4.
Tôi khựng chân lại, nhưng không ngoảnh đầu—
có những con đường, một khi đã quyết đi, thì chẳng còn lý do gì để quay lại nữa.
Tay tôi vừa chạm vào rèm cửa, thì giọng của Trầm Kiến Quốc vang lên từ phía sau,
vẫn cái kiểu vờ nhẹ nhàng, nhưng bên dưới là một cơn sốt ruột có chủ đích:
“Thẩm Di, khoan đã!
Em còn chưa bàn giao sổ sách cho Hoan Hoan mà!”
Tôi quay đầu lại, thấy anh ta đã nhanh chóng vòng qua quầy,
giọng tràn đầy vẻ “người lớn vì đại cục”:
“Anh không cản em đi,
nhưng trong tiệm bao nhiêu việc vẫn cần người xử lý.
Em theo anh bao năm, sổ sách, nguồn hàng đều do em quản—
không bàn giao rõ ràng, Hoan Hoan mới vào, lỡ mai kế toán Vương tới đối sổ có gì sai sót thì làm sao?”
Nghe thì tử tế,
nhưng mỗi chữ đều tính toán rành rọt—
trước mặt đám nhân viên,
anh ta muốn tạo cảnh tôi "không hiểu chuyện", bỏ ngang việc giữa chừng,
còn anh ta thì "có tình có lý",
còn Tô Hoan? Chính là 'người tiếp quản đáng thương bị đùn việc'.
Tôi sờ vào ngăn nhỏ trong túi vải,
góc vé tàu cứng cáp đâm vào lòng bàn tay—
tấm vé chuyến hai giờ chiều mai đi thẳng về tỉnh lỵ,
là con trai bác họ bên ngoại mua giùm sáng nay.
Tôi nhoẻn cười:
“Được thôi.”
Tôi đặt túi xuống chiếc ghế dài:
“Muốn bàn giao gì, làm luôn bây giờ.”
Trầm Kiến Quốc rõ ràng không ngờ tôi gật đầu nhanh đến thế.
Sững ra một giây, rồi lập tức liếc mắt ra hiệu cho Tô Hoan.
Cô ta đổi nét mặt ngay tức thì,
lấy vẻ vừa đáng thương vừa hiểu chuyện, bước tới cầm sổ cái.
Ngón tay thon dài vuốt qua từng trang, giả vờ nghiêm túc:
“Chị Thẩm Di, em thấy ở đây, tỷ lệ tăng trưởng doanh thu tháng thứ ba chỉ có kết quả, không ghi công thức tính...”
Tôi không đợi cô ta đóng kịch xong,
quay sang Trầm Kiến Quốc, nhướng mày:
“Anh Trầm này, hôm bữa họp bình xét,
anh chẳng phải nói Hoan Hoan giỏi khoản này hơn tôi sao?
Lúc tôi muốn trình bày công thức tính,
chính miệng anh bảo tôi 'đừng phá rối'.”
Ánh mắt cả đám nhân viên đồng loạt nhìn sang Trầm Kiến Quốc.
Anh ta khẽ ho khan một tiếng, lúng túng xoay người tránh ánh mắt của tôi:
“Thì… lúc đó anh sợ em hồi hộp nói sai.
Còn giờ bàn giao sổ sách,
em biết cái gì thì cứ nói cho rõ.”
“Tôi quên rồi.”
Tôi nhún vai, giơ hai tay lên, đầu ngón tay vẫn còn dính chút bột mì chưa rửa sạch:
“Bữa đó bị anh Trầm tát thẳng mặt, đầu óc choáng váng,
giờ nhiều chi tiết cũng nhớ không ra nữa.”
Một câu nhẹ tênh, nhưng như kim khâu đâm thẳng vào mặt mũi Trầm Kiến Quốc.
Sắc mặt anh ta tối sầm, nhưng không thể nổi giận—
cả tiệm đang căng tai nghe, nếu lúc này anh ta lên tiếng mắng mỏ,
chẳng khác nào tự thừa nhận mình vừa đánh vợ, vừa vô lý.
Tô Hoan thấy vậy lập tức bước ra dàn hòa, cố gắng gượng cười:
“Không sao đâu chị Thẩm Di, em tự tìm hiểu thêm là được.
À đúng rồi, giấy đặt bột mì với trạm lương thực chị để đâu ấy nhỉ?”
Tôi chỉ tay về phía hộc tủ:
“Ngăn thứ hai bên trái, có khóa.
Chìa thì nằm trên lưng quần của anh Trầm.”
Tôi cố tình nói to hơn thường lệ một chút.
Rồi bổ sung luôn:
“Lần trước tôi muốn đặt sớm đơn hàng tháng tới,
anh Trầm nói để Hoan Hoan lo, rồi lấy luôn chìa mang đi.”
Trầm Kiến Quốc theo phản xạ đưa tay lên sờ túi quần,
Tô Hoan cũng quay sang nhìn, ánh mắt thoáng lướt qua chút trách móc—
rõ ràng... chìa khóa này chưa từng đến tay cô ta.
Một nhân viên trong tiệm khúc khích cười nhỏ,
bị Trầm Kiến Quốc trừng mắt một phát mới im bặt.
Anh ta lập tức móc chìa ra, nhét vào tay Tô Hoan:
“Anh quên đấy. Giờ đưa rồi còn gì.”
Tô Hoan nhận lấy, đầu ngón tay đỏ bừng vì xấu hổ,
nhưng vẫn phải cố nặn ra nụ cười cảm kích:
“Cảm ơn anh Trầm, anh vẫn chu đáo như mọi khi.”
Phần còn lại của buổi bàn giao, tôi “hợp tác” hết mức có thể.
Trầm Kiến Quốc bảo tôi viết lại công thức nhào bột,
tôi liền cẩn thận chép vào giấy từng dòng một—
từ “dùng nước ấm 37 độ” cho đến “mỗi 10 phút phải trở mặt bột một lần, nhớ phủ khăn ẩm”—không bỏ sót chi tiết nào.
Dù sao thì Tô Hoan chưa từng thật sự nhào nổi mẻ bột nào,
biết công thức cũng vô dụng—tay cô ta không có độ lực, không có cảm giác, càng không có kiên nhẫn.
Anh ta bảo tôi hướng dẫn cách thương lượng với lão Chu ở trạm lương thực.
Tôi cười, giọng bình thản như đang kể chuyện ngoài chợ:
“Lão Chu mê rượu trắng.
Mỗi lần lấy hàng cứ mang cho ông ấy một chai Nhị Oa Đầu,
thế nào cũng được dư thêm hai cân bột.
Nhưng mà... anh Trầm từng nói làm ăn phải có thể diện,
bảo tôi đừng tặng kiểu nhà quê như thế.
Nếu chị muốn thử, chắc... nên hỏi lại anh ấy.”
Vừa dứt lời, ánh mắt của đám nhân viên lập tức thay đổi khi nhìn về phía Trầm Kiến Quốc.
Ai mà chẳng biết lão Chu khoái kiểu “quà trước sổ sau”—
Mấy năm nay tiệm mì được giá tốt,
đều là tôi lén mang rượu đến đổi,
vậy mà anh ta cứ vin vào chữ “thể diện”,
cướp công rồi gắn vào cái mác “làm ăn đàng hoàng” của mình.
Mặt Trầm Kiến Quốc sa sầm hẳn,
nhưng vẫn phải gượng gạo giữ bình tĩnh:
“Chuyện đó là lúc trước.
Giờ tiệm lớn rồi, không cần dùng mấy chiêu lặt vặt nữa.
Hoan Hoan, em cứ tới gặp lão Chu,
cứ đàng hoàng nói chuyện, ông ấy nể mặt mà đồng ý thôi.”
Tô Hoan gật đầu liên tục,
vừa nhét công thức nhào bột tôi viết vào túi áo,
mắt sáng rỡ như vừa cầm được báu vật.
Tôi nhìn cô ta như vậy,
chỉ thấy buồn cười.
Cô ta đâu biết,
tôi đã cố tình viết sai lượng men nở trong công thức—
giảm một nửa.
Sáng mai nếu cô ta nhào bột y theo “bí kíp”,
kết quả sẽ là bột không nở nổi, hoặc nở ra thứ vừa chua vừa cứng.
Ánh nắng hoàng hôn nghiêng qua cửa sổ,
đổ một vệt dài đỏ rực xuống nền gạch cũ kỹ.
Bóng người ai nấy cũng đổ dài ra như dây thừng rối rắm.
Trầm Kiến Quốc, thấy việc bàn giao xem như xong,
liền bắt đầu màn diễn cuối cùng của đời anh ta.
Anh ta nắm tay Tô Hoan, quay sang đám nhân viên,
vẻ mặt tràn đầy “lãnh đạo có tầm”:
“Mọi người cũng thấy rồi đấy.
Thẩm Di đã quyết đi, tôi không ngăn được.
Nhưng Hoan Hoan là đứa hiểu chuyện, nhận việc cũng chẳng kêu than.
Về sau trong tiệm có gì, mọi người nhớ giúp đỡ nó.”
Anh ta ngừng một nhịp, rồi quay sang tôi, giọng vừa lạnh vừa đầy ban ơn:
“Còn em ấy mà…
Nếu sau này về quê sống không nổi,
muốn quay lại, anh cũng không ngại cho em chỗ làm lại chỗ nhào bột.”
Tôi không đáp.
Chỉ lặng lẽ cầm lấy túi vải trên ghế,
sờ nhẹ vào góc vé tàu đã được gấp sẵn trong túi lót.
Ngay lúc ấy, chị Trương – người phụ bếp lớn tuổi nhất tiệm – chợt lên tiếng:
“Này Kiến Quốc,
thật ra... Thẩm Di cũng đâu có dễ dàng gì...”
“Chị Trương, chị nói vậy là không đúng rồi.”
Tô Hoan lập tức ngắt lời,
gương mặt lộ vẻ tủi thân đúng chuẩn vừa đủ, không quá cũng không thiếu:
“Chị Thẩm Di muốn theo đuổi cuộc sống riêng, em ủng hộ chị ấy.
Còn chuyện cửa tiệm,
về sau em sẽ cố gắng hết sức,
không để mọi người thất vọng.”
Tôi nhìn bộ mặt đầy diễn xuất của cô ta,
bất giác nhớ tới sáng nay, khi tôi đi lấy vé tàu,
ngang qua cổng Phòng Công Thương, nghe thấy mấy người bên trong nói chuyện:
“Mai sáng bên mình kiểm tra đợt cá nhân kinh doanh.
Vẫn là lão Lý, lần trước suýt chặn hồ sơ mở rộng của Trầm Kiến Quốc đó.
Sáng mai đi luôn, kiểm cả sổ sách lẫn vệ sinh.”
Tôi cong môi cười,
rồi khẽ nói:
“Tôi đi đây.”
Xách túi lên, tôi thong thả bước về phía cửa.
Đến bậc cửa, tôi cố tình quay lại nhìn Tô Hoan, giọng thản nhiên như không:
“À đúng rồi Hoan Hoan,
mai anh Lý đến kiểm tra,
ông ấy khó tính lắm,
sổ sách phải sắp đúng thứ tự từng ngày, đừng để rối.
Nhớ kỹ đấy.”
Tô Hoan thoáng khựng lại, rồi vội nặn ra một nụ cười:
“Cảm ơn chị Thẩm Di nhắc.
Em sẽ chú ý.”
Tôi không nói thêm gì nữa.
Chỉ lặng lẽ vén tấm rèm cửa,
bước ra ngoài.
Cơn gió chiều mang theo mùi thơm của rơm mới đập,
mơn man lướt qua má, mát lạnh mà nhẹ nhõm.
Tôi lấy từ túi ra vé tàu,
trên đó, hai chữ “Tỉnh Thành” lấp lánh dưới ánh hoàng hôn.
Sáng mai,
Tô Hoan sẽ ôm lấy đống sổ sách chưa từng động vào, luống cuống đối mặt với ông Lý chằn lửa;
cô ta nhào bột theo “bí quyết” sai men nở, sẽ ra mẻ bột sống dở chết dở, bị chê thẳng mặt vì "vệ sinh yếu kém";
đi lấy bột thì quên mang rượu,
lão Chu chẳng những không giảm giá, còn có khi chơi xấu.
Mà tôi thì sao?
Tôi chỉ cần chờ.
Chờ đến ba ngày nữa, hai giờ chiều,
lên tàu,
rời khỏi nơi đã khiến tôi cạn kiệt ba năm thanh xuân.