03
Chiều tối, từ cửa ngoài vang lên tiếng chìa khóa xoay trong ổ.
Tôi biết, Triệu Huy đã về.
Ngay sau đó là tiếng bước chân dồn dập nặng nề, cánh cửa phòng ngủ phụ bị anh ta đập ầm ầm như sấm.
“Lâm Vãn! Cô ra đây cho tôi! Tiền trong tài khoản đâu rồi? Cô chuyển tiền đi đâu rồi!”
Tôi mở cửa, bình tĩnh nhìn anh ta.
Có lẽ Triệu Huy không ngờ tôi lại mở cửa dễ dàng như vậy, vẻ giận dữ trên mặt còn chưa kịp tan.
“Tiền là tôi chuyển.” Tôi thẳng thắn thừa nhận. “Hai trăm nghìn đó là tiền tôi để dành.”
“Tiền cô để dành?”
Triệu Huy gào lên, “Chúng ta là vợ chồng! Làm gì có chuyện tiền của ai!”
Anh ta giận dữ vung tay, định tát thẳng vào mặt tôi.
Tôi theo phản xạ nhắm mắt lại, nhưng cơn đau trong tưởng tượng không hề rơi xuống.
Tôi mở mắt ra, thấy cánh tay giơ cao của anh ta khựng lại giữa không trung, cuối cùng hậm hực hạ xuống — vì anh ta nhìn thấy chiếc điện thoại tôi đang giơ lên.
Trên màn hình, chức năng quay video đang chạy, chấm đỏ nhấp nháy liên tục.
Có lẽ anh ta không ngờ, người vợ trước nay luôn nhẫn nhịn như tôi, lại làm ra chuyện này.
Không khí giằng co vài giây.
Bỗng nhiên, Triệu Huy xì hơi như quả bóng bị xì.
Biểu cảm trên mặt anh ta xoay ngoắt một trăm tám mươi độ.
Kẻ vừa rồi còn như đao phủ dữ tợn, trong chớp mắt đã biến thành một “nạn nhân” đáng thương, yếu đuối.
Vành mắt anh ta đỏ hoe, giọng nói nghẹn ngào:
“Vợ à, anh xin lỗi… hôm qua anh uống nhiều quá, nói linh tinh, em đừng để trong lòng.”
Anh ta bắt đầu đánh bài tình cảm — chiêu trò quen thuộc.
“Em còn nhớ lúc chúng ta mới quen nhau không? Khi đó anh chẳng có gì trong tay, em vẫn ở bên anh, ăn kham khổ mà chưa từng oán than.”
“Chúng ta từ yêu đến cưới, bao nhiêu năm như vậy, đâu có dễ dàng gì…”
Nước mắt anh ta rơi như mưa, từng giọt từng giọt, trông như thật sự hối hận.
“Bảy trăm nghìn đó là anh sai, anh không nên tự quyết. Thế này nhé, ngày mai anh sẽ nói với mẹ anh, lấy lại hai trăm nghìn, rồi mang sang cho ba mẹ em, coi như anh — với tư cách con rể — bày tỏ chút lòng thành, được không?”
Anh ta đưa tay định nắm lấy tay tôi, tôi nghiêng người né tránh.
Nhìn màn trình diễn nước mắt ấy, trong lòng tôi không gợn sóng, thậm chí còn thấy buồn cười.
Trong đầu tôi, những hình ảnh bị cố tình chôn sâu bỗng nhiên trồi lên.
Tôi mang thai ba tháng, nghén đến trời đất quay cuồng, ăn gì cũng nôn.
Mẹ chồng lấy cớ bận việc đồng áng ở quê, một ngày cũng không đến chăm sóc.
Còn Triệu Huy?
Anh ta ngày nào cũng lấy lý do bận công việc, phải xã giao, sáng sớm đi, tối mịt mới về.
Trong nhà chỉ có một mình tôi, nôn đến kiệt sức, ngay cả xuống giường rót một cốc nước cũng không còn sức.
Cuối cùng là mẹ tôi không yên tâm, ngồi tàu hơn mười tiếng đồng hồ chạy đến, chăm sóc tôi không rời nửa bước cho tới lúc sinh con.
Sau khi đứa trẻ chào đời, mẹ chồng mới xuất hiện.
Bà ôm đứa cháu đích tôn cười rạng rỡ, nhưng với tôi — người sinh ra đứa trẻ — lại không có nổi một lời tử tế.
Trái lại còn chê tôi ít sữa, làm cháu bà đói bụng.
Trong thời gian ở cữ, canh bà nấu, lúc nào cũng dành cho Triệu Huy và chính bà uống.
Bưng đến trước mặt tôi, vĩnh viễn chỉ là nước luộc rau nhạt thếch.
Những ký ức ấy như từng sợi dây leo đầy gai nhọn, quấn chặt lấy tim tôi, siết đến nghẹt thở.
Tôi từng nghĩ, chỉ cần mình nhẫn nhịn, chỉ cần mình hy sinh, thì sẽ đổi lại được sự yên ổn và hòa thuận của gia đình này.
Giờ tôi mới hiểu —
Sự nhẫn nhịn của tôi, chỉ đổi lấy sự lấn tới không giới hạn của họ.
Những gì tôi bỏ ra, trong mắt họ, không đáng một xu.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt — kẻ vẫn đang ra sức diễn trò — và cuối cùng cũng nhìn rõ bản chất ích kỷ, giả dối của anh ta.
“Triệu Huy,” tôi bình thản lên tiếng,
“tình cảm không phải là công cụ để anh trói buộc tôi.”
Tiếng khóc của anh ta khựng lại.
Anh ta nhìn tôi sững sờ, như không tin nổi tôi lại nói ra câu đó.
Vẻ đau buồn trên mặt lập tức tan biến, thay vào đó là cơn tức tối sau khi bị lật mặt.
“Lâm Vãn, cô đừng được nước lấn tới!”
Thấy mềm mỏng không xong, anh ta lại lộ ra bộ mặt dữ tợn.
“Tôi nói cho cô biết, trong cái nhà này chưa đến lượt cô quyết định!
Cô còn tiếp tục làm loạn, chúng ta ly hôn!
Đến lúc đó tôi xem một người đàn bà đã ly hôn như cô còn có kết cục gì tốt đẹp!
Cô đừng hòng lấy được thứ gì!”
Ly hôn.
Tôi nhìn dáng vẻ thẹn quá hóa giận của anh ta, không nói thêm lời nào.
Tôi lấy điện thoại ra, mở WeChat, tìm đến cái avatar quen thuộc.
Tô Tình.
Bạn thân nhất của tôi, cũng là một luật sư chuyên nghiệp.
Tôi gõ thật nhanh một dòng, gửi đi:
“Mình quyết định rồi.”
Gần như ngay lập tức, tin nhắn của Tô Tình bật lên:
“Cần tớ làm gì, cứ nói.”
Tôi không chiến đấu một mình.
Thế là đủ rồi.
04
Sự độc ác trên mạng luôn đến nhanh hơn ngoài đời, và cũng sắc nhọn hơn nhiều.
Sau khi chặn tôi, Triệu Linh – em gái chồng – vẫn chưa chịu dừng lại.
Cô ta bắt đầu “kể tội” tôi rành rọt trong tất cả các nhóm chat họ hàng nhà họ Triệu, nào là tôi “quậy phá buổi tiệc gia đình”, “bất kính với cha mẹ chồng”, “ôm tiền nhà chồng mang về cho nhà mẹ đẻ”.
Chưa dừng ở đó, cô ta còn đăng một dòng trạng thái đầy ẩn ý lên trang cá nhân:
“Mười năm chân tình cho chó gặm, nuôi được một con sói đội lốt người. Không những vét sạch tiền nhà chồng đem về nhà mẹ đẻ, còn khiến chồng mình tức đến nhập viện. Lòng dạ sao có thể độc ác đến thế?”
Phía dưới là một bức ảnh Triệu Huy đang truyền nước trong bệnh viện, góc chụp rất “khéo” – khiến anh ta trông đặc biệt tiều tụy, yếu ớt.
Dù chẳng chỉ đích danh, nhưng ai nhìn vào cũng biết cô ta đang nói đến ai.
Chẳng bao lâu sau, điện thoại tôi trở thành “đường dây nóng” của họ hàng.
Cả những bà con xa lắc xa lơ cũng thi nhau nhảy ra đóng vai giám khảo đạo đức.
“Tiểu Vãn à, vợ chồng nào chẳng có lúc cãi vã, đầu giường cãi, cuối giường hòa mà.”
“Làm con dâu, sao lại đối xử với nhà chồng như thế, phải biết hiếu thuận chứ.”
“Triệu Huy là đứa tử tế như vậy, con phải biết trân trọng, đừng có mà làm ẩu…”
Những lời “khuyên nhủ” ấy cứ ong ong bên tai, như đàn ruồi vo ve khiến người ta phát điên.
Tôi không trả lời bất cứ tin nhắn nào, cũng không nghe một cuộc gọi nào.
Chỉ lặng lẽ mở WeChat, rời khỏi tất cả các nhóm nhà họ Triệu.
Thế giới, ngay lập tức trở nên yên tĩnh.
Sau đó, tôi chụp lại toàn bộ những gì Triệu Linh đăng trong vòng bạn bè,
kèm theo từng khoản tôi đã chuyển cho bố mẹ chồng và em chồng suốt mấy năm qua — qua WeChat, qua Alipay, từng món một.
Tiền lì xì sinh nhật, tiền biếu lễ Tết, tiền mua quần áo cho mẹ chồng, tiền mua đồ chơi cho con em chồng...
Tổng cộng gom lại, cũng gần tám chục nghìn.
Tôi sắp xếp tất cả hình ảnh thành từng mục rõ ràng, đóng gói thành một file bảo mật, lưu lên cloud.
Làm xong tất cả, tôi hẹn gặp Tô Tình.
Trong quán cà phê, Tô Tình nắm lấy tay tôi, nhìn vết thâm dưới mắt tôi mà xót xa:
“Đồ ngốc này, chịu đựng bao nhiêu như vậy, sao không nói với tớ sớm hơn?”
Tôi lắc đầu, cố nặn ra một nụ cười còn khó coi hơn cả khóc:
“Trước giờ tớ luôn nghĩ ‘xấu chàng hổ ai’, chuyện trong nhà thì nên giấu.
Giờ mới hiểu, có những người, không đáng để mình che đậy giùm họ.”
Tô Tình thở dài, rồi lấy ra một tập tài liệu từ cặp công tác.
“Tớ đã phân tích cho cậu rồi.”
Ánh mắt cô ấy trở nên nghiêm túc và chuyên nghiệp.
“Về mặt kỹ thuật pháp lý, hiện tại cậu làm rất tốt:
Thứ nhất, đã giữ được tài sản cá nhân.
Thứ hai, bắt đầu thu thập chứng cứ có lợi cho mình.
Hai điểm này cực kỳ quan trọng.”
“Triệu Huy là điển hình của kiểu người ích kỷ tinh vi, vừa sĩ diện vừa thích thao túng.
Chiến tranh dư luận là vũ khí sở trường của loại người này.
Cậu phải làm là — đừng phản ứng, đừng đáp trả.
Khi họ giáng cú đấm mà chẳng có chỗ để trút, họ sẽ càng thêm phát điên.”
“Cậu càng bình tĩnh, họ càng hoảng loạn.”
Lời của Tô Tình như mũi kim tiêm adrenalin, khiến đầu óc tôi vốn hỗn loạn lập tức tỉnh táo.
“Tớ không muốn trả thù.” Tôi nhìn cô ấy, nói rõ từng chữ, “Tớ chỉ muốn sạch sẽ, dứt khoát, bước ra khỏi cuộc hôn nhân này.”
“Tớ hiểu.” Tô Tình gật đầu, ánh mắt đầy kiên định.
“Vậy thì hãy nắm lấy quyền chủ động.
Vãn Vãn, hãy nhớ — cậu không sống vì bất kỳ ai, mà là vì chính mình.”
Gặp Tô Tình xong, tôi quay thẳng về công ty.
Đống công việc chất như núi lại trở thành nơi trú ẩn an toàn nhất với tôi lúc này.
Tôi dồn toàn bộ tinh thần vào một dự án mới, vùi mình trong chuỗi họp hành, kế hoạch, báo cáo...
Tạm thời quên đi đống hỗn loạn ở nhà.
Còn Triệu Huy — sau khi nhận ra mọi công kích đều như đá ném ao bèo — bắt đầu bồn chồn bất an.
Anh ta đã quen với việc được tôi chăm sóc từng li từng tí.
Quen việc về nhà có cơm canh nóng hổi, nhà cửa sạch sẽ, áo sơ mi được là lượt thẳng thớm.
Bây giờ, bếp lạnh tanh, đồ bẩn chất đống trên ghế sô pha, bốc mùi khó chịu.
Anh ta cuối cùng cũng hiểu ra — người giúp việc miễn phí mà anh ta coi là chuyện đương nhiên — đã đình công rồi.
Anh ta bắt đầu giở giọng dỗ dành.
Buổi tối, anh ta nhắn tin:
“Anh mua bánh tiramisu ở tiệm em thích nhất rồi nè.”
Tôi không trả lời.
Anh ta đợi đến khuya, bánh tan chảy dần trên bàn nước.
Còn tôi – vẫn không về nhà.
Tôi ở lại công ty làm việc thâu đêm.
Nhìn đoạn code cứ chạy dài trên màn hình máy tính,
tôi cảm thấy một cảm giác quen thuộc đang dần quay trở lại — cảm giác kiểm soát.
Kiểm soát công việc.
Kiểm soát cuộc sống.
Kiểm soát chính mình.
Cảm giác này… còn vững chãi hơn bất kỳ lời đường mật nào trên đời.
05
Liên tiếp mấy ngày liền không liên lạc được với tôi, có vẻ như lần này Triệu Huy thật sự hoảng rồi.
Tôi không nghe điện thoại, không trả lời tin nhắn, ở nhà cũng chẳng thấy bóng dáng.
Anh ta như con ruồi mất đầu, chạy khắp nơi có thể tìm tôi, nhưng đến cái bóng cũng không thấy.
Chiều thứ Sáu, tôi vừa bước ra khỏi phòng họp sau buổi thuyết trình dự án, liền trông thấy anh ta.
Triệu Huy đứng ở sảnh tầng trệt công ty, hốc mắt trũng sâu, râu ria lởm chởm, trông tiều tụy đến tội nghiệp.
So với dáng vẻ hống hách mấy ngày trước, như thể đã thành một người khác.
Thấy tôi, ánh mắt anh ta sáng rực, lập tức lao đến, nắm chặt cổ tay tôi:
“Vãn Vãn! Anh sai rồi, thật sự sai rồi! Em tha thứ cho anh được không?”
Giọng anh ta rất lớn, lại còn nghẹn ngào như muốn khóc, lập tức thu hút ánh nhìn tò mò của tất cả mọi người trong sảnh.
Các cô lễ tân, đồng nghiệp qua lại đều hướng ánh mắt về phía chúng tôi.
Tôi cố giằng ra, nhưng anh ta càng siết chặt hơn.
“Vợ ơi, em về nhà với anh đi mà, mình làm lại từ đầu, sau này anh nghe lời em hết, được không?”
Nói rồi, anh ta đột nhiên khuỵu gối xuống — định quỳ gối giữa nơi đông người.
Da đầu tôi tê rần.
Tôi lập tức kéo mạnh anh ta vào một góc hành lang ít người qua lại.
“Triệu Huy, đừng diễn nữa, nhìn rất phản cảm.”
Giọng tôi đầy chán ghét.
Sự lạnh lùng của tôi như một cái tát vào mặt anh ta.
Ánh mắt Triệu Huy đỏ bừng, giống hệt một con dã thú bị dồn đến đường cùng.
“Vãn Vãn! Rốt cuộc anh phải làm gì thì em mới chịu tha thứ?
Bảy trăm nghìn đó, anh trả lại em được chưa?!
Anh sẽ đòi lại hết từ mẹ anh!
Em cũng lấy lại năm trăm nghìn của em đi!
Mình như trước kia là được rồi đúng không?”
Anh ta cuống quýt hứa hẹn, như thể đang ban cho tôi một đặc ân to lớn.
Tôi nhìn anh ta — nhìn gương mặt đầy toan tính và lo lắng đó — bỗng bật cười.
Một nụ cười rất đỗi chua chát.
“Triệu Huy,” tôi hỏi khẽ, “anh thật sự nghĩ rằng trên đời này, mọi thứ đều có thể định giá và mang ra đổi chác sao?”
Anh ta khựng lại, không hiểu tôi đang nói gì.
Tôi ngừng cười, ánh mắt lạnh như băng đá giữa mùa đông:
“Muộn rồi.”
Tôi buông gọn hai chữ.
Rồi tiếp lời, từng câu rành rọt:
“Anh thật sự nghĩ là, tôi không biết gì về tình hình tài chính của anh sao?”
Lời này như tiếng sét ngang tai khiến anh ta chết lặng.
Biểu cảm trên mặt đông cứng ngay lập tức.
Tôi lấy điện thoại ra, không cho anh ta bất kỳ cơ hội phản ứng nào, mở thẳng một ứng dụng.
Giao diện hiện ra là một app giao dịch chứng khoán.
Trên đó hiển thị rõ ràng thông tin tài khoản, giá trị tài sản và các mã cổ phiếu đang nắm giữ.
Mục "Chủ tài khoản" ghi tên bố chồng tôi.
Nhưng thiết bị đăng nhập, số điện thoại liên kết, địa chỉ IP thực hiện giao dịch — đều chỉ về một người: Triệu Huy.
Tôi xoay màn hình về phía anh ta, giọng không to nhưng từng chữ như dao cắt thịt:
“Tài khoản này, là anh dùng tiền tiết kiệm chung sau hôn nhân để mở, đúng không?”
“Nếu tôi nhớ không nhầm, nửa năm trước, anh nói với tôi, ba trăm nghìn anh đem đi đầu tư đã bị lỗ sạch.”
“Nhưng bây giờ nhìn lại — không những không lỗ, mà còn lời kha khá đấy nhỉ?”
Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào gương mặt tái mét của anh ta, gằn từng chữ:
“Triệu Huy, số tiền này — anh định giải thích với tôi như thế nào đây?”