‘Lão nương từng đến nơi này’.
Cả lớp cười ngặt nghẽo.
Lớp yoga tôi quen được chị Linh, sáu mươi hai tuổi, ly hôn, con trai làm ở Silicon Valley.
Hai chúng tôi cực kỳ hợp nhau, hẹn năm sau đi nhảy dù.
“Tới bến luôn hả?” – tôi hỏi.
“Tất nhiên!” – chị Linh hất tóc, “Chồng cũ tôi bảo không có ổng tôi sống không nổi. Giờ tôi phải sống cho thật chất cho ổng thấy!”
Đấy, đó mới là phụ nữ hiện đại.
Lớp cắm hoa là nơi xoa dịu tâm hồn nhất. Mỗi lần ôm một bó hoa tươi về nhà, hương thơm ngào ngạt, còn hơn mùi khói thuốc thối hoắc của Lý Kiến Quốc.
Còn mấy lần tụ tập check-in?
Tuần trước sáu chị em kéo nhau đến một nhà hàng hot trên mạng, người nào cũng chi năm trăm, ăn ba tiếng, chụp tám trăm kiểu ảnh.
Caption trên WeChat:
“Hội chị em, tụ họp vui hết sẩy~”
Chồng cũ thả tim.
Rồi lại hủy ngay sau đó.
Đúng là “trượt tay chuyên nghiệp”.
Tôi chụp màn hình, gửi vào nhóm chị em:
“Ảnh lại mò qua đây nè.”
Chị Linh đáp:
“Chắc bị bà Trương quản chặt quá, rình rình xem lén động thái của chị đấy.”
Chị Vương bồi thêm:
“Nghe nói tiền hưu giờ bị quản chặt, mỗi tháng được xài một ngàn, thuốc lá cũng cấm luôn rồi.”
Tôi gửi ngay bao lì xì:
“Mừng rỡ quá!”
Chiều thứ Tư, chuông cửa reo.
Mở camera xem, thấy Lý Kiến Quốc đứng trước cửa, tay xách một túi táo — táo héo dập lép.
Tôi mở cửa, nhưng không gỡ khóa an toàn.
“Có việc gì?”
Ông ta xoa tay:
“Tiểu Vân, anh... anh qua thăm em.”
“Thăm xong rồi, về đi.”
“Đừng thế mà...” – ông ta cố chen vào – “Dù gì mình cũng là vợ chồng ba chục năm...”
“Tạm dừng.” Tôi giơ điện thoại:
“Thấy camera này không? Ghi hình toàn bộ. Anh bước thêm một bước, tôi báo cảnh sát tội quấy rối vợ cũ.”
Ông ta đứng sững lại.
“Còn gì nữa không?”
“Anh... anh không sống nổi với bà Trương nữa.” Mắt đỏ hoe. “Bà ấy giữ thẻ lương, bắt cháu bà ngủ phòng chính, anh phải ngủ salon...”
“Liên quan gì đến tôi?”
“Tiểu Vân!” – ông ta lớn tiếng – “Sao em nhẫn tâm vậy?”
Tôi cười:
“Lý Kiến Quốc, hôm tôi sốt giữa đêm, anh bảo ‘Mai còn đi làm’ rồi bắt tôi tự uống thuốc – khi ấy anh thấy mình có nhẫn tâm không?
Ba mẹ tôi mất, anh bảo ‘Người chết rồi thì đừng buồn nữa’ – lúc đó sao không tự thấy mình quá đáng?”
Ông ta há miệng nhưng không nói nên lời.
“Giờ anh sống khổ, mới nhớ đến tôi?”
Tôi khoanh tay:
“Muộn rồi. Tôi bận lắm, không có thời gian nghe anh than vãn.”
“Anh sai rồi, thế chưa đủ sao?” Ông ta lau nước mắt, “Anh thật sự biết sai rồi…”
“Biết sai thì về mà sống với bà vợ hai.” Tôi chỉ thang máy, “Đi thong thả.”
Ông ta vẫn không nhúc nhích.
Tôi rút điện thoại, gọi bảo vệ:
“Chú Vương ơi, có người lạ đứng lì trước nhà tôi, làm ơn lên giúp tôi một chuyến.”
Lý Kiến Quốc tái mặt:
“Làm vậy quá đáng quá rồi!”
“Tôi thấy hợp lý.” – Tôi mỉm cười – “Với thể loại chồng cũ không mời mà đến, chỉ có cách này.”
Bảo vệ đến nhanh chóng, lễ phép “mời” ông ta rời khỏi.
Trước khi đi, Lý Kiến Quốc còn quay lại lườm tôi:
“Rồi em sẽ hối hận!”
Tôi vẫy tay:
“Hối hận vì không ly hôn sớm hơn.”
Đóng cửa lại, tôi tự pha cho mình một ly trà.
Tay hơi run — tức quá.
Nhưng uống hai ngụm, lòng bình thản.
Tôi nhắn cho con gái:
“Ba con hôm nay tới chơi vai thảm thương, bị mẹ đuổi rồi.”
Con gái trả lời ngay:
“Mẹ có sao không? Để con gọi điện chửi cho ông ấy một trận!”
Tôi gõ lại:
“Không cần. Hề thôi. Cuối tuần dẫn cháu qua, ngoại mới học được món caramel pudding, làm cho bé ăn.”
“Ok mẹ ơi! À, mẹ biết chưa, dì Trương hình như biết ba đến tìm mẹ, đang nổi đó.”
“Cho nổi.”
Tôi tưởng chuyện vậy là xong.
Ai dè chiều thứ Bảy, tôi đang thử bộ sườn xám mới mua, thì cửa bị đập ầm ầm như muốn long bản lề.
Nhìn qua mắt mèo, ôi trời đất, bà Trương Phương tóc tai rối bù, mặt đỏ bừng như trái cà chua chín.
“Lâm Tú Vân! Bà ra đây cho tôi! Giật chồng người khác không biết nhục à?”
Tôi mở cửa, lần này đến xích an toàn cũng chẳng buồn cài — với kiểu người như bà ta, không cần thiết.
“Ai giật chồng ai?” – tôi tựa vào khung cửa, giọng nhàn nhạt – “Chồng bà á? Là do tôi không thèm lấy đấy.”
“Bà!” – bà ta chỉ thẳng vào mũi tôi – “Nếu không phải bà xúi bẩy, Kiến Quốc đời nào mò đến tìm bà?!”
“Ông ta có chân, không phải robot điều khiển từ xa, muốn đi đâu là việc của ông ta. Liên quan gì đến tôi?” Tôi liếc bà ta một lượt, lạnh giọng: “Còn bà, quản không nổi chồng, lại đến tận đây ăn vạ? Sao, lương hưu không đủ tiêu, tính tới đây va chạm kiếm tiền à?”
Láng giềng trong hành lang bắt đầu thò đầu ra hóng.
Thấy có người xem, Trương Phương càng diễn sâu. Bà ta ngồi phệt xuống nền nhà, gào lên như bị ai giết:
“Ông trời ơi! Vợ cả bắt nạt vợ hai! Số tôi khổ quá—”
Tôi đang móc điện thoại định gọi công an thì ting! — thang máy mở cửa.
Hai ông lão bước ra.
Một người mặc trường sam truyền thống, tóc bạc trắng chải gọn gàng. Người kia mặc đồ thể thao, dáng đứng thẳng tắp như quân nhân về hưu.
Ông mặc trường sam cau mày:
“Có chuyện gì vậy?”
Ông thể thao nhìn thẳng tôi:
“Tiểu Vân, bà ta quấy rối cô à?”
Tôi hơi ngẩn người — hai người này là bạn cùng lớp thư pháp và yoga của tôi.
Người mặc trường sam là thầy Châu, người mặc đồ thể thao là anh Triệu.
“Thầy Châu, anh Triệu... hai người sao lại ở đây...?”
“Đi ngang, nghe ồn ào.” – thầy Châu liếc bà Trương đang nằm vạ dưới đất – “Bà ấy là ai?”
“Tái hôn của chồng cũ em.” – tôi đáp gọn lỏn.
Trương Phương thấy có người chứng kiến, khóc càng to.
Anh Triệu rút điện thoại ra:
“Tôi là quân nhân xuất ngũ, hiện làm điều phối viên cộng đồng. Nếu bà còn tiếp tục làm phiền, tôi sẽ gọi thẳng công an phường.”
Tiếng khóc ngưng bặt.
Thầy Châu nhẹ giọng:
“Cô gì đó, có chuyện thì nói rõ. Gào khóc ăn vạ thế này không giải quyết được gì đâu.”
Trương Phương đứng dậy, vẫn hậm hực:
“Là bà ta giật chồng tôi!”
“Có bằng chứng không?” – anh Triệu hỏi.
“Chồng tôi mấy hôm trước tới tìm bà ta!”
“Thế là giật à?” – tôi bật cười – “Thế bà đến ngân hàng, có phải đang quyến rũ giao dịch viên không?”
Trong nhóm cư dân có người bật cười thành tiếng.
Mặt Trương Phương đỏ lúc trắng lúc tái.
Thầy Châu cố xoa dịu:
“Thôi thế này đi, cô về trước. Nếu có hiểu lầm thì để chồng cô đến nói chuyện. Ở đây gào khóc chỉ tổ mất mặt.”
Anh Triệu phụ họa:
“Còn làm rùm beng nữa là tôi báo công an thật đấy. Vừa quấy rối vừa vu khống, đủ giam giữ rồi.”
Trương Phương biết không cãi lại, lườm tôi một cái sắc lẹm rồi dậm gót bỏ đi.
Hành lang lại trở về yên tĩnh.
Tôi thở phào:
“Cảm ơn hai anh, vào nhà uống tách trà nhé?”
Thầy Châu xua tay:
“Không dám làm phiền. Mà em ở một mình, nhớ chú ý an toàn.”
Anh Triệu móc ra cái còi nhỏ từ túi áo:
“Cái này tặng em, loại còi báo động khẩn cấp. Bấm phát là inh trời luôn.”
Tôi nhận lấy, cảm thấy ấm lòng.
“Không sao đâu,” tôi cười, “bà ta chỉ dám to mồm chứ không dám làm gì.”
“Nhưng vẫn phải cảnh giác.” – thầy Châu thở dài – “Giờ nhiều người chẳng biết lý lẽ.”
Tiễn hai người xong, tôi vào nhà, ngồi thừ một lúc.
Sau đó cầm điện thoại, lên nhóm lớp thư pháp, tag thầy Châu:
“Hôm nay cảm ơn thầy ra tay nghĩa hiệp [chắp tay]”
Rồi vào nhóm yoga, tag anh Triệu:
“Anh Triệu oai quá trời luôn!”
Thầy Châu trả lời:
“Chuyện nhỏ thôi. Hẹn gặp lớp tuần sau.”
Anh Triệu nhắn:
“Có gì gọi anh liền, mấy anh bạn anh cũng ở quanh đây hết.”
Chị Linh nhắn riêng tôi:
“Được đó nha Vân Vân, được hai ‘anh hùng cứu mỹ nhân’ cơ đấy~”
Tôi gửi icon trợn mắt:
“Đừng có nghĩ lung tung, chỉ là bạn học thôi!”
“Bạn học hả? Thầy Châu là đại sư tranh thủy mặc, một bức sáu con số. Anh Triệu còn ghê hơn, từng là lãnh đạo cấp cao trong quân đội!”
Chị ấy gửi icon cười gian:
“Vân Vân à, mùa xuân tới rồi hả?”