5.
Trong phòng trà của công ty, Chu Dịch An đưa cho tôi một ly nước ấm.
“Xử lý không tệ,” anh tựa nhẹ vào mép bàn, ánh mắt sau lớp kính phản chiếu sự tán thưởng, “bình tĩnh hơn tôi nghĩ.”
Tôi siết nhẹ chiếc ly trong tay, hơi ấm nơi lòng bàn tay dần xua tan cái lạnh thấm vào tim từ sáng đến giờ.
“Cảm ơn anh, luật sư Chu. Cảm ơn vì đã đến kịp lúc.”
“Đó là trách nhiệm của tôi.”
Anh đẩy nhẹ gọng kính, giọng trầm ổn nhưng sắc lạnh:
“Nhưng đây… mới chỉ là bắt đầu thôi. Dựa vào kinh nghiệm của tôi, kiểu người như bọn họ sẽ không dễ dàng dừng lại đâu. Khi công kích bằng dư luận thất bại, thì bước tiếp theo… sẽ là lằng nhằng dai dẳng, quấy rối đủ kiểu.”
Tôi gật đầu.
Chuyện đó, tôi biết rõ hơn ai hết.
“Vậy nên,” – giọng anh trầm xuống, nghiêm túc hẳn – “chúng ta không thể cứ mãi phòng thủ. Đã đến lúc phải chủ động tấn công rồi.”
Tôi mở túi xách, lấy ra chiếc USB mà suốt thời gian qua tôi luôn mang theo bên mình, đặt nhẹ lên mặt bàn trước mặt anh.
“Trong này, là toàn bộ các khoản chi tiêu lớn mà tôi đã bỏ ra cho Cao Minh và gia đình anh ta trong suốt 5 năm qua. Bao gồm chuyển khoản, ghi chú, lịch sử trò chuyện – đầy đủ.”
Chu Dịch An cắm USB vào laptop, mở tập tin Excel với cái tên “Sổ nợ nhà họ Cao.”
Anh lướt chuột dọc các dòng dữ liệu.
Và khi con số tổng hiện ra dưới cùng — 1.378.000 tệ —
dù đã xử lý vô số vụ ly hôn rối rắm và chia tài sản phức tạp, anh vẫn khẽ thở ra một tiếng, như vừa bị đâm một nhát nhẹ vào lòng ngực.
“Giang Ninh…” – anh ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt nghiêm nghị –
“Cô còn chuẩn bị… kỹ hơn tôi tưởng.”
Tôi khẽ nhếch môi cười, một nụ cười chua chát, không hẳn là tự hào, cũng chẳng buồn bã —
chỉ là một kiểu cười khi đã quá quen với việc tự bảo vệ mình, trong khi người khác chỉ biết đòi hỏi.
“Chắc là di chứng nghề nghiệp của dân tài chính.”
“Mỗi một đồng tiền ra vào, tôi đều quen ghi lại dấu vết.”
“Chỉ là… tôi chưa từng nghĩ, có ngày chính những dấu vết đó lại trở thành bằng chứng… để dùng với người từng gọi là chồng.”
Hiệu suất làm việc của đội luật sư do Chu Dịch An đứng đầu phải nói là kinh ngạc.
Chỉ trong một buổi chiều, họ đã sàng lọc toàn bộ dữ liệu tôi cung cấp, rút ra được từng chuỗi bằng chứng có giá trị pháp lý.
Đặc biệt là những đoạn hội thoại chứa từ khóa như “vay”, “tạm mượn”, “lúc khác anh trả”…
Tất cả đều được trích riêng ra, lưu lại theo từng mục, đủ để lập thành một hệ thống chứng cứ chặt chẽ, không thể chối cãi.
Cuối giờ chiều, một công văn pháp lý ngôn từ chặt chẽ, lập luận rõ ràng đã được in ra, ký tên và niêm phong, chuyển phát nhanh đến trụ sở công ty của Cao Minh.
Chiều hôm sau, tôi nhận được cuộc gọi từ Chu Dịch An.
Anh mở loa ngoài.
Đầu dây bên kia, giọng của Cao Minh đã không còn chút hung hăng nào như những cuộc gọi trước —
mà là hoang mang, run rẩy, và không dám tin:
“Luật sư Chu… cái này… cái này là nhầm lẫn đúng không? Gì mà 870.000?! Không thể nào!”
Số tiền được đề cập trong công văn là toàn bộ các khoản anh ta vay mượn từ tôi trong suốt những năm qua — không bao gồm 500.000 tệ tiền tôi thế chấp nhà để cho anh ta khởi nghiệp.
Trong đó có cả 200.000 tệ mua nhà cho em trai, cùng những khoản nhỏ lẻ khác mà anh ta viện lý do “xoay vòng vốn công ty”, “tạm mượn gấp”, “em chuyển khoản giúp anh trước”…
Giọng của Chu Dịch An không dao động chút nào, lạnh lùng, chuyên nghiệp:
“Anh Cao, tất cả những khoản tiền đó, chúng tôi đều có chứng từ ngân hàng cụ thể, kèm theo các đoạn chat hoặc tin nhắn thoại do chính anh xác nhận sẽ hoàn trả.”
“Nếu anh có bất kỳ thắc mắc nào về con số, rất hoan nghênh anh mang ra tòa để đối soát — từng khoản một.”
“Bằng chứng? Đó… đó chẳng qua là mấy câu đùa giữa vợ chồng với nhau thôi mà! Sao lại coi là thật được?” Giọng Cao Minh bắt đầu dồn dập.
“Giang Ninh là vợ tôi, cô ấy tự nguyện cho tôi tiền, sao bây giờ lại nói là cho vay?”
Chu Dịch An đáp lại với giọng điệu điềm đạm nhưng đầy uy lực:
“Anh Cao, pháp luật nước ta quy định rất rõ. Trong hôn nhân, nếu là tặng cho tài sản có giá trị lớn thì phải có văn bản thỏa thuận cụ thể. Nếu không có văn bản thể hiện ý chí tặng cho, mà ngược lại có những từ ngữ thể hiện rõ ý định vay mượn hoặc hoàn trả như ‘vay’, ‘sẽ trả lại’, thì hoàn toàn có thể xác định đây là quan hệ vay mượn.”
“Thêm nữa” – giọng anh trầm xuống – “về khoản tiền 500.000 tệ mà cô Giang Ninh đã cầm cố tài sản riêng có trước hôn nhân để hỗ trợ anh khởi nghiệp, tính chất pháp lý của khoản đó… chúng tôi cũng rất mong được làm rõ tại tòa.”
Đầu dây bên kia, bỗng rơi vào im lặng.
Tôi gần như có thể tưởng tượng được vẻ mặt của Cao Minh lúc ấy — trắng bệch, hoảng loạn, tay chân luống cuống.
Anh ta từng nghĩ, ly hôn xong là có thể phủi tay, vứt bỏ tôi như một món đồ cũ.
Từng nghĩ tất cả những gì tôi đã cho đi là đương nhiên, không cần hồi đáp.
Anh ta chưa từng nghĩ đến một ngày, tôi sẽ mang cả sổ nợ đẩy về trước mặt anh ta — đúng lúc anh ta đang trên đỉnh cao đắc ý.
“Giang Ninh… Giang Ninh! Cô điên rồi à? Cô tính toán với tôi?!”
Cuộc gọi vang lên tiếng gào giận dữ, điên cuồng như thú bị dồn đến đường cùng.
Chu Dịch An không cho anh ta thêm cơ hội lăng mạ.
Anh cúp máy.
Cao Minh… đây không phải là tính toán.
Đây gọi là — thanh toán.
6.
Món nợ khổng lồ như tảng đá trời giáng, trong chớp mắt đã đập tan lâu đài “tình yêu đích thực” mà Cao Minh và Bạch Vi đã cố chắp vá từ những lời dối trá và ham muốn cá nhân.
Theo thông tin mà Chu Dịch An nắm được qua một vài nguồn riêng, chiều hôm đó, Cao Minh thất thần quay trở về tổ ấm mới mà anh ta và Bạch Vi vừa dọn vào.
Căn hộ này còn rộng rãi và sang trọng hơn nơi mà tôi và anh ta từng sống. Tiền thuê mỗi tháng bằng một phần ba mức lương của tôi.
Bạch Vi đang bế đứa con gái vừa đầy tháng, ngồi trên ghế sofa hào hứng lướt xem hình ảnh các căn biệt thự ngoại ô. Trên môi cô ta là nụ cười mơ mộng về một tương lai “gia đình ba người” êm ấm.
“Chồng ơi, anh xem căn này có đẹp không? Nhà liền kề, có sân vườn, sau này có thể để con bé ra tắm nắng.”
Cao Minh không đáp.
Anh ta chỉ ném mạnh một phong thư đã bị vò nhàu xuống mặt bàn trà sáng bóng.
Bạch Vi giật mình, nhíu mày khó chịu.
Cô ta cúi xuống nhặt lên, vừa nhìn thấy những khoản tiền được liệt kê rõ ràng trong văn bản, cùng với con số “870.000 tệ” chói mắt cuối trang… sắc mặt lập tức tái nhợt.
“Cái gì đây? Tống tiền à?”
“Là con tiện nhân Giang Ninh giở trò đấy!”
Cao Minh vò đầu, giật tung cà vạt, cả người đổ xuống ghế như mất hết sức lực.
“Cô ta đòi tôi trả tiền!”
“Trả tiền? Trả cái gì chứ?”
Giọng Bạch Vi bắt đầu sắc lạnh, như một con dao mỏng cắt qua không khí.
“Anh nói với tôi rồi mà — tài sản hai người đã phân chia rõ ràng! Không phải anh nói cô ta ly hôn tay trắng đi sao?”
“Tôi…”
Cao Minh nghẹn họng, cố gắng chống chế:
“Đó đều là tiền cô ta tự nguyện bỏ ra. Khi ấy chúng tôi vẫn là vợ chồng mà, vợ vì chồng bỏ tiền thì có gì lạ?”
Nhưng Bạch Vi đâu có ngu.
Lý do Bạch Vi có thể nổi bật giữa hàng tá cô gái trẻ và leo lên con thuyền mang tên Cao Minh, chính là nhờ sự thực dụng và khôn ngoan sắc lạnh của cô ta.
Thứ mà cô ta nhắm đến từ đầu, không phải là tình yêu, mà là ánh hào quang “tổng giám đốc khởi nghiệp thành công”, là người đàn ông lái xe xịn, dám vì cô mà vung tiền không chớp mắt – cái danh “Cao tổng” trẻ trung, tài giỏi, lắm tiền.
Nhưng giờ đây, ánh hào quang ấy… đã xuất hiện một vết nứt toác toạc ngay giữa trán.
“Cô ta tự nguyện?”
Bạch Vi bật cười, tiếng cười lạnh như lưỡi dao mỏng, đôi mắt bắt đầu lộ ra vẻ sắc bén đáng sợ.
“Thế mấy đoạn tin nhắn đòi tiền kèm trong công văn pháp lý kia là gì? Là diễn kịch chắc? Cao Minh, anh nói với tôi rằng tiền khởi nghiệp là do anh tự thân cố gắng, không phụ thuộc vào ai… Hóa ra là ăn bám vợ cũ? Anh đúng là… một kẻ ăn bám có gu!”
Câu cuối đâm thẳng vào cái tôi đã méo mó từ lâu của Cao Minh.