Một cơn đau nhói như xé toạc từ vùng hông lan khắp cơ thể, khiến tôi rùng mình, hít mạnh một hơi lạnh.
Nhưng tôi cắn răng chịu đựng, siết chặt nắm đấm và giáng thẳng một cú vào cổ họng hắn!
Gã con rể bị đấm đến nghẹt thở, miệng trào máu.
Hắn gào lên như thú dữ:“Ông giết người! Tao sẽ giết ông trước!”
Hắn cầm lấy nửa đoạn chổi gãy, đầu nhọn hoắt, điên cuồng đâm vào hông tôi từng nhát một! Máu chảy không ngừng.
Tôi không lùi. Trái lại, tôi túm lấy đầu hắn, ấn mạnh cả hai ngón cái vào hốc mắt.
Khoảnh khắc đó, hắn hiểu tôi định làm gì.
Hắn hoảng loạn, không còn hăng máu tấn công như lúc trước, mà vùng vẫy tìm đường thoát thân.
Nhưng tôi không buông.
Tôi ghì chặt hắn lại, hai tay khóa chặt đầu hắn không cho nhúc nhích.
Từng chút một, tôi ấn mạnh ngón cái sâu vào đôi mắt đó. Máu bắt đầu rịn ra theo từng lần tôi xoay nhẹ.
Cả phần eo tôi đã ướt đẫm máu. Hắn đâm xuyên hông tôi rồi—nhưng có sao?
Kể cả có một con dao đâm vào tim tôi—cũng chẳng là gì cả.
Con gái tôi—đứa con duy nhất của tôi—đã không còn trên đời.
Tôi sống tiếp để làm gì?
Nếu đã chẳng còn lý do để tồn tại… thì tôi sẽ kéo tất cả những kẻ hại con bé chết theo.
Dù có phải đốt cả thế giới, tôi cũng làm.
Gã con rể trong tay tôi run rẩy không ngừng, toàn thân co giật.
Mà tôi, vẫn ấn ngón tay sâu hơn—từng chút, từng chút một.
Ngón tay tôi ấn sâu vào—máu bắt đầu rỉ ra, chảy dọc theo lòng bàn tay, nhỏ từng giọt lạnh buốt xuống nền nhà.
Mẹ hắn thấy con trai gặp nguy, chẳng màng mình đã mù một mắt, lao đến kệ đồ trong phòng chứa, lục lọi trong hoảng loạn.
Bà ta vớ được một chiếc bay trét tường, lưỡi thép sắc nhọn. Không chút do dự, bà cầm lấy đầu nhọn ấy, đâm thẳng vào cánh tay tôi.
“Buông ra! Mau buông nó ra!” – bà vừa khóc vừa gào, vừa đâm điên loạn.
Tôi không né.
Mặc cho lưỡi dao cứa từng đường rớm máu, để mặc từng vết rách hằn lên da thịt, tôi vẫn ghì chặt lấy thằng con rể.
Và rồi—
Hai dòng máu đỏ sẫm phun ra từ hốc mắt hắn.
Hắn quỵ xuống, toàn thân run rẩy, miệng gào rú:
“Tại sao?! Đồ điên! Sao ông lại làm thế với tôi?!”
Tôi khẽ lẩm bẩm, như đang thì thầm với chính mình:
“Tối nay, mày ăn tối ở Hao Ke Lai – gọi một phần phi-lê tái bảy phần. Sau đó đến rạp Wanda xem phim. Nhưng trong rạp, mày chỉ lo hôn hít con bé đó…”
Hắn cứng họng. Cả người bắt đầu run lẩy bẩy.
Tôi nhẹ nhàng nói, như đang đọc lại tội trạng:“Những gì mày làm… tao đều nghe được hết. Mọi thứ.”
Hắn hoảng loạn quay sang mẹ, khóc nấc lên:“Mẹ! Mẹ mở cửa đi! Cứu con!!”
Bà ta lúc này mới nhớ ra: mở cửa mới là lối thoát.
Bà lao về phía cửa.
Nhưng chưa kịp đụng tới tay nắm, tôi đã giật mạnh cây chổi lau nhà đang ghim trong hốc mắt bà.
Rút mạnh.
Tiếng hét thất thanh xé toạc cả căn phòng.
Bà ta gục xuống, khuỵu gối, toàn thân mềm nhũn, chẳng còn chút sức lực.
Tôi không dừng lại.
Giơ cao cán chổi lên—Rầm!—tôi đập thẳng xuống sống mũi đã gãy nát của bà ta.
Bà ta đổ ập xuống sàn, toàn thân co giật, máu loang đỏ mặt đất, không còn đủ sức để hét nữa.
Tôi nhìn quanh, lật tung đống kệ đồ.
Và rồi tôi thấy—vài chai cồn y tế.
Trong một phòng chứa đồ của nhân viên vệ sinh—tuyệt nhiên không nên có thứ này.
Tôi đoán chắc vì đối diện là phòng cấp cứu, nên y tá ngại chạy qua chạy lại, liền tự tiện để mấy chai cồn y tế sẵn trong phòng chứa đồ này, để khi cần có thể lấy dùng ngay.
Tôi vặn nắp, đổ thẳng cồn lên cánh tay bà mẹ chồng.
Giọng tôi lạnh lẽo như băng đông đá:
“Cánh tay đến chữ cũng không biết ký, giữ lại chẳng có ích gì.”
Nói xong, tôi rút bật lửa ra—bật tách một cái.
Phừng!
Ngọn lửa lập tức bùng lên, thiêu cháy cánh tay bà ta. Bà vốn đang choáng váng vì đau, giờ như con giòi trúng nước sôi, lăn lộn gào thét điên loạn trên nền đất!
Khói bắt đầu bốc lên ngùn ngụt, căn phòng chứa chật hẹp nhanh chóng bị hun đến ngột ngạt.
Thằng con rể hốt hoảng kêu lên:“Mẹ?! Mẹ làm sao vậy?!”
Bà ta gào khóc, la lên rằng tôi đã đốt bà ấy.
Hắn nghe xong thì càng rối trí:“Đừng có mà quẫy! Phòng chật thế này, mẹ mà loạn lên nữa là cả lũ cháy thành tro!”
Bà mẹ chồng không dám động đậy nữa, chỉ biết vừa khóc vừa rên rỉ vì đau đớn.
Tôi hít một hơi dài, rồi nhẹ nhàng thở ra, như buông xuống một phần cuối cùng trong lòng:
“Đến nước này rồi… bà còn nghĩ mình sống được sao?”
Bà ta sửng sốt ngẩng lên—thì tôi đã hất cả chai cồn còn lại thẳng vào mặt bà ta.
Gương mặt ấy—đã đầy thương tích—nay bị cồn đổ lên rát buốt.
Bà ta hét lên, ôm mặt gào rú, ngã lăn ra đất.
Tôi bật lửa. Lửa bén.
Gương mặt cay nghiệt ấy nhanh chóng chìm trong biển lửa.
Tôi chỉ đứng nhìn, mắt không chớp.
Lúc đầu, bà ta còn giãy giụa, rít gào. Nhưng chẳng bao lâu sau, tiếng hét cũng lịm dần—chìm vào cơn hấp hối.
Thằng con rể nhận ra có điều gì đó bất thường, lắp bắp hỏi, giọng đã nghẹn lại:
“Mẹ...? Mẹ ơi… mẹ sao thế? Mẹ, nói gì đi chứ… mẹ!”
Tiếng hắn run rẩy, mang theo nước mắt và cả một nỗi sợ đang dần hiện hình.
Hắn run lên bần bật, vừa khóc vừa van xin:
“Chúng con sai rồi! Xin bác cho mẹ con đi khám đi… là lỗi của chúng con! Sau này con sẽ làm trâu làm ngựa mà đền… con xin thề, con không dám nữa đâu!”
Hắn quỳ sụp xuống, đập đầu liên tục xuống nền gạch.
Nhưng hắn đã mù rồi.
Hắn thậm chí không biết mình đang quỳ lạy... trong khi quay lưng về phía tôi.
Tôi đứng đó, nhìn xuống hắn từ trên cao. Lạnh lùng, lặng lẽ.
Tôi cúi xuống, nhặt lấy điện thoại của hắn. Ấn ngón tay hắn vào cảm biến, mở khóa bằng vân tay.
Mở ứng dụng WeChat, tôi thấy một loạt tin nhắn đến từ một cô gái.
“Anh nói anh độc thân mà! Tại sao lại đột nhiên xuất hiện một người vợ đang mang thai?!”“Anh có vợ rồi, sao còn theo đuổi tôi? Sao lại nói dối?!”“Giờ tôi phải làm sao đây? Tôi chẳng hiểu gì cả, đột nhiên bị biến thành tiểu tam… tôi tưởng mình đã gặp được tình yêu.”“Tôi chạy khỏi khách sạn, trần truồng mà lao ra ngoài… tôi không muốn sống nữa.”“Tôi đang đứng trên sân thượng. Tôi không còn mặt mũi nào nhìn ai nữa.”“Nếu tôi chết, tôi sẽ làm ma cũng không tha cho anh!”Tôi mở đoạn ghi âm, dùng giọng khàn khàn nói vào điện thoại:
“Sống tiếp đi. Trên đời này, không có gì quan trọng hơn được sống.”
Chỉ vài giây sau, tin nhắn trả lời được gửi tới. Cô ấy hỏi tôi là ai.
Tôi thì thầm:
“Cô bé, hắn đã phải trả giá rồi. Em hãy sống tốt… đừng để cha mẹ em phải đau lòng.”
Tôi đặt lại điện thoại xuống, rồi nhặt lấy nửa cán chổi gãy, dí thẳng vào cổ thằng con rể.
Tôi nói:
“Xin lỗi đi.”
Hắn run lẩy bẩy, hoảng sợ đáp:
“Xin lỗi…”
Ngay khoảnh khắc lời xin lỗi vừa buông ra, tôi không chần chừ—
Rầm!
Tôi đâm thẳng cán chổi vào cổ hắn.
Hắn đổ gục xuống đất như một con gà bị cắt tiết, co giật vài cái, rồi nằm im, không động đậy nữa.
Tôi thở dốc, chậm rãi mở cánh cửa phòng.
Y tá và bác sĩ đứng ngoài hành lang vừa thấy tôi bước ra thì ai nấy đều sững người, kinh hoảng.
Cảnh tượng trong căn phòng chứa đồ sau lưng tôi khiến họ tái mét mặt mày, gần như không dám thở mạnh.
Tôi vừa bước ra, một cô y tá giọng run run nói:“Ông… ông đừng làm gì nữa. Chúng tôi… chúng tôi đã báo cảnh sát rồi…”
Tôi bình thản hỏi:“Con gái tôi đang ở đâu?”
Cô ta lắp bắp chỉ về phía một giường bệnh trong phòng cấp cứu.
Tôi bước qua. Đám nhân viên y tế vội vàng tránh ra hai bên, không ai dám ngăn tôi lại.
Tôi đi đến bên cạnh con bé.
Trên gương mặt ấy đã được phủ một tấm vải trắng.
Tôi kéo tấm vải xuống.
Khi nhìn thấy khuôn mặt nhợt nhạt ấy—khuôn mặt mà tôi từng ôm ấp, từng hôn lên trán khi con còn bé xíu—một cơn đau như dao cứa xé toạc lồng ngực tôi.
Tôi cúi xuống, ôm lấy con.
Nhẹ nhàng, như ngày nào từng ôm con trong vòng tay chơi trò “bay cao”, như ngày nào bế con ra công viên, như ngày nào con bé còn thơm mùi sữa.
Cuối cùng… tôi lại được ôm con thêm một lần nữa.
Nhưng lần này, con gái tôi… sẽ không còn bật cười khúc khích trong tay tôi nữa.
Tôi hôn lên trán con, thì thầm:
“Bảo bối ngoan… ba đưa con về nhà rồi.”
Cơn đau nhói ở thắt lưng nhắc tôi rằng mình vẫn còn sống, vẫn đang chịu đựng.
Một y tá không nhịn được, lên tiếng:
“Ông… vết thương ở lưng ông… ông cần được điều trị ngay lập tức…”
Tôi không còn tâm trí để trả lời bất kỳ ai.
Giây phút này, trong mắt tôi chỉ còn lại con gái tôi – và đứa cháu chưa kịp chào đời của tôi.
Tôi khẽ hỏi cô y tá:“Con bé… trong bụng nó là trai hay gái?”
Cô ấy đáp nhỏ, như sợ chạm vào điều gì đó đau đớn:
“Cháu… không biết. Bé chưa kịp sinh ra, bọn cháu cũng… không ai biết cả…”
Tôi gật đầu, cố giữ giọng bình tĩnh:
“Cô bé, làm ơn giúp tôi một việc. Nhà tôi là họ Lâm, ở thôn Hoàng, thị trấn Đường Khẩu. Trong làng có nhà thờ họ Lâm… Em hãy đến đó, tìm các bô lão trong tộc, nhờ họ thêm tên cho cháu tôi vào gia phả, vào bia mộ.”
Cô y tá hốt hoảng:
“Chú ơi… chú vẫn còn cứu được mà! Chú đừng nghĩ dại, mau nằm xuống đi…”
Tôi chỉ lắc đầu:“Xin cháu… giúp chú một lần.”
Một bác sĩ đứng gần đó lên tiếng:
“Được… để tôi hỏi thăm giúp. Vợ thầy tôi là pháp y. Chú muốn khắc tên gì?”
Tôi trả lời khẽ:
“Nếu là cháu trai, đặt tên là Tương Tụ. Nếu là cháu gái, đặt tên là Đoàn Viên.”
Tôi để lại tên của thế hệ thứ ba—rồi ôm lấy con gái, từng bước bước qua hành lang dài tĩnh lặng của bệnh viện.
Máu từ vết thương nơi hông tôi nhỏ từng giọt xuống nền gạch. Tiếng giọt máu rơi xen lẫn tiếng bước chân, chẳng biết đâu là máu… đâu là nước mắt.
Tôi cúi đầu, áp má mình vào mặt con bé, nghẹn ngào thì thầm:
“Ba đã nói rồi mà… ba không nỡ gả con đi.”
Tôi mở cốp sau xe, nhẹ nhàng đặt con gái nằm xuống như đang dỗ con ngủ lần cuối.
Tôi lên xe, run tay gọi cho vợ.
Vừa bắt máy, giọng bà ấy đã run:
“Xảy ra chuyện rồi… đúng không?”
Tôi đáp, giọng khản đặc:
“Con mình mất rồi. Anh đưa nó về nhà.”
Tôi nghe thấy tiếng điện thoại rơi xuống nền gạch.
Và sau đó là tiếng vợ tôi gào khóc đến điên dại.
Tôi vẫn lái xe. Một tay ép chặt lấy vết thương rách toạc nơi thắt lưng, đầu óc choáng váng như sắp lịm đi.
Khi tiếng còi xe cảnh sát vang lên dồn dập phía sau… tôi đã lái xe về đến cửa nhà.