắt cuối cùng cũng vỡ bờ.
Không phải vì tủi thân.
Mà là vì lòng đã chết hẳn.
Trở về căn nhà lạnh lẽo được thuê bằng cái gọi là “tiền chu cấp hàng tháng”, tôi như bị rút cạn sức lực, đổ sụp xuống sofa.
Ánh mắt Phó Tư Diễn nhìn tôi lúc cuối cứ khắc sâu trong đầu, không cách nào xua đi.
Nghi ngờ.
Soi xét.
Chán ghét.
Như thể tôi là thứ vi khuẩn bẩn thỉu, mang theo mục đích không thể nói ra, cố tình tiếp cận anh ta.
Bàn tay vô thức đặt lên bụng dưới.
Bé con, xin lỗi.
Con đến… không đúng lúc.
Ba con… không muốn con.
Càng không muốn một người phụ nữ “tính toán kỹ lưỡng” sinh ra đứa con của anh ta.
Nhận thức ấy như một cây kim tẩm độc, dày đặc châm thẳng vào tim tôi.
Chạy.
Phải chạy thật xa.
Càng nhanh càng tốt.
Tôi bật dậy như lên dây cót, lao vào phòng ngủ, lôi ra chiếc vali lớn nhất.
Quần áo? Không cần.
Mỹ phẩm? Vướng víu.
Đồ giá trị? Ngoài ba mươi vạn “tiền lương” Phó Tư Diễn chuyển cho tôi, tôi chẳng có gì cả.
Tôi cẩn thận nhét thẻ ngân hàng, chứng minh thư, cùng tờ siêu âm đã bị tôi vò nhàu rồi lại vuốt phẳng, vào chiếc túi nhỏ đeo sát người.
Điện thoại trong tay bỗng rung lên.
Màn hình hiện lên ba chữ: Phó Tư Diễn.
Nhịp tim tôi vọt lên một trăm tám.
Anh ta phát hiện rồi?
Anh ta đổi ý?
Anh ta muốn kéo tôi về xử lý cho gọn gàng sạch sẽ?
Tay tôi run lẩy bẩy, lơ lửng trên nút tắt máy.
Không được nghe.
Nếu nghe, tôi sợ bản thân sẽ sụp đổ, sẽ mềm lòng.
Tôi nghiến răng, dứt khoát tắt nguồn.
Thế giới bỗng chốc im lặng đến nghẹt thở.
Chỉ còn tiếng tim tôi đập thình thịch trong lồng ngực.
Tôi kéo vali ra cửa, ngoảnh lại nhìn căn phòng nơi tôi từng sống ba tháng – cái lồng son đẹp đẽ mà lạnh như băng.
Tạm biệt, Phó Tư Diễn.
Tạm biệt cuộc hôn nhân xốc nổi và nực cười này.
Tôi mở cửa, không quay đầu lại, bước vào màn đêm dày đặc.
Tựa như một giọt nước, âm thầm bốc hơi khỏi thế giới của anh ta.
Năm năm sau.
Nam Thành – một thị trấn ven biển nhịp sống chậm rãi đến lạ.
“Mẹ ơi! Mẹ ơi! Mẹ nhìn nè! Vỏ sò nè! To lắm luôn á!”
Tiếng gọi lanh lảnh non nớt vang lên bên tai, mang theo mùi mặn mòi của gió biển.
Tôi hoàn hồn, nhìn về phía bãi cát.
Một cục bông nhỏ mặc quần yếm xanh, chân trần, như viên đạn nhỏ phóng về phía tôi.
Bàn tay bé xíu cầm chặt một chiếc vỏ sò trắng to hơn cả bàn tay nó.
Gương mặt nhỏ đỏ bừng vì nắng, đôi mắt lấp lánh như chứa cả bầu trời sao.
“Chạy chậm thôi! Tiểu tổ tông!”
Tôi vội vàng ngồi xổm xuống, dang tay đón lấy.
Viên đạn nhỏ bay vào lòng tôi, thơm mùi nắng và cát biển, mềm mại đến tan chảy.
“Mẹ ơi! Tặng mẹ đó!”
Nó giơ cao chiếc vỏ sò, gương mặt tràn đầy tự hào như vừa đào được kho báu.
“Woa! Cảm ơn bảo bối!”
Tôi nhận lấy món quà, hôn “chụt” một cái lên trán đẫm mồ hôi của con,
“Nhiên Nhiên của mẹ giỏi quá!”
Lâm Niệm Nhiên, con trai tôi.
Tên ở nhà: Nhiên Nhiên.
Năm năm trước, tôi mang theo con, bỏ trốn khỏi Kinh thị như một kẻ chạy nạn.
Dừng chân tại thị trấn ven biển nhỏ bé này – nơi không ai biết tôi là ai.
Dùng số tiền ba mươi vạn Phó Tư Diễn từng chuyển, cộng với mồ hôi nước mắt của tôi sau nhiều năm bươn chải, tôi mở một tiệm bánh nho nhỏ – “Tiệm ngọt Vãn Chu”.
Cuộc sống nơi đây vất vả. Nhưng là lần đầu tiên trong đời, tôi cảm thấy lòng mình đủ đầy.
Vì con.
Vì chính mình.
“Mẹ ơi… con đói quá à.”
Cục bông nhỏ trong lòng tôi dụi dụi, tay xoa bụng.
“Được, về nhà ăn cơm thôi. Hôm nay mẹ làm món con thích nhất – trứng hấp tôm, chịu không?”
“Dạ chịu ạ!”
Thằng bé reo lên vui sướng, nhảy khỏi lòng tôi, tự tay kéo chiếc vali nhỏ — bên trong toàn là “kho báu” nó nhặt được trên bãi biển.
Tôi nắm lấy bàn tay mềm mại của con, bước đi trên con đường về nhà, bóng hai mẹ con được ánh hoàng hôn kéo dài thật dài dưới chân.
Đây chính là cả thế giới của tôi.
Bình yên, ấm áp.
Cho đến khi—
Điện thoại đổ chuông.
Một dãy số lạ đến từ Kinh thị.
Tôi khẽ nhíu mày, định tắt máy… nhưng chẳng hiểu vì sao lại ấn nghe.
“Alo?”
“Lâm Vãn Chu?”
Một giọng nữ xa lạ, nhưng lại mang cảm giác quen quen, vang lên với thái độ kiêu ngạo trịch thượng.
“Tôi là Tống Lan.”
Máu trong người tôi lập tức lạnh đi phân nửa.
Mẹ của Phó Tư Diễn?
Bà ta sao lại tìm được tôi?
Năm năm rồi đấy!
“Phu nhân Phó, có chuyện gì sao?”
Tôi cố gắng để giọng mình nghe bình tĩnh nhất có thể, nhưng tay vẫn siết chặt tay Nhiên Nhiên theo phản xạ.
Thằng bé ngẩng đầu nhìn tôi, đôi mắt đầy tò mò: “Mẹ ơi?”
Tôi đặt ngón trỏ lên môi, ra hiệu “suỵt”.
Đầu dây bên kia bật ra một tiếng cười khẩy.
“Năm năm rồi, cô trốn cũng giỏi đấy. Nghĩ mang con cháu nhà họ Phó trốn vào cái xó này sống đời an nhàn sung sướng là xong chuyện hả?”
Tim tôi như ngừng đập một nhịp.
Bọn họ biết rồi. Biết về Nhiên Nhiên rồi!
“Tôi không hiểu bà đang nói gì.”
Tôi cố gắng giữ bình tĩnh, dù ngón tay đã lạnh toát.
“Không hiểu?”
Giọng Tống Lan đột ngột cao vút lên, bén nhọn như kim đâm vào tai.
“Lâm Vãn Chu, đừng có giả ngu với tôi! Đứa nhóc tên là Lâm Niệm Nhiên kia, là con của cô và Tư Diễn đúng không?! Kết quả giám định ADN nằm ngay trong tay tôi đây – trắng đen rõ ràng!”
Giám định ADN?!
Bọn họ làm từ khi nào?
Tôi cảm thấy cả thế giới sụp đổ dưới chân.
“Bà muốn gì?”
Giọng tôi run rẩy, không kìm được.
“Muốn gì à?”
Giọng bà ta đầy đắc ý, như đang ban ân huệ:
“Tháng sau Tư Diễn sẽ chính thức tiếp quản tập đoàn.
Nó cần một người thừa kế.
Đứa bé đó mang dòng máu nhà họ Phó, nhất định phải nhận tổ quy tông!”
Nhận tổ quy tông?
Đầu óc tôi ầm một tiếng, trống rỗng.
“Còn cô thì sao?”
Sự khinh miệt trong giọng Tống Lan gần như tràn ra khỏi ống nghe.
“Năm năm trước cầm tiền rồi bỏ chạy, bây giờ lại dẫn theo con xuất hiện. Định giở trò gì, tưởng tôi không biết chắc?”
“Cho cô năm trăm vạn.”
Bà ta nói nhẹ tênh, như đang mua một món đồ.
“Ký vào giấy từ bỏ quyền nuôi dưỡng. Đứa bé về nhà họ Phó. Còn cô từ đâu đến thì cút về đó. Đừng mơ dùng con để uy hiếp Tư Diễn!”
Năm trăm vạn?
Dùng tiền… mua con trai tôi?
Một cơn giận lạnh lẽo lập tức bốc thẳng lên đỉnh đầu, thiêu đốt từng mạch máu, khiến toàn thân tôi run lên vì phẫn nộ.
“Phu nhân Phó.”
Tôi hít sâu một hơi, từng chữ từng chữ như bị ép ra từ kẽ răng.
“Nhiên Nhiên là con trai tôi. Không liên quan gì đến nhà họ Phó các người. Đừng hòng đụng vào con tôi!”
“Con trai cô?”
Tống Lan bật cười như vừa nghe chuyện nực cười nhất đời.
“Trong người nó chảy là máu nhà họ Phó! Lâm Vãn Chu, đừng có được đằng chân lân đằng đầu! Cô nghĩ mình đấu lại được với nhà họ Phó sao?”
“Khôn hồn thì cầm tiền mà biến đi.”
“Nếu không, tôi có cả trăm cách khiến hai mẹ con cô không sống yên nổi ở cái thị trấn nhỏ này.”
“Còn cái thằng nhóc hoang kia—”
“Câm miệng!”
Tôi gào lên, cắt ngang lời bà ta, ngực phập phồng dữ dội.
“Không được phép gọi con tôi như thế!”
“Ồ, giờ còn dám lớn tiếng với tôi à?”
Tống Lan cười lạnh, giọng như rắn độc thè lưỡi.
“Được, cô cứ chờ đấy. Để xem cô giữ được nó bao lâu!”
Cuộc gọi bị cúp ngang một cách tàn nhẫn.
Tiếng tút tút vang lên chát chúa trong tai.
Tôi đứng chết trân tại chỗ, toàn thân lạnh toát, như thể vừa bị ném xuống hố băng.
Mặt trời vẫn lặn sau lưng, gió biển vẫn dịu dàng thổi, nhưng tôi chỉ cảm thấy rét buốt đến tận xương.
Họ đã tìm đến.
Giống như cá mập ngửi thấy mùi máu.
Họ đến để cướp Nhiên Nhiên của tôi.
“Mẹ ơi?”
Giọng nói non nớt vang lên bên cạnh. Nhiên Nhiên nhẹ nhàng kéo tay tôi, đôi mắt to tròn đầy lo lắng.
“Tay mẹ lạnh quá… Có phải có người xấu không?”
Tôi ngồi thụp xuống, ôm chặt lấy thân hình mềm mại của con trai, vùi mặt vào hõm cổ thơm mùi sữa ngọt ngào kia, cố gắng rút lấy chút ấm áp và sức mạnh còn sót lại.
“Không sao đâu, bảo bối.”
Giọng tôi nghèn nghẹn, lồng ngực như bị đá tảng đè nặng.
“Có mẹ ở đây. Mẹ sẽ bảo vệ con.”
Không ai — không ai được cướp con khỏi tôi.
Kể cả Phó Tư Diễn.
Kể cả mẹ anh ta.
Cuộc gọi của Tống Lan giống như một tảng đá khổng lồ ném xuống mặt hồ yên ả.
Tôi không thể tiếp tục lừa mình dối người rằng Nam Thành là nơi trú ẩn an toàn nữa.
Tôi bắt đầu mất ngủ.
Đêm nào cũng mở mắt nhìn trần nhà, ánh mắt lướt qua gương mặt đang ngủ ngon lành bên cạnh — gương mặt nhỏ bé mà tôi yêu hơn cả sinh mệnh.
Tôi biết rõ sức mạnh của nhà họ Phó.
Một khi họ muốn tìm người, dù tôi có trốn xuống lòng đất, họ cũng có cách kéo tôi ra.
Muốn cướp đi một đứa trẻ?
Với họ, còn dễ hơn trở bàn tay.
Phải làm sao đây?
Báo cảnh sát ư? Lấy danh nghĩa gì?
Nhà họ Phó có cả ngàn cách biến chuyện này thành “mâu thuẫn nội bộ gia đình”.
Dắt Nhiên Nhiên tiếp tục bỏ trốn?
Thế giới rộng lớn là vậy, nhưng tôi còn có thể trốn đi đâu nữa?
Lẽ nào bắt con tôi sống trong bóng tối của chạy trốn cả đời?
Cơn sợ hãi và bất lực khổng lồ như đè bẹp cả lồng ngực.
Vài ngày sau, tin xấu còn tệ hơn ập đến.
Chủ nhà đột nhiên đến gõ cửa, vẻ mặt đầy áy náy.
“Cô Lâm… thật ngại quá. Căn nhà này có người ra giá rất cao mua lại rồi. Người ta yêu cầu cô dọn đi trước cuối tháng. Tiền bồi thường hợp đồng, tôi sẽ trả gấp đôi.”
Tay chân tôi lạnh ngắt.
Là nhà họ Phó.
Họ ra tay rồi.
Dùng cách trắng trợn nhất, ép tôi phải rời khỏi nơi duy nhất có thể gọi là "mái nhà".
Liền sau đó, mấy nhà cung cấp nguyên liệu quen thuộc cũng gọi điện, ấp a ấp úng báo rằng… không thể hợp tác nữa. Lý do chẳng ai nói rõ.
Và cuối cùng là một “cuộc kiểm tra định kỳ” từ bên quản lý thị trường và an toàn thực phẩm.
Họ móc mói từng quả trứng, bắt lỗi từng chi tiết, rồi phạt một khoản chẳng đáng bao nhiêu nhưng đủ để làm tôi phát điên.
Cửa hàng buộc phải tạm ngừng hoạt động một tuần để “chấn chỉnh”.
Tiệm bánh nhỏ của tôi — cái thành trì cuối cùng để hai mẹ con sống yên ổn — đang dần sụp đổ dưới bàn tay vô hình của nhà họ Phó.
Nhiên Nhiên dường như cũng cảm nhận được sự nặng nề trong không khí.
Con trai tôi bỗng nhiên trở nên rất ngoan, rất trầm lặng, không còn ríu rít cả ngày như trước.
Thằng bé ôm chú cá heo bông, ngồi im lặng trên chiếc ghế nhỏ, nhìn tôi cuống cuồng thu dọn đồ đạc, khẽ hỏi:
“Mẹ ơi, mình sắp dọn nhà hả? Có phải tại con không ngoan không?”
Khoảnh khắc đó, tim tôi như bị ai xé nát thành từng mảnh.
Tôi buông tất cả mọi thứ trong tay, bước đến ôm chặt lấy con trai bé nhỏ.
“Không phải đâu, bảo bối.”
Giọng tôi nghẹn lại, mang theo tiếng nức nở mà tôi cố giấu thật sâu.
“Là… là mẹ sẽ đưa con đến một nơi tốt hơn. Mình sẽ gặp những… người thân mới.”
Một cái cớ quá yếu ớt.
Ngay cả tôi cũng chẳng lừa nổi chính mình.
Nhưng Nhiên Nhiên lại tin.
Thằng bé đưa bàn tay nhỏ bé lên, vụng về lau nước mắt cho tôi:
“Mẹ đừng khóc.
Con không sợ.
Con ở bên mẹ là được rồi.”
Sự tin tưởng và dựa dẫm của con, như ánh sáng duy nhất trong màn đêm tăm tối.
Cũng chính là thứ khiến tôi hạ quyết tâm cuối cùng.
Trốn – không giải quyết được vấn đề.
Thứ nhà họ Phó muốn là đứa trẻ.
Chỉ cần tôi còn sống, còn giữ quyền nuôi dưỡng Nhiên Nhiên, thì họ sẽ không bao giờ buông tay.
Thay vì cứ bị động chờ đòn,
Chi bằng chủ động tấn công.
Mục tiêu – Phó Tư Diễn.
Anh ta mới là mấu chốt.
Chỉ cần anh ta không thừa nhận đứa trẻ này,
hoặc… anh ta không muốn có nó,
thì cho dù Tống Lan có gào thét đến đâu, cũng vô ích.
Dù khả năng này cực kỳ mong manh –
Bà ta đã nói rõ: Phó Tư Diễn cần một người thừa kế.
Nhưng, đó là cơ hội duy nhất mà tôi có thể bấu víu.
Tôi lôi ra chiếc điện thoại cũ kỹ, đã im lìm suốt năm năm trời.
Tay run rẩy bật nguồn.
Ngay khi khởi động xong, điện thoại rung bần bật,
vô số cuộc gọi nhỡ và tin nhắn đổ về như muốn làm vỡ tung màn hình.
Hầu hết đều đến từ một số máy không lưu tên —
Số riêng của Phó Tư Diễn.
Tin nhắn đầu tiên, một tháng sau khi tôi rời đi:
【Lâm Vãn Chu, em tốt nhất nên cho tôi một lời giải thích.】
Ba tháng sau:
【Em đang ở đâu? Gọi lại.】
Nửa năm sau, ngữ khí bắt đầu mất kiên nhẫn:
【Trốn à? Em nghĩ có thể trốn cả đời sao?】
Một năm sau, tin nhắn lạnh băng:
【Ông nội mất rồi. Lúc cuối vẫn muốn gặp em một lần. Em hài lòng chưa?】
Tin cuối cùng, là hai năm trước — chỉ vỏn vẹn ba chữ:
【Em đủ độc ác.】
Một tiếng "bịch" vang lên trong ngực, như thể có thứ gì đó vừa nện mạnh vào tim.
Đau. Đau âm ỉ.
Ông mất rồi ư…?
Vị trưởng bối duy nhất từng mỉm cười dịu dàng với tôi…
Tôi thậm chí không kịp đưa tiễn ông lần cuối.
Nỗi ân hận và cay đắng như sóng dữ, nhấn chìm tôi trong khoảnh khắc.
Nhưng cảm giác ấy nhanh chóng bị một nỗi lạnh lẽo sâu sắc hơn nuốt chửng.
Trong tất cả những tin nhắn của Phó Tư Diễn, tôi chỉ thấy cơn giận vì bị phản bội, sự lạnh lùng khi bị qua mặt.
Không một lời nào hỏi về… đứa trẻ.
Không một chút hoang mang hay lo lắng về việc từng có một sinh linh nhỏ tồn tại, rồi biến mất không lời giải thích.
Có lẽ... anh ta chưa từng quan tâm.
Có lẽ, trong lòng anh ta, “phiền phức” ấy — tôi đã giải quyết sạch sẽ rồi.
Như vậy cũng tốt.
Tôi hít một hơi thật sâu, gạt hết mọi cảm xúc đang dâng trào, kéo bản thân về trạng thái lý trí.
Tôi tìm đến dãy số từng quen thuộc ấy, gõ ra một tin nhắn.
Ngón tay siết chặt đến mức trắng bệch.
【Phó Tư Diễn, tôi là Lâm Vãn Chu. Gặp nhau đi. Về chuyện đứa trẻ.】
Gửi.
Tin nhắn vừa rời khỏi màn hình, điện thoại lập tức rung bần bật.
Cái tên ấy — quen thuộc mà xa lạ — nhấp nháy ngay trước mắt tôi.
Phó Tư Diễn.
Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ ấy như nhìn một quả bom sắp nổ tung.
Mất mấy nhịp hít thở, tôi mới đủ can đảm vuốt màn hình.
“Alo.”
Phía bên kia là một khoảng lặng chết chóc.
Không một lời, chỉ có tiếng hô hấp nặng nề, trầm đục — như thể đang kìm nén thứ gì đó khủng khiếp.
Từng nhịp thở như từng cú búa, gõ vào tai tôi.
Qua một lúc dài như cả thế kỷ —
“Lâm Vãn Chu.”
Giọng anh ta khàn đến đáng sợ, như thể đang nghiến nát từng chữ trong cổ họng.
Ngữ điệu ấy, mang theo một luồng sát khí vừa được cưỡng ép nhốt lại, nhưng vẫn tràn ra từng khe nứt.
“Cô, còn, dám, xuất, hiện?”
Mỗi một chữ như lưỡi dao, tẩm độc, bọc băng, phủ đầy hận thù.
Tôi siết chặt điện thoại, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay, đau rát.
“Phó Tư Diễn, chúng ta cần nói chuyện.”
Tôi cố giữ cho giọng mình thật điềm tĩnh, xa cách, như đang thương lượng một hợp đồng:
“Về Lâm Niệm Nhiên.”
“Lâm – Niệm – Nhiên?”
Anh ta nghiến răng lặp lại cái tên ấy, như đang nhai nát một khúc xương vẫn còn nhỏ máu.
Ngay sau đó là một tiếng cười khẩy, ngắn gọn, lạnh đến rợn người:
“Ha. Tên không tệ.
Con tôi à?”
Cái kiểu giễu cợt trong giọng anh ta, cùng sự nghi ngờ trần trụi không hề che giấu, như một chậu nước đá hắt thẳng vào mặt, dập tắt tia hy vọng mong manh cuối cùng tôi còn giữ trong lòng.
“Con phải là của ai… không đến lượt anh quyết.”
Tôi thẳng lưng, giọng cũng lạnh đi ba phần:
“Nhưng tôi có thể nói rõ — thằng bé là con trai tôi. Là của một mình tôi.
Nhà họ Phó đừng hòng đụng tới nó.”
“Con của cô?!”
Giọng Phó Tư Diễn đột ngột cao vút, gầm lên như sấm nổ giữa trời quang:
“Lâm Vãn Chu!
Cô mang theo con của tôi trốn suốt năm năm trời!
Giờ còn dám nói nó chỉ là của cô?!
Ai cho cô cái gan đó hả?!”
Anh ta gào lên đến mức gần như xé toạc màng nhĩ.
Từng chữ từng câu tràn ngập sát khí, như muốn nghiền nát tôi qua sóng điện thoại.
“Gan?”
Tôi bật cười, nhưng là kiểu cười đau đớn đến tột cùng.
Từng tấc ủy khuất, sợ hãi, phẫn nộ chồng chất suốt năm năm trời như lũ vỡ bờ, tuôn trào không ngăn nổi.
“Phó Tư Diễn, trí nhớ anh đúng là ngắn thật đấy.
Anh quên rồi sao?
Năm ấy ở nhà lớn, anh và mẹ anh đã nói gì?
‘Huyết mạch nhà họ Phó’?
‘Tôi không xứng sinh con cho anh’?
Nếu tôi ở lại, anh định làm gì?
Gán cho tôi cái mác ‘đàn bà mưu mô bám víu’?
Rồi tìm cách 'giải quyết sạch sẽ'?”
Điện thoại phía bên kia im bặt trong chốc lát.
“Vì thế cô mới bỏ trốn?”
Giọng anh ta thấp hẳn xuống, như thể không thể tin nổi điều mình vừa nghe.
“Cô dắt con của tôi… bốc hơi khỏi thế giới này luôn?
Lâm Vãn Chu, cô nghĩ vậy là cao cả lắm sao? Hả?!
Cô có từng nghĩ đến cảm nhận của tôi chưa?!”
“Nghĩ đến anh?”
Tôi gần như bật cười thành tiếng, nhưng nước mắt lại lặng lẽ tuôn xuống từ lúc nào.
Giọng tôi nghẹn lại, không tài nào giấu được nữa:
“Tôi phải nghĩ gì?
Phải hỏi anh cái gì?
Hỏi anh có muốn giữ lại đứa bé không à?
Rồi ngồi nghe anh lạnh lùng thốt ra hai chữ ‘phá thai’?
Anh tưởng tôi ngốc à?
Cái ánh mắt anh nhìn tôi ngày hôm đó…
Tôi thề cả đời này tôi không bao giờ quên được!”
Chỉ còn tiếng thở nặng nề, đè nén đến cực điểm của anh ta vang lên trong điện thoại.
Rất lâu rất lâu sau đó —
Giọng anh vang lên một lần nữa, như thể từng chữ đang bị lưỡi dao lùa qua cổ họng. Khản đặc, mệt mỏi đến rã rời, như vừa tan vỡ, lại vừa cố chống đỡ.
“Lâm Vãn Chu.”
Anh gọi tên tôi, từng âm tiết đều nặng tựa ngàn cân.
“Năm năm trước… em tắt máy biến mất.
Anh đã tìm em suốt ba tháng.”
“Anh tra toàn bộ lịch sử di chuyển. Không có tên em.
Anh cho người lục tung tất cả bệnh viện và phòng khám ở Kinh thị và vùng lân cận, tìm hồ sơ phá thai. Cũng không có.”
“Anh tưởng…”
Anh khựng lại, câu nói nghẹn trong cổ như thể mỗi từ là một cơn co thắt đau đớn.
“Anh tưởng em đã… thật sự ‘giải quyết’ nó rồi.
Vứt nó đi… như vứt rác.”
Tim tôi siết chặt lại.
“Sau đó… ông nội bệnh nguy kịch.”
Giọng Phó Tư Diễn hạ thấp, mang theo chút nghẹn ngào rõ rệt.
“Trong lần tỉnh táo cuối cùng, ông cứ gọi tên em.
Nói xin lỗi em… vì không bảo vệ được em…
Vì không kịp nhìn mặt chắt trai một lần…”
“Ông… ra đi mà mắt vẫn chưa khép.”
Nước mắt tôi vỡ òa, lặng lẽ tuôn xuống như đứt nguồn.
Tôi cắn chặt môi, không cho bản thân bật thành tiếng.
Ông nội…
Người duy nhất từng nhìn tôi với ánh mắt ấm áp…
Người duy nhất từng dịu dàng gọi tôi là “cháu dâu”…
“Rồi sau đó…”
Giọng anh lại lạnh đi — nhưng không còn là cơn giận bốc đầu như ban nãy, mà là một thứ lạnh buốt của tuyệt vọng sau tàn tro.
“Anh bỏ cuộc.”
“Lâm Vãn Chu, em đủ tàn nhẫn.
Năm năm, không một tin tức.
Giờ đột nhiên quay lại, nói với anh…
Đứa bé vẫn còn sống?
Còn gọi là Lâm Niệm Nhiên?”
Anh bật cười, một tiếng cười khô khốc và lạnh lẽo.
Tiếng cười ấy, đầy chua chát và mỉa mai — không dành cho tôi, mà dành cho chính anh.
“Em nói thử xem, anh nên tin em sao?
Hay là…
Lại là một vở diễn khác do em sắp đặt sẵn?
Dẫn theo một đứa trẻ chẳng biết từ đâu xuất hiện, rồi quay về, muốn bám lại nhà họ Phó một lần nữa?”
Câu nói cuối cùng ấy — như một lưỡi dao tẩm độc, đâm trúng chính xác vào vết thương sâu nhất trong tim tôi.
Tất cả những ấm ức, căm phẫn, đau đớn…
Tất cả… trong khoảnh khắc đó… như bị xé toạc đến tận cùng.
“Phó Tư Diễn!”