7
Tôi ngước nhìn Giang Tuân trong ánh sáng ngược chiều.
Ánh nắng ban mai dịu nhẹ lại khiến mắt tôi cay xè.
“Trình Tinh Dao.”
Tôi nghe thấy chính mình lẩm bẩm, giọng mơ hồ chẳng rõ:
“Em tên Trình Tinh Dao.”
“Trình Tinh Dao.”
Giang Tuân lặp lại cái tên ấy thật khẽ, rồi bất chợt nở nụ cười:
“Ngôi sao nhỏ, cuối cùng anh cũng tìm được em rồi.”
Ánh mắt anh quá mãnh liệt, khiến tim tôi như bị bỏng nhẹ.
Ngoài anh ra, chẳng còn ai gọi tôi là “ngôi sao nhỏ” nữa.
Tôi vội quay đi, cố nén nước mắt:
“Vào trong ngồi một lát nhé?”
Tôi đẩy cửa quán cà phê, cười gượng:
“Một ly cà phê, em vẫn có thể mời được.”
Giang Tuân lặng lẽ theo tôi vào.
“Muốn uống gì?”
“Gì cũng được.”
Tôi tự nhiên mời anh:
“Tìm chỗ ngồi đi.”
Nhưng anh vẫn đứng yên trước quầy, lặng lẽ nhìn tôi đeo tạp dề, rửa cốc, pha cà phê – ánh mắt sâu thẳm.
Anh thông minh như thế, chỉ trong thời gian chờ một ly cà phê chắc đã nhận ra mọi thứ.
Dù chưa từng gặp mặt, nhưng lúc gọi video đôi lần cũng có thể đoán được đôi điều về hoàn cảnh gia đình đối phương.
Nhà Giang Tuân ở biệt thự, một chiếc đồng hồ đã cả triệu tệ, một đôi giày giới hạn toàn cầu – tiêu chuẩn thiếu gia của giới thượng lưu Hoài Kinh.
Còn tôi ngày trước cũng từng là thiên kim tiểu thư – dùng cùng kiểu đàn piano với anh, ăn mặc có người chăm sóc, ra ngoài có tài xế riêng.
“Cà phê Blue Mountain, mời.”
Tôi dẫn Giang Tuân đến một bàn ở góc quán, không khách sáo mà ngồi luôn đối diện anh.
Đến lúc này, Giang Tuân dường như còn lúng túng hơn tôi.
Chúng tôi nhìn nhau trong im lặng một lúc, cuối cùng vẫn là tôi không nhịn được mà lên tiếng trước:
“Muốn hỏi gì thì cứ hỏi đi.”
Giang Tuân cúi mắt nhìn tách cà phê vẫn đang lăn tăn gợn sóng, ngón tay mơn man quanh thành ly.
Rất lâu sau, anh mới khẽ ngước lên, giọng khàn khàn:
“Bây giờ em… sống không tốt à?”
Đó không phải là một câu hỏi.
Nhưng so với hỏi, nó còn khiến tim đau hơn gấp bội.
8
Tôi không muốn gặp Giang Tuân.
Không phải vì sợ phải giải thích hay trốn tránh cảm giác tội lỗi với anh ấy.
Mà là vì tôi không muốn để anh phát hiện—cô gái rạng rỡ, tràn đầy sức sống trong ký ức của anh, nay đã rơi xuống bùn đất.
“Cách đây năm năm, công ty của ba tôi phá sản. Tôi còn chưa kịp thi đại học thì đã bị mẹ đưa ra nước ngoài.”
Dù Giang Tuân không hỏi, tôi vẫn không thể không giải thích:
“Năm năm qua em luôn sống ở nước ngoài, lúc ấy nghĩ mình sẽ không bao giờ quay về nữa nên đã cắt đứt toàn bộ liên lạc trong nước.”
“Tháng trước em mới trở lại vì mẹ em qua đời. Bà muốn được an táng ở quê nhà.”
“Tất cả số tiền em có đều dùng để mua mộ phần cho mẹ, nên em thật sự không đủ tiền mua vé máy bay.”
Tôi lược bỏ mọi chi tiết cay nghiệt và tàn nhẫn trong câu chuyện, chỉ kể lại ngắn gọn đầu đuôi.
Nhưng dù chỉ vậy, mỗi câu tôi nói ra, sắc mặt Giang Tuân lại tái thêm một phần.
Đến cuối cùng, mặt anh gần như không còn chút máu.
Tôi ngồi thẳng dậy, nghiêm túc nói:
“Năm năm trước em không cố ý lỡ hẹn với anh. Nhưng…”
“Giang Tuân, xin lỗi.”
Câu "xin lỗi" này, tôi đã nợ anh suốt năm năm.
Khi nói ra được, lòng tôi vừa hụt hẫng lại như trút được gánh nặng:
“Cảm ơn anh đã chịu đến gặp em. Với em, thế này đã là một sự trọn vẹn.”
Giang Tuân vẫn không nói lời nào.
Anh cúi thấp đầu, tôi không nhìn rõ vẻ mặt, chỉ thấy rõ bàn tay đang siết chặt quai cốc, các đốt ngón tay căng đến mức nổi bật cả lên.
Một lúc lâu sau, anh bất chợt cất giọng khàn khàn:
“Tại sao phải nói với anh những điều này?”
Tôi ngẩn người, không phản ứng kịp:
“Cái gì?”
Anh ngẩng đầu lên, đôi mắt đỏ hoe, từng từ rành rọt:
“Tại sao lại nói với anh những điều này?”
“Vì em nợ anh. Em nên xin lỗi.”
“Nhưng đây không phải là lời xin lỗi.”
Giọng Giang Tuân nghẹn lại nơi cổ họng, nói từng chữ đầy khó khăn:
“Trình Tinh Dao, em đang nói lời… chia tay.”
9
Chẳng lẽ không phải sao?
Lần gặp lại sau năm năm xa cách, tôi kể lại mọi chuyện cho anh nghe, chẳng lẽ là để mong được tha thứ, để hi vọng chúng tôi có thể gương vỡ lại lành?
Tôi không còn là cô gái mười bảy tuổi, non nớt và ngây thơ năm nào nữa rồi.
“Con người rồi cũng phải học cách nói lời từ biệt với thanh xuân.”
Vừa dứt câu, ngoài cửa vang lên tiếng động—là đồng nghiệp khác đến ca làm.
Tôi nhìn Giang Tuân vẫn còn ngơ ngác, áy náy đứng dậy:
“Xin lỗi, em phải đi làm.”
Giang Tuân khép mắt lại:
“Anh… có thể ngồi đây một lát được không?”
“Dĩ nhiên rồi. Anh là khách mà.”
Giang Tuân khẽ run môi, nhưng cuối cùng vẫn không níu kéo gì thêm.
Chỉ là anh ngồi như thế… đến tận khi tôi kết thúc ca làm.
Suốt thời gian đó, không ít cô gái đến quán cà phê đều lén liếc nhìn anh. Có vài người táo bạo còn tới tận nơi xin cách liên lạc.
Tôi liếc qua một cái, đúng lúc bắt gặp ánh mắt anh đang nhìn mình chăm chú như thiêu đốt.
Tôi lập tức quay đi, dốc toàn bộ sự tập trung vào công việc, không dám nghĩ nhiều nữa.
Cho đến khi có một khách nữ chuẩn bị rời đi, tiện thể mua thêm một ly cà phê mang về.
Tôi đưa ly cho cô ấy, vừa vặn lúc cô thu ánh nhìn từ phía Giang Tuân về, trên mặt đầy ngưỡng mộ:
“Bạn trai chị đẹp trai quá trời luôn đó.”
Tôi còn chưa kịp phản bác, cô ấy đã rời khỏi quán mất rồi.
Tôi vừa thu dọn đồ xong, Giang Tuân đã nhanh chóng bước đến trước mặt:
“Đói rồi, đi ăn cơm.”
Anh tự nhiên nắm lấy tay tôi, kéo tôi rời khỏi quán trong chớp mắt.
Trước cửa không biết từ lúc nào đã đậu sẵn một chiếc xe. Người tài xế đứng cạnh xe đưa chìa khóa rồi lặng lẽ lùi sang bên.
“Giang…”
Tôi mới kịp mở lời, thì đã bị anh nhét thẳng vào ghế phụ lái.
Giang Tuân nghiêng người sang định giúp tôi thắt dây an toàn, tôi giật mình, lập tức tự mình thắt trước.
Anh dừng tay lại, xoay người, tay đặt lên vô-lăng, khẽ bật cười:
“Muốn ăn gì?”
Tôi từng giao đấu với Giang Tuân vô số lần, hiểu rõ phong cách của anh như lòng bàn tay.
Anh luôn tấn công thẳng thừng, ngang ngược, ép người ta từng bước bước vào thế giới của anh, rồi cam tâm tình nguyện trở thành con mồi.
Lần gặp lại đầu tiên, tôi thua ngay từ hiệp một:
“Gì cũng được.”
10
Giang Tuân dường như rất quen thuộc với Hoài Nam.
Anh không mở bản đồ, chỉ mất hơn hai mươi phút đã lái xe đến một nhà hàng món địa phương.
Nhìn thấy tấm biển tên quán quen thuộc, tôi bỗng ngây người.
“Anh từng nói gần trường anh có một quán món địa phương ngon lắm, anh đã đi khắp Hoài Nam nếm thử, cảm thấy nơi này chính là chỗ đó.”
Tôi ngạc nhiên quay đầu lại, chạm ngay ánh mắt đầy mong đợi của Giang Tuân.
“Đúng là chỗ này.”
Tôi khẽ gật đầu, có chút hoài niệm:
“Nhưng ngày xưa nó không nằm bên khu Nhất Trung, mà là ở phía khu Thực Nghiệm.”
“Bảo sao.”
Giang Tuân cười tự giễu, giọng nhẹ như gió thoảng:
“Anh đã tìm hết những nữ sinh tốt nghiệp Nhất Trung cách đây năm năm, nhưng không thấy em đâu.”
Người tên là “Tinh Tinh” thật sự quá nhiều. Hoài Nam cũng có vô số đứa trẻ được gọi bằng cái tên ấy.
Giang Tuân không biết tên thật của tôi, cũng chẳng biết tôi từng học ở đâu, chỉ có thể lần theo những manh mối mơ hồ.
Chỉ lệch một chút, là cách xa cả ngàn dặm.
Tôi rất muốn hỏi anh, năm năm qua anh đã sống như thế nào.
Nhưng tôi không dám.
Tôi cúi đầu trốn tránh, không đáp lời. Giang Tuân cũng không nói thêm gì.
Bữa ăn cứ thế trôi qua trong im lặng kéo dài, cho đến khi gần kết thúc, Giang Tuân bỗng gọi tôi:
“Trình Tinh Dao.”
Tôi ngẩng lên, thấy anh ngồi thẳng lưng, vẻ mặt nghiêm túc.
“Tôi nghĩ mình nên nghiêm túc tự giới thiệu một lần.”
“Tôi tên Giang Tuân, hai mươi ba tuổi, người Hoài Kinh, không hút thuốc, không uống rượu, không có thói quen xấu. Có nhà, có xe, có cổ phần trong tập đoàn, có studio khởi nghiệp riêng, tài sản ổn định.”
Tôi chưa kịp hiểu rõ ẩn ý, đã nghe cậu nói tiếp:
“Tôi không thân thiết với gia đình, hôn nhân có thể tự quyết. Nếu lo sau khi kết hôn phải giao thiệp họ hàng thì tôi có thể cắt đứt với nhà luôn. Tôi không yêu cầu về thành phố định cư tương lai. Quan trọng nhất là…”
Giang Tuân khẽ cười, đuôi mắt lướt qua nét xuân dịu dàng:
“Tôi cực kỳ có đạo đức của một người đàn ông—cả đời này sẽ không ăn riêng với bất kỳ cô gái nào ngoài bạn gái, càng không bao cô gái khác trả tiền. Cho nên…”
“Trình Tinh Dao, làm bạn gái anh đi.”
Câu nói kết thúc, tôi vẫn chưa phản ứng gì. Nụ cười của Giang Tuân dần tắt.
Anh đưa ra hóa đơn mà nhân viên phục vụ vừa mang đến, lập tức đổi giọng:
“Hoặc là, bữa này năm nghìn, em trả.”
Tôi: “…”
11
Tôi dở khóc dở cười, vừa chua xót vừa bất lực:
“Em chọn… trả tiền.”
Tôi không do dự, đưa tay định lấy tờ hóa đơn từ tay Giang Tuân—nhưng cậu tránh đi.
Sắc mặt Giang Tuân rõ ràng sa sầm:
“Em lấy đâu ra tiền?”
Tôi thản nhiên đáp:
“Em có thể vay.”
Giang Tuân không thể tin nổi:
“Em có thể vay năm nghìn để từ chối anh, mà không thể vay một nghìn để mua vé máy bay đến gặp anh?”
“Mà có mua vé thì cũng chỉ để đến từ chối anh thôi. Nhưng vé khứ hồi cũng chỉ hai nghìn.”
Tôi gật đầu, rất nghiêm túc nói:
“Vậy là tôi lỗ ba nghìn rồi.”
Giang Tuân: “…”
Sắc mặt anh đen như đáy nồi, sầm đến mức có thể treo được lọ nước tương.
Anh bỗng bật dậy, giận đùng đùng ra quầy thanh toán.
Nhà hàng này theo phong cách sân vườn Trung Hoa, sau khi thanh toán xong, thay vì đi ra ngoài, Giang Tuân lại quay người đi về hành lang phía sau dẫn đến hậu viên.
Cả bóng lưng của anh như đang hét lên: “Tôi tức đến mức không biết đi đường nào luôn rồi!”
Tôi thở dài một hơi, đành bất lực đi theo sau.
Tính khí của cậu vẫn bốc hỏa như ngày nào, cứ như thùng thuốc súng.
Trước đây cũng vậy, mỗi lần mặt mày sầm sì, tôi hỏi vì sao tâm trạng cậu tệ như thế, cậu lại cứng miệng:
“Ông đây không tức giận! Không có tâm trạng gì hết! Cô tưởng tôi yếu đuối à?”
Nhưng sống với cậu lâu rồi, tôi đã học được cách xoa dịu:
“Đúng rồi, anh ngầu thế, ai dám khiến anh giận chứ. Là do tôi mắt mù.”
Trước khi anh bùng nổ, tôi vội lảng sang chuyện khác:
“À, hôm nay tôi mới học được một câu chuyện cười khô khan, anh có muốn nghe không?”
Giang Tuân hừ mũi:
“Cô muốn kể thì cứ kể đi…”
Tôi kể vài mẩu chuyện cười nhạt, chen vào mấy chuyện hài trong đời sống. Sắc mặt Giang Tuân dần dịu lại.
Anh vẫn cố chu môi, giả vờ khó chịu, lầm bầm:
“Chán ngắt… chẳng hiểu cô đang làm gì…”
Tôi cười:
“Tôi đang dỗ anh mà.”
Trong video call ngày trước, biểu cảm của Giang Tuân sẽ lập tức đơ lại, mặt đỏ bừng, cuống quýt bấm tắt máy.
Dáng vẻ đó, thật sự rất đáng yêu.
Cho nên đôi khi tôi cố tình trêu cậu, chọc cậu đến đỏ mặt mới chịu thôi.
Ký ức ấy vụt qua trong chớp mắt, tôi khẽ mỉm cười, bước nhanh lên mấy bước, kéo nhẹ vạt áo của Giang Tuân.
“Giang Tuân…”
Anh lập tức quay lại, nắm chặt lấy tay tôi.
Thấy vẻ mặt cậu, tôi sững sờ, nghẹn lời.
Giang Tuân tiến thêm một bước, một tay ôm lấy eo tôi, chặn đường lui.
Bờ vai nặng nề ép sát, anh chôn mặt vào hõm cổ tôi, giọng khàn đặc đến nỗi không nhận ra:
“Tôi giận rồi đấy.”
Anh nói:
“Tinh Tinh, dỗ tôi đi.”