“Cô đang nói nhăng cuội gì đấy?!”
Tôi liếc anh ta một cái, ánh mắt lạnh như băng khiến anh ta im bặt.
Sắc mặt mẹ chồng cũng lập tức xấu đi, rõ ràng bà ta không ngờ tôi — một đứa con dâu từng luôn ngoan ngoãn — giờ lại nói chuyện sắc bén đến thế.
Chỉ thấy ánh mắt bà đảo một vòng, liền đổi ngay chiêu — bắt đầu đánh vào tình cảm.
“Uyển à, con đừng nghĩ mẹ xấu như vậy… Mẹ làm vậy, chẳng phải đều vì muốn tốt cho tụi con sao?”
Bà bước tới, định nắm tay tôi, nhưng tôi đã né sang bên một cách rất tự nhiên.
“Tuổi trẻ mấy đứa tiêu tiền không có chừng mực, mẹ giúp giữ giùm, là muốn tụi con dành dụm, tính cho tương lai sau này. Mẹ già rồi, còn tham cái gì chứ? Chẳng phải chỉ mong hai đứa sống cho đàng hoàng thôi à…”
Giọng bà bắt đầu nghẹn lại, như thể bị oan ức lắm.
Nếu là trước đây, có lẽ tôi đã mềm lòng.
Nhưng bây giờ — tôi chỉ thấy buồn nôn.
Tôi bật cười lạnh một tiếng, không ngần ngại cắt ngang màn diễn cảm động của bà ta.
“Nếu thật sự là vì muốn tốt cho tụi con… thì chuyện này càng đơn giản.”
Tôi đứng dậy, ánh mắt sắc như dao nhìn chằm chằm vào bà — và cả Trần Minh đang đứng sau lưng bà ta.
“Xin hỏi, hiện tại nhà mình có bao nhiêu tiền tiết kiệm? Số tiền đó đã được dùng vào những việc gì? Ba năm nay, ngoài khoản trả trước khi mua nhà, thì tài khoản chung của hai vợ chồng còn bao nhiêu?”
“Mời mẹ — ngay bây giờ — cho con một con số cụ thể.”
Biểu cảm khổ sở trên gương mặt Vương Tú Phương lập tức đông cứng lại.
Bị tôi chất vấn dồn dập, bà ta không thốt nổi lời nào.
Trần Minh thì mắt nhìn quanh quất, không dám đối diện với tôi.
“Cái đó… cái kia… tiền đều đem đi đầu tư tài chính rồi, lúc này nói rõ cũng hơi khó…” – bà ta bắt đầu lảng tránh.
“Khó nói?” Tôi ép sát từng bước. “Mẹ chẳng phải từng là kế toán à? Đến cả sổ sách do chính mình quản mà cũng không nắm rõ?”
“Cái đó… mẹ…” – Bà ta hoàn toàn bị tôi dồn đến chân tường, mặt đỏ bừng như sắp nổ tung.
Tôi không thèm để tâm nữa, xoay người nhìn sang Trần Minh, người nãy giờ vẫn cứng đờ như tượng đá.
“Anh còn muốn ăn tối không?”
Anh ta sững người, ngơ ngác gật đầu.
“Được.” Tôi dứt khoát nói, “Trong tủ lạnh vẫn còn sườn non với tôm mẹ anh mang tới. Bây giờ anh lấy tiền, xuống siêu thị dưới nhà mua ít rau và gạo, tôi sẽ nấu ngay.”
“Còn nếu anh không có tiền — vậy thì… cùng đói.”
Lời tôi như một bức tường vô hình dựng lên giữa hai chúng tôi.
Một bức tường mà chính anh ta đã dựng nên suốt ba năm nay — bức tường mang tên “quyền kiểm soát tài chính”.
Anh muốn ăn cơm? Được thôi — trả tiền.
Anh muốn cái nhà này vận hành như bình thường? Được luôn — trả tiền.
Trần Minh đứng chết trân tại chỗ, ánh mắt vô thức tìm đến Vương Tú Phương như cầu cứu.
Sắc mặt bà ta xám ngoét như tro.
Bà ta nắm trong tay hàng chục vạn gọi là “quỹ gia đình”, nhưng ngay lúc này — lại không dám rút ra vài chục tệ để mua rau.
Bởi vì, một khi bà ta mở hầu bao, đồng nghĩa với việc thừa nhận quyền kiểm soát của mình với toàn bộ số tiền đó.
Đồng nghĩa với việc — phải đối diện với tôi, và những câu hỏi không có hồi kết.
Căn phòng khách lặng ngắt như tờ.
Bữa cơm tối lẽ ra nên ấm cúng, rốt cuộc kết thúc trong hỗn loạn và căng thẳng, không một lời nào được nói thêm.
Tôi thắng hiệp đầu.
Và tôi biết rõ — đây mới chỉ là khởi đầu.
Cơn bão lớn hơn, dữ dội hơn… còn đang chờ phía trước.
05
Sáng hôm sau, Trần Minh mặt mũi u ám đi làm.
Vừa đến dưới chung cư, anh ta quẹt thẻ vào ga tàu điện — thì phát hiện thẻ hết tiền.
Lấy điện thoại ra nạp tiền, hệ thống báo: “Thẻ tín dụng đã bị đóng băng.”
Anh ta gọi taxi, định dùng thẻ tín dụng thanh toán — vẫn bị từ chối.
Tức điên lên, Trần Minh lập tức gọi cho tôi, giọng nói đầy phẫn nộ:
“Lâm Uyển! Có phải em giở trò không? Sao thẻ tín dụng của anh bị khóa rồi?!”
Lúc đó tôi đang đắp mặt nạ, giọng bình thản đến mức lười cả nổi giận:
“Thẻ của anh là thẻ phụ, liên kết với thẻ chính của mẹ anh. Khóa hay không, anh nên hỏi mẹ anh, hỏi tôi làm gì?”
Trần Minh vội cúp máy, gọi sang cho Vương Tú Phương.
Tôi có thể tưởng tượng được cảnh bà ta lúng túng đầu dây bên kia, lắp bắp mấy lý do nghe phát ngán như: “mẹ muốn giúp các con tiết kiệm”, “sợ con tiêu hoang”…
Nhưng tôi biết rõ — đây chẳng phải tiết kiệm gì cả.
Mà là đòn đánh phủ đầu.
Là màn trả đũa trực tiếp, im lặng nhưng độc địa nhất của mẹ chồng.
Bà ta nghĩ, chỉ cần khóa thẻ của Trần Minh, cắt đứt mọi nguồn tài chính ngoài luồng, thì tôi sẽ phải ngoan ngoãn quay về phục tùng.
Quả nhiên, chẳng bao lâu sau, Vương Tú Phương gọi cho tôi.
Lúc này, giọng điệu của bà ta đã không còn gay gắt như tối qua, mà là kiểu kiêu ngạo từ trên cao nhìn xuống, đầy áp đặt:
“Lâm Uyển, tao nói cho mày biết — thẻ của Trần Minh tao đã khóa rồi. Nếu mày còn muốn giữ cái nhà này yên ổn, thì lập tức lấy lại thẻ lương từ mẹ mày, đưa tao giữ cho!”
“Nếu mày còn dám làm càn nữa, tao bảo Trần Minh ngừng đóng tiền nhà! Đến lúc không trả nổi khoản vay, bị đưa lên danh sách đen tín dụng, tao xem mày xoay sở kiểu gì!”
Tôi khẽ bật cười — một tràng cười lạnh đến châm chọc.
“Mẹ, mẹ quên rồi à? Hợp đồng vay mua nhà, người đứng tên chính là con — Lâm Uyển, Trần Minh chỉ là người đồng vay. Con mới là người ký chính, người phải chịu trách nhiệm chính.
“Ba năm nay tiền trả góp nhà là ai thanh toán? Là con. Tiền điện, nước, phí quản lý cũng là con chi. Mẹ tưởng dọa ngừng đóng tiền là đe được con à? Thực tế, chỉ có các người bị ảnh hưởng đến chất lượng sống — còn điểm tín dụng của con, không hề hấn gì.”
“À đúng rồi, nhưng điểm tín dụng của Trần Minh thì có thể sẽ ảnh hưởng đấy. Một người đàn ông đến cả thẻ tín dụng cũng không tự kiểm soát nổi, ngân hàng chắc chắn sẽ cần xem xét lại mức độ tin cậy của ảnh.”
Từng câu từng chữ, tôi nói rành mạch, lạnh lùng, đánh thẳng vào tim đen của bà ta.
Ở đầu dây bên kia, tôi nghe rõ tiếng thở gấp, nặng nề từng nhịp của Vương Tú Phương.
Bà ta không ngờ rằng — tôi đã tính trước mọi nước đi.
“Mày… mày…” — Bà ta tức đến nghẹn lời.
Buổi chiều, tôi đang họp ở công ty, thì cô lễ tân cuống cuồng chạy vào, thì thầm bên tai:
“Chị Uyển… dưới sảnh có một cô… cô nói là mẹ chồng chị. Cô ấy đang rất kích động…”
Tôi lạnh lùng cười thầm: Đến rồi đấy — cái tôi chờ, cũng tới rồi.
Tôi xin phép rời cuộc họp, xuống sảnh tầng một.
Vừa đến nơi, đã thấy Vương Tú Phương đang ngồi chễm chệ trên ghế sofa, lớn tiếng kể lể với lễ tân và bảo vệ — vạch tội tôi:
“Tôi nói cho mấy cô nghe! Con dâu tôi nó quá độc mồm độc miệng! Tự kiếm được tiền mà không biết đưa lên, còn xúi con trai tôi chống lại tôi!”
“Nhà tôi đối xử với nó không thiếu thứ gì, vậy mà nó quay ra cắn ngược!”
Đồng nghiệp đứng quanh đã bắt đầu xì xào, chỉ trỏ.
Vừa thấy tôi bước ra, bà ta lập tức bật dậy, lao đến như muốn cấu xé tôi tại chỗ.
“Lâm Uyển! Đồ đàn bà mất nết! Hôm nay mày không lấy thẻ lương về cho tao, tao sẽ ngày nào cũng đến đây! Tao cho mày không còn mặt mũi đi làm luôn!”
Bà ta tưởng, đến công ty gây rối là gót chân Asin của tôi — một đứa nhân viên văn phòng “sĩ diện”.
Nhưng bà ta đã tính sai.
Tôi nhìn gương mặt méo mó vì giận dữ của bà ta, ánh mắt vẫn bình thản như mặt hồ không gợn sóng.
Tôi không tranh cãi, chỉ rút điện thoại từ túi ra, bấm nút phát.
Một đoạn ghi âm rõ ràng vang lên qua loa ngoài, dội khắp sảnh tầng một.
“...Con gái đã lấy chồng rồi, còn đưa tiền cho mẹ đẻ giữ, coi ra cái thể thống gì?”
“...Cô đúng là cái đồ phá của! Không biết tiết kiệm là gì! Con trai tôi đúng là mù mới lấy cô!”
“...Con bé kia đâu phải con ruột cô, cô căng thẳng làm gì?”
Chính là những lời mà Vương Tú Phương đã mắng tôi — đêm qua và những hôm trước.
Tôi đã sớm ghi âm lại, chỉ chờ đến khoảnh khắc này.
Âm thanh vừa vang lên, Vương Tú Phương lập tức câm bặt, sắc mặt trắng bệch.
Ánh mắt của các đồng nghiệp xung quanh cũng thay đổi — từ cảm thông chuyển thành ghê tởm và khinh bỉ.
Tôi tắt ghi âm, ngẩng đầu nhìn bà ta, giọng nhàn nhạt:
“Mẹ, lúc nãy mẹ bảo mẹ đối xử với con tốt lắm phải không? Ý mẹ là chuyện gọi con là đồ phá của, hay là lúc đứa nhỏ sốt gần 40 độ, mẹ bảo vì không phải con ruột nên khỏi cần lo?”
“Tôi…” — Vương Tú Phương nghẹn họng, chẳng nói được gì. Dưới ánh nhìn soi mói của bao người, bà ta cảm giác như mình bị lột trần giữa phố — nhục nhã đến muốn độn thổ.
“Tôi… tôi chỉ nói trong lúc tức thôi mà!” — bà ta cố vớt vát.
“Ồ, là nói trong lúc tức giận à.” Tôi gật đầu, giọng thản nhiên. “Vậy thì hôm nay, cho phép con cũng nói một câu trong lúc tức.”
“Nếu mẹ còn đến công ty con gây rối, làm ảnh hưởng đến công việc của con, con sẽ báo cảnh sát — tội gây mất trật tự nơi công cộng.”
Từng chữ, từng câu, không lớn… nhưng rắn rỏi, không thể chối cãi.
Vương Tú Phương bị khí thế của tôi áp đảo. Nhìn vào mắt tôi — lạnh như băng — lần đầu tiên, tôi thấy nỗi sợ hãi trong ánh mắt bà ta.
Bà ta ấp úng mãi, cuối cùng dưới ánh mắt nghiêm khắc của bảo vệ, cụp đuôi rút lui khỏi công ty.
Một màn hỗn loạn, tôi dùng cách bình tĩnh và tàn nhẫn nhất để dập tắt nó.
Tối hôm đó, tôi nhận được tin nhắn từ Trần Minh.
Không nằm ngoài dự đoán — đầu tiên là thanh minh thay mẹ, nói bà “chỉ muốn tốt cho tụi mình”, là “lỡ lời”.
Rồi đến màn quen thuộc — uyển chuyển đe dọa rằng tôi cứ tiếp tục làm căng như thế, sẽ ảnh hưởng đến hình ảnh của anh ta ở công ty, thậm chí ảnh hưởng đến chuyện thăng chức.
Lại là chiêu “tình cảm ràng buộc – lùi một bước tiến hai bước” cũ mèm.
Tôi nhìn tin nhắn, chỉ bật cười lạnh.
Đến nước này mà anh ta vẫn chưa hiểu vấn đề, vẫn tưởng tôi còn bận tâm đến cái sự nghiệp hèn mọn kia của anh ta?
Tôi trả lời đúng một tin nhắn:
“Một người đàn ông trưởng thành mà thẻ tín dụng còn bị mẹ ruột khóa, anh nghĩ đồng nghiệp và sếp sẽ nhìn anh thế nào? Sẽ thấy anh hiếu thảo, hay thấy anh là một đứa trẻ to xác không có khả năng độc lập?”
“Người mất quyền tự do tài chính và quyền quyết định, không chỉ có mình tôi. Nghĩ kỹ đi.”
Gửi xong, tôi chặn toàn bộ liên lạc từ Trần Minh.
Tôi bước vào phòng ngủ, mở tủ quần áo, kéo ra một chiếc hộp khóa kỹ giấu sâu bên trong.
Mở ra — bên trong là từng xấp tiền mặt được xếp ngay ngắn, cùng vài chiếc thẻ ngân hàng đứng tên tôi, chưa từng được sử dụng.
Đây là khoản “quỹ đen” mà ba năm qua tôi đã âm thầm tích góp — từ tiền thưởng dự án, tiền chia cuối năm — từng đồng một.
Tổng số tiền — vượt xa bất cứ tưởng tượng nào của Trần Minh và Vương Tú Phương.
Đây là át chủ bài của tôi, là lý do tôi dám lật bàn.
Có khoản tiền này, đừng nói “thời kỳ bị cắt lương”, ngay cả ly hôn lập tức, tôi vẫn sống đàng hoàng và tự do.
Ngoài kia, trời đêm đã sẫm màu.
Tôi ngồi nhìn những tờ tiền lấp lánh trong hộp, trong lòng lại bình tĩnh đến lạ thường.
Trận chiến này, tôi không chỉ muốn thắng — tôi muốn thắng cho thật đẹp.
06
Bàn ăn ngày cuối tuần, một lần nữa lại biến thành chiến trường không tiếng súng.
Sau mấy ngày chiến tranh lạnh và “nhịn đói”, Trần Minh và Vương Tú Phương cuối cùng cũng không chịu nổi nữa.
Họ tưởng chỉ cần cắt viện trợ tài chính và gây áp lực dư luận là có thể khiến tôi khuất phục.
Họ nhầm rồi.
Tôi nhìn hai mẹ con ngồi đối diện — trên gương mặt họ là kiểu kiêu ngạo “chúng tôi đang cho cô một cơ hội cuối cùng”.
“Lâm Uyển, chúng ta nói chuyện tử tế đi.” Vương Tú Phương hắng giọng, ra vẻ đang ngồi vào bàn đàm phán.
“Cô muốn thế nào thì nói rõ ra. Không thể cứ thế này mãi được, truyền ra ngoài, mất mặt là nhà họ Trần chúng tôi.”
Tôi không nói gì, chỉ rút từ túi xách ra một tập giấy A4 dày cộp, đặt nhẹ nhàng lên bàn.
“Cái gì đây?” Trần Minh cau mày.
“Đây là,” tôi ngẩng đầu, ánh mắt bình tĩnh quét qua cả hai người, “bảng chi tiết các khoản chi tiêu trong ba năm hôn nhân của chúng ta.”
Tôi đẩy tập giấy về phía họ.
Trên đó, từng khoản chi tiêu được trình bày rõ ràng bằng bảng Excel.
“Phần thứ nhất, chi tiêu cố định. Tiền vay mua nhà, mỗi tháng 5.000 tệ, ba năm tổng cộng 180.000 tệ.”
“Tiền điện, nước, gas — trung bình 600 tệ/tháng, ba năm là 21.600 tệ.”
“Phí quản lý tòa nhà — 3.600 tệ/năm, ba năm là 10.800 tệ.”
“Tiền mạng, điện thoại — trung bình 300 tệ/tháng, ba năm là 10.800 tệ.”
“Tất cả những khoản này, đều trích từ thẻ lương của tôi. Tổng cộng: 223.200 tệ.”