Một lát sau, cậu ấy lại gửi tiếp:
“Cái tài liệu cậu để lại… sao chỉ có đúng một trang vậy? Hôm qua CRM bị lỗi, một cổng không kết nối được, tụi tớ xem đi xem lại hướng dẫn của cậu cả buổi, chẳng mò ra được khóa bảo mật ở đâu. Cuối cùng đành restart server mới khởi động lại được. Mà mụ Trương chửi tụi tớ xối xả, ai cũng ăn chửi te tua.”
Tôi bưng một ly ca cao nóng, ngồi trên chiếc ghế dài trong khu vườn nhỏ, ngắm tuyết phủ trắng đỉnh núi xa xa.
Gõ chậm rãi vài chữ, gửi lại cho Vương Dương:
“Làm đúng theo hướng dẫn là được.”
Phía bên kia lập tức im lặng.
Tôi có thể tưởng tượng được dáng vẻ cậu ấy vò đầu bứt tai nhìn điện thoại.
Cảm giác ngồi xem kịch… đúng là quá tuyệt.
Sự hỗn loạn ở công ty, mới chỉ vừa bắt đầu.
Những lỗi hệ thống tôi từng lười sửa hoặc cố tình để yên, giờ như nấm sau mưa, lần lượt trồi lên từng cái một.
Không còn tôi — “bản vá sống” duy nhất — đám lập trình viên ở phòng kỹ thuật bị Trương Lệ xoay như chong chóng, bắt đầu rơi vào trạng thái cháy máy toàn diện.
Trong cuộc họp nội bộ, Trương Lệ đập mạnh chiếc iPhone đời mới nhất xuống bàn, gào lên:
“Một mình Lâm Chu nghỉ mà cả đám thành phế vật hết à? Mấy cái bug nhỏ xíu cũng không xử lý được, nuôi mấy người để làm gì?!”
Cô ta vội thuê gấp một đội outsource về xử lý mã nguồn tôi để lại.
Nhưng sau hai ngày mày mò, bên outsource trả thẳng lại bản hợp đồng với lý do:
Không có sơ đồ kiến trúc hệ thống đầy đủ, không có mô tả logic lõi, không có tài liệu gốc. Tự ý can thiệp có thể khiến toàn bộ hệ thống sập hoàn toàn.
Lần này, Trương Lệ bắt đầu hoảng thật sự.
Đến ngày thứ bảy, chuyện lớn chính thức nổ ra.
Một trong những khách hàng lớn nhất của công ty — một tập đoàn niêm yết — đột ngột gặp lỗi nghiêm trọng ở cổng kết nối dữ liệu trọng yếu.
Toàn bộ hệ thống nghiệp vụ của họ tê liệt suốt nửa ngày, gây ra thiệt hại kinh tế không nhỏ.
CTO bên phía khách hàng tức giận đến phát điên, trực tiếp gọi thẳng lên cho tổng giám đốc Triệu Hạo Vũ.
Lời lẽ đanh thép: nếu không xử lý ngay, họ sẽ khởi động quy trình khiếu kiện vi phạm hợp đồng và chấm dứt toàn bộ hợp tác trong tương lai.
Bản hợp đồng đó — chính là nguồn lợi nhuận lớn nhất của công ty năm nay.
Trương Lệ bắt đầu cuống thật sự.
Cô ta run rẩy gõ cửa phòng tổng giám đốc.
Kể từ khi tôi nghỉ việc, đây là lần đầu tiên cô ta chủ động gọi điện cho tôi.
Nhìn hai chữ "Trương Lệ" nhấp nháy trên màn hình, tôi không chút do dự — tắt máy. Chặn số.
Một giây sau, số lạ gọi tới.
Tôi lại tắt máy. Lại chặn.
Cứ lặp lại hơn chục lần như vậy, điện thoại cuối cùng cũng yên.
Tôi đoán, lúc này chắc cô ta đang ngồi trong phòng của Triệu Hạo Vũ, báo cáo tình hình.
Và tôi gần như có thể tưởng tượng được lời lẽ quen thuộc cô ta đang nói:
“Tổng giám đốc Triệu, chắc chắn là do Lâm Chu cố tình! Cô ta nghỉ việc nhưng vẫn để lại bẫy trong hệ thống! Người này đạo đức có vấn đề, là đang cố ý trả thù!”
Không ngoài dự đoán, chưa đầy nửa tiếng sau, "tin nóng chiến sự" từ Vương Dương đã tới.
“Chu ơi! Bể thật rồi! Trương Bóc Lột vừa bị tổng giám đốc chửi một trận tan xác, khóc như mưa, sưng cả mắt, chạy ra khỏi phòng luôn! Nghe nói ông Triệu nổi đóa, tuyên bố sẽ lên chợ việc tuyển người mới, trả gấp ba lương của cậu!”
Gấp ba?
Triệu Hạo Vũ vẫn ngạo mạn như xưa.
Vẫn tin rằng tiền có thể giải quyết mọi thứ.
Vẫn tưởng rằng con người có thể thay thế như linh kiện, miễn là ra giá đủ cao.
Anh ta sai rồi.
Có những thứ — tiền không thể mua được.
Ví dụ như hệ thống “Ark”, nơi tôi đã đổ ba năm tâm huyết vào từng dòng code, từng cấu trúc, từng lớp bảo vệ ẩn sâu bên trong.
Một hệ thống chỉ tôi mới hiểu. Chỉ tôi mới làm chủ được.
Tôi ngước mắt nhìn ra ngoài cửa sổ — mặt hồ phẳng lặng như gương, phản chiếu ánh nắng lấp lánh rực rỡ.
Khóe môi tôi khẽ nhếch, cười nhàn nhạt.
Cơn bão sắp đến rồi.
Và tôi — sẽ ngồi tại nơi xa ngàn dặm, chậm rãi nhấp một ngụm ca cao, thưởng thức trọn vẹn màn pháo hoa được thắp lên vì chính mình.
3.
Ngày thứ tám.
Ngày phán xét đã đến.
Sáng sớm ở New Zealand, trời chỉ vừa hửng sáng.
Tôi thay giày chạy bộ, men theo con đường ven hồ bắt đầu buổi sáng như thường lệ.
Không khí mát lạnh ùa vào lồng ngực, trong lành và ngọt dịu.
Chạy được nửa vòng, điện thoại trong túi bất ngờ rung liên tục.
Không phải một cuộc gọi — mà là cả một tràng dài nối đuôi nhau.
Tôi dừng lại, lấy điện thoại ra.
Trên màn hình, từng dãy số lạ từ trong nước ồ ạt đổ về như thủy triều.
Một cuộc vừa ngắt, cuộc khác lập tức nhảy lên.
Cùng lúc đó, WeChat cũng bắt đầu nổ tung với cả trăm lời mời kết bạn.
Ảnh đại diện đủ kiểu, nhưng phần tin nhắn xác minh thì… giống nhau đến lạ:
“Lâm Chu, tôi là XX bộ phận XXX, cầu xin cô nghe máy!”
“Kỹ sư Lâm, cứu mạng với! Công ty sắp toang rồi!”
“Thần Lâm, tôi là trợ lý của Tổng giám đốc Triệu, anh ấy đang phát điên tìm cô đây!”
Tôi lướt qua từng dòng tin nhắn mà không chút biểu cảm.
Cho đến khi thấy tin nhắn thoại của Vương Dương hiện lên — giọng cậu ấy lạc hẳn, thậm chí mang theo cả tiếng khóc.
Tôi bấm mở.
“Chu ơi!! Toang rồi!! ‘Ark’ bị khóa! Khóa cứng luôn rồi!!”
Giọng cậu ấy cao vút vì hoảng loạn cực độ.
“Sáng nay đúng tám giờ, tất cả máy tính trong công ty ‘bụp’ một cái — màn hình tối đen! Rồi tự động nhảy ra một cửa sổ, trên đó chỉ có đúng một dòng chữ:
‘Đang chờ xác thực bằng khóa riêng của kiến trúc sư.’
Toàn bộ dữ liệu nội bộ, hồ sơ khách hàng, hệ thống nghiệp vụ... không truy cập được gì cả!
Công ty... công ty hoàn toàn tê liệt rồi!!”
Khóe môi tôi khẽ cong lên.
Chậm rãi.
Rồi cuối cùng nở thành một nụ cười rực rỡ.
Cuối cùng cũng đến.
Chính tôi là người đã cài đặt giao thức bảo mật cấp cao nhất của hệ thống “Ark”.
Để đề phòng dữ liệu cốt lõi bị đánh cắp hoặc bị can thiệp trái phép, tôi đã thiết lập một chương trình xác thực an ninh theo chu kỳ.
Cứ mỗi quý, hệ thống sẽ tự động “khóa cứng”.
Muốn khởi động lại, phải qua xác thực sinh trắc học bằng quét mống mắt cá nhân, cộng với chuỗi khóa riêng động 128 ký tự do tôi nắm giữ — xác thực kép.
Chỉ khi hoàn thành quy trình đó, hệ thống mới có thể mở ra chu kỳ tiếp theo.
Mức độ bảo mật đó, tôi thiết kế dựa trên hệ thống mật mã cấp quân sự.
Và việc này, tôi chưa từng nói cho bất kỳ ai.
Kể cả Triệu Hạo Vũ.
Kể cả Trương Lệ.
Tôi nhét điện thoại lại vào túi, tiếp tục chạy bộ.
Trong đầu, từng cảnh tượng bên trong trụ sở "Huy Hoàng Công Nghệ" lần lượt hiện lên như một thước phim quay chậm.
Chắc chắn... rất đặc sắc.
Hàng trăm nhân viên ngồi bất lực trước những chiếc màn hình đen ngòm.
Tổng đài chăm sóc khách hàng bị khách gọi cháy máy, mỗi cuộc gọi vang lên như một quả bom.
Bộ phận kinh doanh không truy xuất được dữ liệu hợp đồng, bị đối tác mắng đến cắm đầu không ngóc nổi.
Phòng tài vụ không thể thanh toán, toàn bộ dòng tiền công ty lập tức đóng băng.
Còn trong văn phòng tổng giám đốc...
Tôi tưởng tượng gương mặt Triệu Hạo Vũ lúc này chắc chắn chưa bao giờ xanh đến thế.
Anh ta như một con sư tử nổi điên, gào vào mặt Trương Lệ – người đang sợ đến mức hồn vía lên mây:
“Đây là cái cô gọi là 'không vấn đề gì'?! Đây là cái cô bảo là 'không ai là không thể thay thế'?!”
Chắc lúc đó, lớp trang điểm của Trương Lệ đã trôi sạch.
Cô ta khóc đến nói năng lộn xộn:
“Tôi không biết mà, Tổng giám đốc Triệu! Tôi thật sự không biết! Anh ta chưa từng nhắc tới chuyện này! Thật là kẻ ti tiện âm hiểm!”
Sau đó, Triệu Hạo Vũ sẽ giật lấy điện thoại của cô ta — hoặc rút máy mình ra — và tự mình gọi cho tôi.
Tôi nhìn màn hình nhấp nháy cái tên "Triệu Hạo Vũ", thản nhiên bấm… tắt tiếng.
Cứ để anh ta gọi.
Để anh ta nếm thử cảm giác tuyệt vọng khi cầu cứu mà chẳng có ai trả lời.
Anh ta sẽ đổi hết số này đến số khác — gọi từ điện thoại trợ lý, rồi đến máy bàn lễ tân.
Tin nhắn cũng tới tấp như tuyết rơi mùa đông.
Nội dung thay đổi dần — từ kẻ cả ra lệnh:
“Lâm Chu, gọi lại ngay cho tôi!”
Đến giọng điệu ra vẻ hạ mình:
“Lâm Chu, quay về đi. Chúng ta nói chuyện. Đừng làm trò con nít nữa.”
Tiếp theo, là những tin nhắn đầy giận dữ nhưng cố kìm nén:
“Cô đang tống tiền thương mại đấy! Tôi cảnh cáo cô, bộ phận pháp lý sẽ liên hệ ngay lập tức! Hành vi này có thể truy cứu trách nhiệm hình sự!”
Tôi thong thả chạy về căn nhà gỗ nhỏ của mình.
Tự tay chiên hai quả trứng ốp la vàng ruộm, thêm vài lát bánh mì nướng vừa giòn cạnh, rót một ly sữa ấm.
Tôi bưng khay đồ ăn ra vườn, ngồi xuống ghế.
Trước mặt là mặt hồ xanh biếc, xa xa là dãy núi tuyết tĩnh lặng.
Tôi giơ điện thoại lên, chụp một bức ảnh.
Bữa sáng & phong cảnh.
Rồi mở WeChat — nơi gần như đã vỡ tung vì hàng trăm tin nhắn chưa đọc.
Tôi đăng lên một bài story.
Ảnh: Bữa sáng và phong cảnh tuyệt đẹp.
Chú thích: New life.
Tôi ẩn bài với bố mẹ và họ hàng,
chọn chế độ “chỉ hiển thị với toàn bộ nhân viên Huy Hoàng Công Nghệ”.
Đăng xong, tôi đặt điện thoại xuống, lấy dao cắt đôi quả trứng lòng đào.
Lòng đỏ vàng óng từ từ tràn ra, sánh mịn như nhung.
Giống hệt mồ hôi lạnh đang lặng lẽ túa ra trên trán của một gã tư bản ngạo mạn nào đó vào lúc này.
Trò chơi — chính thức bắt đầu.
Và lần này, luật chơi… do tôi đặt ra.