5.
Sáng sớm hôm sau, ánh nắng đầu tiên vừa chạm vào mặt bếp,
tôi đã đứng dưới gốc cây hoè già đối diện tiệm mì.
Từ xa nhìn lại, rèm cửa tiệm bị vén lên rồi rủ xuống.
Tô Hoan mặc chiếc sơ mi mới, đang đứng trước bàn bột, cau mày phát cáu với đống bột mì mềm oặt.
Chị Trương – người làm lâu năm – lén nhìn sang, thấy tôi đứng cạnh gốc cây, liền rón rén bước tới, hạ thấp giọng:
“Thẩm Di, sao em lại tới đây?
Bột sáng nay Hoan Hoan nhào bị hỏng hết.
Không nở được, mà chua tới mức xộc cả mũi.”
Tôi còn chưa kịp đáp, thì từ xa đã vang lên tiếng chuông xe đạp leng keng.
Lý chủ nhiệm cùng hai cán bộ Phòng Công Thương đang đạp xe tiến lại.
Tô Hoan cũng thấy, mặt lập tức tái mét.
Cô ta cuống quýt lấy đống bột hỏng nhét vào thùng nước rửa,
không để ý nước bắn tung tóe dính đầy ống quần.
“Chào... chào Lý chủ nhiệm! Anh đến rồi ạ!”
Trầm Kiến Quốc cũng từ trong nhà chạy ra, nở nụ cười đầy cung kính:
vội vàng định cầm lấy cặp tài liệu trong tay Lý chủ nhiệm,
nhưng ông ta nghiêng người tránh khéo, chẳng buồn bắt tay.
Ánh mắt ông lướt qua bàn bột lộn xộn,
rồi dừng lại ở chiếc áo sơ mi lấm lem bột của Tô Hoan.
Chân mày ông nhíu lại rõ rệt:
“Trầm Kiến Quốc, đây là cách anh giữ vệ sinh cho tiệm mình sao?”
Trầm Kiến Quốc hấp tấp kéo Tô Hoan tới trước mặt,
miệng luống cuống:
“Đây là Hoan Hoan, mới nhận bàn giao.
Cô ấy còn trẻ, chưa quen việc nên...”
Chưa kịp biện hộ xong,
Lý chủ nhiệm đã cầm cuốn sổ kế toán trên quầy,
ngón tay lật từng trang lách cách, rồi đột ngột dừng lại ở mục tháng ba:
“Tháng ba báo tăng trưởng doanh thu 15%.
Đâu là chi tiết?
Hóa đơn nhập hàng?
Bảng bán ra?
Sao không thấy cái nào hết vậy?”
Mặt Tô Hoan lập tức tái mét,
ngón tay cầm sổ siết chặt đến trắng bệch, run run:
“Tôi… tôi mới nhận sổ hôm qua,
chưa kịp… sắp xếp lại cho đầy đủ…”
“Chưa sắp xếp?”
“Cạch!”
Lý chủ nhiệm đập mạnh sổ kế toán xuống quầy, giọng đanh lại, cao vút hẳn lên:
“Lần trước xét duyệt cá nhân kinh doanh tiêu biểu,
anh mang cái bản báo cáo này ra nói ngon nói ngọt!
Giờ thì sao? Bảo là chưa kịp sắp xếp?”
Đúng lúc ấy, tôi từ tốn bước lại,
đứng cách cửa chỉ vài bước,
giọng không lớn nhưng đủ cho tất cả nghe rõ ràng từng chữ:
“Lý chủ nhiệm, thật ra bảng số liệu đó là tôi mất ba đêm tính ra.
Đơn hàng tháng Ba, chỗ chú Chu ở trạm lương thực còn giữ bản lưu.
Còn hóa đơn lẻ, tôi chép tay trong cuốn sổ bìa xanh để trong ngăn dưới quầy.
Hôm đó tôi xin đi dự hội nghị,
nhưng anh Trầm bảo—‘Hoan Hoan là người thành phố, nói chuyện khéo hơn’—rồi đẩy tôi ở nhà.”
Trầm Kiến Quốc lập tức quay phắt lại, mắt tóe lửa:
“Lâm Thẩm Di! Cô đừng ở đây chia rẽ gây chuyện!”
Tô Hoan như bắt được cọng rơm cứu mạng,
chỉ tay vào tôi, giọng chát chúa vỡ vụn:
“Là chị ấy!
Chị ta cố tình hại tôi!
Công thức nhào bột hôm qua là giả!
Men nở bị ghi thiếu một nửa!
Bột mới không lên men được!
Cả sổ sách cũng là do chị ta giấu mất hóa đơn!”
Tôi vẫn bình thản.
Rút từ túi xách ra cuốn sổ da bò cũ kỹ, mở ra một trang có kẹp công thức rõ ràng,
bước tới, trao tận tay cho Lý chủ nhiệm:
“Đây là bản gốc tôi dùng ba năm qua.
Lượng men nở, thời gian ủ, cách xử lý từng mẻ bột,
từng dòng ghi rõ không sai.
Còn tờ hôm qua tôi đưa chị Hoan Hoan—
là tôi chép lại theo yêu cầu của anh Trầm.
Chính miệng anh ấy nói:
‘Hoan Hoan là gái phố, không cần học kỹ như thế.’”
Lý chủ nhiệm cầm cả hai bản đối chiếu,
lông mày mỗi lúc một nhíu chặt.
Sắc mặt ông càng lúc càng đanh lại.
Trầm Kiến Quốc thấy không ổn, lập tức hùng hổ lao đến—
“Bốp!”
Một cái tát như trời giáng văng thẳng vào mặt tôi.
Tiếng vang rền, chát chúa giữa con phố buổi sớm,
gây sốc đến độ mọi người chết lặng.
Tôi loạng choạng, lùi hai bước,
vai đập mạnh vào khung cửa,
khóe môi rỉ máu.
“Trầm Kiến Quốc!
Anh dám ra tay đánh người trước mặt tôi?!”
Lý chủ nhiệm đập mạnh cây bút xuống bàn,
giận đến mặt đỏ bừng:
“Anh không muốn làm ăn nữa đúng không?!
Lần trước hồ sơ mở rộng tôi đã không duyệt vì nghi ngờ tư cách,
giờ xem ra—tôi đúng là không nhìn lầm người.”
Cánh tay của Trầm Kiến Quốc vẫn còn cứng đờ giữa không trung,
nhưng vừa nghe thấy lời của Lý chủ nhiệm,
khí thế bốc đồng phút trước bỗng xẹp lép như quả bóng xì hơi.
Anh ta vẫn cố vùng vẫy, giọng cãi chày cãi cối:
“Chủ nhiệm Lý, tôi… tôi nhất thời nóng nảy…
Là cô ta cố ý gây rối đấy chứ!”
“Gây rối?”
Tôi lau vệt máu nơi khóe môi,
cười nhạt một tiếng, rồi rút từ túi ra một xấp tài liệu:
“Đây là bản nháp của bài thuyết trình hôm hội nghị.
Từng con số đều có vết sửa tay,
có cả chỗ tôi tính sai phải gạch đi làm lại.
Còn bản trong tay chị Hoan Hoan chỉ là chép lại y nguyên—
ông có thể so sánh chữ viết nếu cần.”
Tôi hít một hơi, nhìn thẳng vào mặt Trầm Kiến Quốc, nói từng chữ một:
“Anh ta đánh tôi,
vì sợ tôi nói ra chuyện anh ta để người khác đứng tên giành công lao.
Sợ ông biết, toàn bộ bản báo cáo đem đi tranh giải—là đồ giả!”
Dân làng lúc này đã tụ lại một đám lớn, đứng chật cả lối.
Chị Trương – người đầu tiên bước ra, giọng không còn e dè:
“Đúng thế!
Lần trước chính tôi thấy Thẩm Di xách rượu trắng tới chỗ lão Chu,
đổi được giá tốt cho bột mì.
Vậy mà Trầm Kiến Quốc lại đi nói khắp nơi là do anh ta đàm phán được!”
Mấy người làm khác cũng hùa theo:
“Tôi thấy tận mắt ảnh nhét sổ kế toán của chị Thẩm Di cho cô Hoan Hoan mà!”
“Hôm trước cô ta còn mắng chị ấy là ‘con nhà quê’, ‘gái quê đanh đá’, tôi nghe rõ mồn một!”
Tô Hoan mặt trắng bệch, hoàn toàn rối loạn,
vừa níu lấy tay áo Trầm Kiến Quốc, vừa gào lên:
“Tất cả là lỗi của anh!
Nếu không phải anh ép tôi đứng tên,
tôi đâu có mất mặt như hôm nay?!”
Trầm Kiến Quốc cũng nổi điên, mắt đỏ ngầu, xô mạnh cô ta ra:
“Cô còn dám trách tôi?
Một mẻ bột cũng làm hỏng, sổ sách không biết ghi,
Tôi giữ cô lại làm gì cho bẩn tay?!”
Cả hai bắt đầu xô đẩy nhau giữa thanh thiên bạch nhật,
áo sơ mi của Tô Hoan bị giật rách,
móng tay cô ta cào lên mặt Trầm Kiến Quốc, để lại vài vết máu tươi chảy dài.
Lý chủ nhiệm đứng bật dậy, tay cầm bút “cạch” một tiếng đập xuống bàn:
“Ghi vào biên bản!
Đình chỉ ngay giấy phép kinh doanh cá nhân của Trầm Kiến Quốc,
chờ điều tra!
Còn Tô Hoan – nghi ngờ làm giả tài liệu thi đua – xử lý theo quy định!”
Tiếng xì xào nổi lên khắp đầu phố cuối ngõ.
Có người khinh bỉ:
“Trầm Kiến Quốc đúng là kẻ bạc tình bạc nghĩa.
Vợ chồng ba năm mà lật mặt như trở tay!”
Có người xì xầm:
“Tô Hoan phá gia can người ta còn giả bộ nết na?
Đúng là trời không dung, đất chẳng tha!”
Tôi đứng ngoài rìa đám đông,
lặng lẽ nhìn tất cả diễn ra trước mắt—
một đống hỗn độn, nhơ nhớp, không còn gì liên quan đến tôi.
Sau cùng, tôi bước lên phía trước,
đứng đối diện Trầm Kiến Quốc,
lấy từ trong túi ra đơn ly hôn,
đưa tới trước mặt anh ta, giọng không lớn nhưng vang lên rõ mồn một:
“Giờ thì… ký vào đi.
Anh không ký cũng được,
nhưng Lý chủ nhiệm và cả bà con ở đây đều đang nhìn.
Mọi người đều thấy rõ:
anh là kẻ đánh vợ, cướp công,
nói một đằng làm một nẻo.
Để xem sau này,
anh còn dám ngẩng đầu sống ở thị trấn này không.”
Trầm Kiến Quốc nhìn chằm chằm vào hai chữ đỏ như máu trên đầu tờ đơn: “Ly hôn”.
Rồi lại nhìn quanh—
là gương mặt đầy căm phẫn của dân làng,
là ánh mắt giận dữ từ Lý chủ nhiệm,
là cái tiệm mì một thời từng là niềm kiêu hãnh, giờ tan hoang như mớ bột chua vứt thùng rác.
Ngón tay anh ta run lên không kiểm soát được.
Cuối cùng, vẫn phải cúi đầu,
lặng lẽ lấy dấu mực,
ấn lên đơn một dấu vân tay đỏ rực.
“Pạch.”
Tiếng vân tay dập xuống giấy vang lên rõ ràng giữa không khí lặng ngắt.
Một đời ảo vọng—chấm hết.